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sábado, 23 de febrero de 2013

La libertad dentro del poema.

Me agrada este estado de alcoholismo
donde los mendigos tienen reloj
y parece incluso
que me lo estoy pasando bien
me agrada luego vomitar estas letras
y que el texto misericordioso se corrija a si mismo
o me señale en rojo que algo falla
así es muy fácil
¿cómo lo harían antes?
una maquina de escribir ruidosa
papel
y al día siguiente las correcciones
no suena muy divertido.

La poesía
¿qué coño es la poesía?
nada importante
al alcance de todos
prosa poética
versos libres
sencillo
quien más quien menos
se edita un poemario
o aparece en el Bukowski Club y ladra sus versos
a un público entregado
a su propio ombligo.

Luego hay editoriales
pequeñas tiradas de doscientas, trescientas unidades
muchos amigos
y algún curioso
antologías digitales
(ahí participamos todos)
¿es necesario que mancillemos esa pulcritud vestal
de la página en blanco
con nuestras estúpidas homilías?

Quizás sí
quizás estamos cansados de todos esos magníficos poetas
que murieron hace ya un siglo
o dos.
quizás buscamos temas actuales, cercanos, sin lenguaje abstruso
con menos hojas de hierba, y más sexo, más política, más realidad social
más vomito, más 23 de febrero, más música
más coño y polla, más jodida pasión.

¿Aparte de Luis García Montero, se publica a alguien más en este país?
dónde están las grandes tiradas para David González
Karmelo C. Iribarren
Neorrabioso
(¿quién es Luna Miguel?)
y todos esos que participan en antologías de poesía alternativa
23 Pandoras
Heterogéneos
Hank Over (resaca)
Poesía en los bares.

Parece que solo Panero tiene derecho al malditismo
¿tenemos que encerrar a alguien más en el manicomio
para que lo escuchen?
Liddell lo consigue con el teatro
a duras penas.

O sea que sí,
no todos somos buenos
algunos ni siquiera nos acercamos
pero joder
no desprecies vuestra libertad
por favor
seguid escribiendo

Seguid

Seguid

Seguid

En la sección de poesía
de la Fnac
o de la Casa Del Libro
no hay nada mejor.

Eso os lo puedo asegurar.

My Violent Heart by Nine Inch Nails on Grooveshark

martes, 28 de agosto de 2012

Ophelia (II)

Madrid y el mar. A pesar de ser joven y bonita hoy me siento infinitamente sola porque he perdido uno de mis calcetines favoritos. Ni siquiera ese gesto de sorpresa y lubricidad al subirme la falda ha conseguido que la noche mejore. Ni correrme en. He huido en cuanto la niebla de la garganta ha desaparecido, sintiéndome como una retorcida fuente de vida, blanca huella de lo efímero fluyendo analmente, deslizándose por mis muslos rotos. El amanecer de un matriarcado con olor a alquitrán.

A veces me gustaría ser una lesbiana que se enamora de hombres, que desbroza ansiedades escuchando canciones tristes, atiborrándose de helado porque sabe que el mundo es tan atroz que es imposible no enamorarse. Pero también vive en mí quien lo niega todo y se revuelca en la pornografía nihilista y aséptica de internet, no busca salvarse en besos, abrazos, o en esos leves mordiscos en los pezones que golpean el alma como un accidente de trafico. 
Ahora, como punto medio, me hago fotos delante del espejo, quizás para demostrar que existo.

Contengo la respiración, el silencio me aplasta. Intento distraerle entrechocando los cubitos de hielo del vaso. El vodka hace un quiebro. Bailo un vals -o quizás sea un tango-, delante de la ventana. Luz de luna, jardín inmenso. El sonido de ambulancias en Madrid rompe el embrujo.

A veces pienso en ti, te (d)escribo desde el manido artificio del lado frío de la almohada. Porque la antítesis del amor no es el odio, pasión fea y mezquina que insiste en forcejear con la sensibilidad para no pasar desapercibida, la antítesis es la indiferencia, terrible y dolorosa para cualquier amante.

Al final los sentimientos residen en el estómago, no en el corazón; cuando el amor se rompe el corazón no se inmuta, sin embargo el estómago se cierra y vomitas aire y vacío.

La niebla en la garganta se sigue expandiendo, pronto, siempre demasiado pronto, moriremos todos de normalidad.

El mar no cesa(en directo) by Héroes del Silencio on Grooveshark