viernes, 23 de noviembre de 2012

Un sudor enfermizo deslizándose por la cerradura, olor a gritos, pesadilla, quemaduras en la alfombra, tierra en los ojos y humedad en las paredes.

El amor es una carta de suicidio
una soledad, un estertor, un descosido de semen, un nudo en las venas
una promesa de felicidad antes de desflorar, de horadar la carne
un peso muerto, un ronquido, una necedad.
Mi corazón, antes de conocerte, era una cloaca de silencio cruel
como el de una ventana tapiada.

Metáforas como rendijas que flotan
en habitaciones separadas
fractales por omisión
como las cicatrices de tu boca.
(¿Hay un corazón detrás de tu ropa, de tus plumas escarchadas?)

“Ven aquí, mi amor, vamos a matarnos en la mentira” me dices
y sin rendir pleitesía al vértigo que me provocas
me empujas la cabeza entre tus muslos
hacía ese coño de féretro anémico de sentimientos.
Y bebo tu mundo, trago tus aguas saladas
pero en vez de fundirme en tu misterio
mi lengua se hiela, mi corazón se congela.

“Tengamos un aborto esta noche, pero no intentes desvirgar mis sentimientos” me dices
(Estás enferma)
Los cuervos chillan en tu cabeza, el eco golpea tu cráneo
miles de hormigas ebrias de sangre supuran de tu cuerpo.
Y mientras la guadaña juega en la rayuela
me mutilas con tus uñas negras y rotas
atravesando mi saco de huesos.

Cuando todo ha acabado me acunas entre tus brazos
apenas respiro
mi corazón late entre tus labios
sonríes y me lanzas por la ventana, hacía el cielo
“Vuela, vuela libre” me dices

Y me elevo desde el quinto piso
rápidamente
hacia el suelo
donde el asfalto me aplasta
con su bendición.

Sirens by Madrugada on Grooveshark

21 comentarios:

  1. !!Hola,rorsch!

    Todo el mundo tiene corazón,depende si lo deja vislumbrar o no.A veces no se puede pq los cuervos de la vida acechan.Y si los dejas hacen daño.
    Me ha gustado,rorsh,mucho,esta y las otras anteriores.Es un placer venir a visitar tu espacio,aunque no lo creas,me da paz.Muchos besitos.

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    1. Menos mal, empezaba a pensar que solo conseguía desasosegar a mis lectores ;)
      Solo hay que tener cuidado con los molinos de viento, pero al final merece la pena.
      Besos querida Lady Celeste.

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  2. ¿Qué era mujer o mantis religiosa? :)

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    1. Una mujer esculpida en versos de desdén y ciclotimia…xD
      Besos querida.

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  3. Esta sin duda es una de las mejores poesías que he leído.
    Mantienes ese ritmo desde el principio hasta el final que hace que todo quede perfecto.
    Tienes frases realmente impactantes.
    Sin duda hoy me has enamorado.

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    1. Solo soy un mendigo ofreciendo un trago desde el contenedor. Me alegra que te haya gustado.
      Besos de vainilla con sabor a mora.

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  4. Una carta de suicidio a veces bella, a veces triste, pero sí, se parece bastante a eso.
    Escribes jodidamente bien.
    Besos.

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    1. Gracias por tus palabras, a esas horas de la madrugada las musas se suelen mostrar bastante condescendientes conmigo.
      Muchos besos preciosa.

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  5. fascinante canto a la libertad, por tinta de suburbio... la sangre del suelo ayuda a sacar las alas y a morirse también. Placer caer por aquí.

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    1. Un placer tenerte por aquí. La sangre del suelo también sirve de espejo.
      Un beso.

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  6. Cualquier alma caritativa estaría encantada de recogerte del asfalto, limpiar las heridas, cuidarte y remendar las plumas de tus alas.
    Compartir cloacas de silencio es el mejor plan de aquí a mucho tiempo, pero me parece mejor idea disfrutar de la decadencia en compañía, y a ser posible bebiendo a morro de la botella, descalzos, bajo mantas o sobre ellas, y por favor, con risas. Porque la decadencia no está prohibida con una buena carcajada.

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    1. Efectivamente, en la vida real, o al menos esa parcela que no puedes obviar con literatura o sexo, la risa es indispensable.
      Ser decadente es algo perfectamente soportable, sin embargo, alguien sin sentido del humor es perverso, un cáncer para el entorno.
      Lo de las mantas suena muy bien ;)
      Besos bella dama.

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  7. ¿Carta de suicidio, o simplemente carta de libertad?
    Me gusta pensar en lo segundo. Aunque tras la idea de un suicidio, cualquier idea es pura libertad...

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    1. Por divagar y añadir algo diferente, es una carta de suicidio a tu propia singularidad e independencia, todo es una metáfora del poder que cedes en virtud del “amor” que sientes, enfermizo pero no contagioso.
      La libertad es solo un concepto, dista mucho de ser real en la práctica. Solo podemos jugar.
      Besos.

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  8. Catacrack!
    Muy bueno pequeño Bukowski!

    Besos.

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    1. Mismos temas, diferente forma de atacarlos. Una reverencia deshilvana para ti querida chatnoir ;)

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  9. Viuda negra total, no sueles hablar de nosotras así...
    Que el amor sea una carta de suicidio me encanta, querer a alguien tarde o temprano sale mal, ya sea porque se acaba el amor, uno engaña al otro, llega el aburrimiento y la costumbre o uno muere. El amor es trágico en sí mismo porque antes o después perderás al ser amado.
    Pero hay que disfrutar del camino, no? Y es tan bonito querer...debería usted probar mi querido decadente.

    Bes

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    1. No te creas querida seguidora, siempre guardo algo de misoginia extemporánea aguardando al acecho, hay más huellas en post pretéritos.
      Ja, ja. Bueno, ya sabes, el amor no es algo que puedas elegir, el apego, o el cariño sí.
      No me niego a “sentir”, no te creas, pero resulta complicado ser correspondido con la misma intensidad.
      Lo que comentas del amor sucede con la vida, por eso le damos tanta importancia, bueno, y porque a veces lo confundimos con el sexo…xD
      Besos, y feliz cumpleaños de nuevo.

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    2. Pues gracias de nuevo, para empezar...
      Sí la vida es igual, es lo bonito de todo, que no es eterno... Creo que está ud. ligeramente enamorado del amor, de un concepto, de un ideal... Que alguien no te quiera con la misma intensidad no significa que no lo haga, además tiene ud. algún instrumento, algo tipo un amorómetro para poder decidir la intensidad de quien le ama? (Si es así paténtalo, te harás rico!)
      Entiendo que conoces el ideal y eso es lo que deseas, como todos, pero la vida igual que finita es muy variada, todo tiene matices... Incluso el amor.

      ¿Sabes lo bien que me lo pasaría teniendo estas charlas contigo delante de un café?

      Besos de mañana.

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  10. En pocas relaciones como en el amor se llega al extremo absoluto, a un intercambio total de sentimientos, también olvidarse de uno mismo o todo lo contrario, exigir la entrega sin reservas del otro, convirtiéndolo todo algo enfermizo y destructivo.
    Conseguir el equilibrio aquí es complicado y a decir verdad, casi imposible. Esa tensión, queda plasmada en tus líneas de una manera trágica y desdichada.
    Es el laberinto del amor.
    Genial Rorschach.
    Besos de papel perfumado.



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    1. Me gusta la elipsis y las conclusiones, quizás en el texto hablo de una relación larga, pero, ¿por qué no de un simple rollo de una noche visto desde una perspectiva de independencia femenina? Bueno, tampoco me hagas mucho caso, no recuerdo muy bien el texto, demasiado alcohol e insomnio.
      El amor es un trabajo diario, es una conclusión poco romántica pero real del asunto, quizás ayude mantenerse ocupado, el sexo liberal o un condicionamiento pretérito –tener padres que no se han separado, pocas relaciones sentimentales-, en cualquier caso la vida suele girar entre el desengaño y la sorpresa.
      Besos querida Jane.

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