lunes, 12 de mayo de 2014

Hay demasiados fantasmas entre tu boca y la mía.

Ruiseñor, deséame suerte. He tenido un sueño. Mi abuelo moría en la habitación de al lado. Y yo escuchaba los sollozos de mi abuela. Tenía siete años y no comprendía la transcendencia de la muerte. Y la pregunta se atoraba en mi garganta y me impedía respirar.

Miro el reloj: son las cinco de la madrugada. En dos horas tendré que levantarme. Ducharme. Esquivar el baile de sombras del espejo. Resistir el impulso de llamar al manicomio y pedir habitación. Intento volver a dormir. Imposible. Me incorporo y enciendo el ordenador. Debería aprovechar y escribir algo. Mi blog está abandonado. Hace casi un mes que no escribo nada, ni siquiera una frase vacua estilo: “Robar flores tiene más sentido que amar, porque su belleza dura más que los sentimientos”. Pero me cuesta escribir, ya no leo, no tengo tiempo ni ganas de nada. Sólo me dedico a ser útil a la sociedad completando mi hermosa jornada laboral con la desesperación kafkiana del que lleva en el mismo circulo del infierno capitalista cuatro largos años. No comprendo la resistencia de los demás, yo noto el cáncer extendiéndose por mi cerebro. Gusanos devorando poco a poco mi singularidad, las cucarachas amotinadas en mi corazón. La transfiguración en tuerca, en saco de arena deshilachado.

Escucho gritos en la calle. Discusión sentimental. Una cruenta ruptura. O quizás sólo estén disfrutando de los preliminares de un buen polvo dialéctico. Difícil saberlo con la adrenalina del alcohol formando figuras de neón sobre su contexto. Como aquel relato que nunca escribí cuyo protagonista va mutilándose poco a poco para intentar ganar el favor de una mujer. Primero un dedo, luego la mano, luego una pierna… Macabros regalos que va dejando delante de su puerta con un bonito lazo de color azuloscurocasinegro. Totalmente obsesionado sigue y sigue amputando hasta que lo único que queda de sí mismo es su polla. Desesperado por la indiferencia mostrada por su amada se arrastra hasta su casa y se deja caer en el felpudo. Ella al abrir la puerta se encoge de hombros, abre su bolso y mete ahí a su tramposo Werther. Sí, así es el verdadero amor, convirtámonos todos en el consolador de alguien.

Voy a la nevera y cojo un par de cervezas. Dulce combate. Las voy devorando como Saturno a sus hijos. Sus lágrimas de espejo perforan mis tripas con vocación de vómito. Resisto sin fingir felicidad. Soy la puta descartada de Dios. Soy la que limpia los retretes de su inmenso prostíbulo existencial. Decido pensar en otras cosas. Podría escribir un cuento donde la niña asesina al lobo en un frenesí de violencia. Donde la niña se esconde debajo de la cama del psicópata y lame la sangre que gotea de sus sabanas. Podría pensar en tu coño. En el grito convulso que ahoga el papel y justifica tu belleza. En lamer el pecado que escondes entre las piernas e inventarme una delicadeza del color de mis cojones.

Por eso ven. Ven. Ven. Todo es tan efímero que no existe un mañana más allá de estas líneas. Los años de plenitud han sido devorados por los cuervos. Los dos hemos nacido grieta con vocación de jardín. Es nuestra naturaleza, cómo gatos jugando con el globo antes de explotarlo con cruel veleidad. Déjame caer en tu boca. Ahogarme en tu saliva. Desciende sobre mí con tu sonrisa afilada y mastícame sin piedad.

Acúname en este romanticismo de caricia violenta y espita de gas que llamamos amor.

It's On! by KoRn_(p) on Grooveshark

18 comentarios:

  1. Joderrrr!!!
    Qué texto más cabrón y de lo que mejor he leído últimamente...
    No pares...
    Que te brote la miseria en una caja de cerveza, y te sigan lamiendo la hiel disfrazándola de lo que sea... hasta de romanticismo.
    Pero escribe.
    Un beso.

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    1. A veces hay que brindar con los bolsillos vacíos del corazón, y en otras ocasiones entrar desnudo en el miedo y besar el aullido del poema con esa sinrazón que plasma la luna llena cuando coquetea con las mareas.
      Escribir es respirar, intentaré hacerlo en público.
      Un beso!

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  2. Tan tú, y tan diferente a todo lo demás. Y ese jodido poder de seducción de tus letras. Y mi rendición.

    Y un beso.

    (necesito más opciones en Reacciones, que no tengan nada que ver con autores)

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    1. En el fondo conseguir estilo propio solo es producto de golpearte una y otra vez con la página en blanco hasta sentirte cómodo y, en cierta forma, real con respecto a lo que escribes.
      Agradezco tu comentario, no quiero jugar a la falsa modestia, reconozco que me gusta que acaricien mi ego de vez en cuando, es una parte importante de todo esto.
      Espero que te gusten las nuevas reacciones, soy un mero lacayo de mis bellas lectoras ;)
      Un beso.

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  3. Me recuerda mucho a Cinco Horas con Mario, de Delibes...

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    1. Quizás todo lo que escribimos en un blog tiene esa parte de “Cinco horas con Mario” a fin de cuentas hay una parte que contamos a nuestra manera y otra parte que, aunque intentemos esconderla, subyace entre líneas.
      Un saludo!

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  4. ¡Qué maravilla volver a leerte!
    Se te echaba de menos..
    Me ha encantado la frase: " Robar flores tiene más sentido que amar, porque su belleza dura más que los sentimientos" ¿De quien es?
    Hay otra de Oscar Wilde: "Es una desgracia que el talento dure más que la belleza"

    Vienes pidiendo amor... amor en todas sus facetas...
    Apoteósica la música. Gracias.

    Besos.

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    1. Me gusta mucho Oscar Wilde, supongo que ya los has leído, pero por si acaso te recomiendo encarecidamente sus cuentos completos. La frase es mía, es un plagio de un post de hace un año, me gusta dar vueltas y retorcer las metáforas una y otra vez, creo que los Beats también hacían algo parecido, cogían partes de un texto y cambiaban el orden de las palabras, buscando un nuevo sentido, como un puzzle que guardase múltiples imágenes.
      Vengo pidiendo pasión, algo difícil de encontrar, y así lo exijo a través de la literatura, aunque quizás sea a mí mismo.
      No creo que vaya a actualizar muy a menudo, me siento como si el blog ya no me pudiera ayudar o llenar como antes. Lo ideal sería transformar la temática o cambiar la forma en que escribo aquí, pero de momento me resulta bastante difícil.
      Un abrazo!

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  5. Ay, sí, sí... Este es tan, pero tan tú...
    Muchos besos, mi querido poeta.

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    1. Estoy perdiendo la práctica pero la esencia continua.
      Un abrazo enorme, disfruta de la noche de bodas, te quedan unas horas xP

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  6. Muy bello, Roscharts , ( el nombre el muy dificil de escribir para mi, lo siento por esto te llamo R. ), me alegro de que hayas vuelto a publicar.

    Un abrazo.

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    1. Mi nombre es una encrucijada perversa, entiendo que sea complicado, años y años quedan de práctica entre mis letras y tus dedos, perversa sería mi paciencia si quisiera exigirte más de lo que, con despuntada generosidad, me brindas.
      Un abrazo bella Amapola Azzul ;)

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  7. No puedo más que devorar tus letras…una parte de mí encerrada en algún lugar, no sé si retenida a la fuerza o por voluntad propia para subsistir en la oscuridad, se identifica con algunos de tus textos. Me gusta leerte…
    Bsos!!

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    1. Entonces huye conmigo hacía las rayuelas de tiza que las estrellas brindan sobre nuestras cabezas de almimbar y sombras. Sea felicidad y llanto, todo será verdadero y cruel.
      Besos!

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  8. Una belleza de texto..
    un saludo mi admirado amigo!

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    1. Gracias a ti por leerme, que tu mirada carnaval se difumine en mil alegrías bajo el crespón azul de la noche.
      Un abrazo.

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