martes, 2 de septiembre de 2014

Pensamientos (I)


Hay ciertas madrugadas
De desproporcionada soledad
En las que el viento de incertidumbre
Nos posee y nos intenta tumbar
Y la única forma de sobrevivir
Es con la poesía honesta
La que tiene vocación de vértigo
Vómito
Precipicio
Fiebre
Laberinto
La poesía que es Aullido y Cicatriz
La poesía con forma de cigarro apagándose en tu piel
La poesía con nombre de cuchilla de afeitar
La poesía que no busca perfección ni corrige el disparo de bala

Por eso bebo como si fuera una mujer embarazada
Buscando el aborto
Un aborto de tristeza
De accidente irreversible
De templo dedicado solo a ti
A tu cuerpo de Diosa sin bragas

A ti
Que solo necesitas
Victorias
O despedidas

Y así sucede:
Entro en ti con violencia
Pero tú giras tu Belleza hacia mi boca
Y me transformas en pared enamorada

Derríbame.
****

Hay personas que son un cáncer para los demás. Gente muerta por dentro. Que no tiene vocación, energía, ganas de vivir, que siempre responden a todo con un “me da igual” tácito resumen de su tremenda desidia ante la vida. Personas que no se hacen preguntas, solo bajan un poco más la persiana y siguen durmiendo. Trozos de carne que parecen respirar por compromiso, que miran los calendarios con cansancio, como si el tiempo fuera demasiado lento para ellos. Ruinas de polvo que no son capaces de implicarse con nada. Existencias peligrosas porque se burlan de la importancia de aprovechar el segundo siguiente, de luchar contra el reloj y su mortalidad. Y lo hacen porque ya están muertos y quieren que todo a su alrededor tenga la misma tonalidad gris que les resulta tan familiar.

Huid de ellos.

13 comentarios:

  1. Me duele la cabeza. Llevo días sin poder dormir bien. Hace demasiado calor. Tampoco consigo leer nada. He comprado varios libros, pero parece más bien un alarde de fetichismo, de acumulación. Estoy cachondo en las peores circunstancias: solo. Que decadente. La buena poesía mancha, pero la vida –sea buena o mala- simplemente se descascarilla, no nos tiene en cuenta, solo al reloj y a su eterno avance. Tic-tac, tic-tac…

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  2. Cogito ergo sum
    Estar muerto en vida es la peor mácula. Y te pones dogmático y nos adviertes del peligro de contagio...
    Cioran estaría muy de acuerdo contigo.
    Es el calor...llevo desde el domingo diciéndome a mi misma: "este calor me mata" jajaja, Yo también estoy muerta.
    Besos.

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  3. Tiene que haber de todo en el mundo. Tal vez lo que necesitan no es que huyan de ellos sino que los reanimen. Pero un muerto no puede revivir. Yo qué sé. Huye si puedes.

    No lo publiques. Ya te has vendido otra vez.

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  4. El tic tac, lo marcas tú...

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  5. ...ay la poesía tuya, me da eso, vertigo. El deseo de lanzarse al vacío con una promesa de vientre acogedor.

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  6. Comentarios de nuevo? Ooooh... Ha vuelto la necesidad de groupies?
    Lo de Jover hace que casi te odie, que lo sepas.
    Un beso muy grande, gamberro.

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    1. Me tienes calado, naturalmente que es por eso, hasta los decadentes necesitamos de vez en cuando un poco de atención ;)
      Besos!

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  7. Eres demasiado para mí. Demasiado. Uf!

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  8. Huir es la única salida. Yo estuve con un muerto. Intenté que viviera. Morí en el intento. Quieres un bate para el puto reloj? Yo te lo paro, dame un segundo.
    Haz lo que te de la gana, pero sigue escribiendo, coño. Mi mundo es más inhóspito si no lo haces.
    Te abrazo.

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  9. La última parte es muy grande, muchísimo. Felicitaciones.

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  10. no había leído ninguna poesía suya pero esta me aprecio muy hermosa y el comentario una buena sobremesa. Me parece que el coño siendo importante no es tan importante como para que lo apoque, que bueno que quitara ese Tu sabes....eres muy bueno.

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  11. Ufff¡, leer esto de demoledor...
    Un beso.

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