domingo, 10 de noviembre de 2013

Poema del chico Suicida.

Soy el chico Suicida
Que saca brillo a las botas del ahorcado
Cuando aún se balancea
Como un columpio oxidado

Que pasea sobre el rostro de los muertos
En los camposantos
Y escucha su murmullo
Sus profecías de vida eterna
E invierno de ciénaga

Y mientras afilo las correas del insomnio
Con mis manos amputadas
Mi sombra se inclina
Y baila con la oscuridad
Estoy atrapado
Como el gusano en su hogar de manzana
Que cae sobre la cabeza del loco

Soy el chico Suicida
Que sabe que el error se transforma en belleza
Cuando el silencio se enamora del grito
Y alumbra la destrucción que nace al borde del poema

Quizás es amor
Estás hebras de viento
Que se pegan a mi mente
Buscando un poco de cordura
Para luego tallarla
Con forma de corazón
Y nido de cenizas

La Nada se acerca
Con su vestido de novia
Y juega conmigo en el acantilado
Me canibaliza en un acto de amor
Que me sostiene
Me empapa
Me cosifica

Nuestros gemidos son escenarios
Con rostro de acertijo
Y punta rota de estrella
Espejos que acarician una ruina afilada

Soy el chico Decadente
Que juega en un laberinto
Con forma de cuchillo
Aunque luego sean tus besos
Pavesas de hiel
Los que desfloran mi piel

Qué fácil decir para siempre
Desde el castillo de tu boca
Desde el arrecife de ciervos azules
De tus ojos

El hacha sonríe cuando busco
Llorar entre tus piernas
Mi vicio de esperanza

La Muerte ha perdido
Su zapato de cristal
Mis poemas gritan de sed

Envía tu fuego
Y acaba con todo.

Poema sobrecogido by Extremoduro on Grooveshark

20 comentarios:

  1. Respuestas
    1. Entonces habrá que seguir bailando bajo la fiebre. Abraza mi cuerpecito deforme.
      Besos.

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  2. Respuestas
    1. Soy un genio, aunque sólo lo sepáis vosotros.
      Besos querida Amapola.

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    2. Por favor, lo sabe mucha gente¡¡¡¡¡¡¡

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  3. La muerte no lleva zapatos, se mueve descalza...

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    1. Quizás tengas razón, silenciosa como un gato, como un almacén de polvo, como un hematoma entre los muslos…
      Me gusta que no seas anónima, solo desconocida.
      Gracias por tu lectura. Un beso.

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  4. Que hermosa es la muerte deseada, la línea que te susurra el fin del dolor y la hermosura de lo infinito.
    Cuñanto cuesta seguir caminando.

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    1. ¿En el fondo qué es un escritor? un demiurgo inexperto, salvaje, soberbio; alguien que intenta tirar a la Muerte del pelo y sólo consigue mutilarse los dedos.
      Lo demás grandilocuencia.
      Un abrazo.

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  5. No hay nada para siempre, pequeño Decadente, nada lo es.

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    1. Bah, lo menos notorio de la entrada es eso. De hecho es un homenaje a Panero. Los para siempre son nichos literarios irrefutables, acuerdos tácitos con el lector. Mentiras aprendidas. No. No. No. Me disgustas…xD
      Besos princesa.

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  6. He tenido momentos que me identifican con tu poema...

    Me gustó mucho!!!

    Besos

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    1. El lector es un dios anémico. La literatura estimula. Me alegra haber acertado contigo. Bienvenida.
      Un abrazo.

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  7. eres, eres, eres... ¡¡ si supieras lo que provacas!!!

    bss

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    1. Mi jaula está decorada con el amor químico de los insectos. Gracias por tu comentario, siempre es un placer provocar algo ;)
      Un enorme abrazo.

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    1. Vaya, un comentario misterioso, ¿alguna pista más? Estoy abriendo la primera botella, es el momento adecuado para intimar.

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  9. En la tercera será mejor.

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    1. Soy demasiado viejo para pasar de la segunda. Besos desconocida.

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