lo noto vomitando dentro de mí
la música sigue ensordecedora
mis vecinos golpean con violencia las paredes
la policía amenaza
pero nada importa
mi barrio es un cementerio
todos estamos muertos
solo he sido el primero en darse cuenta de ello.
Llamo otra vez al manicomio
esta vez comunica
quizás sea la chica de las mamadas.
Peter pan sigue ahí
despedazado en el armario
los monstruos siempre ganan
el Capitán Garfio ríe
princesa, ¿dónde estás?
¿por qué me dejaste aquí, como una marioneta abandonada?
Recuerdo aquella vez
fumaba como si fuera
una puta en la cornisa
una puta en la cornisa
y el portero no me dejaba entrar
esa montaña de carne
ojos como diminutos botones sin vida
apagué lentamente el cigarro en mi mano
y pregunté:
¿ahora sí puedo pasar?
se hizo a un lado.
Las palabras ardían con una sonrisa tosca
pero no podía protegerme de ellas
tenía muñones por manos
¿la poesía es un sacrificio o una conquista?
¿un arco de tiempo donde el superyó dispara a bocajarro a la
eternidad?
¿es la belleza, como espejismo del alma, que hay en la lluvia de tus
bragas?
Penetro, desfloro a la esposa del Bien
Penetro, desfloro a la esposa del Bien
con mi poesía de goma de borrar
bailamos en el fango de una habitación a oscuras
cortamos el cuello a la rosa
¿qué es la nada?
un montón de erizos en la caja de zapatos
planeando una revolución
tu risa eyaculando sobre otro
el sufrimiento chapoteando sobre mí
con ojos de niño travieso.
¿Cuál es la única sabiduría posible?
dímelo tú
mientras te penetras con cuatro dedos
y levitas en el orgasmo
hasta mi espalda
dímelo tú
mientras arrancas mis huesos
te alimentas de mi sangre
y me dejas muerto y castrado
[sin un último mensaje de carmín en el espejo]
Hoy nevó en Madrid, e imagine mi cadáver flotando
en la playa desierta de mi habitación.
Sonríe
se al menos honesta en eso.
se al menos honesta en eso.
Hoy sólo diré que sublime. Me ha encantado, se mueve cual gusano metalico en la escalera, cada peldaño gusta más hasta el final.
ResponderEliminarGracias ;)
EliminarNo sé lo que es la poesía, puede ser una culebra o un artificio hecho de placentas y volcanes uterinos. No es alcohol, es la alcoholemia. No es la puta, es el sida. No es la tos, es el cáncer. No soy yo ni eres tú. La poesía es otra cosa. Es una niña sentada debajo de un semáforo en un día a punto de llover.
ResponderEliminarQuizás sea la imagen residual de un conocimiento que tenemos sin saber que lo tenemos, todo sigue, la niña bajo el semáforo, el charco, la lluvia, el coche, esa persona que va en bicicleta sin casco, y es como si la poesía abarcase todo en unos dedos demiurgos, y congelase el instante en el eterno retorno de un párrafo sin redención, ¿qué es la poesía? No lo sé, ojalá no lo sepa nunca ;)
EliminarAbrazo genio.
Te pones más decadente los viernes, o quizá es percepción mía? Desolación por doquier, funerales, mucha sangre... heridas.
ResponderEliminarNo es por afinidad por lo que algunos visitamos tu rincón. Siempre sorprende y engancha el lado opuesto. Misterios para la ciencia o cierta inquietud (me apuntaban hace poco). En cualquier caso me gusta leerte y aquí me quedaré un ratito más. Lo siento.
La poesía conquista. Siempre. Y sí, estamos todos muertos (un poco).
Besos
Todo tiene su explicación prosaica, empiezo a trabajar los viernes, mi horario es tremendamente asocial, termino de madrugada.
EliminarNo lo sientas, me gusta que me lean, si solo escribiera para mí no tendría un blog, leía hace poco que lo mejor es escribir con honestidad porque al final encuentras tu lector, y eso es lo que quiero. La poesía conquista, sí, yo lo he descubierto hace poco.
No creo que todos estemos muertos, la verdad, creo que hay gente con una vitalidad impactante con sesenta años, y otros, con dieciocho, que ya son solo un cumulo de carne.
Besos preciosa.
Esos erizos duelen, como ese niño de ojos traviesos.
ResponderEliminarMe gustan tus metáforas, lo sabes. Siempre me atraviesan y me dejan sangrado.
Saca a Peter del armario, recomponlo. Yo busco a los niños perdidos. No me da la gana que ganen los monstruos.
Mantente vivo. Es importante.
Besos jodido poeta.
Me gusta la idea de los erizos planeando su revolución, ¿qué es un erizo, a fin de cuentas? Alguien a quien te acercas y te hace daño, o peor aun, alguien que intenta acercarse a ti y solo lo consigue provocándote daño. El amor.
EliminarNah, dejemos a Peter pan en la maleta sanguinolenta y hagámonos amigos de los monstruos, ¿quién sabe? A lo mejor tenemos más en común con ellos que con el resto del mundo ;)
Besos musa.
Eso seguro. Somos un poco monstruos, aunque nos cueste reconocerlo.
EliminarYo tuve un erizo. Te lo había contado?
Besos de domingo con vino.
Me gustan esos domingos, espero no estar induciendo al alcoholismo, solo dos copas ¿eh? Si infringes ese número escribe algo, que suele ser más divertido así ;)
Eliminar¿Un erizo? Vaya, ja, ja, que curioso, yo tengo cuatro tortugas, que llevan invernando más de cinco meses, son muy aburridas la verdad…xD
Besos…
Algún día te cuento la historia del erizo. Pon a tus tortugas cerca de la estufa y mienteles que ya es primavera, joder.
EliminarSi algún día llego a las 2 copas escribo algo en mariposas si soy capaz de encontrar el teclado.
Besos de lunes!
La única sonrisa que se me ocurre es aquella que está teñida por la amargura, como diciendo: tienes razón, estamos todos en el mismo agujero.
ResponderEliminarJa, ja, toca una melodía con esos dedos de artista, y dejémonos mecer por las ideas absolutas de la belleza.
EliminarNo despedaces sonrisas, el agujero es otro, se llama alma, y lo peor es salir de ella y encontrarte el vacío.
Besos.
Peter Pan hace tiempo que murió en el armario. Y los niños perdidos, son adultos alcoholicos. Pero sí, siempre nos queda esa sonrisa cínica cuando lo damos todo por perdido.
ResponderEliminarYo no lo doy todo por perdido, a pesar de ser un alcohólico estoy seguro de que algún día volveré a echar un polvo, es cuestión de paciencia…xD
EliminarBesos.
Peter Pan mentía querido Rorsh... y a los niños perdidos no nos quedó otra que crecer, porque el tiempo no perdona, ni la vida tampoco... porque no se puede volar ni hay pequeñas hadas relucientes que nos hagan felices.
ResponderEliminarPero crecemos y hay que intentar darle algún sentido... aunque no haya un Hook al que derrotar, algo habrá a lo que hacer frente, no?
O algo a lo que aferrarse para evitar que se nos lleven los hombres de batas blancas...
Un beso, bonito.
Yo voy a seguir llamando al manicomio, no pensé que resultaría tan difícil entrar ;)
EliminarY quien no perdona a la vida soy yo, sobre todo cuando me despierto en la soledad más dura y rocosa y no encuentro una posición cómoda para volver a soñar que vuelo entre hadas en ropa interior.
Besos princesita.
La poesía cuan más desgarradora, más sublime. Hay días que leerte, provoca orgasmos y detona córneas.Todo un placer...
ResponderEliminarNada me hace más feliz, y agota la pulsión de la cuchilla al cuello, que provocar orgasmos; sigue masturbando tus corneas, y luego, besa mis palabras.
EliminarAbrazo.
Anonadada me has dejao.
ResponderEliminarLo siento, no te creo.
Quisiera ser más optimista. Besos.
No debes creerme, se inteligente, llora un poco en un rincón y luego ataca a la vida con saña. Soy un mendigo a la puerta de un burdel, échame un pedazo cuando pases a mi lado.
EliminarBesos.