miércoles, 31 de julio de 2013

Uno de mis secretos tropieza y cae sobre el Poema. Una fea herida. Cuando se incorpora me mira con tristeza y vuelve a esconderse de nuevo detrás del espejo.

A veces no se trata de Amor
-coquetería decapitada-
sólo de saber elegir el disfraz adecuado
-¿hombre de nieve en el desierto?-
que maquille el accidente.

Otras veces la golosina ladra
y me quedo solo
observando la luna como si fuera una ventana
y mis canas suspiran, ¿es más importante la Mascara o el Fuego?
-¿o quizás son la misma cosa?-
Y el Hambre de ti crece entre líneas de fuga
donde también guardo algunas de esas sonrisas vulnerables
que nunca me atrevo a mostrar.

Anzuelos de vida, así son las cosas:
el Dolor es la sombra de la Herida
el Placer es un templo de Carne
el Amor es una manzana roja sin Serpiente.

Qué importa si eres Espejo
si humillas a la Trascendencia cuando te desnudas
si ya sufro una sequía de Contexto en tu ausencia
si tus piernas -hermosas criaturas cinceladas en Belleza-
provocan guerras, convierten cualquier puente de Lucidez en ceniza blanca.

Que importa si eres Muerte
si tu piel de crucigrama forma figuras de helecho con sus lunares
si has domesticado la Ternura
si trazas con compás el círculo perfecto de un abrazo
que sólo el Silencio –ese bosque de Tacones sin dueño- puede reconocer.

Qué importa, reitero, que seas Brújula Rota
si ya me he enamorado
de nuestro Error.

¿Hay aplausos?

Amañemos la Lógica y el Desaire
no quiero negociar el Equilibrio
sólo quiero que beses los ojos heridos de mi piel.

(…)

Sin embargo el tiempo sucede…
y no podemos obviar la triste ausencia de Magia
que nos ha convertido en barcos de alas mutiladas
en mapas de lugares que ya no existen.

Nuestra despedida se convierte en una guerra de ametralladoras
intentando cubrir con ruido nuestra evidente vulgaridad.

Y cuando me abandonas con el eco del último portazo
contemplo angustiado como mi Amor baila con sonrisa desquiciada
entre cuchillas de tristeza.

Y en ese momento sé sin ninguna duda
que ya no podré hacer nada para evitar
que se transforme en algo mezquino y monstruoso...
…como .

El Equilibrio Es Imposible (Con Santi Balmes) by Iván Ferreiro on Grooveshark

domingo, 28 de julio de 2013

Ayer sufrí un gatillazo con la Poesía. A pesar de ello me ilusiona pensar que tus parpadeos son mensajes de amor en morse.

El humo blanco del hachís atrapándome entre sus líneas de fuga
la Vida, ovillo que cae al suelo y se esparce en silencio sin que pueda hacer nada para recuperarlo
un niño grita desde un balcón, como un herpes genital que agita su humanidad en el aire.

Somos como pestañas suicidas cayendo avergonzadas ante el empujón sórdido
pequeñas dosis de litio floreciendo en el estiércol de un sexo sobredimensionado
suicidas sin Suicidio en un espacio que nunca es inocente.

Las paredes resbalan intoxicadas
las pelusas se creen reinas pero sólo son marionetas que suspiran
fuegos fatuos, pavesas que mueren en esta copa con sabor a lluvia
y ahí afuera los arboles cantan, acunan el estertor del niño
humillan la lucidez dibujando notas sobre el Poema.

La autodestrucción me guiña un ojo
se sube la falda y desliza las bragas hasta dejarlas retozando en su tobillo izquierdo
siempre es ella quien consigue romper el himen de mi indiferencia.

La Hiena me critica:
“Qué aburrido hablar de amor –ese deber de Manicomio. De los laberintos se escapa por arriba”

Y le respondo con sarcasmo que no me decido, ¿se refiere a sus piernas o a sus labios?
porque Ella es una mujer de puntos suspensivos
capaz de abismarte con uno solo de sus paisajes
los tacones manchados de semen pero con unicornios entre los muslos.

Y la Hiena me replica:
“No conoces el secreto de la Nada, el Amor es un fuego que desfigura, ven conmigo, violemos a la Belleza”

Pero me resisto, porque sé que detrás de esa mascara, de esos ojos, sólo existe el Miedo
y aunque mi corazón es de madera me arrodillo ante el Poema
y el Orgasmo –hijo bastardo de la Muerte- besa mi cicatriz de gasolina
con los labios fosforo de la Musa.

La explosión acaba en el acto
con el laberinto de tijeras hambrientas.

Y al abrir los ojos vuelve a eclipsarme su mirada azul
pero esta vez si me atrevo a decirle:
“Disculpa, no quiero interrumpirte, pero estás apoyada en mi abrazo…”

Bloodbuzz Ohio by Julia Stone on Grooveshark Gun by Chvrches on Grooveshark

domingo, 14 de julio de 2013

Soy audaz a pesar de mis limitaciones. Al menos es lo que siempre te miento a ti. No llores, nada moja más que la distancia.

El amor son palabras que te follan, excitan, abisman, prostituyen
El amor es un segundo estático que a la vez es una sombra que se aleja
El amor es la tormenta de verano que se forma en tus labios con forma de ascensor
El amor a veces es lluvia dorada, otras una lluvia ácida que te quema la garganta y te produce arcadas llenas de pensamiento
El amor es no fijarse en el tamaño de la herida, que la Soledad no tenga ganas de masturbarse
El amor es una felación en forma de haiku mientras lamo el poema acróstico de tu coño
El amor es una jodida persiana bajada, una llamada al manicomio para pedir la suite nupcial
El amor es ajenjo, el himen de la poesía, los milímetros kilométricos que separan tu piel de la mía
El amor son unos labios explotando delante del espejo, jugar a la Rayuela entre la niebla de lo imposible
El amor es pensar que la madera es fuego congelado, que el Mundo sin ti es una catedral helada con brindis de copas vacías
El amor es un universo con forma de falda airada, de arañazos en la espalda
El amor es ensuciarse con el cuerpo del otro entre olas de carne y sudor mientras la Muerte se retira derrotada temblando de envidia.

Down by the Water by PJ Harvey on Grooveshark Hearing Damage by Thom Yorke on Grooveshark

sábado, 13 de julio de 2013

Las imperfecciones te hacen especial,son tormentas de arena a las que coges cariño, la nostalgia suele follar con ellas con la luz encendida.

Mi barrio es un gueto muy divertido. Los niños, como cucarachas locas, gritan sobre mí desde sus ventanas abiertas ante el absoluto desdén de los padres. 
Los padres, esos seres mágicos. Resulta tan sencillo dejar un legado. Deberían de hacer un examen antes que demostrase su capacidad como ser humano. Pero no, la potencialidad más absoluta y aborrecible plasmada en un niño que lleva llorando desde el martes una media de doce horas seguidas. Es impresionante. Me despierta una ansiedad alcohólica. Y me digo: “¿por qué no?” No sería la primera vez que voy al trabajo borracho, mi trabajo no requiere nada, sólo estupidez, mendacidad y vacío.

Ahora cantan, ríen, llaman desde su balcón a una mujer que pasa por la calle, la invitan a subir. Al niño ya no se le escucha. Cierro la ventana, acerco más el ventilador. Aire caliente circulando por la habitación. Thom Yorke de fondo. Me relaja. Es como un zoo, mandriles masturbándose con las manos llenas de su propia mierda. Aunque quizás –y aquí repito una frase- los barrotes están de mi lado y sólo es un efectivo Show de Truman. Pero eso sería dar demasiada importancia a mi vida, típico error del que la ve siempre en primera persona. Un perro se une al festival de ruido. Normal. Demasiado calor. Demasiados agudos.

Creo saber cual es el problema de esta gente: simplemente no pueden vivir en silencio. El silencio les turba, les congestiona, les hace infelices. Necesitan tener la televisión de fondo, necesitan discutir, tener a un niño gritando. Puedo entender eso. También puedo sacarme la licencia de armas. El exceso de empatía puede hacer que te guste Taxi Driver. O que utilices ese avatar y te creas inteligente. Tampoco importa demasiado.

En las relaciones el silencio se considera contraproducente, no valoran su potencial solidaridad. La gente habla y habla sin decir realmente nada importante, es como citar continuamente las mismas cosas una y otra vez. Son aburridos. Vivimos en un maniqueísmo cargante. O “si” o “no”, o te gusta o lo odias, o eres de izquierdas o de derechas. Todos buscando la etiqueta adecuada. Somos como pequeñas píldoras, no hay tiempo para digerir ningún tipo de complejidad. No hay tiempo para pensar la respuesta, tienes que tener las cosas “claras”, no deberías decir “depende de cada caso”, no hay tiempo para improvisar: eres de un bando o del otro.
También sucede con el sexo, por ejemplo con los roles del BDSM, ¿eres sumisa o Amo? Que impresionante avance en tu libertad personal. Luego leo los blogs de sumisas y me quedo sorprendido ante su complicada trayectoria; pero a ver, si eres sumisa, ¿por qué no fluye todo? a lo mejor es que no puedes serlo los putos trescientos sesenta y cinco días del año, a lo mejor es que a pesar de todo el atrezzo es aburrido hacer siempre lo mismo cada noche. Prueba a cambiar de vez en cuando y dar tú las órdenes, quizás sea más excitante para los dos. Una cosa es ser sincera con tu “naturaleza” –frase que todavía no soy capaz de comprender en su compleja totalidad-, y otra que sea necesario firmar un contrato de comportamiento –esto último es literal.

Por eso la adolescencia es más divertida, se te permite dudar; parece que cuando la rebasas ya tienes que tener muy claras tus opiniones, como tienes que ser. Creo que dudar es una muestra de madurez; o mejor aún: de curiosidad. Como sientes curiosidad y te cuestionas a ti mismo y tu entorno eres más proclive a escuchar, a respetar y probar otros puntos de vista; no se trata de definirte con un número cada vez más grande de etiquetas, sino de vivir un tiempo presente y cambiante de una forma más racional –y más valiente, aunque la pereza mental también tenga que ver mucho en todo esto.

Sigo bebiendo. Leo la poesía –mejor dicho releo- de Bukowski. Me gusta, es como escuchar la charla de un viejo amigo; la sorpresa es necesaria, pero también la calidez de un hogar conocido. Pienso en subir este texto al blog, defenestrado por mi ominosa pereza. A fin de cuentas no he contado nada demasiado personal. Y me contesto: “¿por qué no?”

Y esa suele ser, sin duda, la mejor respuesta para todo.

El tiempo de las cerezas by Enrique Bunbury on Grooveshark Trasegando by Marea on Grooveshark

sábado, 6 de julio de 2013

No es que quiera elegir entre desidia, decepción o taras mentales, con que me sujetes del pelo mientras me la metes con dureza me conformo.

La literatura es ofrendar memoria
intentamos apropiarnos del sueño de sirenas y unicornios
pero fallamos, porque la fantasía está en el pecado de tus labios
no en esos versos que suben gritando por la pared del manicomio
y amenazan con arrancarme los ojos.

¿Quizás un poeta es un filósofo con sentido del humor?
Es difícil superar lo efímero
escribiendo una y otra vez sobre el cadáver de lo anterior
en la arena de una playa llamada vida.

Pero así es el poema: explota en tu pecho mientras intenta huir
sensación simultanea, como un amanecer
la palabra vive cuando se pronuncia, cuando te manchas de tinta
como el sol despejando la niebla
como mariposas bailando un vals entrópico entre las pavesas de una hoguera de San Juan
como tu mente, rompeolas con vocación de puente, jugando con el Otoño
como mi lengua –lluvia de gasolina- haciendo explotar un Mundo entre tus piernas arqueadas.

Los presagios no tienen importancia, dejemos a los matices jugar solos
el amor siempre deja surcos y arrugas en la carne, transforma el sexo en cadalso
todo cambia cuando miras en el gran Espejo llamado Vida
y descubres que Dios ha fracasado

Aunque peor sería un laberinto sin Minotauro
una vida sin poesía
una veleta sin cierzo
una polla sin ventanas
un alma de tuerca que olvida el olor de la nieve.

Dickinson mece mis pensamientos
me susurra que el Paraíso es un osario donde las flores mueren de pie
y las moscas dejan huevos en los ojos.

Todo es mucho más real en el Infierno
donde la Belleza y la Verdad son hermanas
donde la Angustia carece de alas
y hay que empujarla y batirse en duelo con ella
para hacerla desaparecer.

Y cuando te veo cruzar de un salto los túmulos
sonriendo, con una granada en la mano llamada Deseo
sin pensar en las consecuencias
queriendo follarte al abismo en un último gesto de canibalismo
tengo miedo
mucho miedo
porque lo que yo quiero –necesito- es pudrirme a tu lado
beber de ti
y ser Libre.

Clubbed To Death by Rob Dougan on Grooveshark On ira by Zaz on Grooveshark