jueves, 28 de junio de 2012

Hoy no pasó nada. Y si sucedió algo mejor obviarlo, porque no lo entendí.

Andrés: "Quisiera estar en todas partes y no me muevo nunca de casa. Lo querría acaparar todo y en realidad todo me es indiferente. Querría tener dinero y a la primera dificultad me vuelvo atrás. Querría, querría... ¿Querría qué? Con este temperamento ¿qué podré hacer en la vida? ¿Haré algo más que charlar, pasar, vagar, deliberar, huir? Me pasa lo mismo que a aquel hojalatero de Palafrugell que un día me decía: - ¿Sabe lo que hago cuando no me tengo de trabajo, cuando me acosan por todos los lados? Pues ahora se lo diré: me voy a dormir..."
Casimiro: Sé que no te gusta la palabra “flácida” pero así es tu impostura, parafraseas a Josep Pla y ni siquiera terminaste de leer su libro. Decías que para leer un diario aburrido preferías escribir uno propio.
Andrés: Caí en la paradoja, en la alacranidad de Cortázar, la esencia de su éxito al transmitir desánimo es lo que me impidió completar su lectura. Escribí esto hace unos meses:

08:00 Despertador. Asco. Sueños. Realidad. Frustración. Ducha. Ropa. Autobús. 09:00 Trabajo. 10:11 Odio. Sinsentido. Aburrimiento. 11:11 SMS. Fantasía. Flirteo. Añoranza. Edad. 11:15 Mail. Vacío. Contestador. Vacío. 12:32 Sin Respuesta. 13:03 Sin Respuesta. 13:54 Sin Respuesta. 14:00 Descanso. Metro. Casa. Comida. Soledad. 15:44 Mierda. Prisa. Retraso. Trabajo. Mierda. 16:05 Bronca. Aviso. 18:21 Minutos. Segundos. Reloj. Minutos. Segundos. Reloj. Minutos. 19:00 Libertad. Cansancio. Despedidas. Hipocresía. 19:22 Autobús. Calor. Aglomeración. Olores. 19:55 Casa. Cuarto. Desorden. Suspiro. 20:30 Supermercado. Compra. Tarjeta. Crédito. Final De Mes. 21:03 Cocina. Desastre. Platos Sucios. Limpieza. Cena. 22:00 Aburrimiento. Televisión. Canales. Publicidad. Ordenador. Internet. Vacío. 22:28 Maquillaje. Minifalda. Ilusión. Llamadas. Tonos. Sin Respuesta. SMS. Sin Respuesta. 22:53 Terraza. Mojito. Soltera. Mojito. Edad. Reflexión. Envidia. Mojito. Autocompasión. Mojito. 00:22 Discoteca. Luces. Calor. Alcohol. Manos. Sonrisas. Bailar. Escapismo. Roce Inesperado. Flechazo. Alto. Guapo. Moreno. Sonrisa. Cerca. Más. Más. Pegados. Piel. Besos. Guapo. Saliva. Sexo. Caricia. Pelo. Húmeda. Follar. Romanticismo. Necesidad. Baile. Cortejo. Dudas. Preservativos. Charla. Exterior. Aire. Moto. Casco. Viento. Excitación. Dudas. Ciudad. Luces. Emoción. Nervios. Portal. Escalera. Besos. Lengua. Cuello. Magreo. Puerta. Ropa. Suelo. Polla. Pezones. Coño. Erección. Lamer. Chupar. Apretar. Mojada. Excitada. Alterada. Caer. Penetrar. Gritar. Puta. Cerdo. Gemir. Forzar. Culo. Clítoris. Deseo. Mareo. Posesión. Animal. Bombear. Follar. Meter. Sacar. Flujos. Semen. Sudor. Arañar. Morder. Dolor. Grito. Orgasmo. Sumisión. Alegría. Mirada. Amor. Guapo. Endorfinas. Despedida. Desilusión. Ira. Soledad. Necesidad. Frío. Tristeza.
08:00 Despertador. 08:01 Quedan treinta y seis años, cuatro días y tres minutos para el Fin.

Casimiro: Es una puta mierda. Mi vecino oligofrénico tiene más talento que tú. Hoy se ha puesto a gritar asustado: ¿Quién es movistar y por qué sabe mi saldo?
Andrés: Quizás os estaba tomando el pelo.
Casimiro: Te aseguro que tiene la pasividad mental de una muñeca hinchable, lo que sucede es que en España eso no impide tener éxito y caer bien, al revés, ayuda.
Andrés: ¿Tú crees que hay mujeres que se masturban compulsivamente?
Casimiro: Me gustaría ayudarte a madurar como persona resolviendo todos esos misterios que hacen que la vida tenga un sentido más amplio, pero es una idiotez de pregunta. Lo que me lleva al asunto que me ha traído aquí
Andrés: ¿Beberte mi cerveza?
Casimiro: No, avisarte. Quiero que dejes de ver a mi ex. La palabra puta es apenas un gorjeo gratificante para referirme a ella. Tendríamos que inventar un término lingüístico nuevo, diferente, porque los que hay no alcanzan las connotaciones ni la intensidad que derivan de su persona. Además, lo hace solo por molestarme, nunca ha tenido interés en ti.
Andrés: Hay mejores formas de enfocar el tema, pero aunque pueda parecerte extraño, dado que eres un puto misógino, solo somos amigos. Además, siempre me has dicho que ella no te importaba, que preferías a las putas de prepago.
Casimiro: Precisamente este fin de semana estuve con una. A veces la penetración sin más resulta aburrida o sea que cogí la enorme caja de juguetes que tenía y la dispuse sobre la cama. Y de pronto lo vi, unas bolas chinas unidas a un jodido crucifijo. La imagen fue maravillosa, le introduje todas esas enormes bolas rosas en su esplendoroso culo e hice que colgase sobre sus labios sonrosados, impertérrito, la figura de Jesús crucificado. El cuerpo de esa mujer era un museo movido por la fe, un milagro estético, su orgasmo era un foco que la iluminaba un poco más. No llegue a follármela, no podía cosificarla, todo era demasiado hermoso. Nos quedamos ahí, en la cama, comiendo caramelos derretidos mientras me contaba cómo había perdido uno de los dedos del pie, el meñique concretamente.
Andrés: Hay gente que se emociona en el cine a oscuras con una ficción, pero luego desangra a su pareja por estupideces y no siente su perdida. A ti te sucede lo mismo con las putas, las utilizas en el contexto equivocado, no hay lealtad en el viento.
Casimiro: ¿No te da la impresión de que la gente da su opinión indiscriminadamente, como si su cerebro estuviera a la altura de su lengua? Es como si regalasen papel higiénico usado en cada esquina. Lo que te he contado de la prostituta no ha sido gratuito, veras, con mi ex a lo diez minutos del polvo era como meterla en una bolsa de plástico. Le insistí a menudo para que comprara bolas chinas y endureciera sus músculos vaginales, pero siempre hacía caso omiso. Y ahora, dado que tengo la seguridad de que te la estás follando, me gustaría saber si te sucede lo mismo o eran manías mías. Te aseguro que no estoy enfadado, solo tengo esa vaga curiosidad.
Andrés: Bueno, si te lo tomas así, joder, me alegro. De todas formas solo han sido un par de encuentros, nada importante. Y no, ahora que lo dices no he notado ningún problemas de ese tipo.
Casimiro: Curioso, quizás en este momento debería de cogerte por el cuello y rebanarte la garganta con mi navaja, esa que siempre llevo. Sería un ruido desagradable, ya sabes, ese gorgoteo de sangre que se hace al intentar respirar, el sonido del metal contra el hueso. Luego caerías al suelo, escupiría sobre tu cadáver, rociaría toda tu casa de gasolina y quemaría esta pocilga. Pero no merece la pena, a fin de cuentas el único crimen que estás cometiendo contra nuestra amistad es servirme cervezas calientes.
Andrés: Joder. (Momento de silencio) Creo que tengo unas latas en la nevera, Heineken. Voy a por ellas.
Casimiro: Tú sí que sabes tratar a los amigos.
(Vuelve con las latas)
Casimiro: La verdad es que me resultaría repulsivo meterla donde ha estado alguien conocido. Pero nadie es de nadie. Y yo, en el fondo, soy una persona pacífica. ¿Brindamos?
Andrés: (Cara de nerviosismo) Sí, claro, por lo que tú quieras.
Casimiro: ¡Por la amistad!
Andrés: ¡Por la amistad!

Dos horas después los bomberos acudían al vecindario.

Be Glad by Rollz on Grooveshark

lunes, 25 de junio de 2012

Final

Ophelia: Estoy muy emocionada por los resultados del deporte español.
Rorschach: Joder, ¿es que no tienes nada de ética? Están sucediendo cosas importantes a nuestro alrededor: han cerrado vagos.es Las distopías nos rodean, dentro de poco leer Fahrenheit 354 o 1984 será como ojear el ABC. Menos mal que me estoy preparando para la guerra.
Ophelia: ¿Cómo, viendo películas, leyendo comics?
Rorschach: Estoy observando los movimientos de los grandes maestros, Jackie Chan y Bruce Lee, además he estado entrenando con Thomas Wayne Jr. el hermano de Batman
Ophelia: ¿Batman tiene un hermano? Dios mío, Marvel mola más.
Rorschach: Correcto. Además he llegado a un acuerdo con las ardillas mutantes para que se mantengan neutrales en el conflicto. He vuelto a leer Canción De Hielo Y Fuego y sé que este tipo de alianzas son necesarias. Solo me han pedido algo de plutonio, no creo que supongan un problema en el futuro.
Ophelia: Cuando hablas con tanta seguridad tengo ganas de follarte, a veces creo que la cosificación del orgasmo es lo único que me ancla a la realidad. Me recuerdas a mi primer amor. Murió atrapado en una máquina expendedora de zanahorias.
Rorschach: Trágico. Pero prefiero un fantasma idealizado que protagonizar la segunda parte de Scott Pilgrim.

Llegan los primeros acordes de Ecstasy Of Gold desde el salón.
RorschachHa llegado la hora. Pase lo que pase quiero que sepas que tus felaciones han sido lo mejor de mi vida. Creo que te quiero.
Se funden en un abrazo durante unos instantes. A continuación Rorschach se pone el gabán negro y la cinta roja que le regalo Ryu años atrás y se dirige al lugar de encuentro.

Kierk: Vienes solo.
Rorschach: No la pienso entregar. Soy un dependiente emocional.
Kierk: Esto es la guerra, ¿ves este mando que llevo en la mano? Solo tengo que pulsar el botón rojo y convertiré esta ciudad en un erial radiactivo. Pero antes castraré a tu gato.
Rorschach: Ya lo hizo mi veterinaria, creo que ama su trabajo, cuando fui a recogerle sus gónadas reposaban como un trofeo sobre la mesa. Me la imagino guardando todas esas pequeñas bolitas en una botella y observándolas con malevolencia por las noches. No está casada. Siempre he estado rodeado de mujeres peligrosas.
Kierk: No intentes confundirme. Ophelia es mía, por derecho, no puede amancebarse con un humano.
Rorschach: Lo siento Kierk, el amor nunca es suficiente, y cuando lo es, una polla grande lo deja en ridículo. Además, no puedes casarte con tu hermana, os saldrían conejitos oligofrénicos, observa a Castañuela. Tienes que buscar otra madriguera para el molde de tu erección.
Kierk: (Voz apagada) No me gusta la violencia Rorschach, pero tus actos me condenas a una vida solitaria. Deberías de comprender como me siento. Pero tienes razón, son siempre ellas las que eligen, y Ophelia ha tomado su decisión.
Rorschach: No te pongas melodramático. Hay más conejitas en el mundo, si quieres podríamos ir juntos a un Speed Dating. Te rechazan más de doce mujeres en una hora, pero no creo que eso vaya a hundir más tu ego.
Kierk: ¿Y no podrías presentarme alguna muchacha de tu blog?
Rorschach: En año y medio nadie ha demostrado interés por mí, normalmente viven fuera de Madrid y tienen miedo a sentir. No te lo recomendaría. Puedo ponerte en contacto con una abogada de Pontevedra, es muy simpática y me deja unos comentarios muy largos. También podrías enviar un mail a Marina, le encantan los engendros literarios. No le hables demasiado pronto de tus orejas ni le pidas fotos en bikini, es de las románticas.
Kierk: ¿Y todo termina así? Que anticlímax, había aprendido los Técnica de los Cinco Puntos de Presión de Pai Mei para acabar contigo.
Rorschach: Yo intenté pulir mi Zui Quan, pero siempre terminaba bebiendo más de la cuenta, ¿dejarás libre a mi gato?
Kierk: Se lo devolvimos a tu ex ayer, descubrimos aquellas cintas de video que grabasteis juntos. No habías exagerado sobre ella. Por cierto, antes de separarnos, ¿lo del hermano de Batman es verdad?
Rorschach: ¿Has puesto micrófonos en mi habitación? Mierda, eres peor que un lector de blogs que nunca comenta. Sí, es cierto.
Kierk: El mundo se resquebraja, ¿quedamos el miércoles para ver el fútbol? Compartamos un poco de la felicidad de la plebe. Me lo debes.
Rorschach: Huir de mis convicciones nunca me ha resultado difícil, sobre todo cuando había mujeres de por medio. De acuerdo, ¿tregua entonces?
Kierk: Tregua.

Reptile by The Church on Grooveshark

miércoles, 20 de junio de 2012

Secuestro

Ophelia: Quiero crear un blog, como tú.
Rorschach: Mal momento has elegido, los blogs son una moda en fase terminal. Si la gente no lee, ¿para qué se va a molestar en escribir? Hazte un Twitter o sube fotos al Facebook, tendrás más notoriedad.
Ophelia: Pero hay gente que tiene muchos seguidores y visitas. Será por alguna razón.
Rorschach: Mira, hay tres tipos de blog que llegan a tener más de doscientos seguidores.
El primero es de alguien que actualiza a menudo. Simplemente eso. Da igual que sea bueno o malo. En dos años google habrá indexado suficiente mierda para que, aunque sea por error, la gente lo visite a menudo.
El segundo tiene dos vertientes: si pertenece a una mujer, da igual que nos hable de zapatos, maquillaje, o de que su vida tiene sentido gracias a la anorexia. Lo importante es que ponga fotos, y a ser posible en bikini. La sangre de sus seguidores abandonará rápidamente el cerebro y nuestra protagonista recibirá miles de mails augurándole un excelente futuro como novelista. Si es un hombre, bueno, tampoco requiere demasiado talento, poesías decadentes sobre desamor envueltas en una extrema sensibilidad. O relatos exaltados sobre sexo anal. Lobos con piel de cordero.

Y el tercer tipo es minoría, el dueño denota cierto talento residual, pero se muestra ajeno a todo. Normalmente no tiene opción de comentarios, o si lo tiene no los contesta. Tampoco le verás dejando sus palabras en otros blogs. Le encuentras de casualidad y disfrutas de su isla en silencio.
Ophelia: Son ideas muy peregrinas, no creo que el éxito sea siempre inversamente proporcional al talento. Ni que tener público te condicione tanto.
Rorschach: El público no es lo que te hace trascender. De todas formas, ¿has escrito algo ya? Si es así, léemelo.

Ophelia: Una flor destripada a solas con los dioses, labios desollados marcando a dentelladas las invisibles corrientes que conectan nuestros cuerpos. La sirena de una ambulancia jadea brevemente tras la persiana. Ángeles sin alas se mueven en silla de ruedas, con las espaldas ensangrentadas como rosas ajadas. Eres un fetichismo doloroso que camina por los tejados de mi memoria, dejando gotas de gloria, de angustia, un asesino profanando los pasillos de mi sexo, convirtiéndome en otra puta que suplica amor de rodillas. Escucho a medias como caen tus pantalones, tu sexo duro, tenso, palpitante entra en mi boca hasta que los cojones presionan contra mi barbilla. La vida antes era un sueño lúcido, donde la lavadora limpiaba casi todos los recuerdos. Ahora, aquí, con tu semen frío como el hielo deslizándose por mi cara, solo existe el ayer, ese instante reposado, como único refugio.”

Rorschach: Es deprimente. Es evidente que el hecho de canalizar un sentimiento de tristeza en algo físico, ya sea un texto o una canción, ayuda a desprendernos de ese poso propio que antes era inasible en nuestro interior. Pero ahora hay demasiada mierda pululando a nuestro alrededor, problemas reales, la situación socioeconómica de España es peligrosa, no conviene ser masoquistas. La gente necesita un escapismo alegre.
Ophelia: Quizás tengas razón, pero esa era mi idea principal, hacer un blog de canciones tristes. 
Rorschach: Hay mucho cálculo en ese tipo de canciones, creo que sería más correcto decir que algunas predisponen a la melancolía y que luego, en base a experiencias personales, te producen un sentimiento más hondo de tristeza. Canciones de desamor después de una ruptura, canciones que marcaron una época de tu vida, que sonaban en un determinado momento de soledad, de felicidad. La música es un catalizador de sensaciones, un continente en busca de contenido. Creo que esa es la razón por la cual cuando pienso en canciones tristes empiezo con alguna balada de Queen, y termino con Yann Tiersen.

Llaman a la puerta. Ophelia se esconde rápidamente. Aparecen los conejos Castañuela y Kierk.
Kierk: Hemos secuestrado a tu gato, esa gran ballena blanca peluda. Nos ha costado muchas latas de atún y nos hemos llevado algún arañazo, pero nuestra causa merece la pena. Ahora está atrapado en nuestro cubil.
Rorschach: (cara incredulidad) ¿Causa? ¿Secuestro? ¿De qué diablos estáis hablando?
Kierk: Quiero que nos devuelvas a Ophelia. Teníamos un acuerdo y lo rompiste. Ella no puede abandonar el clan ¿creías que nos habías engañado con toda esa pantomima del suicidio? Ella tiene que estar conmig… con nosotros.
Rorschach: (Momento de duda) No sé de qué estás hablando, entiendo que estés afectado por todo lo que pasó, pero está muerta y cuanto antes lo asumas antes podremos volver a la normalidad.
Kierk: ¡Mientes, maldito humano! ¡¡Si quieres guerra la tendrás, y tu gato será la primera víctima!!
Rorschach: Esta conversación no tiene sentido. Además, mi ex vendrá en dos días, ella se ocupará de vosotros.
Castañuela: ¿Tu ex? Eso es un mito, eres una virgen vestal, lo más cerca que has estado de un coño fue cuando la vecina vino a pedirte sal. Y tiene más de sesenta años.
Rorschach: Es una pena lo de la orden de alejamiento de sus nietos, estaba a punto de conquistarla. Pero Patricia existe, hay grietas en las paredes que lo atestiguan. Es alguien terrible cuando se enfada. Y es catalana. Si seguís con esta locura perderéis vuestras orejas.
Kierk: (voz temblorosa) No nos amedrentas. Resistiremos como Numancia ante Escipión. Tenemos provisiones, armas y vídeos Playboy. Ophelia es mi Helena y como Aquiles arrastraré tu cuerpo por el salón durante nueve días sino me la entregas. Tienes cuarenta y ocho horas, o hasta el siguiente post, para darnos una respuesta.
Se marchan, pero antes me entregan unas fotos de Kirk atado a una cama y de Castañuela mirándole con odio mientras sujeta unos dardos con una de sus patas.

Ophelia sale arrastrándose de debajo de la cama y se lanza llorando a los brazos de Rorschach.
Ophelia: ¡No quiero separarme de ti!, tomemos un veneno, nos darán por muertos y…
Rorschach: ¡Maldita sea! Deja de leer a Shakespeare. No eres Julieta, joder. Ni siquiera te llamas Ophelia, te llamas Arya. Que por otra parte es un nombre precioso. Esto tiene que acabar, en algún momento se les acabarán las latas de atún y esa enorme bola de grasa peluda fijara sus hambrientos ojos verdes sobre ellos, están en peligro, ¿quieres que mueran por tu culpa?
Arya: Te amo, ellos nos quieren separar. Kierk quiere casarse conmigo, por eso está haciendo todo esto…
Rorschach: Es majo el chaval ya sé que no sientes nada cuando te la mete, pero…
Arya: ¡Basta! Soy la mujer de tu vida, no hagas que me arrepienta de mi destino. Actúa como un hombre.
Rorschach: No sé si es un extraño Síndrome de Estocolmo pero cada noche me gustas más –suspiro-, pásame esa botella de vino, no pienso claramente cuando estoy sobrio y necesitamos una buena idea para salir de este embrollo...

Al Otro Lado Del Silencio by Angeles del Infierno on Grooveshark

domingo, 17 de junio de 2012

Apéndice

La luz de mi pantalla, ebria, humeante, pútrida, me empala los ojos. Escucho el ruido de sus tacones. Visualizo su nariz respingona, el sol azul de su falda enmarcando unas piernas infinitas, su innata disposición a ser desarmada. Ojos miel follándose las sombras que siempre rodean su perfecta ficción romántica.
Pero me excita más la camarera hastiada que a veces me sube a su cuarto. Alma de ramera, encharcando los huecos de mi cerebro con el mismo gesto cínico con el que llena mi copa. Follarte sería morir más deprisa, abocado a la posibilidad de empezar de nuevo sin poder borrar el pasado.

La madrugada sigue reptando como una serpiente hambrienta, buscando gente asustada y gorriones muertos por inanición espiritual. A pesar de todo es generosa y coloca dos peniques sobre los ojos.

Mi enemigo sigue siendo esta página de blanco inmaculado, un eterno naufragio de nada, como abrazar una almohada hasta sentir dolor. La violencia no me excita, pero aun así me estrello contra ella todas las noches, intentando llenarla de orgasmos sin placer, de masa encefálica enmohecida por palabras arrugadas y colores deformados. Me rompo contra ella sin ruido, sin vendas, como un beso que sabe a muerte sin recuerdos, con el sonido de una copa rota acariciando mis muñecas con ternura. No hay heridas, ni viento, ni olor a tormenta. Solo un colgante de dedos que silban tu nombre, la risa de un niño que se transforma en grito cuando intenta besar sus muñones. Un final sin paz en una ventana sin luz.

Y vuelvo a coger impulso. Aunque las canciones me den por muerto.

Something in the Way by Nirvana on Grooveshark

viernes, 15 de junio de 2012

Breve Inciso.

Cuando estaba en Barcelona vi por el paseo marítimo a un hombre de mediana edad portando un cartel con la sentencia: “El fin está cerca” Hablé con él durante media hora. Me contó que salía con ese enorme cartel todos los días durante horas, no pretendía molestar, solo avisar, intentar explicar a la gente que tenían que aprovechar su tiempo, que no fueran necios. Era alguien humilde que aguantaba las bromas con una sonrisa, sin grandes aspavientos. Volví a cruzármelo dos años después, agotado, derrotado. Todos necesitamos un propósito, pisar una casilla fuera de la rayuela común.

¿Acaso ya no recuerdas el perfume del coño de una desconocida? O las damas, ¿no recuerdan como su cuerpo se abre ante una pasión real, la emoción al final de la ecuación, los nudos en las sabanas? Antes había noches de auténtica libertad, de subirse a una mesa y proclamar el reinado del Rey Lagarto, de chupitos de absenta con los besos más largos del mundo, llenos de humo y cocaína, y las venas rebosando música. Con los secretos del museo de la soledad sobre cómo vivir o amar a nuestro alcance, pero siempre barridos de la memoria como un remolino de hojas secas al que no dábamos importancia. Y en ese presente puro las estrellas reían contigo, esa persona merecía los riesgos, las marcas, la llamada indecente, ebria, de madrugada.

Pero al día siguiente seguimos teniendo miedo. Y ni siquiera es a la muerte, es a la vida, como si se nos representara como un padecimiento continuo. Y nos escondemos detrás de rutinas, de gestos repetidos mil veces, de escapismos idiotas e impostados. No somos naturales, no sentimos, no miramos, reprimimos nuestros sentimientos cuando nos tocan “por si acaso”, vivimos a medias por miedo a ese dolor. Miramos con desprecio al idiota que se sienta en el portal de su casa mirando la vida pasar y, sin embargo, nosotros hacemos lo mismo en nuestro teatro de sobriedad, ayudando a que la rueda gire y gire.
¿Acaso te alegras cuando ese conocido consigue trabajo en Dublín o Londres, o cuando su empresa familiar sobrevive? ¿Quizás en tu fuero interno preferirías que todo el mundo aceptase la purga con resignación? ¿Cuándo fue la última vez que te sentiste realmente viva y aceleraste ante un supuesto callejón sin salida intentando atravesarlo?

Qué fácil es decir que la culpa la tiene Rajoy, o Zapatero, o la Banca. Demagogia pura para ganar un par de comentarios en este vertedero de palabras donde realmente el talento no existe, donde solo nos masturbamos unos a otros, ganando una notoriedad irreal, virtual, porque no soportamos la verdad, la realidad de nuestra culpa. El poder es relativo, los pusilánimes somos nosotros, por eso ellos nos tratan sin respeto. Por eso habrá un segundo rescate, un tercero. Por eso estamos perdiendo esta guerra económica y seremos responsables de que dos generaciones estén abocadas al fracaso. Pero no por culpa de los políticos, de los banqueros, de Merkel. NOSOTROS somos los verdaderos culpables. El país es un charco sucio de quietismo lleno de siluetas de escupitajo.

Y de pronto, el Fútbol: una tautología de idioteces llena de coros de simios. Todo reducido a un resultado como forma de supervivencia. Hay imágenes que estorban, pero que al tapar el mundo lo muestran en su indecorosa desnudez.

Agota la copa de láudano y mira fijamente la luz del faro. Es un final más estético.

Camins by Sopa de Cabra on Grooveshark

lunes, 11 de junio de 2012

Entre bayonetas y mortajas siempre hay un destino cruel.

Ophelia

Soy una reconocida psiquiatra. Quería ser enfermera, pero mi condición de conejita solo me permitió tener éxito en la rama de la locura, al parecer los desequilibrados se sienten muy cómodos hablando conmigo. Ahora tengo la consulta privada en casa de Rorschach.

Gano bastante dinero, también hago encargos especiales. El tema de la lobotomía es algo que debería de plantearse más gente. Babeas un poco, eso es cierto, pero imagina estar el resto de tu vida disfrutando de un trabajo que nunca se hace monótono, imagina estar siempre sonriendo sin necesidad de drogas, que no te importe vivir en una condición social de postguerra.

Cuando tengo consulta con Katy siempre recuerdo la castración química de aquel individuo. Su polla era una costra sangrante, según me dijo había recurrido a cosas ilegales para saciarse, la había metido en cualquier agujero con tal de disfrutar de alguna experiencia nueva. No podía tener un animal doméstico. Tenía los ojos inyectados en semen. Estaba desesperado.

Disfrute castrándole más de lo que estoy dispuesta a admitir.

Katy: El amor es coprofagia, algo asqueroso a lo que al final te acostumbras. Un coño, sin embargo, está conectado directamente a la carne del alma.
Ophelia: ¿Has realizado algún progreso para controlar tu obsesión por el sexo?
Katy: Mi coño es un altar de sacrificios, un zombi que devora pollas, bolas chinas, puños, cualquier símbolo fálico que le introduzco, una bestia hambrienta que ladra exigiendo más y más y más, un accidente en una autopista de saliva, una cara llena de cortes buscando la belleza en un jodido orgasmo de temblores que haga del mundo algo mejor, un amante de la música, del golpeteo rítmico de unas pelotas contra mi clítoris resbaladizo.
Ophelia: ¿Crees que enterarte de que eres fruto de una violación ha provocado esa actitud ante el sexo?
Katy: No. Son esos sueños que se repiten noche tras noche. Ojos de sangre en el suelo y el gas como amante besándome. Y entonces, sin poder evitarlo, enciendo un cigarrillo. Las ventanas estallan, las paredes de deshacen como arena húmeda mientras esa llama púrpura, como una sonrisa, lo inunda todo.

Me aburre. Se perfectamente que Katy es virgen, seguramente ni siquiera recuerda sus sueños. Necesita llamar la atención, ser alguien interesante aunque solo sea para mí. O quizás es adicta a las pastillas que le he recetado y necesita mantener el suministro.

No soy feliz. Rorschach no me ama. Pero me he encaprichado, de forma irracional. No puedo evitarlo. A fin de cuentas no somos ordenadores, ni libros abrazados a bolsas de plástico… somos besos de azúcar en el suelo de un ascensor estropeado. Y ahora solo soy una mente entumecida en la comisura de su desprecio, fundida durante media hora en paraísos mal pintados, intentando llegar a su alma mientras penetra la lluvia de mi coño. Pero solo hay indiferencia, frialdad. Y no puedo evitar echarle de menos cuando está a mi lado, sentirme atraída por su rechazo. Mecer entelequias.

La sesión termina y me despido de ella con un abrazo que no acaba de entender. Cuando se ha ido cojo el bote de pastillas. Entro en su habitación. La cama, como un rizado nenúfar, suspira a mi lado.


Rorschach

Llego a casa. Me desnudo. Enciendo el ordenador. Me sirvo algo de vino barato, caliente, con algo más. Me hundo en mi mente. Hay algo cómico en esta soledad, una jaula de pusilánime en un gigantesco Show De Truman. La adolescencia dobló la esquina hace tiempo, pero la sensación sigue siendo la misma. Odio mi cuerpo y lo mutilo. La sangre salpica mi pecho dibujando flores que se retuercen, que bailan música de cañerías, meandros rojos de dolor con olor a vida. Porque la vida es dolor, mariposas con alas de bayoneta atrapadas en un corazón de granito. Heridas nuevas, cicatrices viejas, huesos de color añil buscando la reverberación al final de la botella.
Y consigo el valor para hundirme junto a Ophelia, bella como la nieve, en esas sabanas manchadas de muerte.

Siempre estaré solo.

The Show Must Go On by Queen on Grooveshark

sábado, 9 de junio de 2012

Dario Argento Vs Dirty Dancing

Me duele la cabeza. Tomo dos pastillas más. Termina esa película de los ochenta y pienso que Ferris Bueller es tan real como Tyler Durden, es decir, una fuga psicótica del protagonista, eso explicaría su comportamiento violento, aunque no se puede comparar un Ferrari destrozado a varios edificios explosionando mientras los Pixies crean un momento romántico. La hermana de Ferris es Jennifer Grey, la protagonista de Dirty Dancing, mujer altamente follable.

Estoy nervioso, ya noto el petricor acercándose, los arcos blancos reclamando el cielo. Ese jodido accidente de coche tan estúpido, la imagen de mi masa encefálica sobre el salpicadero... Sobreviviendo con una placa de metal en la sien y un pedazo de la piel del culo cubriéndola. A veces me duele tanto que me arranco el cabello y la piel con las uñas, escarbando incluso en sueños, intentando derretir la parte metálica con los dedos, como si aún tuviera que desalojar una parte más grande del cerebro para poder vivir en paz.

Suelo ser bastante calmado, algo lento, tardo quizás. Pero la tengo a ella, conseguí casarme con ella a pesar de todo. Son las malditas noches de tormenta las que convierten todo en mierda. Empieza con una leve migraña, luego ese pitido. Intento taparlo con la televisión, subiendo el volumen a todos esos telepredicadores que piden más y más dinero para comprar una tregua para sus creyentes. Pero como no tengo dinero me agarro la polla como si fuera una zarza ardiente y rezo delante de la ventana como si todavía estuviera sangrando en ese coche.

El orgasmo me convierte en un glacial rompiéndose, derritiéndose en copos de nieve sucia que el mar limpia de significado. Pero luego todo es peor, vuelvo en mí más vacío que antes, con esos meandros blancos ensuciándome la mano. Y pienso que el sexo para las mujeres es un simple disfraz conceptual, maquillaje vital, una peluca rubia. Para mí la peluca solo es algo donde limpiarme cuando acabo.

Tomo dos pastillas más.

La tormenta está sobre mi cabeza. Todo se nubla. Tengo la misma sensación que cuando era pequeño y quemaba el hormiguero, como si esa fuera la única forma de acercarme a dios. Noto un sabor agrio subiendo por la garganta, golpeo la pared con el puño. Quiero alejarme de ella, pero el suelo es cemento húmedo. Hay ecos de gritos, las cosas me ciegan como si me estuvieran arrancando los párpados y el mundo se doblara hacía atrás. Solo quiero acabar con el pitido, y esos gritos, esos condenados gritos. Aprieto y aprieto hasta que el estertor es silencio.

Me despierto de golpe. La tormenta ha pasado. Siento el peso de tu cuerpo sobre la cama, pero no quiero mirar, no quiero saber. Intento no pensar en nada, pero no puedo evitar recordar como ayer me decías, justo aquí, que deberíamos mudarnos al desierto, allí nunca llueve -añadías-, y el amor... el amor nunca se seca.

Profondo rosso by Goblin on Grooveshark

viernes, 8 de junio de 2012

Top Rorschach Videojuegos

(Sí os interesan las bandas sonoras de videojuegos, pasaros por este post Top Rorschach Mejores Bandas Sonoras De Videojuegos)

Con los videojuegos he tenido siempre un problema: he sido demasiado obsesivo y, como sucede en Internet, al final encuentras gente afín en estás fijaciones sin sentido que subliman tu incapacidad para afrontar la vida, o para llenarla con algo trascendente, con un enorme coste de tiempo. Estas personas que conocí se gastaban cantidades indecentes de dinero en consolas y juegos, completaban juegos de rol en japonés y en inglés sin tener ni idea de esos idiomas, se preparaban para torneos leyendo manuales y revistas como si fuera un culturista adicto a los esteroides, vivían prácticamente en los recreativos, como la vida de un barfly, acodados como una naturaleza muerta, noche y día, desangrando el tiempo mientras suplicaban una moneda para otra partida. Auténticos losers monotemáticos que basaban su orgullo, su posición en el grupo de tetrapléjicos sociales, en pasarse la mayor cantidad de juegos lo más rápido posible. Gente que cuando cerraron los recreativos más emblemáticos de Madrid, hicieron de internet y el juego online su única forma de vida social, dedicándose a speedrun, foros, y al coleccionismo retro sin fin. Sin entrar en casos particulares la mayoría nos hemos ido reenganchado a la realidad, de mejor o peor manera.


Naturalmente explicado así parece todo demasiado exagerado, una parodia. Quizás lo que intento explicar es algo más sutil, es el hecho de intentar cubrir un vacío con la repetición compulsiva de una actividad que en su momento nos produjo placer. Y da igual que sea algo socialmente aceptado o no, Para mí es lo mismo ser adicto a comer que a las máquinas tragaperras, ser adicto a la bebida que al trabajo, ser adicto a las drogas que al sexo o al futbol. Da igual si eres un adolescente que invierte cinco horas al día o un padre de familia que invierte solo diez el fin de semana, siendo esas diez horas todo el tiempo libre del que dispone. Es la misma mierda, como las cinco horas diarias de televisión que tiene España de media, ¿suena ahora ridículo, o quizás un poco más cercano? Son formas de escapismo, dependencias sutiles en las que todo el mundo puede caer, ya sean laborales, sentimentales, o de ocio.

Que quede claro que no intento demonizar los videojuegos. Hablo simplemente de una limitación de mi carácter, de unos años de adolescencia que ahora veo como una absoluta pérdida de tiempo, pero que solo son responsabilidad mía. Además, qué diablos, tengo muy buenos recuerdos asociados a esas noches quemándome la vista y la paciencia con el último nivel, con el último puzzle, con la frase ininteligible, con la plataforma en la que me acordaba de la madre del programador, con la satisfacción de completarlo todo.

Aunque también me gustaría añadir un detalle que me ha inquietado en estos últimos años trabajando en tiendas dedicadas al sector. Y es el hecho de ver a niños cada vez más pequeños, de cinco años por ejemplo, jugando ya con consolas, con padres desentendiéndose de su educación con tal de tenerlos callados. No olvidemos que los videojuegos son productos totalmente calculados. Y no me vengáis con los juegos educativos, os aseguro que esos no eran precisamente lo más vendidos. Quiero añadir una nota demagógica que en mi opinión, aunque esté afectada por otros motivos, hay una relación directa entre el aumento de ventas de videojuegos y la cada vez menos predisposición a la lectura.

Creo que ya he divagado suficiente, ahora vamos a lo importante. En el fondo este Top es un capricho, sé que no va a interesar a nadie, pero no por ello puedo dejar de dar(me) algunas explicaciones sobre su confección. En primer lugar no quiero ir de gurú de videojuego y hacer el típico listado EDGE, para eso tengo bastantes libros y revistas y me hubiera resultado bastante aburrido. No, para mí este listado es personal, una especie de biografía desde que empecé a jugar con un ordenador Amstrad CPC 464, hasta que me compré la última consola, en este caso una Xbox360. Por eso, al ser muy personal y a pesar de haber jugado y poseído casi todas las consolas del mercado, hay ausencias clamorosas, muchos juegos de SEGA como el Sonic o Shenmue, clásicos de la última década como Ico, God Of War, Ōkami; ningún juego de PC, etcétera. Realmente no es por falta de horas de juego, el motivo es que no me han emocionado, quizás como secuela del proceso de náusea y aburrimiento que me llevó hace años a vender todo.

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Hay dos géneros que por encima de todo me han fascinado. En primer lugar los RPG.
Para los profanos sería como coger un libro de “Elige tu propia aventura”, esos libros adolescentes normalmente de temática fantástica, donde ibas saltando de una página a otra dependiendo de tus elecciones, y convertirlo a un formato audiovisual.
Había juegos bastante interesantes en ordenador, pero cuando llego la eclosión fue con la Súper Nintendo, sigue siendo una de las mejores consolas de la historia, un buen mando, buenos juegos de lanzamiento, y dejaba a la Megadrive, su contemporánea, en mal lugar en cuestión de calidad de imagen y sonido.
De esa época tengo que recordar:

Saga The Heaven and the Earth (Soul Blazer/Illusion of Time/Terranigma) No son nada destacables realmente, pero fueron los primeros juegos de rol que llegaron a España traducidos y solo por eso merecen una mención. Eran juegos que te podías pasar en menos de treinta horas pero que valían quince mil pesetas. Las economías ingeniaban repartición de las compras entre los amigos o alquiler durante un fin de semana maratoniano.
Secret of Mana (Seiken Densetsu 2 en Japón) Música excelente. Se podía jugar tres personajes a la vez.
Chrono Trigger Otro juego mágico. Viajes en el tiempo, más de doce finales, no llegó nunca a Europa y la única manera de conseguirlo era comprar el cartucho americano y un adaptador. Mucho dinero. Pero en aquella época (1995), sin apenas revistas o información al respecto consiguió traspasar fronteras y ser encumbrado en todo el mundo. Ahí tenemos, años más tarde, la versión de PlayStation y de Nintendo DS. En su desarrollo colaboraron Hironobu Sakaguchi, Kazuhiko Aoki y los compositores Nobuo Uematsu y Yasunori Mitsuda. Akira Toriyama (Dragon Ball) se encargó de los diseños de personajes. Juego inmenso, que me habré pasado más de veinte veces, y aun así en cada partida me sorprende algún detalle nuevo. Banda sonora versionada hasta la saciedad, no solo en conciertos, sino por aficionados de todo el mundo.

Final Fantasy VI La magia de Squaresoft en estado puro. Es sorprendente que tengan más alma estas bandas sonoras de antaño, que se creaban con sintetizadores y un chip de sonido de ocho bits, que las que las de ahora, todas cortadas por el mismo patrón aburrido. El juego tiene momentos desgarradores, como cuando Celes se intenta suicidar, tiene triángulos amorosos, enemigos sádicos, traiciones, la búsqueda de una magia capaz de resucitar a los muertos, personajes carismáticos, un guión excelente, y una mecánica de juego compleja y adictiva. No había guías, y era como caer en un mundo en el que estabas solo y todo podía suceder.

The Legend of Zelda: A Link to the Past Juego excepcional, siempre te sorprendía con algún secreto, con alguna cueva, pozo, o lugar del mapa que no habías visitado con anterioridad. Enrevesados puzzles que te dejaban bloqueado durante días. En esos casos la casa se llenaba de gente debatiendo como llegar a la siguiente sala como si fuera un asunto de calado nacional.
Entrando ya en la generación de 32 bits podría destacar:
Final Fantasy VII Otro de los juegos que es pura magia, denso, adulto, emotivo. Tiene la culpa del gran calado que tienen los juegos de rol en España. Hoy, quince años después, todavía hay gente que lo disfruta y pide sin pudor un remake. El cenit de Squaresoft como compañía.
Destacar también otras partes de la saga: Final Fantasy Tactics, Final Fantasy VIII, Final Fantasy X Y el excelente Xenogears, uno de los últimos must have, apoteósica trama mezclando religión, ciencia ficción y el eterno retorno. Nunca llegó a España.
De la compañía Tri-Ace/Enix destacar dos grandes juegos: Star Ocean y Valkyrie Profile Juegos bellísimos a nivel gráfico y con excepcionales diseños de personaje.

En la actualidad solo hay dos compañías que merezcan la pena ser reseñadas. La primera es Bethesda, con su saga The Elder Scrolls. Juegos inmensos, pueden llevarte más de doscientas horas completarlo. Con sus revisiones y ampliaciones se puede decir que es el juego de rol más real y más completo. The Elder Scrolls V: Skyrim ha sido el último de la saga. También son los creadores de Fallout 3
La segunda es BioWare. Creadores del mejor juego de rol de Star Wars Star Wars: Knights of the Old Republic. Es el que marcaría las bases del que es uno de los mejores juegos de rol de esta generación: Mass Effect. Juego de ciencia ficción futurista, en el que se creó de cero toda una galaxia, con sus razas, sus costumbres, su historia, su cultura e influencia en la humanidad. Las localizaciones son excelentes y tienes esa sensación de libertad no lineal que te “obliga” a pasarte el juego varias veces para descubrir las consecuencias de tomar diferentes decisiones. Es una trilogía, pero desgraciadamente el elemento rol fue desapareciendo y se volvió mucho más comercial. La tercera parte sigue cogiendo polvo en mi estantería, no quiero estropear un buen recuerdo.

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Los juegos de lucha son mi segundo género favorito de videojuegos y a los que he dedicado más horas. Hablar de juegos de lucha es hablar principalmente de Street Fighter II de Capcom en 1991. No hay que extenderse demasiado, en cualquier bar, recreativo -y a partir de 1992 consola-, se estaba jugando a este juego o algún clónico. Veinte años después siguen saliendo juegos de la franquicia.

A partir de ahí siguieron otras sagas, como Darkstalkers –la más relevante de todas y con mayores cambios y riesgos en la jugabilidad-, Rival Schools, X-Men: Children of the Atom, Marvel Super Heroes vs. Street Fighter , Marvel Vs. Capcom: Clash of Super Heroes. Hubo una sobreexplotación de los personajes, de las ideas, de las pocas franquicias que iban sacando adelante. Pero realmente el público tenía la culpa, necesitaban una nueva versión cada año, con más jugadores, más efectos y movimientos finales. Y lo más curioso es que esa mentalidad continua en la actualidad con el Ultimate Marvel vs Capcom 3.

La compañía japonesa que fue la única rival en este campo y que, en mi opinión, al final logró programar los mejores juegos fue SNK:
Destacar algún juego sería inútil, era la única consola enfocada para recreativas, por lo cual practicamente el total de sus juegos son de lucha, aunque también hay Shoot 'em up y Puzzles. Destacables: Art of Fighting, Art of Fighting 2, Real Bout Fatal Fury, Real Bout Fatal Fury Special, Garou: Mark of the Wolves, Samurai Shodown II, World Heroes 2

The King of Fighters Esta saga merece un punto y aparte. La primera versión llegó en 1994, y la idea era reunir a todos los grandes personajes de la compañía (sagas Fatal Fury, Art Of Fighting, Ikari Warriors), además de otros creados para la ocasión y hacer una versión cada año. Pero con el The King Of Fighters '95, The King Of Fighters '97 y finalmente The King of Fighters 98 Dream Match llegaron a una complejidad de juego, un equilibrio entre los personajes increíble. No era raro ver circular guías de combos importadas de Japón, donde se analizaba hasta el mínimo entresijo. El nivel de los torneos era terrible, la gente machacaba las versiones de consola, siempre inferiores técnicamente, entrenando los combos más complejos una y otra vez. Ver jugar a dos personas de nivel era un ballet, un baile en el que cualquier error te costaba la partida. Era divertido ser espectador de esas partidas porque solían ser muy estratégicas y espectaculares. Todo se perdió a partir de la versión de 1999, la calidad fue bajando -entre otras cosas por problemas económicos de la compañía. En la actualidad, después de varias fusiones y compras, se dedican a vender remakes de sus productos más conocidos. Una lástima. Pero lo excelso es difícil de mantener.

En el 2001 el género ya daba los últimos coletazos, los juegos en 3D se comían el mercado y nada hacía prever que en el 2008 la situación pudiera cambiar. Por ello, como un panegírico sobre la tumba del género que había dado tantas satisfacciones a las dos compañías crearon Capcom vs. SNK 2.

Hubo algún pequeño brillo en la oscuridad en otras empresas, pero aparte de Mortal Kombat, Killer Instinct, los demás juegos de éxito fueron ya en 3D: Soul Calibur, Virtua Fighter, Tekken 3, Battle Arena Toshinden

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Otros géneros o sagas que merecen una mención especial:
Castlevania Podríamos destacar muchos. Concretamente el Castlevania IV de Súper Nintendo, un plataformas maravilloso, los juegos de las portátiles de Nintendo, excepcionales. Han hecho que muchos viajes a Sevilla y Barcelona fueran una gozada. Y por fin, el más destacable de todos ellos: Castlevania: Symphony of the Night,  para PlayStation, con una estructura de mapas estilo Metroid, una banda sonora gótica que ambientaba perfectamente, un protagonista -Alucard- que derrochaba carisma, y unos toques de rol que te involucraban para conseguir el 200% del mapa y todo el inventario existente. Excelente incluso ahora.

Silent Hill 2 Tiene uno de los mejores guiones de videojuego existentes, con un giro final digno de las mejores producciones de cine. Provoca miedo, desazón, hay momentos en los que no sabes exactamente qué está sucediendo. Tuvo la culpa de que llegara varios días tarde al trabajo y que todo el mundo tuviera que jugarlo, bajo pena de perder mi insulsa amistad.
Metal Gear Una de las mejores sagas de videojuegos, obra personalísima del genial Hideo Kojima. Cualquiera de sus cuatro partes para las consolas Sony, tienen un lugar destacado en mi memoria. Otra excelente banda sonora, y un alarde técnico que ponía siempre el listón de lo que deberían ser los juegos a partir de ese momento. El remake de GameCube del primer Metal Gear Solid, así como el libro, que alcanza, a pesar de la dejadez del autor, buenos niveles de emoción, son imprescindibles para saber de qué estoy hablando.
Super Mario Bros. Este personaje daría para un post en sí mismo. La propia compañía Nintendo se asienta en él para crear más y más sagas. Destacable a nivel personal los títulos de plataformas Super Mario World, Super Mario 64, Super Mario Galaxy, New Super Mario Bros.

Por reseñar otras sagas del fontanero más pluriempleado, mencionaría Super Mario Kart Aquí no omito ninguno de ellos, los seis existentes (siete con el que acaba de aparecer para Nintendo 3DS) tienen algo especial, e incluso diría que van mejorando cada vez más.
Correr contra los fantasmas de los programadores o saber que da igual si sacas una vuelta de ventaja, aún puede pasar cualquier cosa, no tiene precio.

Resident Evil (saga) Llamado también Biohazard en su versión japonesa. Como suele suceder han perdido el rumbo, lo que al principio era una mansión donde primaba el ambiente, pocas balas y los puzzles, se ha ido convirtiendo en un Call Of Duty. Un desastre, por mucho que nos quieran vender otra cosa. Pero a pesar de que no ha envejecido bien, los dos primeros crearon un género en sí mismos que llegó al gran público y rompieron definitívamente el cliché de juegos para niños.

Hay más juegos reseñables como Contra III: The Alien Wars, Axelay, Guardian Heroes, Sunset Riders, Beatmania, Guitar Hero, Super Metroid, Captain Tsubasa 4, Dragon Ball Z: Super Butōden 2, Star Fox, The King of Dragons, Golden Axe: The Revenge of Death Adder, GoldenEye 007, Dungeons & Dragons: Shadow over Mystara, Dungeons & Dragons: Tower of Doom, Knights of the Round, U.N. Squadron, Shinobi, Arcana, Bioshock, y muchos otros que han dejado una huella en mi memoria. Pero dejemos el completismo para los próximos DLC...

¡Thanks For Reading!

The Dark World - The Legend of Zelda A Link to the Past by Koji Kondo, Arata Iiyoshi on Grooveshark

miércoles, 6 de junio de 2012

Sesión Del Conejo Quejica.

Psiquiatra Rorschach: ¿Ha escrito algo en su diario como le pedí?
Conejo Agapito: No, lo siento. La verdad es que envidio a todos esos conejos que consideran escribir un placer casi vocacional. Ya sabe cómo soy, no siento pasión por las cosas, cuando escribo lo hago más que nada por aburrimiento. Ojala tuviera la misma constancia que Masanobu Sato, el campeón mundial de masturbación.
Rorschach: Creo que divagas demasiado, ¿tienes algún plan para las próximas semanas?
Agapito: Las cosas no me están yendo demasiado bien, este mes he administrado mal el dinero y me queda lo justo para comprar esas zanahorias de saldo, las que son pequeñas e insípidas. Últimamente todo me decepciona. Como el E3 y la conferencia de Nintendo. El único plan es ir al cumpleaños de una compañera de trabajo, me invitó el domingo.
Rorschach: Es un avance, usted siempre me dice que esa barriga fláccida que sirve de protección a su entrepierna le impide tener vida social. Pues ahí tiene: un grupo de conejitas deseosas de su compañía.
Agapito: No me malinterprete, ya sabemos que la carne llama a la carne, que estamos sobreexpuestos a la publicidad y sus cánones. Pero la belleza también puede ser subjetiva, hay conejitas que con el paso del tiempo te emocionan, ves más allá, te acostumbras a su físico, te atraen, te excitan, silban en tu interior y te la ponen dura. Pero me temo que con las conejitas de mi trabajo no ha sucedido, me resultan bastante insustanciales. Una lástima.
Por otra parte creo que el sexo está sobrevalorado, toda esa gente tan obsesionada que no para de hablar, presumir, escribir en los blogs sobre ello, simplemente no follan lo suficiente, o quizás no saben follar o no les follan bien. El sentido común indica que el único escenario adecuado para escribir sobre sexo sería con los labios de una joven conejita sobre tu miembro.
Rorschach: Le noto triste…
Agapito: Hay frases notoriamente utilizadas por conejitas que crispan, “No es por ti, es por mí” es una de ellas, ¿qué cojones es eso de que no es el momento adecuado -cito como ejemplo- para empezar una relación? Si algo sé de las conejitas es que viven es un embudo romántico, una especie de stand by permanente. Ya pueden estar casadas y con dos niños, o llevar nueve años de relación y planes en común, que como la pasión se meta en sus bragas, perdón, en sus corazoños, se convertirán de pronto en Anna Bovary, el típico personaje de telefilme barato, y se arrojaran sin pudor en pos del amor verdadero sin ningún tipo de escrúpulos.
Aunque todo mengue con la edad y las malas experiencias, no deja de ser una frase idiota para no reconocer que no despiertan en ti esa clase de pasión. Todo esta perorata viene motivada, si no resulta evidente ya, porque he sido rechazado como posibilidad, antes incluso de lograr meterme en su cama.
Rorschach: Eso es doloroso sin duda, pero, ¿estaba usted enamorado?
Agapito: No, claro que no, aquí tengo que dar la razón a los literatos del sexo: antes de eso hay que salivar su coño, besarla, penetrarla, arañarla, morderla, follarla hasta que la realidad de su cuerpo desnudo sea la única verdad que sobresale por encima de nuestras imposturas. Dicho lo cual, me gustaría pedirle un favor. Llevo acudiendo a sus sesiones más de dos años, supongo que ya más por inercia que por tener alguna esperanza en los resultados. En cualquier caso habrá notado que este tipo de cosas, estos desgarros sentimentales, tienen un efecto muy negativo en mi estado emocional…
Rorschach: Bueno, sí, es normal, pero me gustaría indicarle que a usted le gusta quejarse demasiado…
Agapito: Eso es irrelevante. Lo que quiero pedirle es que me facilite algún contacto, usted atiende a muchas conejitas. Ya sabe mis gustos, no soy nada exigente. No necesito una enciclopedia con falda ni grandes alardes, solo alguien tranquilo, sin demasiados problemas, que tenga sentido del humor. No se lo pediría sino pensara que estoy en un momento de mi vida en que un poco de compañía y pasión harían evitable que cayera en, como diría Cioran, las cumbres de la desesperación.
Rorschach: Le entiendo perfectamente, pero ya conoce los pormenores del código deontológico de mi profesión. Sin embargo, dado que me cae usted simpático (y que ya se han suicidado tres de mis pacientes esta semana) le puedo permitir poner un anuncio con su mail en esa pared, junto a mis diplomas y el cuadro de Freud. Será muy visible, si alguna está interesada solo tiene que escribirle, ¿le parece conveniente?
Agapito: Espere que lo escribo: “Conejita de Madrid dispuesta a conocer conejo, mande foto en bikini, o grabación de voz a este mail, tomo mi medicación regularmente y me gusta la ópera”
Rorschach: Le deseo suerte. Por cierto, como no suelo prestarle mucha atención me he puesto a ver videos en YouTube de Masanobu Sato, una de las pocas personas vivas a la que, al igual que usted, proceso una admiración inquebrantable. Me gustaría, como final para esta sesión, ver juntos algún video suyo.
Agapito: De acuerdo, gente así es la que mueve el mundo, la que impide con su ejemplo de ambición y superación, que perdamos la esperanza… 

Let Me Count The Ways by Lyle Mays on Grooveshark

martes, 5 de junio de 2012

Calambre existencial.

Casimiro observa el video, ese ojete, obliteración feudal que conduce a la felicidad, siendo violado con pulcritud. No tiene ni siquiera ganas de masturbarse, simplemente es publicidad. Fin de ciclo. No recuerda la última vez que se la chuparon. Demasiado ajeno. Siente el gusto metálico de la resaca en sus dedos, mientras la ruleta rusa sigue sonando en su cerebro. Días apilados en nichos de alquitrán, opacos al parpadeo de la memoria.

¿Quieres mis poemas para limpiarte el semen de la cara? No tengo monedas, tiré la última al aire, en una calada de sangre, cuando tus tacones llenaron mis bolsillos de pelusas. Ya no podríamos entendernos, las cucarachas se amotinaron y se hicieron fuertes en mi corazón.

¿Todo queda así, sólo mentes farfullando un orgasmo, deliriums tremens de ternura que culminan en una cornisa de soledad donde te prostituyes? Traicióname sin pudor, solo eres un escalón de carne que conducen a la nada. En tu secuela me demuestras de nuevo que el sentimiento solo es una reverberación de saliva y añoranza, ¿quieres que te alquile mi cerebro unos párrafos para saber que se siente? No lo resistirías, tampoco hay sitio en esta celda acolchada con olor a campanas de boda.

Tu coño es como una lápida llena de espejos, y aunque mis lirios blancos te azoten, las silabas de vida siguen muriendo inconclusas en tu aliento de primavera caliente, en ese corazón de mermelada que se derrama en la jaula de tus huesos. Intentas morder con saña cada instante y solo consigues horas viudas. Eres una flor destripada que perdió el equilibrio intentando descubrir el idioma secreto del viento. Llegué demasiado tarde.

Jaulas de cemento, surcos de sangre. Las paredes resbalan como orugas sobre cuchillas afiladas. Tu carmín llena de astillas mi copa. Recuerda: las palabras bonitas, como las mujeres, se arrugan y mueren al fin.

All I Need by Radiohead on Grooveshark

lunes, 4 de junio de 2012

Penetrando la grieta sucia de tu alma, donde conviven las cicatrices, donde el tesoro está ya vacío, ¿eres otra puta pidiendo amor de rodillas?

El mundo sigue cojeando bajo mis pies, nada existe más allá del incendio silencioso de mi mente, entelequias en la oscuridad, un dios sin polla que nos dedica un sueño y una ventana que nos embriaga con su solución. Lo único que puedo hacer es follarte hasta que mi alma se seque de cansancio. La luna muestra su guadaña, somos dos charcos unidos por la hojarasca de sentimientos, ¿epifanías de psiquiátrico o sonrisa de coyote?

Te regalo sempiternos y tú me contestas con efímeros. Te describo la nada y me señalas tus uñas pintadas. Tus ojos parecen barrotes cubiertos de sangre y sudor, ¿eres un hada de absenta o una esfinge sin secretos?

No importa. Te arranco las bragas y agarro con saña tus pechos, me gusta sentir los pezones duros a través de la lencería. Me aprieto a ti para que sientas mi deseo, mi lengua baila por tu nuca, tu cuello, recorriendo tu espalda, te muerdo ese culo perfecto y te empujo sobre la cama. Me encanta acariciar ese coño húmedo, vibrante, lleno de deseo y locura, noto como cambia tu respiración cuando mi lengua se abre paso, como gritas, casi suplicante, que te la meta ya, que empiece a follarme tu inalcanzable imperfección.

Pero sigo lamiendo tu clítoris, reteniendo tus contracciones entre mis labios. Me gusta que gimas mi nombre en un orgasmo siempre desinhibido, me gusta marcar las fronteras de tus muslos, de esos pezones tan vanidosos. Pero acabamos de empezar, me ofreces tu cara más viciosa y me la empiezas a chupar, improvisando, saboreando, lamiéndome los cojones, sintiendo en tu boca todo el placer. No puedo más. Te pongo a cuatro patas y empiezo a follarte con ganas, marcando un ritmo demasiado rápido mientras te susurro obscenidades. Nos dejamos llevar, es divertido, deslumbrante.

Me pides que te llame puta, que fuerce tu cuerpo. El aire vibra con destellos de riesgo. Hay intensidad en tus palabras, dulzura de tu entrega. Me corro con fuerza, casi con desesperación, no quiero separarme de ti, quiero dilatar este momento. ¿Hay sitio en tu vida para otra ruptura?

Frente a frente by Burbujas on Grooveshark