jueves, 19 de enero de 2012

Nos separan quinientos kilómetros aunque te recuerde con dieciocho centímetros. Podríamos estar mejor si tú estuvieras encima y yo debajo.

No importan los nombres. Soy alguien que solo puede escribir en silencio. Pero sin música me siento solo, y el talento, o las ideas, a veces no escriben réquiems sobre el teclado.

Buscaba en la palabra siempre esa seguridad que no me daban tus gestos. Pero si no te engaña con sus gemidos no lo hará con la intensidad de sus palabras. Es asombroso lo que la belleza de una mujer cambia un paisaje. Ella es el mar, una maravillosa metáfora literaria que dibujo mientras recuerdo la orilla que yacía entre tus muslos. A veces me sentía como un paraguas roto del color de tus ojos mientras estallaba, de lejos, la tormenta. Eras como un amor platónico con sexo. Pero sé que te decepcionaba. Esa palabra tan fea. Y en la comisura de los labios te nacía el deseo de que yo no fuera yo y fuera otro.

Y entonces siempre pensaba que no me sería difícil encontrar tus pechos, tu culo, incluso tu coño en otras. Pero tu cerebro, maldita sea, con el no tenía esperanza; tampoco con la sensación de tus uñas en mi espalda y tus dientes en mis labios, cuando me dejaba morir entre tus piernas con miedo a la vida que había más allá de tu piel. Pero incluso ahí, la nostalgia ya gemía con la lluvia canciones de desamor en los tejados. Me hubiera gustado escribir sobre tu espalda, respetando las pausas de tus lunares, que te quería tanto que a veces se me olvidaba follarte y solo sabía hacerte el amor mirándote a los ojos.

Que pronto me olvidaste. Semanas. Sudor entre sabanas de motel con alguien que simplemente era una tregua. O quizá fuera alguien importante. O quizá nadie es importante para ti al menos que te rechace.
Yo, mientras tanto, intentaba amputarme las partes que te pertenecían, deshacerme de ellas con el simple e ingenuo gesto de romper una foto u olvidar una canción. El dolor no era divertido sino estabas a mi lado.

Ahora, meses después, me he acostumbrado a las pulsiones depresivas de mis muñecas. Marco en el calendario tu cumpleaños y pienso en Lorca fusilado como encarnación de un día sin ti, un poema sin dueño. El misterio de una ventana iluminada de madrugada convertido en el punto y aparte de una hoja en blanco. No te dejé marca porque realmente la nada solo se puede convertir en nada.

Pero siempre recuerdo tu nombre cuando bebo, con la intensidad de unos puntos suspensivos anónimos y también, por qué no decirlo, crueles.

Brown Bag by Ivan Boogaloo Joe Jones on Grooveshark

28 comentarios:

  1. por mas fria que sea esa mujer, te aseguro que una marca dejaste. pra una mujer es imposible no mezclar lo fisico con lo emocional, esta cientificamente comprobado... :) me encanto como mezclaste lo abstracto de tus sentimientos con lo concreto de su cuerpo de una manera tan poetica... saludos

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  2. Una buena mezcla de sentimientos tiene esta entrada.Normalmente no me gustan las que tienen toques decadentes o depresivos... pero esta tiene un toque romatico que ya sabes, me pierde!
    Me ha gustado especialmente esta frase "te quería tanto que a veces se me olvidaba follarte, y solo sabia hacerte el amor mirándote a los ojos"

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  3. Este relato me ha sorprendido porque aparentemente te centras en la idea del recuerdo, emocionante y muy bien hilado por cierto, pero a mí no me engañas... El título es toda una declaración de intenciones. Y me parece que ella está a punto de convertirse en monolito de piedra en mitad de tu camino. Llámame bruja, pero lo veo en los posos del café...abracadabra!
    Abrazo

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  4. ¡Qué bonito¡... Me has recordado a Kafka, por las metamorfosis que eres capaz de crear...¡tan platónico a veces¡...de verdad que leyéndote me he sentido como aquella niña en el parque llorando por la pérdida de su muñeca...

    ¡Escríbeme¡...

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  5. He sentido vértigo. Podría decir muchas cosas al respecto pero se quedarían vacías. Me alegra que te guste el concierto para piano de Rachmaninov. Un beso...

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  6. si esto lo escribes con unos meses de separación, te auguro un buen futuro. Deja que pasen unos años y si se te sigue desangrando su nombre, entonces si que estás jodido.

    Uy que comentario

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  7. Unas letras muy intensas y que a la par, me siento identificada. Me ha conectado con algun que otro chico que me hizo sentir asi. Bebiendole, recordándole y muriendo un poco de amor cada día al ver su ausencia. Y es que las ausencia, a veces, son dolorosas que los problemas que vemos delante de las narices. Me ha gustado y mucho.

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  8. "Pero tu cerebro, maldita sea; con él no tenía esperanza". Esto le encanta a mi parte de mujer lista. También lo de que el dolor no es divertido si no estás a mi lado. Porque digo yo que ése es el tema del amor: cuando el dolor te da igual porque el otro te anestesia y lo puedes ver sólo como una cuestión estética. Para mí escribir es un poco eso, también. El desamor es la crudeza, es cuando duele y duele que te cagas y no puedes sacar nada en claro de ello.

    Gracias por lo de besar libros, lo de deseable y la soltería misteriosa. Es bonito. Lástima que no tenga intención de establecer relaciones turbias con un lector o bloguero nunca más. Por otra parte, Madrid es un sitio al que se va con relativa frecuencia, al menos yo.

    Un abrazo.

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  9. Bell: Gracias por leerme. Espero que tengas razón. Pero bueno, reconozco que el post es un poco artificioso.
    Un beso!

    Celia: Es que si no doy un poco de romanticismo de vez en cuando me dejáis de leer seguro…xD
    Esa frase es especialmente empalagosa, pero bueno, ¿no son así los primeros meses? Espero no perder la apuesta, a ver si nos ponemos al día, siendo tú seguro que hay cosas que contarme.

    A veces Eau: Todo pasa, menos mal. Ya no sé qué decirte, quizás que un poco bruja sí, al leerte pensaba que decías “abraçada” en vez de abracadabra…xD
    Besos guapa.

    Marian: Siempre será un placer notificarte todas las aventuras amorosas de tu muñeca, de hecho hay un conde que está mostrando ampliamente su interés por sus ojos de latón y sus flecos de colores…
    Un beso.

    La que canta con lobos: Rachmaninov inmenso. Disfruta de tu lobo. Un abrazo.

    Adriana: Ja, ja, de acuerdo, lo tendré en cuenta. Espero de todas formas disfrutar de otras efemérides en el blog.

    Psicoalhana: Tu placer es el mío :)

    SMI: Hoy es mi santo y no me has regalado nada, ¿no te da vergüenza? xD
    Me alegro que sigas disfrutando del desamor. ¿Todo bien?

    Marina: Ah, la dulce Marina. Me alegro, o quizá no debería de hacerlo porque eso implica que has sufrido y reflexionado mucho sobre ello, que tengamos una manifiesta coincidencia de conceptos sobre el desamor. Vaya frase, pero surgen así.
    Ya te lo he comentado, pero me ha resultado gracioso eso de que ya NUNCA MÁS quieras establecer relaciones TURBIAS con un blogger. Ten cuidado, esa clase de afirmaciones tientan al destino…xD
    En cualquier caso soy una persona asocial, me dan miedo las mujeres. Incluso se me ha olvidado que se hacía con ellas en la cama. Vamos, que relación no sé, pero turbia hubiera sido seguro. Mantente alejada de Madrid…xD

    Un abrazo guapa.

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  10. El nº 2 de Rachmaninov es mi preferido.

    Maldita sea, tío, un día me apetece que me cuentes un chiste.

    Kisses.

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  11. "...respetando la pausa de tus lunares", ohhh. Envíale esto :D
    Besos!

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  12. Que triste...Los recuerdos esos malditos bastardos! ;)

    Besos!

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  13. Yo es que lo de los santos lo llevo mal, no sabía ni que tuvieras santo jajajaja Ya lo siento. Además, yo sí que no tengo santo, así que nada, si a mí no me felicita nadie ¡yo tampoco lo hago! xDDDD

    Ah, disfrutando del desamor, si yo te contara...

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  14. Hay veces que sería recomendable que no volvieran a bautizar a nadie con ese nombre ¿verdad?. Y sabes... no digo nada más, porque me resulta muy muy difícil no adorar-te en tus letras, y como sé que te ruboriza, hago mutis por el foro :-).

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  15. Sincopada: En serio que ayer lo intente, el post iba de risa, pero luego paso lo de megaupload y se torció. Pero ok, próximo post te haré reír prometido.
    Kisses.

    Julieta: Quita, quita, esto lo guardo para la bella dama que me enamore en el futuro.
    Un beso guapa.

    Chatnoir: Jolín, eso digo yo. Jodidos bastardos.

    Pseudosocióloga: Hombre, por fin estamos de acuerdo en algo, bueno, yo al menos no tengo más remedio que estar de acuerdo, no sé si me comprende…xD
    Un saludo.

    SMI: Bueno, realmente tampoco lo he celebrado. Como curiosidad la única que se ha acordado ha sido mi ex. Pero para mí lo importante son los cumples. En tu blog no leo nuevas noticias, o sea que espero que no disfrutes mucho del desamor y estés en otras cosas.
    Besos.

    calmA: Pues sí, supongo que te ha sucedido alguna vez que de pronto te encuentras su nombre por todas, todas partes, y piensas ¿pero cómo es posible? Como anécdota me compré un libro de poesía hace poco y la musa del desamor del autor tenía el mismo nombre. Nos intercambiamos mails y me decía “Da igual cómo se llamen todas son Ella”
    De todas formas, creo haberlo comentado, es un post fraude, creo tenerlo ya bastante superado. Pero como no sabía de qué escribir, pues ya sabes, tiré por el lado fácil del sentimentalismo.
    No te voy a negar que me gusta ser “adorado” o lo que sea, por catalanas guapas, desgraciadamente es un amor imposible, la logística de la distancia, aunque claro, supongo que por eso es tan fácil adorarme…o lo que sea…xD
    Buenas noches, feliz fin de semana, y me parece muy mal que andes leyéndome en vez de estar de juerga :)
    Besos.

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  16. Eso mañana, hoy he trabajado demasiado.
    Distancia??? Si yo te contará... duro mi historia de amor tres años a 500 km, no hace ni uno.

    Ainssss qué descanses mago.

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    1. Ah, las mujeres, por curiosidad, ¿qué edad tienes?
      Supongo que te habrá hecho gracia entonces el título. Tres años es mucho tiempo, ¿porque no te fuiste a vivir con él o él contigo?
      Estoy curioso esta noche.
      Mi apellido es Majere, has acertado.
      Descansa, a mí aun me queda algo de noche...xD

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  17. Son las pocas ganas de escribir, la falta de inspiración y la escasez de tiempo de que gozo últimamente... Además, se me terminó de joder el PC, y eso no facilita las publicaciones. Amor o desamor, no sé exactamente cómo llamarlo ahora mismo, sólo sé que es un sinvivir.

    He empezado con las prácticas y estoy arrastrando sueño y cansancio, y estoy decayendo por momentos (no hago más que quejarme, verdad? xD).

    Me voy a entrenar, que me vendrán bien las endorfinas. A ver si mato a alguien y me desahogo jajajaja O, por lo menos, ensartarle con la espada, no pido más que un poquito de adrenalina jajajajajajajaja

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    1. ¿Haces esgrima? Joder, me tengo que buscar un hobbie, yo lo único que hago es mirar al techo y escuchar música…xD
      Besos, y espero que todo vaya mejor en el futuro. Año del dragón chino y apocalipsis maya, a ver qué sucede.

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  18. ¿Ha existido de verdad esa persona a la que lanzas esos dardos y esas flechas?
    Y lo más importante: ¿conoce esa persona (en caso de existir) la existencia del contenido de esos dardos y esas flechas?
    ¿En qué punto la has cagado? Ya, ya, preguntas demasiado personales, era simple curiosidad, me da igual la respuesta.
    En fin, aunque el dolor de los demás no apacigüe el propio, está bien saber que no se es el único.

    Cambiando totalmente de tema, Rorschach... ¿desde qué momento, desde qué libro, desde qué pieza musical ya se ha escrito todo y ya se ha compuesto todo? Me interesa la respuesta. A esto sí. Le he dado vueltas a tu última respuesta, hace ya unos días.

    Y una más... ¿ya no tiene sentido que nadie escriba nada o componga nada? Ya ves, mis preguntas están basadas en tus gustos: literatura y música. Si quieres hablamos de otras artes.

    ¿Tu entrada? Genial.

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    1. Vaya, me sorprende que me hagas la pregunta personal. Pero bueno, total, luego escribiré algo por la noche y esto quedará medianamente enterrado.
      Sí, claro que ha real, de hecho el blog existe en parte por ella, fue una de mis primeras seguidoras y fue ella y luego su ausencia lo que me hizo engancharme a escribir. Sino seguramente lo hubiera abandonado.
      Sí, conoce todo, de hecho si no se ha ido ya a Londres a vivir lee alguna entrada de forma aleatoria.
      En qué punto la cagué… je… Supongo que en no ser alguien capaz de enamorarla. Y en ser un cobarde.
      La literatura es una trampa, ya está más o menos superado. La distancia, el tiempo hace todo el trabajo. Pero para mí lo más duro ha sido cuestionarme si el tipo de vida que estoy llevando es el correcto, darme cuenta que mi quietismo, que mi “vivir al día” solo me conduce a la infelicidad. Rozar algo con los dedos que te hace sentirte vivo y luego tener que despedirte porque sientes que no estas a la altura.
      En el fondo todo muy banal. Letras y letras, que luego, ya sea en soledad o en nueva compañía, han perdido su latido.

      Con la segunda pregunta me pones en un apuro. No soy un experto, quizás un filólogo pueda ayudarte mejor, de todas formas te doy mi opinión.
      Como introducción, creo que el problema ahora, dejando aparte que se ha llevado al límite estilístico la novela con autores como Kafka, Joyce, Proust, Thomas Mann, Cortázar, etcétera, es que a pesar de haber acabado con el analfabetismo, de tener acceso a la cultura, a cualquier libro, internet, etcétera, no hay esa necesidad de crear, de curiosidad, sobre todo no hay disciplina, amor a la literatura. Es normal, tenemos un déficit de atención, no soportamos la frustración, las metas a medio largo plazo nos parecen inútiles. La gente quiere reconocimiento, fama de forma rápida, valora más a un futbolista que a un intelectual, de hecho, se ríe de los intelectuales. Se ha conseguido una democracia absoluta de la mediocridad. Es este caldo de cultivo es imposible que surja ningún Mozart. Somos la generación más preparada y sin embargo somos incapaces del sacrificio que requiere la creación.

      Volviendo a tú pregunta: con los clásicos griegos, Homero, Virgilio, Ovidio, Aristófanes, Eurípides, etcétera. Hay tienes todo el teatro, la poesía, la literatura. Todo nace y se alimenta de ahí. Luego tienes a Shakespeare, Cervantes, como grandes hitos. Los grandes temas ya han sido tratados ampliamente, el amor, las grandes pulsiones del hombre, por gente con un inmenso talento, gente que vivía para escribir, para expresar sus ideas, porque la sociedad lo valoraba, los necesitaba. Son obras inmortales, no dependen del marco espacio temporal.

      ¿Por qué escribir? Primero por simple masturbación del ego. Placer. Segundo porque es una forma de trascender(te) Es muy emotivo conseguir dar entidad a tus pensamientos, casi diría que es esencial. Solo compites contigo mismo, y ahí radica el verdadero éxito, no en el simple reconocimiento.
      Con todo eso ya es superfluo hablar de sí vas a conseguir crear algo original –inviable- o no. Nos puede parecer original, pero es por falta de cultura, porque no conocemos las influencias. Creo que aquí de lo que se trata es de conseguir llegar a nuestro núcleo y mostrarlo.
      Dios, el escritor, está en los detalles, todos sabemos lo que es el desamor, tú y yo por lo que parece lo hemos sufrido hace poco, pero lo importante no es eso, son los detalles lo que singulariza. Aunque el regalo sea el mismo.

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    2. Con la música más de lo mismo, Clásica y Jazz. Sí, la creación requiere esfuerzo, tiempo, conocimientos, matemáticas si lo prefieres. No me vale con coger una guitarra o un bajo, o un programa de ordenador para hacer algo de música electrónica. Pero reconozco que aquí las sensaciones son más subjetivas, y sigo disfrutando muchísimo con cualquier cosa, me sorprendo continuamente. Pero también pensemos que la música empezó a grabarse, aparte de en partituras, en el siglo XIX, ahora nos parece normal, pero antes para escuchar música o tenías un piano o ibas a un concierto. El recorrido no ha sido el mismo. Y tenemos el concepto de banda sonora de experiencias vitales. Y Pink Floyd. Y Radiohead. Creo que la música todavía tiene mucho de lo que sorprendernos, pero tienes que investigar, es un periplo duro. Porque está claro que lo que nos venden desde hace un par de décadas es basura. Pero igualmente, es una cosa educacional, el otro día estaba escuchando a Rachmaninov y se me ponían los pelos de punta.

      Me estoy alargando y no sé si te he aclarado algo, intenta hablar con algún filólogo, seguramente será mucho más útil.
      Es un tema interesante. Un abrazo.

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  19. Hay personas que nos marcan a fuego... es difícil olvidarlas...solo nos queda el recuerdo de lo que fue y no pudo ser.
    Me quedo con lo bueno de lo que fue...

    Gran post por hacernos, al menos a mi, recordar...

    1 abrazo.

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  20. Lo primero, Rorschach, decirte que me he sorprendido a mí mismo haciéndote la pregunta personal. Luego simplemente ya estaba hecha, no se repetirá. Quizá se trataba de darle un poco de base al personaje que escupe unas palabras que a mí mismo me gustaría escupir (haber escupido en su momento, ya algo alejado en el tiempo). No voy a la forma, sino al fondo, a los sentimientos más límites que son los que plasmas en letra.

    Lo segundo, y respecto al otro tema, darte las gracias por la extensión de tu respuesta, a mí no me cansa desde el momento en que me decido a preguntarte. Ha sido interesante conocer tus razones. Con algunas no estoy de acuerdo, con otras sí, y con otras, aún estando de acuerdo, veo diferentes caminos que no me limitan (y, lógicamente no te limitarían a ti, salvo por el hecho de que te limitas tú mismo, según mi opinión que nunca es humilde, es sólo opinión). La opinión de un filólogo en estos momentos me la suda bastante, la verdad; tiene unos estudios pero no crea. Yo no tengo ni una pequeña parte de la cultura literaria que puedas tener tú. Pero ¿qué es cultura literaria? ¿Haber leído a todos los autores que citas? Yo he leído a algunos de ellos y no me han movido... ¿eso me hace más pobre? Sí, quizá desde tu punto de vista sí. Desde el mío simplemente corresponde a mis gustos personales. Igual que me puede mover un Velázquez y un Miró no. O al revés, por mucho que digan los entendidos que soy un ignorante. Quizá lleven razón. Y me quedo en el quizá.

    ¿No hay necesidad de crear? A mí me encantaría tener herramientas para crear, muchas de ellas se las han llevado ciertos productos en mi adolescencia, pero joder, por falta de ganas o de empuje no sería. ¿Qué excusa es la cobardía o la pereza? Llévala a cualquier ámbito de tu vida, chico, y saca (si no lo has hecho) tus conclusiones. Que diez mil personas hayan subido al Everest no significa que no lo haga una nueva en pelotas o con su pareja a la espalda. Otra cosa es querer ser un genio, y eso, querido Rorschach, nadie está capacitado para decirlo de sí mismo. De hecho en muchos casos dependerás de algún gilipollas famoso que un día te lea y te cite en un programa de máxima audiencia. ¿Tú quieres fama y dinero? jeje, ahí la puedo cagar, sin embargo escribes en un sitio que ni te dará una cosa ni la otra.

    Bien, todos los grandes genios, menos los primeros, se han alimentado de los anteriores. Pero HAN ESCRITO, HAN CREADO, y muchos de ellos han innovado. Tampoco era necesario. Por otro lado, unos ganapanes han llegado a lo más alto en fama y dinero y se han llevado la sorpresa, porque ni de lejos se lo esperaban.

    ¿Qué más dan las influencias en la creación? Todos venimos de un macho y una hembra. Recibimos su educación y somos capaces -o no- de superarles en muchos ámbitos.

    ¿Te quedarías sólo con los clásicos? NO. Porque conociéndolos, como tú mismo dices, consumes otros productos, porque te dan algo que los clásicos no te dan.

    Sí, daría mucho que hablar, muchísimo. No te agobiaré más con este tema, salvo que se dé la oportunidad.

    Un abrazo fuerte.

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    1. La pregunta no molesta y si en algún momento quieres preguntar algo más soy libre de contestarte, sabes que siempre en los blogs hay algo de exposición, me gusta el feedback que se crea en los comentarios. También es algo sobre lo que puedo hablar desde cierta distancia. No fue para tanto. La soledad es la cabrona que nos jode con su nostalgia trasnochada.

      Bueno, no buscamos proselitismo, solo intercambio de opiniones. No soy un gafapasta. Leo porque me gusta y en algunas ocasiones he dejado a un lado autores consagrados por el último bestseller. Pero es cierto que tengo ideas un poco taxativas. Creo que hay libros que si no te gustan es porque o bien no estás preparado para ellos o no es el momento adecuado. Y he conocido personas que desprenden pasión por los libros y te hablan con una oratoria, una elocuencia, expresan unas ideas que particularmente veo como consecuencia de esas lecturas a veces tan abstrusas.

      Quizá me expresé mal, pero considero que sí, que naturalmente hay que crear, que es una necesidad. Otra cosa es el resultado final. Y es ahí donde la crueldad de la realidad y de nuestras limitaciones propias no aguanta el farol. No busco dinero ni fama, escribo, como te confesé, como resultado de adquirir cierta rutina y porque bueno, hay gente que me comenta. Sin pretensiones. Mira, también me gusta este reducto, porque puedo escribir de mí, mis paranoias, y quizá precisamente porque ahora me lee más gente me cuesta más. Antes era más libre. Y creo que finalmente ese es el problema. Y sí, creo que puedes saber si tienes talento o no. Simplemente no solo en tu propia competición, sino al mirar a tu alrededor en el contexto adecuado.

      Supongo que hablamos de muchas cosas, quizá no es el medio adecuado. Yo creo que todo depende de tus niveles de exigencia. Si solo buscas escribir por escribir, no hace falta que te involucres demasiado, simplemente busca tu propia voz. Si lo que quieres es hacer algo más complejo, si quieres hacer algo nuevo, pues sí, tendrás que leer los clásicos, es como querer hacer raíces cuadradas y no saber multiplicar. Todo es un proceso, y no basta con escribir, hay que saber COMO. Luego está el tercer grado, gente con pasión, vocación, aspiraciones, sueños. Eso no nace en un blog claro. Eso ya es rellenar diarios con ocho años, hacer una carrera –supongo que ser filólogo ayuda- y tener un nivel de auto exigencia más alto. ¿Dónde crees que estoy yo o estamos todos, jugando en nuestros ratos libres en un blog? Exacto. Y me gusta.

      No me agobias joder, me encantan estos temas.
      Cuídate, un abrazo.

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  21. Ante mi inseguridad de real y fantasía, ya he encontrado la respuesta en los comentarios-diálogos que has establecido después.
    Y es doloroso dejar y sentirte dejado por no saber que es la verdad en su gemido y cual es la mentira en la intesidad de sus palabras.
    ¿que es más cierto?, sus te quieros y mis no te quieros...

    Es difícil saberte leido por la persona y no desengrante en palabras, a la espera de una respuesta que calme el dolor que provoca su ausencia...

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