jueves, 2 de octubre de 2014

Podríamos decir que la metáfora de todo esto es que a veces entro en la ducha pensando en el suicidio y termino masturbándome.

Siete de la tarde. Locura. Fingimiento. Panero. Bukowski. Herrumbre. Sísifo y su piedra. Yo y mi cerveza. Tres. Cuatro. Quizás cinco. Fricción no existencial. Fisuras en lugares incómodos de mi cabeza. Incendiar las cortinas del prostíbulo con recuerdos románticos. Flotar lentamente en el sopor del hachís. Escribir como un tartamudo. Banda sonora: Nine Inch Nails, Trent Reznor. Tristeza exhibicionista. Las sabanas un escenario de violencia. Me duele la cabeza. Estado mental: jodido. Lobo estepario rodeado de mensajeros analfabetos. Desdén ante las modas y cualquier comportamiento normal. Aburrimiento. Prefiero observar los uróboros atrapados bajo mi piel. Como se mueven, espías de un jardín abandonado. Seguimos con los errores: recuerdo tu falda airada, tu gesto agrio, tu coño ardiente. El amor. Amor destructivo. Pegajoso. Genital. Tierno por equivocación. Inestable. Insomne. Vulgar. Traumático. Brusco. Promiscuo. Desequilibrado. Voraz. Violento. Fanático. Turbio. Melancólico. Pornográfico. Mudo. Torpe. Sofisticado. Taciturno. Catatónico. Desafinado. Perpetuo. Abominable.

No sé de qué cojones estoy hablando, no sigas leyendo. Nadie coge el teléfono en el manicomio, ¿quién eres tú? Ah, ya, eres la que confunde azotar con evocar, la de los tacones infinitos con forma de molino de viento, la que intenta convertir mi infierno un lugar habitable. Eres la jaula de huesos, la guerra sin soldados, el mar sin puerto pero con un faro abandonado, eres la flecha con resaca, la psicopatía más dulce, la niña triste que juega de noche en las calles del otoño y esconde debajo de mi almohada un punzón.

¿No has intentando nunca ordenar el caos de tu vida en jodidas metáforas sin sentido? Gestos de fracaso que se derrumban sin demasiado ruido. Joder. Otra cerveza. Vamos. Ven. Bailemos, sigamos practicando la tragedia.

10 comentarios:

  1. Bueno... dicen que mañana va a caer una tromba de agua descomunal...creo que limpiará toda la mierda acumulada. Quien sabe si hasta puede borrar toda esa siniestralidad de tu disco duro. Sólo es un problema físico. Tu talento está a salvo.

    Un beso.

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    1. A veces soy como un leproso mudo y sin campanilla al que le gusta dar abrazos, menos mal que existen las redes sociales y que puedo desaforar la futilidad de mi tiempo en ellas hasta que se me pase, ya ves, un decadente con Instagram, he perdido toda la impunidad literaria que me quedaba ;)
      Aquí no ha llovido, Madrid sigue igual de sucia, sigo solo, tímido, con vino y una jornada laboral pantagruélica en un par de horas. ya sabes, la náusea provoca sueño o insomnio, pero a veces lo que sabemos arruina lo que deseamos.
      Gracias por leerme, besos!

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  2. Menos mal que no te suicidas, al menos hay un final feliz.
    Un beso.

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    1. Será un final feliz para el público, para el protagonista kafkiano resulta un insomnio de futilidad insufrible. El otro día me metí en tu perfil y tenías más de veinticinco blogs, creo que deberías hablar con algún especialista…xD
      Besos con lengua!

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    2. Algún especialista en leer correctamente, me temo...
      Un beso.

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    3. Los insomnios son un rollo. Pero bueno, feliz noche.
      Un beso.

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  3. Acabo de ver un poema de Bukowsky en dibujos animados y me he acordado de ti.
    Vuelves a dejar comentar.

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    1. El corto está muy bien, te recomendaría un par de entrevistas que hay por YouTube, pero a Bukowski tienes que aprender a apreciarle antes de los treinta, después resulta… insufrible, repetitivo, ajeno. Ya no estoy tan obsesionado con él, pero la verdad es que no encuentro heredero literario, leo cada vez menos, de hecho lo último que me he comprado ha sido la biografía de Andre Agassi. Así nos va.
      He dejado los comentarios abiertos porque ya nadie me comenta…xD si hubiera el número de antes los hubiera tenido que cerrar. Ya no tengo tanto tiempo, y a fin de cuentas las mujeres tenéis mejores maneras de demostrar idolatría. Oh, sí, supongo que también hay hombres que me leen, pero aparte de Sarco y los advenedizos no me resultan sus opiniones tan interesantes.
      Te dejo, la botella me llama. Besos.

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  4. Sinceramente no existe cura para esta enfermedad llamada vida, pero aun nos quedan rituales a los que engancharmos para poder soportarla.
    Me encantas escritor, no lo puedo evitar.
    Todos los besos que quieras,.

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