viernes, 11 de enero de 2013

Ella era a la vez una tímida virgen vestal y una puta vocacional.

Madrid era una puta desahuciada, un vómito de corrupción
pero ahora no pensaba en eso
solo era capaz de verte a ti
en ese restaurante de lujo de Bravo Murillo
ofreciéndote, como un pedazo de carne sin alma, a otro.

Sentía como caían pedazos afilados de cielo
mortajas, sudarios de matanza de nieve negra
hiriendo con sus guillotinas mis ojos
exudaba violencia, celos enfermizos, estupidez reconcentrada.

Estuve a dos pasos de cometer una locura, quizás a uno
pero al final di la vuelta
compré un par de botellas
y corrí a refugiar la poca dignidad que aún conservaba
en la soledad de mi pútrida sancta sanctórum.

A las tres o cuatro horas la habitación empezó a comprimirse
como si fuera un puzzle que quisiera envolver mi cuerpo mutilado
y mientras las goteras de sangre salpicaban mis pensamientos
con su mantra azul…
                                                                                                   Soy una fotocopia de realidad muerta.                                            
Soy un perro ladrando en el cementerio en busca de su dueña.
                                                                                                               Soy la trepanación que sufre cada estudiante.      
                   Soy una televisión aullando mentiras, publicidad y prejuicios. 
                                                                                                                                        Soy lágrimas de corcho y orgasmos fingidos.
                                                                            Soy los gritos de mis vecinos odiándose profundamente.
Soy una rata royendo besos abandonados en un contenedor.
                                                                                                                             Soy una ramera que se arrodilla con violencia.
                                                        …apareció la Muerte, vaporoso crespón de cita ineludible.

Pero actuaba de forma extraña, dudaba, parecía cansada
como si estuviera atrapada también en su propia resaca existencial
decidí pedirle un baile, como había visto hacer en esa película que solo existía en mi cabeza
y ella, tras un momento de duda y de sorpresa, aceptó
arrancó los ojos al perfecto y odioso reloj de arena
y enlazando nuestras manos, frías como el hielo
intentó guiarme a través de un par de tangos y un vals vienes.

Mi flagrante torpeza no marchitaba su sonrisa
pero tras tres brindis de humor negro
la convencí para desterrar el pudor protocolario
la música es energía, le aseguré, solo tienes que encontrar la pauta
ritmos electrónicos empezaron a golpear nuestros cuerpos, facilitando la huida
ella se dejó llevar desplegando una inusitada elegancia
mientras mi adoración a Ian Curtis me mostraba espasmódico y ligeramente ridículo.

Terminamos en la cama
y fue como desbrozar el magma con un punzón de hielo
dos soledades chocando violentamente y haciéndose pedazos
como sufrir la peor tormenta de tu vida a campo abierto, sin posibilidad de refugio
mientras dibujas en el vaho de la ventana dos iniciales, disfrutando del calor de la chimenea en tu espalda.
Ella era a la vez una tímida virgen vestal y una puta vocacional
era locura, deseo de vida, de placer y dolor, del supremo desasimiento de la propia carne.
Nada importaba, y pensé, antes de cerrar los ojos y desvanecerme,
que el precio de todo esto no había sido demasiado alto.

Sin embargo, cuando desperté, seguía vivo.

Ella se vestía con lentitud, el alba amanecía sobre su nívea piel
me observó durante largo rato, ahí, parada sobre el umbral
y antes de irse se acercó, y me susurró con un beso: 
"No hay prisa, volveré por la noche...
...Todavía tengo que enseñarte a bailar"

Our Diabolikal Rapture by HIM on Grooveshark

18 comentarios:

  1. Me encanta, ni siquiera sé qué decirte... que la muerte te mantenga con vida para enseñarte a bailar...

    Besos, mi señor.

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    1. Agradezco sobremanera el comentario. Es una cosa curiosa la que sucede en los blog, publicas cualquier tontería y tienes muchos comentarios, sin embargo, publicas una entrada a la que has dedicado ganas y tiempo y no despierta ninguna afinidad. Aunque reconozco la repetición de ideas –desamor, muerte- pensaba que alguna de las metáforas utilizadas causaría una adhesión más significativa…xD Perdonadme, además de decadente me estoy volviendo un quejica.
      Una reverencia señorita ;)

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  2. ¿Conoces la historia que vivieron JUAN CARLOS ONETTI e IDEA VILARIÑO?

    Tan preciosa, truculenta e increíble como la obra literaria de ambos.

    Me ha venido a la cabeza después de leer este poema preciosamente increíble-terrible como casi todo lo que escribes, los vídeos y todo el resto de joyitas que has colgado - a Panero, siempre me lo llevo conmigo, ya lo sabes:)- Si no la conoces míratela cuando tengas tiempo, además de que te encantará ( sobre todo la mejor parte de la obra de ella está inspirada en esta historia) verás la de similitudes que encuentras con...¿¿ tu argumento recurrente ??... jajaja no sé como llamarle, bueno... tú me entenderás perfectamente, eres muy relisto.

    Quizá esté equivocada, seguro, pero ya sabes... cuando comento es como se me metieran pentotal en vena, no puedo dejar de escribir lo que me sugiere lo que veo o escucho, si no cierto, tú me disculparás ¿verdad?


    Un beso grande y cuídate mucho ¿vale?... ya sé que los findes son duros para ti, a ver si este se porta bien... sea como sea, no olvides vitaminizarte con el zumo de naranja :-)

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    1. Ja, ja. A Onetti le conocía por “El astillero”, aunque nunca me ha terminado de calar. A Idea por el contrario no la conocía, y después de leer su biografía y la clase de relación que mantenían me he animado a leer unos de sus poemarios esta tarde, concretamente “poemas de amor”, por lo tanto agradezco enormemente tu comentario. Veo las similitudes a las que te refieres, aunque quizás diferimos en lo más importante: ella me ha parecido tremendamente honesta, mientras que yo algunas veces solo divago en la impostura de un determinado ejercicio de estilo. Esta entrada es una de esas veces, quería con varías metáforas explicar el decaimiento de la muerte en su ejercicio eterno, quería humanizarla en el cuerpo de una mujer, quería bromear con ello, quería presentar la contradicción del sexo de la forma más elegante posible, quería arrancar los ojos al reloj de arena y quería hacer un homenaje a Panero en tinta azul….xD supongo que me he quedado a medias.

      Los fines de semana son terribles, ¿he dicho alguna vez que no me gusta trabajar? ;)
      Un abrazo preciosa, mañana voy a comprar naranjas, lo prometo.

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  3. Pero no importa que despierte muchos comentarios sino afinidades de verdad que son las pocas. Conectarse es tan incierto, tan improbable que se va en prosa y poesía, en música y pintura, que se va en tantos intentos fallidos sólo para enchufar esa sonrisa a medio hacer en ese otro que mira y juzga, en esos ojos que evidencia que sí, que es bello, que están de acuerdo afuera pero sobretodo adentro.

    Por demás, ¡qué energía la de este texto! Pufff. Lo leí dos veces porque entre el ritmo me dejé llevar, y como bailando, me perdí de las letras, luego con las letras, me quedé con ganas de más aguardiente.

    ¡Saludos!

    F:
    http://mistavilteka.blogspot.com

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  4. Carajo, escribí algo y no sé qué pasó pero se me desapareció. Ahí voy de nuevo. Decía que al final no sé si importen tanto las validaciones como las conexiones. Como sentirse identificado, en un reflejo presente o pretérito de quien te lee. Maravilloso. Sólo que no todos quienes se conectan, comentan. Así es la vida.

    Qué texto tan apasionado. Me gusta mucho el ritmo. La música que incluye. En un principio me sentí atrapado ahí sin prestarle mayor atención al texto, luego, con el texto, me descubrí incómodo en la comodidad lectora. ¡Buenísimo!

    Saludos pues. F: http://mistavilteka.blogspot.com

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    1. No desapareció, es que en su momento tuve algún molesto anónimo –ahora en forma de pernicioso spam- y me siento más cómodo moderando los comentarios, a fin de cuentas tengo internet en el móvil por lo que normalmente valido los comentarios el mismo día. Pero debe de ser rara la sensación de escribir algo y no verlo materializado inmediatamente.
      Lo de los comentarios lo decía con humor, no como una crítica a nadie, solo que a veces, y eso nos ha pasado a todos, dedicamos cinco minutos a una entrada y es la más visitada, y otras nos rompemos la cabeza en una frase, en una canción –las letras de las canciones que acompañan a este post tienen mucha relación con su temática-, y nadie se percata…xD pero vamos, da igual, a fin de cuentas el que se lo ha pasado bien escribiendo he sido yo, lo demás es un plus ;)

      Y poco más, te agradezco el comentario, gracias por las dos lecturas. Un abrazo.

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  5. No te iba a comentar por... bueno, por eso y porque con entradas así me implico demasiado en el comentario. Pero es injusto que una entrada así de cojonuda tenga pocos comentarios. Ya lo hemos hablado. Las entradas que más me gustan de las tuyas son casi siempre poco comentadas. El motivo? Hay entradas más fáciles de comentar que otras. Yo llego de mala hostia y escribo una entrada de descarga, porque un tío me ha dicho que me iba a tocar las tetas por apoyar la carpeta en su moto. Y me comentan más que nunca. Lo agradezco, claro, ánimos, amenazas de quemar la moto,... No es difícil comentar. Escribo algo muy mio, que duele, como el arrebato lésbico de la soledad que viene a follar conmigo, o la historia de un nombre, o sobre una rana en una caja, y coño, es difícil comentarme, porque más que desnudarme me he arrancado la piel. Y da rabia ver que nadie te comenta (miento, siempre hay valientes), pero es comprensible.
    Te entiendo con lo de la Muerte, a mi también me ha visitado, de hecho últ... bah, da igual. Te entiendo. Y es un texto jodidamente bello. Esa metáfora concretamente de los ojos me ha cautivado, pero implica un tema difícil.
    Que te enseñe a bailar, que te folle con pasión, disfruta. Pero no aprendas rápido, ve arañando noches al puto reloj. Y sigue escribiendo, coño. Sabes que te leo, y que soy feliz haciéndolo, aunque no te comente.
    Besos querido caballero.

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    1. Sí, recordé nuestras conversaciones a ese respecto, el esfuerzo y la implicación son inversamente proporcionales a los comentarios, matemáticas de blogger…xD
      Bueno, el de la rana me gustó mucho, y creo recordar que todo el mundo te comentó, incluso entendieron la metáfora ;)
      De todas formas, ¿no has notado desde hace unos meses que cada vez se cierran o se dejan de actualizar más blog, o que hay cada vez menos seguidores o gente nueva? Me llama la atención, porque cuando empecé hace dos años había la sensación de más “movimiento” No me puedo quejar porque hemos creado nuestro circulo por aquí, contigo, María, Irene, La loba, etc. Pero esto de los blogs se está volviendo muy underground, sobre todo cuando somos tan depresivos en general por estos lares…xD

      Y nada, gracias por tu lectura y visitas, pero recuerda tu penúltimo mail, yo nunca quise que dejases de comentar, etcétera, fue decisión tuya…
      Besos musa.

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  6. !!Hola,rorsch!!

    Tu relato muestra el amor como fuerza destructora, y q tanto al conservarlo como al perderlo puede ser una maldición.
    El teme la terrible soledad dé la eternidad constante,pero debe esperar, porque soplan, soplan las armas del amor.

    Una soberbia narración,un vaivén entre lo dulce,lo salvaje y lo amargo.Magistral.Personalmente, a mi,me fascinan este tipo de narraciones,me activan el cerebro,me sube la adrenalina, y eso es delicioso.
    Muchísimos besitos,rorsch.Buen finde,mon ami

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    1. Ja, ja, eso, eso, hay que activar el cerebro y la adrenalina ;)
      Bueno, no deja de ser “simpático” que la muerte ofrezca una imagen tan afable, a fin de cuentas debe de ser un trabajo muy solitario.
      Besos querida Lady Celeste, espero que disfrutes del fin de semana como se merece.

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  7. Mira, entonces la Muerte, ¿te devolvío la Vida?, no sé , estoy un poco confusa hoy.

    Besos.

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    1. La Muerte da sentido a la vida. Yo siempre estoy confuso…xD
      Un saludo.

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    1. Los contrastes son lo que da sabor a los matices.
      Besos muchacha.

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  9. Sabes que llevo mucho tiempo esperando por ti............Ahora estoy de viaje corporal y mental....Las vibraciones están llegando...Un placer leerte y conectar.

    bsos

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    1. Gracias por tu empatía. Espero que sigas disfrutando con la lectura.
      Un saludo.

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  10. Hoffmann, te llamaré a partir de ahora.
    La danza siempre llama a la muerte, ¿por qué será?

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