El único mandato de la Poesía es entregarnos al holocausto de sentir
Hay que ofenderla, violar su vestido de carne
En su martirio está nuestra redención
Pero aunque mis venas están llenas de caimanes hambrientos de trascendencia
Las pelusas de mi habitación me persiguen tirándome
piedras de escepticismo.
La vida real es una frígida que quiere amputar mis genitales,
inevitable venganza por su propia carcoma
Subo al tejado, grito, arrojo la botella de vino contra la luna, doy
una bofetada a mi amor carroñero
Se excita, nace un mar entre sus piernas, pero eso no eso lo que busco
Quiero lluvia de otoño, cerradura de luz, aborto de muerte
arrastrándose hacia mi garganta.
Pero el poema escapa, huye, cuando está solo se ríe a carcajadas de tu niña interior
Me dice que aún conservas el tatuaje de limosnas románticas, ¿es verdad?
Abre tus labios –tu coño- al baile de palabras equivocadas, ¿dónde has escondido el lubricante?
Tenemos permiso del eclipse para desollarnos a la sombra del
reloj atrasado y creernos inmortales
Forniquemos ebrios de sombras, esquizofrénicos de esperanza
Queda poco tiempo, ¿por qué el Abismo se niega a contestar mis preguntas?
¿Son los gusanos los jueces, sin la belleza la fe desaparece?
¿Es la pistola la solución al acertijo de mi resurrección?
¿Es la pistola la solución al acertijo de mi resurrección?
Soy un pirómano de espejos que alimenta a los cuervos con trozos de su
cerebro
Pregúntale a mis cicatrices si soy de fiar.
El título me encanta, el post in crescendo, el final... voy a ¡reservarmelo
ResponderEliminarMe matas
Beso
El título tendría que ser un mantra masculino, pero bueno, ya sabes…
EliminarTodo tuyo ;)
Espero que vuelvas pronto a tu blog.
Besos, feliz fin de semana.
Volví hace unos cuantos posts :-P
EliminarBeso!
Tienes que publicarlo en Google+ sino no me entero...xD
EliminarOk mea culpa . luego me pongo al día;)
Joder poeta, hoy tus letras me golpean y me acarician al mismo tiempo, me calman y me desasosiegan. No sé explicarlo de otro modo. Me sumerjo en tus metáforas, que me ahogan y me dan burbujas de oxígeno. Se puede tener todo?
ResponderEliminarNo me hagas mucho caso. Me gustan tus preguntas al abismo.
Lluvia de otoño, cerradura de luz,... Suena bien. Manto de hojas secas que nos abrigue.
Perdón el rollo anterior, es que me has emocionado. Me encanta. Gracias por hacer el mundo un lugar más habitable.
Un beso jodido poeta!
Gracias por tus palabras; la verdad es que no estoy muy contento con la entrada, he intentado cambiar algunas cosas pero no estoy inspirado. El lado positivo es que luego escribiré otra cosa para compensar. Me parece inaceptable actualizar poco y mal…xD
EliminarBesos querida musa, sino fuera por tus comentarios, ¿qué sería de los pobres decadentes como yo? ;)
Disfruta del fin de semana.
Tatuajes de limosnas románticas...
ResponderEliminarcómo no puedes estar contento con ideas como éstas???
Es de envidiar tu no-inspiración XD
Besos abisales
Quizás no esté tan mal, pero al publicarlo no me dio buenas sensaciones, de hecho cambie varias cosas, el orden de los párrafos etcétera. Quizás debí dedicarle más tiempo, pero es tontería, a fin de cuentas escribimos por placer.
EliminarGracias por leerme; en Twitter también…xD
Besos decadentes.
jajaja no, no está nada mal... la percepción supongo que es distinta escribiendo que leyendo.
EliminarSí, lo del twitter son como aperitivos esperando el banquete del post :D
Ay mi pobre enfant terrible... no sabes que el abismo no contesta? Solo nos mira con desprecio o nos engulle sin perdón, nada más, pequeño...
ResponderEliminarUn abrazo.
Tienes razón, pero me gusta que los conceptos tengan entidad propia para poder zaherirlos con nuestras palabras o premiarlos con nuestra fe.
EliminarUn fuerte abrazo, y otro para tus pequeños demonios.
Eres demasiado exigente, pero ya te digo yo, y sabes que nunca miento (aunque tal vez no soy muy imparcial ;)), que todo lo que escribes es genialidad pura. Nunca me cansaría de leerte.
ResponderEliminarMil besos.
Esas palabras me las tienes que repetir el lunes delante de unas cervezas, sino pensaré que intentas engatusarme ;)
EliminarMil besos querida, disfruta del fin de semana, espero que te guste la entrada de hoy...
Ningún poeta es de fiar, al contrario, la desconfianza es el caldo de cultivo de la inoperancia.
ResponderEliminarY de la impotencia.
La poesía es un recurso literario para aprendernos a doler sin tanta música.
Pero aún así, fólllame cristiano, rájame la hombría que aun la amo.
Un beso.
Creo que nosotros dos podemos alzarnos sobre el alfeizar de carne de nuestras musas y presumir de cierta honestidad en nuestra prosa poética.
EliminarSer poeta es un crimen, pero desacralicemos nuestro delito: nuestra mente es compulsiva, y nuestros dedos tienen potencial para el asesinato y el orgasmo, soberbios, enhiestos, embrutecidos y sensibles. La redención esta justo en el borde del abismo.
Tus dos últimos post son impresionantes. No dejes de escribir.
Besos.
Me enamoras.
ResponderEliminarMe gusta follar con las mentes, ábreme la tuya.
EliminarUn beso.
jajjja, yo prefiero no preguntar a nadie, la verdad y emnos a esas¡¡
ResponderEliminarUn beso.
Bueno , me refería a las cicatrices tuyas, que como hay tantas conversaciones aquí, mis diálogos quedan fuera de contexto. Un abrazo.
EliminarComo digo en el último post las heridas tienen un lecho en el que arroparse y puede ser una cicatriz o un recuerdo.
EliminarNo son tan malas cuando las conoces de cerca ;)
Besos.