martes, 15 de enero de 2013

Mundos enteros se suicidan por las grietas de mi cerebro.

¿Qué es el poema…?

Es el juguete roto de unos niños que ya se han hecho mayores
El momento de gloria del loco
Un chupete con forma de garfio
Los celos de la rutina ante las cosas imposibles que sueñan las arrugas de la noche

Son los fuegos artificiales de tu ropa interior cayendo al suelo
Tu cuerpo de placer habitado, donde el tiempo pierde siempre el equilibrio
Tu ausencia también, que duele y se transforma en cornisa, en silencio de cristal

El borracho aterido, que pasa toda la noche agarrado a su fláccida farola
La ambulancia que persigue a la muerte y se salta todos los semáforos
Un deicidio vulgar el jueves de madrugada
Es un orgasmo, un estertor de nieve cubriéndolo todo...

Pero ante todo, el poema somos nosotros
Mis manos ensoñando, dibujando palabras que nunca besaron
Y tus ojos, otorgándoles una oportunidad de redención.

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