domingo, 21 de agosto de 2011

No te quiero. Te jodes.

La vida, ese regalo titánico, frases hechas -meandros de orín- con el Carpe Diem a la cabeza, esa responsabilidad con los demás, con los muertos y con los vivos. No, disculpa, aquí el problema no es ser un cristal roto que brilla por ti –como un satélite moribundo- pero que solo puede amarte en la oscuridad. Hablamos de palabras que mienten a destiempo, como tus besos, tan hermosas que transpiran junto a tu cuerpo pero causan esa frígida desempatización en tu alma.

Mi muñeca desangrándose cubre de sonrisas mi ánimo, como soñar despierto con una herencia millonaria, sí, así sí, o todo o nada, ahora o nunca, luchar o morir, esta edad no sobrevive a las tibiezas. Quiero mi legrado existencial, como un mono de circo en un zoo destartalado pidiendo su recompensa por haber divertido al público durante años.


Pero así son las fantasías, como un orgasmo efiterno, el efímero placer de un sueño eterno de princesita ensayando diálogos ante el espejo, para irse desmoronándose en flecos de desilusión. Al final prima el estoy cachondo en moteles de carretera, con las ratas royendo tu vestido de novia. Y así seguimos, sobreviviendo en esta fosa común de despojos y olvidos, ¿Qué más da? Morir solos, follar solos, la compañía esta sobrevalorada.


Al menos no tengo fantasías de violación como esas vaginas floreteadas de romanticismo que se retuercen a oscuras en su cama, sólo conservo pequeñas quimeras donde conjugo mi onanismo adolescente -gañan, vulgar e insulso-, con mujeres prepago.

Pero hoy, ahora, cuando no puedo dormir, cuando saco las botellas escondidas, amargas y calientes, cuando me escondo escribiendo hundiendo mi recuerdo en tu pubis -cojones, colgajos de enfermedad blanca-, literaturizando un contexto sin transcendencia, como la soledad que sientes cuando te penetro, es ahora cuando acuchillo masoquista mi sensibilidad con mierda digitalizada, con un grito, con el sonido de ella ahogándose, puños, grilletes, animales disfrutando de una trilogía, mujeres violentadas en potros, dilatando, abriéndose en penosas violaciones de transexuales, cosificándose en una guerra eviterna. ¿Qué fue antes, la demanda de una perversión nueva o el contrato sin escrúpulos? No moralizo, no jodamos, solo lamento mi viudez del softcore al estilo “Cinco horas con Mario”

En una carta a uno de sus amigos Byron recapitula sobre sus conquistas, y aparte de hacer una relación de sus nombres comenta: ”algunas de ellas son condesas, otras esposas de zapateros, unas son nobles, otras de clase media, otras de clase baja… y todas putas” He aquí retratado a uno de los creadores del movimiento romántico ingles, un galán.

Sin embargo Kafka, con esa incapacidad para ser feliz o disfrutar del sexo, nos reserva la siguiente anécdota. Se encuentra a una niña en la calle llorando, había perdido su muñeca. Kafka le saca de su error “no, la muñeca se ha ido de viaje, incluso me ha comentado que te enviará alguna carta explicándote sus aventuras” la niña se queda tranquila y de pronto, en las semanas siguientes, recibe cartas –de la muñeca naturalmente- donde esta le cuenta sus viajes, como se enamora y, finalmente, se casa. La niña queda feliz totalmente fascinada por la historia. Kafka muere ese año.

28 Days Later by London Music Works on Grooveshark

13 comentarios:

  1. Hombre, no sé, morir solo, Ok. ¿Pero follar solo?

    Por lo demás, puedes digitalizar tu sensibilidad todas las veces que quieras. El señor papa ha bendecido nuestras calles madrileñas y nos absolverá de todo mal.

    Así que, hale, alegría. (No te jode)

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  2. Me he levantado...el calor no me deja dormir...no sé ni como se ha mostrado ante mi tu hermoso texto.
    ¡Si supieras cuántas veces leyéndote he pensado en esas metamorfosis de insectos¡...en ese entorno tuyo tan desordenado, en esas "muñecas hinchables" de tu cabeza...
    ¡La muñeca y la niña de Kafka¡...no mucha gente la conoce ¿es una leyenda?. En todo caso es preciosa esa historia, la niña que es feliz por conocer la felicidad de su muñeca...Kafka mataba los insectos con estas cosas...
    Bueno...¿qué sorpresa, no?
    Besos.

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  3. Marían: Ayer hice labor de campo e investigué y ¡sí! La niña existió al igual que las cartas. Para un tipo que casi le da un sincope cuando una de sus breves conquistas a distancia le puso el reloj en hora es curioso como esa sensibilidad iba en las dos direcciones ¿a quien le hubiera preocupado esa niña, a quien le hubiera importado que una niña desconocida mantuviera ese tipo de inocencia, implicarse en ese relato? Joder, me maravilla.
    A mí sin embargo lo que hizo que escribiera fue la policía, ahora mis vecinos se denuncian unos a otros al grito de “Puto Sudaca” y “voy a matarte sino apagas la música” todo esto a las tres de la mañana naturalmente. Lo bueno del alcohol es que adormece y hoy mágicamente no tengo resaca solo un atontecimiento general, posible resultado de que la reserva de neuronas sea directamente proporcional a la resaca prospectiva, lo cual me indica que voy por el buen camino para ser normal/feliz.
    En cuanto a tus halagos sabes que son bien recibidos, los guardo en formol y de vez en cuando me salvan de algún acto desesperado, me agradarían mucho más si te gustaran los locos, follar toda la noche después de echar dos primeros polvos horribles y si vivieras en Madrid. Pero como me conformo con poco haré una reverencia, dos besos al aire y seguiremos nuestro camino.
    PD: A veces me da la sensación de que tú alguna vez perdiste una muñeca y nadie se ofreció a escribirte un relato.

    Asolada: Bah, a veces hay mucha soledad en un polvo y otras un video desborda tu sensibilidad y te conquista. Ahora no puedo elegir.
    Todo el mundo habla del Papa, ¿Quién cojones es, alguien importante, debemos matarle? Que beatifique mi polla y vengan las peregrinas a visitarme, las calles no tienen sentimientos.
    Un saludo.

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  4. No sé de qué manera podría reírme sin tener que escribir "jajajaja". Porque me jode.

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  5. He vuelto del mar y me voy a la montaña. Me ha gustado mucho tu entrada anterior: mirada de loco, unos kilitos de más, lobotomía, te autodefines como genio... ¿no serás Santiago Segura? Por cierto, los tíos guapos suelen ser malos amantes y muy aburriditos, o al menos eso me cuentan mis amigas,jeje.
    Creo, como tú, que la compañía está sobrevalorada y añado que en mi opinión, los preliminares también.
    Besos.

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  6. El texto comienza muy Henry Miller pero me gusta ver como degrada a otros ámbitos. Un saludo desde luz y penumbra

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  7. A veces Eau, a veces Euria, siempre Idoia: Lo de "Genio" es por Bukowski, Santiago Seguro es un macho alfa a mi lado. Lo que te cuentan tus amigas, no sé si será cierto del todo, pero nos consuela a los dos….xD
    Tengo que discrepar en el tema de los preliminares, para mí son lo más importante, un orgasmo femenino antes de la penetración es un buen comienzo. Muchos besos, y disfruta de la montaña.

    La que canta con lobos: Mis textos siempre se degradan, letras descomponiéndose.
    Gracias por pasarte por aquí.

    Asolada: no entiendo del todo el comentario pero me encanta tu voz. Besos decadentes.

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  8. Esto sí es una metamorfosis y lo demás jilipolleces.

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  9. Que digo, que me jode escribir "jajaja" porque me resulta un poco ridículo y bastante impersonal. Pero que me he reído. Y déjate de besos DECADENTES y levántate ya. Hombre por dioxxxxxxxxxxx ;)

    Un beso.

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  10. No creo, yo de pequeñita tenía un libro que hablaba sobre kafka, la muñeca y la niña xDxD
    Es muy gracioso porque yo pensaba que la historia era mentira, que solo estaba en mi libro XD Y lo acabo de buscar y pone que las cartas (las que venían en mi libro, porque venían cartas) eran inventadas por el autor... que ilusiodecepción más grande (ilusión porque la historia es cierta, decepción porque las cartas que yo leí eran mentira)
    En fin, ya sabes que me enrollo más de la cuenta...
    feliz verano, R.escritor

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  11. Vaya,vaya, esos preliminares que tú dices están bien antes, después y durante... y sólo quería recordarte que en un comentario me dijiste ¿cuándo nos casamos? Dice Eau que nos casamos un martes y trece, Idoia está casada (pero sólo un poco eh!) y Euria es incasable la muy pendón.
    Besos

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  12. A veces Eau, a veces Euria, siempre Idoia: El sexo, como todo, queda más bonito entre párrafos disolutos. Si una vez advertida de mi físico y mi decadencia absoluta aun quieres que unamos nuestras vidas con un papel, el próximo mes hay un martes y treces. Es encantador, porque me casare con la más guapa, tendré una aventura con una mujer casada y la díscola Euria me enseñará cosas nuevas. Para mi es irresistible. Pero si vamos a basar nuestra relación en el sexo espero que empieces a buscar trabajo por Madrid, las relaciones a distancia con catalanas no se me dan bien…xD
    No suspires tanto, son sorbos de vida de los que uno se deshace.
    Besos a las tres.

    Lunática: joder, al final todo el mundo conocía la anécdota, pero lo tuyo teniendo las cartas ya merece una reverencia. Siento que las muñecas no se enamoren, acabamos de destrozar un trocito de tu idealizante corazón.
    Besos.

    Saludos Sergio.

    Asolada: Ja ja…xD los besos decadentes son muy sensuales, un alma de brea besando el rocío de tus labios.
    ¿Levantarme? Maldita sea, aun no me he acostado….xP
    Cuídate bella dama.

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  13. No estoy en contra sobre eso de "follar solo" de hecho me encanta hacerme el amor a mi misma pero la compañía es algo que valoro.

    Me gusta como escribes y dejas en cada letra tus ansias de sexo. Te sigo, besos

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