lunes, 3 de febrero de 2014

La vida es un sinsentido de dolorosa reverberación. Existen pollas hemipléjicas, cunas bendecidas por los insectos y amores reales… frustrados.

El insomnio viste las paredes de mi cerebro con la forma de caballos alucinados. El alcohol daña mis prisiones y transforma el teclado en un tobogán de cuchillas que lubrica mis dedos con sus enseñanzas. Heme aquí crucificado en la menstruación del tiempo. Divagando sobre guerras de espejismos, faldas que ocultan paraísos y pelusas ejecutadas por letreros de neón. Sin destellos de riesgo. Envuelto en una pestilente anhedonia. En la degradación banal de los días intolerables. Sin alas. Dislocada la cordura. Continente de un alma frígida que no entiende de mapas ajenos.

Sólo sé violar la poesía. Utilizar el poema como orfanato. Abrir su coñito de palabras y denigrar su humedad con mi hambre capitalista, con mi artimaña pegajosa. Y la fuerzo a hacer cosas abominables. Y llora, pide clemencia. Pero no cedo. Soy un sádico. Un pintor obsesionado con buscar el color exacto de la hemorragia, del dolor, de la desazón. Y la musa clama venganza, abre las espitas de gas y saca otra botella de vino barato. Y a las cinco de la madrugada empieza a follarme con una mezcla de asco y dulzura exigente. Tatúa mi piel con hambre de patíbulo y me escupe a los ojos.

Cuando todo termina observo de cerca, muy de cerca, la palabra amor
Y descubro que tiene los ojos azules
Y es así
Como tus ojos
Se convierten
En mi palabra favorita.

Follarte sólo con palabras no es tan divertido, pero aun así…

Eres mi niña herida de invierno pornográfico
La que impide que me ahorque en la viga del poema
La que abraza mi beso con su perfume de laberinto
La felicidad extraña que se accidenta en mitad de mi pecho
El ánfora de viento con nombre de espejo
Una calesa naufragando en la noche
Un árbol repleto de pájaros azules que cantan el idioma de las metáforas imposibles.

Soñé que me follaba tu mar azul detrás de los relojes
Y que tú sonreías en un eclipse sin arrugas
Llámame loco
Pero sigo corrigiendo tus poemas…

2 + 2 = 5 by Radiohead on Grooveshark

12 comentarios:

  1. Visitas silenciosas, pero con huella :)

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    1. Esa huella en forma de estadística también es apreciada. Lo bueno que tiene llevar tres años por estos lares es que ya he vivido etapas de abundancia de comentarios –hasta treinta por entrada-, y es divertido, oxigena el ego ese sutil coqueteo sexual –al menos en mi caso- que se crea en cada replica. Pero bueno, aunque lo pueda llegar a echar de menos reconozco que ahora menos tiempo y creo que salimos todos ganando si lo dedico a escribir entradas y poco más. Además, masificar la pose de poeta decadente con demasiada notoriedad me haría perder credibilidad. Asumo. Creo. Quizás.
      En cualquier caso, ya sabes: gracias por pasarte por aquí, seas quien seas ;)

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  2. precioso :) es lo único que extraño del insomnio: la genialidad de la desesperación.

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    1. Muchas veces hay espejos congelados en vez de sabanas, no queda más remedio que sentarse delante de la pantalla y seguir pensando que los pájaros son ángeles drogados de un paraíso que aún no tiene nombre.

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  3. Cada día me doy cuenta de que dormir es un desperdicio, pero...

    Un beso

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    1. Como siempre digo: mi trabajo es pronunciar la palabra “muerte” tantas veces como sea necesario…
      Un beso.

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  4. "Pommette ha dejado un nuevo comentario en su entrada "La vida es un sinsentido de dolorosa reverberación...":

    Te pones dulce con el azul."

    El problema de moderar comentarios con el móvil mientras trabajas es que mi torpeza puede provocar que los elimine sin querer…
    Te contesto: Sí, me pone dulce, aunque también es cierto que los bukkakes que bañan los últimos bostezos de pureza también me ponen dulce ;)
    Besos bella dama.

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  5. Cuando las palabras esperan, es suficiente con el raso de una mirada para hacerlas escapar.
    Besos en almíbar.

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    1. Rodeado de balas con nombre de mujer
      Mi corazón de mermelada no tuvo más remedio
      Que derretirse en el suelo
      Recién fregado
      De la cocina.

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  6. Tendré cuidado la próxima vez, y juegue a saltar azulejos negros, no pisar el rastro azucarado de tu corazón.
    Besos poeta, eres un encanto.


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