![](http://4.bp.blogspot.com/-I1EWU90x2IA/UXbs8um33RI/AAAAAAAAD_I/jakmwvd4mEI/s320/1007491727.jpg)
Andrés: Uno se pone a escribir en los bordes del
lenguaje, donde empieza a farfullar el subconsciente, intentando traducir la
vehemente intensidad de la vida. Pero para ello hay que empezar a vivir. Vivir a
través de una botella. De un amor. De una pasión. De una ambición. No puedes
escribir nada hasta que no salgas ahí afuera (hace un gesto con la mano señalando la ventana) No puedes
encontrar el corazón de las cosas solo con el teclado. Tienes que sufrir alguna
cicatriz. Piensa en Kerouac, Bukowski, Hemingway…
Carlos: (suspira) Frases
prestadas. Decía Rilke: "Temo que al expulsar a mis demonios también me
abandonen mis ángeles"
Andrés: Rilke tenía talento, fue a Paris, se casó. Tú
estás aquí, atrapado por todas esas relaciones a distancia. Joder: eso es una
mierda. Sal a la calle e intenta conocer a una mujer real.
Carlos: (se toca las
gafas, sigue fumando) Conozco mujeres reales, de hecho las CONOZCO
realmente. Hablo con ellas a través de mail, por teléfono. Ellas escriben, me
leen, nos hacemos confidencias…
Andrés: (interrumpe) ¡Idioteces! La
única forma real de conocer a una mujer es follándotela. Pero tú siempre estás
perdiendo el tiempo con mujeres que viven fuera de Madrid. Parece que te conformas
con una superficial adoración. Inseguridades. Esa es la base de internet. Por eso
es el último reducto de romanticismo. Muestras tu mejor imagen en pequeñas
dosis. El amor sin sexo. Hasta que al final uno de los dos viaja y la realidad
se desentumece: a él le huele el aliento, ella tiene los pechos caídos y
después de dos horas se muestra aburrida. O jodidamente normal, como todas las
mujeres que te rodean por la calle. Deberías de poner un puto límite de tres
semanas para esas relaciones: si después de ese tiempo no has conseguido verla,
dejadlo estar. No hay interés. No pierdas más el tiempo.
Carlos: Pues precisamente de eso quería hablarte. Leía
desde hace más de un año el blog de una chica de Valencia. Hace unos ocho meses
dejó de actualizarlo. Me preocupé y le envié un par de mails pero no contestó. Hasta
ahora. Mira, lo he imprimido. Léelo.
Estoy loca. Lo entiendo, lo sé. Una loca consciente
de su locura. Por eso soy interesante. Por eso puedo abrir mi corazón y mi coño,
doblar la carne, el cuero, convertir mi boca abierta en una herida. Y después los
lirios blancos de pasión cubren mi cara. Las palabras se quedan atragantadas en
el techo y se hace por fin el silencio.
Tenía diecisiete años cuando la conocí. Nunca había sido
penetrada por nadie, era un punto de suspensión en la nada. Ella me abrió con
embestidas rítmicas, rígidas, con los dedos algo curvados y haciendo fuerza
hacía el pubis mientras su lengua amorataba mi clítoris. El sexo no tenía punto
medio: era tierno o brutal. Pero siempre con esa intensa conexión entre
nosotras. Recuerdo aquella vez que me esposó a la cama. Fue una dulce tortura.
Roce sutil de sus labios, pequeños besos recorriéndome entera mientras me
acariciaba con la yema de los dedos, dibujos de saliva sobre mi piel. Y luego
vino a morir a mi cuello, besándolo, mordiéndolo, apretando su cuerpo contra el
mío. Mis pechos eran dos caramelos calientes que se derretían en su boca.
Arañazos en mi espalda. Supliqué. No podía tocarla. Bajó lentamente hasta mi
coño y empezó a separarme los labios con la punta de su lengua. No pude
aguantar mucho y me desbordé en su boca.
Con ella descubrí el placer de que te besen los pies
mientras el orgasmo más bestial te deja temblando y con la cara contraída. Siempre
con música de fondo. Fue una época dulce, tormentosa. Fue la única persona cuyo
recuerdo todavía hierve en mi piel. El sexo es perfecto cuando te sientes
realmente libre, cuando se deja de pensar -incluso de sentir- y se empieza a
ser, a ser junto a otra persona.
Pero me gustan más los hombres. Estoy segura de
ello, aunque haya tenido muy malas experiencias. Después de ella vino Héctor. Y
Carlos. E Ignacio. Ah, pobre Ignacio: le rompí el corazón. Le dije que estaba
enamorada de él, que solo tenía una cosa clara en la vida y era que sólo él podía
hacerme feliz. Le dije tantas cosas... Por eso me gusta el silencio, el
silencio no rompe promesas, el silencio no provoca dolor. Pero le avisé, le
dije que tenía un lado oscuro, que era fea por dentro y por fuera. Que le haría
sufrir. Tenía aún muchas cosas por superar, debería de dejarme sola. Pero no me
hizo ningún caso. Era un Ícaro. Corrió la misma suerte. Pero, ¿qué podía hacer
yo? ¿Buscar la felicidad? No, no quería la felicidad, ahora lo sé, quería
sufrir. Además, ¿por qué se había fijado en mí? Soy basura, una gusanera. La respuesta
es que sólo buscaba un coño, un reto. Quería conquistarme. Claro, ¿por qué no?
Pero no lo hizo. Y le hice sufrir. La vida sigue, estará mejor sin mí. Estoy
segura.
Pero todo eso forma parte del pasado. Ahora por fin
te he encontrado. Y te aviso también. Pero sé que tú serás diferente. Sé que arderás
conmigo.
Estoy en Madrid, ¿quedamos?
Ana.
Andrés: Joder. Te aconsejo que no vayas. Es una zorra
desequilibrada, la peor combinación posible. Además, tú sueles engancharte de
este tipo de mujeres. Te va a despedazar. El amor, mi querido romántico, no
cura a quien no quiere ser salvada. Ella sólo es una victima que busca compañía.
No hay lealtad en el viento. No seas como mi vecino esquizoide, ayer por la
noche estuvo gritando durante horas: ¿Quién es movistar y por qué sabe mi saldo?
Carlos: Lo sé.
Pero no puedo evitarlo. Además tengo escrúpulos, me está pidiendo ayuda, de una
forma retorcida, pero lo está haciendo.
Andrés: (da otra calada y se queda un rato pensando) Mira, tengo una idea, ni siquiera sabe cómo eres en
persona, ¿no? Puedo ir yo en tu lugar. Si necesita ayuda no dudaré en llevarla
a un hospital, incluso traerla aquí si es necesario. Pero si es una chiflada
simplemente la dejaré tirada. Así tú tienes la conciencia tranquila y yo no me
tengo que preocupar por recoger los restos de tu naufragio emocional los
siguientes cinco meses.
Carlos: (alarga la mano y da buena cuenta de su vaso de vino) Es una estupidez. Pero podemos probar. Se acerca al
ordenador y envía un mail.
Siguen hablando durante
media hora. Al rato suena un pitido: nuevo correo electrónico.
Carlos: (algo
contrariado) Al parecer ya tienes plan: “Esta
noche a las diez delante de la estatua del oso y el madroño. Lleva en la mano algún
poemario de Panero. Así podré reconocerte. Sino te veo en quince minutos me
largaré. Beso.”
Andrés: (con una sonrisa) ¿tienes ese puto libro no? Pues adelante. Esta noche promete ser interesante…
Andrés: (con una sonrisa) ¿tienes ese puto libro no? Pues adelante. Esta noche promete ser interesante…
Fin del Capítulo 15.
Bueno, vengo otra vez hoy... jajaja (puesta al día)
ResponderEliminarA ver hacia donde queda la balanza, si se mantiene el interés del mail... o se vuelve normal como todas...
TIc tac tic tac... (ahora a esperar)
Besos abisales
Ana es muchas cosas, pero normal seguro que no…xD
EliminarYa tengo algo escrito, espero que te sorprenda.
Besos decadentes.
...muy bueno. Lo de el tormento esquizoide con movistar, lo mas. XD
ResponderEliminarEl detalle Panero como matiz de definir al personaje, muy apropiado.
¿Las gusaneras siempre son malas? Visualmente mirando un cerebro, mas allá de los pajotes propios de cada uno, sus conflictos y sus neuras, se asemeja bastante.
Un beso.
Un toque de humor, en este mundo consumido por psicópatas y locas suicidas…xD
EliminarBueno, acepto el matiz, pero mi imagen es la de un niño que se acerca a un animal tirando en un arcén, percibe algo de movimiento en el cuerpo, pero cuando se acerca más se da cuenta que está muerto y que el movimiento lo provocan los gusanos y los gases dentro de él.
Besos.
Si, mucho mas impactante, donde vas a parar. XD
EliminarMe encanta! Bonita descripción de su relación con... ¿? Uy, tengo una idea!
ResponderEliminarOtra cosa, la foto... Coño, cómo me gusta esa foto.
Besos querido escritor.
Aprovecha esa idea, yo también he dejado caer algo en el otro texto por si se nos ha ocurrido lo mismo.
EliminarLa imagen es preciosa, creo que no la había utilizado antes. Y ya sabes mi predilección por las imágenes de mujeres en blanco y negro.
Besos musa.
Muy emocionante va. Vas metiendo personajes con mucha cautela pero con mucha enjundia... tiene pinta de alargarse la trama...¿no?
ResponderEliminarLo del tipo ese que grita sin parar lo de movistar...¡qué golpe de efecto¡
Genial.
Besos.
Uno de los problemas de mis textos es que no suele haber demasiado humor, por eso intento meter alguna frasecita de vez en cuando ;)
EliminarEn un principio el reto son treinta capítulos en un mes. Y llegar a 45.000 palabras, el grueso medio de una novela.
Veremos si lo conseguimos, de momento llevamos la mitad.
Besos bella Marián.
Vaya, por curiosidad lo he comprobado en Wikipedia y las novelas tienen, generalmente, entre 60,000 y 200,000 palabras, o de 300 a 1.300 páginas o más.
EliminarPero me parece una medida extraña: “El jugador” de Dostoievski -por ejemplo- tiene 54.000… y no creo que por ello sea un cuento largo…xD
Besos.
Yo siempre digo que las novelas más logradas son las de 300 a 400 páginas. Hay clásicas ya como "El jugador" de 202 páginas, o "Madame Bovary" 343, Y otra más contemporánea como "Desayuno en Tiffany`s" que no llega a las 120. Yo sigo creyendo que a las de 600 páginas le sobran muchas páginas. Hay una novela de Landero que es una maravilla: "El guitarrista" de unas 320 páginas. Hay muchos más ejemplos, por supuesto...y a mi dame una de 300...
ResponderEliminarBesos.
Me apuntaré la de Landero.
EliminarEstamos de acuerdo, curiosamente todos los bestsellers ocupan más de quinientas páginas, ¿les pagan los derechos al peso? xD
Para mí las 350 páginas es el tamaño perfecto para desarrollar una trama y los personajes. Aunque claro, con la obsesión ahora por las trilogías, eso tampoco importa demasiado.
Besos.
Pues no estoy de acuerdo con Andrés en cuanto a eso de que la única manera de conocer a una mujer sea en la cama.
ResponderEliminarLa foto es bonita de verdad.
Besos
Es cierto que hay otros tipos de relaciones, que es posible que un hombre y una mujer sólo sean amigos, que haya una admiración personal sin llegar al sexo. Relaciones de trabajo, etcétera. Pero reconozcamos que la intimidad sexual facilita conocer mejor a la otra persona, romper algunas barreras rápidamente.
EliminarY sí, la foto es preciosa ;)
Besos bella dama.