domingo, 30 de junio de 2013

No es necesario ser una casa para tener fantasmas.

La mano que mece la hierba dialoga con mis canas
la encrucijada sin espuelas no es un mal lugar donde dormir
el premio de la vida a veces es morir
sin que la esperanza te torture demasiado
saltando de vacío en vacío
entre precipicios llenos de copos de nieve
y minutos medidos con compás.

Y todo sigue su curso…
feliz jugueteando con el Musgo de mi ruina
incapaz de soltar el Puñal enamorado de la herida
tal vez por eso no me atraiga el Paraíso.

Pero no quiero resultar dramático
todo es una cuestión de perspectiva
de fijarse en otros matices
como el Silencio jugando su partida de ajedrez con la Muerte buscando las tablas
y el Viento acunando el alma desnuda del bosque con su nana poética de rocío helado
o tu Recuerdo de cursiva cayendo como un ovillo y esparciéndose por el suelo
mientras el Gato lo mira con codicia y piensa en la emboscada con su corazón de niño eterno…

Quizás el problema es que todos creemos tener aptitud de pájaro
cuando la mayoría sólo somos abrigos de arcilla cubiertos de vértigo
por eso lo importante es recordar
que siempre
siempre
existe cierta redención en los besos.

Glass: Metamorphosis #2 by Henrik Måwe on Grooveshark

viernes, 28 de junio de 2013

La autodestrucción me guiña un ojo y se hace una coleta, quiere que la folle de nuevo despacio el corazón.

Intento limpiarme en la ducha todos los imperios perdidos
que me ha tatuado mi último sueño
como si así pudiera quitarme las astillas de la piel
secuela del complejo de Diógenes que habita en mi interior.

La autodestrucción me guiña un ojo y se hace una coleta
quiere que la folle de nuevo despacio el corazón
pero me siento inseguro
ayer por la noche sufrí un gatillazo con la Poesía
quizás sea culpa de esa cama nueva que tiene
llena de escalones
telarañas de lejía
hielo verde, alegorías baratas
y partidos de fútbol.

Pero no puedo eludir la verdad: ya no me pone como antes
se le forman esas arrugas extrañas en el vaso justo antes de
como si ya no se sintiera orgullosa de ser una puta
y pierde todo su encanto, ese sutil sabor a mandarina, salitre y petricor.

Suspiro y alargo el brazo
ahí está la sempiterna botella de vino caliente mostrando su escote
tiene un sabor horrible, a ceniza
pero resulta agradable precisamente por eso
porque beber es como eludir el desierto masticando la arena.

Hace demasiado calor esta noche
debería comer algo
pero comer es para pusilánimes, prefiero seguir bebiendo
y un rato después empiezo a pensar en ella, mi hada color absenta
volando inconclusa sobre un paisaje de cicatrices infinito.

Perder el equilibrio es divertido, ¿estás segura de preferir…?
no, joder, no: vomita tu amor, sueña con ángeles de tiza cayendo por los márgenes de un tic-tac descontrolado
sueña con un río rojo de tinta violando la página en blanco de una desidia que, desde aquí, sólo parece miedo.

Desnúdate, sí, tú, puta de mis besos, desnúdate y baila sobre mí
porque tu amor me debe dos suicidios y una escena de celos
porque quiero abrazar tu perfume
porque quiero que aplastes mi cuerpo mientras la luna blanca de espuma nos espía con envidia.

Gime conmigo aunque tu sombra cobije laceración
gimamos mientras las paredes resbalan sobre nosotros como orugas sobre el filo de la navaja
gimamos aunque las piedras ganen la guerra a las flores y bañen de vida muerta las calles
gimamos porque sólo somos orillas dormidas, pavesas ciegas iluminadas brevemente por el faro de la nada.

Y al final cuando todo explote
cuando el poema ladre iracundo e intente devorarnos
cuando la megafonía de tu locura anuncie el allanamiento del suicida
cuando muestres el lado oculto de tu sonrisa
yo dibujaré te quieros en la arena de una playa sin olas
y extinguiré toda la culpa atrofiada entre mis brazos
hasta que seas feliz.

Memories of Green by Vangelis on Grooveshark Amor castúo by Extremoduro on Grooveshark

domingo, 23 de junio de 2013

De cerca no parezco tan alto, quizás más roto, más ávido de. Pero tus piernas alcanzaron conmigo la postura impronunciable del viento.

El pájaro sobrevuela el poema moribundo
estertor de versos que besan al poeta en la boca
y lo dejan sollozando, de rodillas.

Y el sexo sin alma, desahogo banal y culpable
desgarra su carne, borra las huellas de tinta helada
acaba con el temblor de su herida.

Porque la poesía no son mariposas danzando en un mar de cristal
son uróboros carcomiendo la razón
ratas royendo los bordes aguados de la memoria.

Y aunque la princesa –puta- se arrodilla y abre su boca
nada sucede
porque el silencio es el amante de la nada
y la Muerte sigue siendo una flor de papel
de tiempo
de escarcha
de pus, desarraigo y otoño.

Por eso el poeta, tetrapléjico de amor
con la sabiduría que le ofrenda la soledad
intuye que sólo el gesto puede romper la arquitectura de la nada
que caer es la forma más sencilla de volar
cuando no hay esquinas por las que escaparse
y que solo ella
que pinta sus sueños con tizas de colores con sabor a primavera
puede romper ese nudo de silencio.

Pero yo no soy poeta
y a veces echo de menos dormir
en el cuarto de invitados de los sueños de otros.

Y podría terminar diciendo
que la resaca de la vida es la literatura
pero eso sería sobrevalorar la vida
esa puta que ni siquiera se maquilla cuando viene a verme.

Vocal by Madrugada on Grooveshark

jueves, 20 de junio de 2013

Goteras de sangre en el lecho nupcial. Almohada de madera. Mundo de dolor. La flor se rompe. Qué desnudez…

Hay textos donde hay más sueño que ilusión
porque a veces para entender la realidad
hay que vestirla de ficción
y acicalarla con la hipérbole.

La copa rebosa desnuda a mi lado
me siento distraído por el otoño de una ropa
demasiado ajena para despedidas.

Fue divertido ese ebrio romanticismo como buen preliminar
antes del empujón sórdido
antes de nadar mar adentro hasta el trapecio de sal y algas
antes de desnudarte en el barranco de mi corazón
antes de masticarnos hasta que la poesía transfigurase la metáfora en sonrisa.

Y brindabas con la luna
iluminabas como una antorcha de piedra
el baile de nuestras sombras.
la belleza de lo transitorio, el tic-tac interior.

Era tu pelo revuelto sobre mi refugio interior de hojarasca y tinta
la música de tus dedos salvavidas sobre mi piel de lápida
perversión entrópica, rubor de orgasmo
peonías blancas sobre lápiz de labios
el rumor de dos ríos uniéndose al mar.

Ahora el corazón enmudece como un sol de invierno
el peso de la carne queda deslucido sin tus besos.

No forcemos la voz: es hora de dormir.

Fez - Being Born by U2 on Grooveshark

lunes, 17 de junio de 2013

No desnudes mi amor, podrías encontrar una tumba. No desnudes mi risa de mutilado, podrías encontrar el amor.

Dormir está sobrevalorado. Amar también. Esta noche me siento como si estuviera desplomado sobre mí mismo, entre paredes de gelatina con olor a confeti.

El caracol aplaude entre la niebla. 

Desnudo como un beso tropiezo con las sabanas que cuelgan de tu ombligo. 
Parpadeas, y en mi locura me parece un mensaje de amor en morse.

Soy un laboratorio de experimentos fallidos, me gusta al escribir hacer del fracaso un lugar habitable y encontrar utilidad a las heridas que hay debajo de la piel.
La belleza consuela, y es lo único que permite mirar al dolor a la cara, como una hermosa muchacha caminando junto al cementerio.

¡Oh querida musa! Tu corazón es una diáspora de sentimientos.
Intento impedir tu invasión, tu ánimo de colonia. Pero la victoria cojea: sensación implacable, trivial… necesaria.

El destino es como un culo que ha olvidado envejecer.

Te quitas los guantes, me sacas a bailar, desvirgas el sentimiento.
El atrezzo cae sobre mí, como un bloque de hielo desgarrando la proa del Titanic.

La resaca me despierta horas después, vivo a pesar de todo
quizás tu corazón de cemento y mi lengua de espejo
tu coño nihilista y mi monstruo purpura
firmaron armisticio hasta el próximo encuentro.

Ojalá suceda pronto...

***
Pobres lectores, que desgracia, más cháchara depresiva y decadente sobre el desamor y las mujeres. Pero comprendedme: tocaba actualizar. Y volver a casa del trabajo, de madrugada, y encontrarme la botella de vino amorosa guiñándome un ojo... la inercia es irresistible.
Despliego más humor en el Twitter, esa red social defenestrada que está fagocitando a Blogger y que ha acabado convirtiendo los blogs en un reducto underground. Tanto mejor.

Mensajes cortos: Un saludo a la señorita Ficticia, todo saldrá bien: no tengo ninguna duda. Otro a la señorita Nuria que tiene una cita importante mañana. Otro pasito más.

En tu agujero by Marea on Grooveshark

lunes, 10 de junio de 2013

Soy muy feliz, sobre todo cuando suelto las manos de la cornisa.

El destino es como un perro que ladra de madrugada y no te deja dormir
pero no me importa: no quiero dormir
escucho canciones llenas de fiebre y nostalgia
no hay tristeza ni enfado, no
sólo un techo sembrado de vino barato
y la página en blanco enfadada, señalándome con el dedo diciendo:
“Joder, venga, empieza de una vez”

Quizás la poesía sea un disparo en la sien,
un tren que se aleja agitando pañuelos ebrios de dolor
unas sabanas húmedas por el rocío del sexo
una erección, cancerbero tenaz, que vigila las ruinas de una ausencia
quizás la poesía sea follarnos a impasibles
esas personas cuyas cicatrices, de lejos, parecen sonrisas imposibles.

Yo soy más de Extremoduro, de acostarme con la luna, 
de pensar que mi hogar, mi mar, mi TODO, está en tu coño
en ti mirando por la ventana, jugando con las dudas
mientras la noche desafía tu oscuridad cogiéndote fuerte de la mano.

Luego me pongo romántico
y me gustaría que mi cuerpo fuera un bosque de flores y tinta
y que tus pies lo besaran al pisarlo
adornar juntos sus muros con tu ropa
desordenar nuestras cenizas
mientras jugamos con el viento.

Si estás húmeda, aprovecha:
escucha a mis ojos, a mis dedos
estas puertas mal cerradas de mi cabeza
y ven a echar una carrera dentro de mis venas.

Quizás te deje ganar.

Primer movimiento: El sueño by Extremoduro on Grooveshark

domingo, 9 de junio de 2013

Si dios quiere existir no me importa, pero primero que sea educado y venga a disculparse.

El día amanece triste, huérfano, a la sombra de un sol tullido. Y aquí estoy, con la vista cansada por el monitor de la oficina y la falta de vida, intentando licuar con algo de sentido un par de párrafos para salvar del ignominioso limbo de dejadez al blog. El caso es que ayer compré un libro, lo leí en el trabajo; pero era horrible, terrible, carente de alma y talento. Tuve que regalárselo a un compañero, desprenderme de él, era como tener ropa mojada tendida dentro de casa: me robaba calidez.

Pero mis dedos flotan sin intuición sobre este teclado lleno de asesinos. Supongo que prefieren saborear tu interior, acostumbrados a entrar y salir del hogar que reside entre tus piernas. Pero ahora estoy solo, huelo el fusilamiento desde aquí, el olor a pólvora sobre la herida. Quizás la botella representa ese amor agrio y obtuso que necesito. Un brindis. Entonces esa bella mujer –la Muerte-, con su cara de niña y su ramo de flores, con su vestido rosa y sus cintas en el pelo, se acerca a mí, se arrodilla y me acaricia la nuca con su aliento de cierzo. El deseo aparece como un calambre. La mano rodea la hermosa erección y sube y baja por recuerdos cercanos, elipsis llenas de perversión. Y todo estalla en un eclipse de pompas de jabón y placer.

Pero el orgasmo tiene forma de cicatriz, comparte esa soledad voraz de las marcas pretéritas ante el espejo empañado. Pero no te sientas culpable, lo peor de ambos reside dentro de mí, inalcanzable al consuelo y tu entendimiento. Es imposible que comprendas mi voz con tus silencios, con esa estrepitosa ansiedad que renquea tullida entre tus piernas. Déjame escu(l)pirte con mi lenguaje duro desde la distancia. Además, tú no tienes la alevosía, no eres capaz, repito, de recuperar el pulso en mis muñecas, eres sólo una muñeca hueca cuyos lunares se suicidaron hace mucho tirándose desde la punta de mis dedos.

Born to Die by Lana Del Rey on Grooveshark Sol de invierno by Extremoduro on Grooveshark

domingo, 2 de junio de 2013

El chico del foulard.

El poema es la confirmación del loco
intentando hacer arder el silencio de las cosas
cuestionando el deseo, revisando los charcos que pisa
anhelando el mordisco de luz de un faro muerto
arañando los pezones de la luna
buscando rosas azules y mariposas descalzas en los muros del cementerio
acariciando la herida abierta ante el espejo
cortándose con sus miedos y el baile de dados trucados
amando a una musa de nieve y cristal
con un corazón de lirios salvajes entre sus piernas.

**

Amélie tiene un hermoso accidente y muere entre terribles dolores. La banda sonora sirve de mortaja a la insensibilidad adquirida. El amor es un despojo, y el poeta enfebrecido se desmaya en la encrucijada. Pero es un fraude, no ha olvidado la siguiente frase, guiña un ojo al público con picardía y sonríe ante la felicidad entrelíneas. 

Ahora el poeta tiene Twitter. Elude la segunda botella. Elude las palabras de amor excesivas. El poeta sale de su habitación. Y todo es más divertido. Agujetas de felicidad. El resto es silencio. A fin de cuentas Rimbaud terminó siendo esclavista. Y en medio de un suspiro, más de alivio que de nostalgia, sin gran esfuerzo, así es como ha desaparecido la pulsión de madrugada, el recuerdo, incluso el carmín que manchaba la pared. Porque en el fondo no valía nada. Una nada inaprensible. Lerda.

Y ya sé que ahí afuera todos se muestran despiadados, que hay personas que venden sensibilidad pero esconden un corazón de rata, cloacas de mezquindad dentro de una coraza de piel y hueco. Pero hoy no es otra mañana de nudillos resacosos ante el espejo, hoy el gato de hermosos ojos verdes ronronea contento; siento una sencilla madurez espiritual –quizás unida a una singladura de efímera efervescencia-, que ayuda a mantener el perfume del sexo en mi almohada. Y la musa, siempre atenta, me señala con el dedo y piensa ya en el siguiente encuentro. Ese es el final correcto para los dos: mariposas en el zoo pensando en la posibilidad de una isla.

A Letter to God by London After Midnight on Grooveshark