miércoles, 20 de marzo de 2013

Versión 2.0

Esta noche el Poeta se siente solo, sin pasión por las palabras. Sube y baja la botella por su vertedero anímico mientras piensa con nostalgia en lencería roja y desahucios de amor. La ciudad, desierto de cemento y ladrillo, da un respiro: aún faltan horas para que amanezca. Capas de polvo sostenidas solo por el ruido lejano de algún coche. Brinda de nuevo auspiciado por la música que palpita en sus venas, por las conexiones que permiten estas palabras, por el vaticinio, el desconcierto, por la búsqueda de ese algo indescifrable. Los demás piensan que es un misántropo, pero solo es débil, frágil en sus sentimientos, aún no ha dado la orden de disparar sobre sus sueños, estúpidos idealismos, no mira al cielo buscando explicaciones, solo a los espejos.

Cada noche reúne algo de valor, utiliza la navaja y se despedaza el pecho. Saca su corazón y lo mira fijamente. Lo muerde para sentir ese dolor inaudible más cercano, menos alienado por el tópico. Y luego utiliza la sangre que sigue bombeando para escribir. Pero no consigue expresar nunca lo que quiere, no hay alma, está cerca, rozando esa sensualidad que siente, pero no llega a convertirla en palabras, solo es una marisma abandonada. Cuando el fracaso es inapelable lo vuelve a coser en su interior, un interior cada vez más grande y polvoriento.

Pero esta noche es distinta, la musa aparece con los pies desnudos manchados de sangre. Su piel es sueño, su cuerpo es música sinfónica sinestésica de belleza inexplicable. El Poeta moja la pluma en sus huellas sobre el papel y deja que una oración de lascivia devore su cordura. Los versos resbalan como un disparo a bocajarro, la ata a la cama con metáforas de deseo febril y la posee con violencia, con ansias de redención y accidente de tráfico.

En la ciudad los versos del Poeta provocan una bendita locura: estalla el caos, todo arde, las parejas fornican sin miramientos, quienes viven solos salen a la calle desnudos y se ofrecen enhiestos, o se tumban con las piernas abiertas esperando el placer anónimo. No hay pudor, las calles emanan un fuerte olor a semen caliente, sudor y sexo. Todos brindan por la muerte de los viejos dioses, todos aceptan su bisexualidad, reciben y dan placer, hay una risa libertaria que pudre convencionalismos, la histeria es colectiva, los cuerpos desgastados por el delirio furioso, las mentes roncas por el hambre voraz de contacto.

Pero solo dura esa noche, el amor de la musa queda saciado, derretido por la primera luz del alba. Después solo queda una veleidad maniática y soberbia, una pura contradicción de frígida esencia. El poeta escribe sin descanso, intenta conmoverla de nuevo, pero es inútil: su corazón es un invierno emocional que ningún poema consigue incendiar.

Mientras, en la ciudad, todo ha vuelto a la normalidad, nadie habla de esa noche, todos restauran su rutina de sexo mecánico y aburrido, esa pátina de sordidez conservadora que hace que muchas mujeres finjan sus orgasmos o se aburran en la cama.

Pero el Poeta no puede olvidar, se siente desesperado, sabe que ha perdido algo importante. Por eso, unas semanas después, mientras observa la glacial mirada de su musa, se quita la camisa, se abre el pecho y saca su corazón de nuevo. Lo lleva a la cocina, lo cuece con su propia sangre y se lo sirve en un plato. Ella le observa con desconfianza, prueba un bocado, y luego, como en trance, lo devora totalmente.
Poco a poco va recobrando la luminosidad en la mirada, su piel vuelve a reflejar la luna menguante. Vuelve a ser ella.

Los ojos del Poeta se inundan de lágrimas al contemplarla, y antes de morir en sus brazos sonríe satisfecho: al fin ha conseguido expresar de forma tangible lo que sentía.

Break on Through (To the Other Side) [Live] by The Doors on Grooveshark

26 comentarios:

  1. Delicioso... aquel primer día me lo perdí o quizas ya estaba en la calle haciendo lo de siempre y no me percate de lo que tenia entre manos.

    Pero de alguna manera, la mejor manera que tenía de expresarse era intentarlo hasta el minuto final, al igual que en el texto, la satisfaccion llega al terminar la lectura con una buena sonrisa y mejor sensacion de enhorabuena.

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  2. Joder...
    Cuando tenga algo más sensato que decir te comento, jodido poeta.
    Besos querido.

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    1. “Joder” es un buen resumen, no lo estropeemos…xD
      Besos musa, este jueves está siendo un poco insidioso, arréglalo por la noche con un post aniversario contando alguna intimidad interesante ;)

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  3. Sin palabras. Así me has dejado. ¿Sabes a quien me recuerdas? A Rorchach, el que da el nombre a este blog, el de Watchmen. Me ha encantado como utilizas el sexo como euforia y la "relación" que has puesto entre el poeta y la musa. Impresionante.

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    1. Es que el nombre no está escogido al azar, por ahí tengo una entrada donde hablo precisamente de la figura de Rorschach en mi ideario personal ;)
      El sexo, sí, es importante como crisol de situaciones, creo que la forma de comportarnos en la cama dice mucho de como somos en realidad, resume mucho nuestra esencia. O quizás no, pero en mi literatura funciona.
      Un abrazo muchacho.

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  4. Qué decir que no lo haya dicho ese corazón de hombre tierno que tienes en el pecho.

    Qué decir...

    Abrz.

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    1. Gracias por tus palabras. Sí, es posible que haya ternura en mi corazón, como una sumisa puta esperando de rodillas a su Amo, como ese estruendo mudo cuando sus dedos follan con mi clítoris.
      Un abrazo genio.

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  5. Y aunque no hubiese conseguido expresarlo, igualmente nos hubiese dejado boquiabiertos. Creo que alguna vez hemos tenido que desgarrarnos el pecho para poder expresar lo que sentimos, aunque en se momento muramos en el intento.

    Como dice Sarco Lange, entre tus palabras se puede ver a un hombre tierno que aunque se oculte tras escenas decadentes, frías y duras, en el fondo es un romántico ;)

    Un beso

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    1. Maldita sea, no lo promulgues por ahí, puedes echar a perder una impostura que me ha costado dos años conseguir ;)
      En cierta manera escribir es como un parto, un nacimiento que te desgarra y rompe tus huesos. Costoso y sangriento.
      Un beso.

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  6. A veces cuando te leo, me convierto en una especie de esquizofrénico que por una parte es capaz de saborear y apreciar cada palabra de tu desgarro emocional, y al mismo tiempo me desdoblo y la nueva parte emergente mira a la primera con pena sabiendo que en el fondo ese placer doloroso se convertirá en dolor sin placer si no hace nada al respecto...
    La primera parte es adicta a la belleza herida, cuanto más mejor.
    La segunda parte no necesita adicción, ni deseo, ni nada que no salga de ella misma.
    Ambas partes soy yo, y cuando te leo mi enfermedad queda al descubierto de forma manifiesta...
    Me inquieta usted, señor mío... el hecho de que me conmueva ¿da muestra de lo enfermo que estoy? XD

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    1. a, ja. Bueno, yo creo que somos muchas personas en una, es una estupidez limitarnos con una sola etiqueta, llamémosle etiqueta como quien dice adjetivo, o barniz fractal de nuestra personalidad. Asumamos que cuando yo escribo y usted me lee simplemente damos rienda suelta a una de nuestras pequeñas ramificaciones masoquistas. Luego, más tranquilos y sosegados, en mi caso un poco peor por la resaca prospectiva, continuamos como tal cosa, quizás más felices incluso, más completos.
      Pero siga conmoviéndose, joder, eso es bonito. Lástima que no seas mujer...xD
      Un abrazo.

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  7. Sube y baja la botella por su vertedero anímico, justo lo que nos pasa a todos Ror pero sólo tú encuentras las palabras. Mi botella hoy también se fue hasta las putas cloacas, pero me salí fumando... Orgullosa y airosa sí, pero con el fango hasta las cejas.
    Besos mon frére!

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    1. Hay que enfangarse, no lo dudes, naufragar, a fin de cuentas, es una forma como otra cualquiera de tentar al presente.
      Besos a las tres.

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  8. ¿Y hay que desangrarse así para que salga el corazón por tus palabras?
    woww

    Besos abisales

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    1. Soy una persona que se sacrifica por mis escasos lectores, botella, música ecléctica, nihilismo mal entendido, y una fijación por el sexo y las musas…xD
      Pero sí, joder, hay que sentir algo al escribir, sino puedes exaltarte a ti mismo, ¿cómo pretendes hacerlo con los demás?
      Besos!

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    2. jaajaaja me ha gustado esa definición!

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  9. Qué bonita ilusión: los versos del Poeta cambian el mundo... sólo una noche? Me parece poco, puestos a imaginar...

    Conmovedora la escena final, el Poeta paga con su vida alimentar los caprichos de una musa despiadada.

    Me ha gustado mucho.
    Besos

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    1. Bueno, hay que escribir alguna fantasmagoría romántica para luego pasar al siguiente post decadente e impropiamente sexual que será lo que escriba esta noche en cuanto me beba las dos botellitas de vino rosado que he comprado hace escasos minutos.
      Me alegra que te haya gustado, es una revisión de hace un año, a mí también me gusta como ha quedado.
      Besos.

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  10. Esto sí que ha sido una verdadera sorpresa, mucho más, esta versión ha conseguido que desee volver a escribir.

    Me has traído recuerdos, vaya que sí, me has despertado

    gracias, amore :-)

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    1. Me gusta como ha evolucionado este texto, creo que ahora tiene más nitidez, la desnudez de sus ideas, de su lógica interna, es más clara. Me alegra que te haya gustado, y no solo eso, sino que te haya animado a escribir, espero que lo hagas. Si fueras una sumisa actuaría como un perfecto Amo y te obligaría a hacerlo, aunque te resultase difícil acatar mis ordenes allá, en tu pueblo perdido del sur. Pero claro, eso sería si fueras realmente una sumisa...xD

      Besos.

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  11. Qué bonita entrada R. Bella inpiración, enhorabuena¡¡

    Besos.

    Muy buena esta entrada, te felicito. Abrazo.

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