La mano que mece la hierba dialoga con mis canas
la encrucijada sin espuelas no es un mal lugar donde dormir
el premio de la vida a veces es morir
sin que la esperanza te torture demasiado
saltando de vacío en vacío
entre precipicios llenos de copos de nieve
y minutos medidos con compás.
Y todo sigue su curso…
feliz jugueteando con el Musgo de mi ruina
incapaz de soltar el Puñal enamorado de la herida
tal vez por eso no me atraiga el Paraíso.
Pero no quiero resultar dramático
todo es una cuestión de perspectiva
de fijarse en otros matices
como el Silencio jugando su partida de ajedrez con la Muerte buscando
las tablas
y el Viento acunando el alma desnuda del bosque con su nana poética de
rocío helado
o tu Recuerdo de cursiva cayendo como un ovillo y esparciéndose por el
suelo
mientras el Gato lo mira con codicia y piensa en la emboscada con su
corazón de niño eterno…
Quizás el problema es que todos creemos tener aptitud de pájaro
cuando la mayoría sólo somos abrigos de arcilla cubiertos de vértigo
por eso lo importante es recordar
que siempre
siempre
existe cierta redención en los besos.
existe cierta redención en los besos.
Sí, puede que el problema sea ese, que queremos volar y para ello olvidamos que no podemos hacerlo. Nosotros nacimos para andar, con los pies en el suelo.
ResponderEliminarBesos, poeta.
Ja, ja, o soy menos decadente por las mañanas o usted, querida princesa, lo es demasiado. Creo que todos tenemos cierta potencialidad para el vuelo, pero mutilamos, la mayoría después de la infancia, esa capacidad. Craso error. Luego cada uno busca un sustitutivo, el arte, las ambiciones, las adicciones, el sexo…
EliminarVolar como metáfora… permanecer en lo inseguro es la segura esencia del Placer.
Besos.
Morir sin que la esperanza te torture demasiado... Me encantan tus metáforas, tus palabras, poeta. Cualquier día me perderé en un verso y no me volveré a encontrar. Cada día escribes mejor. Aun así (soy taaaan pedigüeña) echo de menos un poco de prosa.
ResponderEliminarUn beso y un abrazo jodido poeta.
Había otras frases preparadas como “y lo peor de la herida cauterizada es que su secuela es un eclipse más intenso” y cosas así, pero últimamente estoy intentando no ser tan decadente y suavizo más el contenido…xD Es bonito conseguir que alguien se pierda en mis letras, es un buen halago. No creo que te perdieras nunca, a fin de cuentas te son familiares ;)
EliminarLa prosa, buff, no sé, ya sabes que tampoco tenía intención de continuar mucho con el blog, y ahora con Twitter tengo menos tiempo; me gusta la idea de las cosas directas, leídas rápidas, como hojas de té disolviendo su substancia y creando un poso cada vez más amargo e intenso. Quizás cuando tenga tiempo me embarque en algún relato, pero la novela me dejó desgastado…xP Además solo me salen cosas de realismo sucio, o ya tendría que hablar de cosas actuales y eso aquí no pega. O contar mi vida, ¡imagínate! xD Sería ideal para los cotillas pero mi personaje perdería su aura de misterio ;)
Besos musa, feliz semana.
¡Me encanta leerte Rorschach Kovacs...! Me envuelves en tus letras, en tus líneas... provocas un sin fin de sensaciones, me haces sentir protagonista de cada uno de tus textos... es una sensación más que agradable, placentera. Besos.
Eliminar¡Florece! Saltemos juntos la tumba ;)
EliminarUn beso lascivo anónima admiradora
Bienaventurados los puros de corazón porque de ellos será el reino de los cielos...
ResponderEliminarLuego, en el próximo centímetro, la caída, la malaventuranza, el despojo y la ruina.
Sí, es un asunto de perspectivas. Tiremos la toalla.
Abrz.
Leí hace tiempo –quizás no tiene que ver- que el Amor, tan vulgar como desconocido, pequeña ruina que impulsa todo lo que vive, provoca con su ausencia aflicción y con su posesión Herida. En ningún sitio excepto en el Paraíso encontrarás un concepto equivalente.
EliminarUn abrazo genio.
Qué bonito, cada días estas menos decadente¡¡¡
ResponderEliminarBesos.
( vas a tener que cambiarle el titulo al blog).
No sé...
Una tragedia concluida siempre atrae el aplauso. Una tragedia en marcha muy rara vez lo hace ;)
EliminarBesos.
Cómo eres¡¡¡
EliminarBeso.
;), ( al final te veo cambiando el titulo al blog..., y sinceramente no se si será o no una tragedia.
Besos, enhorabuena por tu entrada.
Saludos, Decadente.
!Hola,rorsch!
ResponderEliminarSin las alas dibujadas, o inventadas, no podríamos soportar la pesada carga que nos aboca al precipicio.Ellas,nos confeccionan un nuevo abrigo de liviana tela de humanidad,dejan que los besos cicatricen las heridas sangrantes, y apartan los fantasmas de la destrucción.
Te diria que me ha gustado tu texto,pero estaria mintiendo,porque la verdad es que me ha fascinado.Has llegado a mi alma.Muchisimos besitos.
Me alegra haber alcanzado algo de intimidad con mi texto. Gracias por tus palabras, son más tiernas que la música de los muertos.
EliminarUn beso.
El unico premio seguro que tenemos es ese, morir..... Besos
ResponderEliminarYa sabes, a veces ahogarse no es tan penoso como el intento de emerger…xD
EliminarUn abrazo.
Siempre dependerá de que besos...
ResponderEliminarMe refiero a esos besos que son un cuchillo que hiere de ausencia y deseo.
EliminarUn saludo!