Hay textos donde hay más sueño que ilusión
porque a veces para entender la realidad
hay que vestirla de ficción
y acicalarla con la hipérbole.
La copa rebosa desnuda a mi lado
me siento distraído por el otoño de una ropa
demasiado ajena para despedidas.
demasiado ajena para despedidas.
Fue divertido ese ebrio romanticismo como buen preliminar
antes del empujón sórdido
antes de nadar mar adentro hasta el trapecio de sal y algas
antes de desnudarte en el barranco de mi corazón
antes de masticarnos hasta que la poesía transfigurase la metáfora en
sonrisa.
Y brindabas con la luna
iluminabas como una antorcha de piedra
el baile de nuestras sombras.
la belleza de lo transitorio, el tic-tac interior.
Era tu pelo revuelto sobre mi refugio interior de hojarasca y tinta
la música de tus dedos salvavidas sobre mi piel de lápida
perversión entrópica, rubor de orgasmo
peonías blancas sobre lápiz de labios
el rumor de dos ríos uniéndose al mar.
Ahora el corazón enmudece como un sol de invierno
el peso de la carne queda deslucido sin tus besos.
el peso de la carne queda deslucido sin tus besos.
No forcemos la voz: es hora de dormir.
