La soledad es esperarte.

Escribir es trascender(te). Se trata de intentar llegar a nuestro núcleo y mostrarlo. No hace falta plantearse la batalla perdida de la originalidad, el demiurgo escritor singulariza su experiencia común con los detalles. Cambia el envoltorio de un regalo que ya hemos pagado todos.

*1*

El cuervo, sombra del Sol, hambre del cielo

Trazando círculos sobre nosotros con sus alas de cristal

Alimentándose del silencio de nuestros corazones

El suspiro es como un coche fúnebre trazando la grieta del techo

Allí donde se desvanecen nuestros anhelos

Nuestros pensamientos se ahorcan

En un baile de miedo eterno y contagioso

Quizás no debimos nacer aquí

Somos demasiado ingenuos para una piel tan suave

La noche se arrodilla sobre el gesto

Como una puta ante otro cliente sudoroso

Como yo rezando ante el altar de tu coño

Como el dolor fantasma de un miembro amputado

A fin de cuentas todas las heridas tienen un lecho

Sólo tienes que arroparlas con el manto de una cicatriz

O un recuerdo.

*2*

Todo se marchita, nada puede esperar

Los ombligos son sumideros donde se pierden

Todas esas palabras de corazón-espejo

Sin dramatismo no hay interés

Soy aquí, ahora, abierta, sola

Rosa artificial sin espinas

Isla sombreada de lluvia sin alas y juncos de viento

La que no abre el paraguas cuando llueve

La que se masturba pensando en ti

La que tiene el suicidio más hermoso a pesar de su coño accidentado

¿Huelo a sangre y amor?

Quizás me gusta morder y arañar para disimular la batalla perdida

Con esa mentirosa sensibilidad de musa obsesiva

Capaz de ver el lado romántico

En un condón usado.

*3*

Te dije que pararas

Me hacías daño

Pero tú seguías entrando dentro de mí

Con tu polla manchada de ira

Con tu polla ajena de sentimientos

Después de mí
Vinieron otras

A las que hiciste lo mismo

Los sociópatas como tú

No se cuestionan, no cambian

Ni siquiera intentan comprender por qué actúan así

Pero aunque tarde mucho tiempo en recuperarme
Al final del proceso logré entenderlo

Te sentías poderoso, fuerte

Abusando de mí

Violando mi cuerpo

Querías que alguien pagara por toda esa frustración

Todo ese odio

Ese asco que sentías por tu vida, por ti mismo

Yo pude evitar que siguieras haciendo eso a otras chicas

Que siguieras acosándolas

Aislándolas

Maltratándolas

También soy, en cierta medida, responsable de ello

Por eso te insisto: no ha sido una venganza tardía

El retroceso del arma

Ver tus sesos desparramados por la pared

Tu cuerpo cayendo a cámara lenta…

Todo eso no me ha causado ningún placer

La sonrisa que tengo desde entonces

No tiene relación contigo

Puedes creerme

Maldito hijo de puta.

Fricción emocional.

Musa: Puta viciosa que colecciona cicatrices. Eres ya un fetiche de mis venas. Me dejo anidar en tu mano y me desvisto de existencia y aire. Pero habitar no es vivir. Penetrar tus huecos no es poseerte. Antes de irte siempre dejas un par de sonrisas perfectas debajo del edredón con sabor a loba esteparia. Trago trozos de bombillas que iluminan tu recuerdo. Me gusta suceder junto a ti. En tu ausencia me siento emparedado en esta cárcel de piel y huesos donde las palabras suenan incomprensibles y el aire sangra con su verdad inexacta de flores y desorden. Imbuido en este estertor sinestésico no me importa olvidar el poema nonato.

Pero vuelves. Quizás por última vez. Apenas he dormido. Insomnio. Brindando con la Nada con vino tibio durante toda la noche. A pesar de ello la necesidad animal de hundirme y consumirme dentro de ti te da la bienvenida. Te explico que escribir es como follar: requiere cierto grado de inspiración y esfuerzo eludir el aburrimiento de tu coño.

Me coges el brazo y lo guías hacía tu garganta. Ojos desbordantes de sadismo y palabras duras. No existe un nosotros sólo la radicalización de una necesidad. Abres tus piernas y me muestras el cerco mojado de tus bragas. No te masturbes con mis palabras: lubrica mis dedos. Lengua. Cuello. Pechos. Pezones. Ombligo. Muslos. Clítoris. Contracciones. Gemidos acompasados. Llega mi turno. Puente de saliva entre tu Boca y mi Polla. Cojones golpeando tu barbilla. Sonido gutural. Rimen corrido. Pelo enroscado en mi muñeca. Cuatro Patas. Dureza. Mi mano derecha violando tu boca. Mis cojones hiriendo tu coño. Mordiscos disonantes. Bofetones sabor ceniza. Tu culo dilatando el tiempo. Tu pelo formando arabescos maliciosos. Sabanas ardiendo como las libélulas de tu piel.

Conviértete en mi psicópata. Mátame lentamente. Destroza mi piel, mis músculos. Salpícame con dolor. Aléjame de la masificación. Humanízame. Zozóbrame. Agonízame. Fóllame sin piedad. Comparte mi lluvia de alfeizar de carne, de cuervo hambriento. Escupe mi nombre. Úsame como acto reflejo. Córrete. Córrete conmigo.

Convirtamos nuestro orgasmo en el accidente existencial más suicida de nuestras vidas.

No hay momento de paz para mi polla entumecida hasta que tu orgasmo, perfecta interjección de alegría, inunde todo de disoluta belleza.

El único mandato de la Poesía es entregarnos al holocausto de sentir

Hay que ofenderla, violar su vestido de carne

En su martirio está nuestra redención

Pero aunque mis venas están llenas de caimanes hambrientos de trascendencia

Las pelusas de mi habitación me persiguen tirándome piedras de escepticismo.

La vida real es una frígida que quiere amputar mis genitales, inevitable venganza por su propia carcoma

Subo al tejado, grito, arrojo la botella de vino contra la luna, doy una bofetada a mi amor carroñero

Se excita, nace un mar entre sus piernas, pero eso no eso lo que busco

Quiero lluvia de otoño, cerradura de luz, aborto de muerte arrastrándose hacia mi garganta.

Pero el poema escapa, huye, cuando está solo se ríe a carcajadas de tu niña interior

Me dice que aún conservas el tatuaje de limosnas románticas, ¿es verdad?

Abre tus labios –tu coño- al baile de palabras equivocadas, ¿dónde has escondido el lubricante?

Tenemos permiso del eclipse para desollarnos a la sombra del reloj atrasado y creernos inmortales

Forniquemos ebrios de sombras, esquizofrénicos de esperanza

Queda poco tiempo, ¿por qué el Abismo se niega a contestar mis preguntas?

¿Son los gusanos los jueces, sin la belleza la fe desaparece?
¿Es la pistola la solución al acertijo de mi resurrección?

Soy un pirómano de espejos que alimenta a los cuervos con trozos de su cerebro

Pregúntale a mis cicatrices si soy de fiar.

Los monstruos que hay debajo de tu cama también se enamoran. Idealizada follas mejor.

Las musas se ahorcan en la playa de mis ojeras, otra forma de decir que estoy cansado. Debería llamar a alguien pero prefiero no decepcionarme. No es exactamente estar triste y cachondo a la vez –combinación insana-, más bien son conatos fugaces de. Explicarlo es complicado, la exposición devora la honestidad y al final se tiende a crear pavesas de ridículo sobre el papel.

¿Quizás masturbarse pueda paliar los efectos secundarios de la vida? Cierro los ojos y Numen me toca con intención de puta, como una flor mórbida que recita versos pero te mira con ganas de chuparte la Polla. Aúlla con delicadeza, mezcla metáforas con balas de plata, susurra el lenguaje de las olas.

Los semáforos parpadean como nudillos gastados, como un cigarrillo que se enamora del aire y sucumbe al fuego, amores con forma de paracaídas que luego disparan a la cabeza, ¿te gustaría lamer los restos de mi cerebro? Saben a tinta, semen frío, caricias falsas, sujetadores desleales, cortinas de terciopelo ardiendo, té negro, petricor, palabras mudas con haches intercaladas, huidas compartimentadas...

¿Estás enamorada, lubricas lo suficiente? Permíteme explicarte qué es el amor mientras te follo fuerte y duro en el suelo de tu cocina. No te preocupes, nada importa, las palabras son tan inasibles como el sentimiento, lo efímero es tan voraz en su inanidad como mi orgasmo deslizándose cabal por tu cara, como el ruido de una cisterna en mitad del poema, como el alcohol empañando la realidad de un delito de ausencia.