(un espejo se hace añicos)
y el silencio sobrecoge
con su virtud atea.
Eyaculo sobre la piedra
varias veces
y veo crecer una rosa
blanca
y totalmente muerta.
Otra botella, ave de
rapiña
brindis a la nada
a su secreto.
Alimento la flor
con la negra savia de mi
huida.
La gente muere lentamente allá
afuera
como esclavos
sin apenas darse cuenta.
Y el amor
en su trono purpura de
sudor
se convierte en violencia
y tormento
en venas fatigadas llenas
de vómito.
La bebida sodomiza
como charcos de agua sucia
que se estremecen
sin entender por qué
siguen ahí.
¿Ganar, perder?
¿Para qué, si el mundo nos
va a olvidar de todos modos?
La literatura es una puta
que finge orgasmos
Dios apuesta al caballo
equivocado
tus cenizas caben en un
dedal.
No me atrevo a conocerme a
mi mismo
no me atrevo a mirar
a recordarme.
Y antes de que las
mentiras
destruyan mi cuerpo
(lágrima de estiércol
reja de jardín)
beso a la serpiente en la
boca
y extiendo el antebrazo
para terminar con la farsa.
Pero justo en ese momento
los peces del acuario gritan:
“Jesucristo era Judas, y murió en la horca
ajeno a las voces de su cabeza”
“Jesucristo era Judas, y murió en la horca
ajeno a las voces de su cabeza”
Y el genio
disputa su partida de
ajedrez
con la Muerte
mientras la música
pide
una noche más.
Solo una noche más.
Mi querido Rorschach!!!!
ResponderEliminarSiento al leerte derrotismo y frustración, bebes como si quisieras acabar con tanto dolor y desolación, no tan solo lo que a ti concierne si no por la situación actual del mundo.
Pero sabes de sobra que esa no es la solución, yo...lo siento no me quiero meter en tu vida y no lo haré.
Sobrecoge cómo escribes de verdad te lo digo, sigue pidiendo una noche más...un día más...una vida más!!!
La música, aunque no he podido escucharla en tu enlace, la he copiado y la he escuchado en you tube, muy acorde con tus palabras de desanimo, en donde se adivina tu fuerza, tus ganas de luchar...por la mañana se ve todo diferente, incluido el dolor de cabeza, no Rorschach??, jajaja, lo siento, perdona que me ría, pero es que te imagino cuando te levantes con tu zumo de naranja, leyéndome, hace tiempo que no tomas café??
es lo que estoy haciendo ahora, jaja,mmm...te llega el aroma??, yo te invitaría pero no quiero que te siente mal, me lo tomaré yo, vale!
Un abrazo!! con la ilusión puesta de que todo cambie, de que tú encuentres lo que buscas!!!!
EliminarHola bella dama.
No te dejes engañar por mis lúgubres palabras, no estoy tan desanimado, solo soy un decadente alcohólico adicto a los finales tristes ;)
La situación actual del mundo es terrible, aquí nos golpean con una guerra económica perdida de antemano que deglute nuestros derechos sociales mientras en otros países como Gaza hay una guerra pura y dura. Mi cubil de palabras es bastante ridículo en comparación, pero me gusta gestar estás tonterías, como forma de distracción de las cosas importantes.
Como te digo, todo bien, en el fondo la pregunta “¿un día más?” nos la hacemos todos en menor o mayor medida.
No me gusta el café. Cada uno tiene sus pequeños vicios y manías ;)
Un beso.
que gran reflexión...
ResponderEliminarte sigo...
un saludo
Un placer tenerte por aquí ;)
EliminarBeso.
maravilloso, perfecto, maravilloso
ResponderEliminarMe alegra que te guste.
EliminarNo te obsesiones tanto con el peso, estás estupenda. Simplemente intenta ser feliz y mirar hacía fuera ;)
Un beso.
Vengo a desearte un Feliz fin de semana!
ResponderEliminar¿Todo bien?, a más bien, ¿mejor?
Un abrazo
Hola guapa.
EliminarAparte de esa reunión de cuervos y buitres en el alfeizar de mi cerebro todo bien, como siempre, no te dejes preocupar por mi ficción lúgubre.
Te deseo un buen comienzo de semana, un abrazo, disfruta del otoño ;)
Mi querido R,
ResponderEliminarsiempre sorprendiéndome a pesar del tiempo que llevo aquí...
¿Beber para olvidar? ¿De eso se trata? ¿En serio?
Es precioso, sin duda. Tanta tristeza, tanto dolor...
Un beso de sábado.
Me gusta sorprenderte, ya lo sabes.
EliminarNo se trata de eso, se trata de vivir, aunque sea como una sonrisa estriada. Mi caso es diferente, soy un decadente efímero y trasnochado ;)
Si es precioso lo demás carece de importancia.
Un beso de lunes con las botellas despuntando en el horizonte y los gorriones quejándose del tiempo.
Me halaga usted.
EliminarVivir... Sí, de eso se trata.
Recuerdo tus mails, que me hablaban de un chico llamado M más alegre... Pero mi R es triste, melancólico y tórrido.
Siempre te pensaré así, qué vamos a hacerle?
Estos besos me han encantado y dejado sin réplica, caballero
En pocas palabras, INFINITO que viene a decir TODO, y eso, no se puede condensar en cuatro estupideces que podría soltar, y quedarme corta con lo que me hace sentir lo que escribes. Sólo, agradecer, qué no hace mucho ruido y es de bien nacidos.
ResponderEliminarY los besos, qué son gratis (ya sabes... soy catalana)
Gracias por tus palabras, esconden poesía y mucho cariño.
EliminarNo creo que los catalanes sean tacaños, simplemente, al igual que con sus afectos, eligen con cuidado de que forma o con quien implicarse o regalarse.
Un placer leerte.
!!Hola,Rorsch!!
ResponderEliminarMagnifico,como dada uno de tus relatos.Aunque no gane la partida el genio,sabe q esta en desventaja,su contrincante sabe como termina,no debería esperar lo q no tiene mucha importancia.
Muchísimos besitos,rorsch.Q tengas un buenfinde.
Gracias por tus palabras. Te deseo a ti también una buena semana.
EliminarLo de los comentarios en tu blog no creo que haya sido una buena decisión, el feedback es lo más importante en un blog, sin el esto realmente no merece la pena, si necesitas escribir solo para ti puedes abrir otro blog privado. Aunque sé y entiendo que a veces puedan causar “ansiedad” es un mal menor.
Simplemente es una opinión.
Un beso.
Hola,Rorsch!!
EliminarYa los abrí,entiendo q es como dices tu.Yo ando últimamente con mas ansiedad de la q debería.Te agradezco q me aconsejaras.Siempre es un placer entrar en tu palacio de letras.Muchísimos besitos,Rorsch.
Un vómito de veracidad entre melancolía y dolor... besos
ResponderEliminarMi perfume se llama “carnicería efímera”
EliminarEs preciosamente dura
ResponderEliminarEres tan jodidamente culpable de tener talento...
Ja, ja. Si ese es mi crimen me confieso culpable. O más bien me gustaría creerme culpable. En realidad pocos los son, el arte sublimado no deja de ser al final el crimen o la secuela. Difícil discernir, sin el tiempo como juez, en que lugar estamos nosotros.
EliminarUn beso.
ResponderEliminarBrindar con la nada, uff que manera de decir tanto dolor...
tu texto que perturba y me envuelve y hace reflexionar, besos.
Me alegra esa reflexión, el tiempo es el enemigo y el carnet de la biblioteca ha caducado. Aprovechemos lo poco que nos resta.
EliminarBesos.