Una solución.

Era la una de la madrugada

acababa de llegar del trabajo

más mutilado que de costumbre

servía con saña la primera copa de vino

pensando en quitar el cartón que cubría la ventana rota

y poner mi cabeza ahí

entre los fragmentos afilados de cristal

cuando llamó Ella.

Debería de haber hecho algo inteligente

como colgar

hacía casi un mes que no tenía noticias suyas

pero en vez de eso cogí el teléfono

su tono de voz afectuoso me envolvió de nuevo

siempre usando las palabras adecuadas

para conseguir sus propósitos

todo se resumía en disculpas sempiternas

una botella de vodka

y ganas de sentirme dentro

Le dije que no había problema, que viniera cuanto antes

colgamos.

estaba jodido

era un puto dependiente

tomé otro trago de vino

¿cómo podía ser tan maravillosa

y a la vez tan puta y mentirosa?

pregunta retórica

Mujeres

ya se sabe.

Cuando llegó

mi botella ya estaba vacía

caminaba a trompicones

el pelo despeinado, la blusa descompuesta

despidiendo ese hedor a sexo rancio

y carmín de letrina

La empujé contra la pared

y la abofeteé con saña

ella gritó

agarré el cuchillo

y lo acerqué a su garganta…

Pero no podía

me bajé los pantalones

me cogí los cojones con una mano

y corté…

la habitación se tiñó de rojo

dos pequeñas nueces sanguinolentas en mis manos

las dejé caer a través de la ventana astillada

al corazón de la noche

dos gatos se pelearon ahí abajo

Ella gritaba:

¡Qué has hecho, tenemos que ir a un medico, estas loco!

Pero su voz ya no importaba demasiado

nada de ella importaba ya para mí

ni sus mentiras

ni su boca

ni su coño

ni su alma gastada.

Cogí la botella de vodka

me tumbé en el suelo

apretando la toalla contra mi entrepierna

y eché un buen trago

tenía un sabor extraño

una mezcla de trébol desahuciado

arañas de metal

y libertad.

Lorca estaría de acuerdo: era un final feliz.

La vida es un techo de once vigas.

Son las cuatro de la mañana. Insomnio. Hace frío. Llueve. Me gusta. La carencia de respeto hacía mi propia salud me empuja a salir a comprar unos cigarros a la gasolinera. No fumo, pero la idea de un cigarro consumiéndose lentamente, iluminando la habitación mientas suenan voces de gente muerta es irresistible. Llueve cada vez más fuerte pero el alcohol, el sueño aplazado, la soledad, la ingratitud sempiterna del teclado me transporta al limbo de la extenuante mediocridad del que no tiene nada que decir y demasiado tiempo para pensar.

Me gusta las subdivisiones, eres mía si te gusta mojarte bajo la lluvia antes que abrir el paraguas, si te gusta coger una botella de vino y dar una vuelta por el cementerio mientras se estrena el otoño. Quiero vivir, y lo hago a través de tu irrealidad pasional.

Todos guardamos monstruos dentro de. El mío abarca toda la habitación, como un virus, un tumor, un cáncer. La mutilación no es una opción, sería como quebrar un espejo. El camión de la basura sucede, y su ruido es la homilía de mi decadencia. Pero no, mañana empezará mi jornada laboral hasta la madrugada y no quiero legar para los siguientes tres días una entrada decadente, también me aburren. Podríamos decir que la metáfora de todo esto es que a veces entro en la ducha pensando en el suicidio y termino masturbándome.

Cosas interesantes del día de hoy. He terminado la segunda temporada de “Breaking Bad” Está muy bien. Me gustan los drogadictos. Me gustan las sorpresas. Me gusta el protagonista. Todo lento, y lento, y lento. Pero me agrada.

También me gusta el post de Marina, muchacha que acumula karma negativo por no comentarme. Hoy empieza la novena temporada de “Anatomía de Grey”, es una serie infumable pero también nacen flores en el estiércol, y en algún episodio se filtra algún diálogo o situación sorpresiva. Hoy la comparaba con los comics, soy un lector compulsivo de comics desde los ocho años. Quiero decir, ¿qué cojones me va a sorprender ahora de las historias de Batman, Superman, X-Men, etcétera? Nada. Pero estoy encariñado. Me gusta esa rutina mensual. Ojalá todos protegiéramos la rutina del amor. Me refiero a veinte años de tu vida dejando un post-it en la mesita de noche, dando un beso de buenas días por cariño y no por inercia, que cada vez que te suceda algo bueno, o malo, el primer impulso sea llamarle. Todo se pierde. La vida es demasiado larga y llena de vicisitudes. El amor es, simplemente, implicarte en los detalles. Si tienes dudas al respecto, observa.

Vivo en un pueblo del extrarradio de Madrid. Zona alta. Muchos parques. Gobernado por el PP. Tragedia. Otro momento destacable del día ha sido ir a dar en una de esas zonas verdes de comer a los patos. Con mi ex. Hay pocos hombres que estén a su altura, yo desde luego no soy uno de ellos. En cualquier caso es relajante. Debo añadir que hay plaga de conejos enanos, llevan sobreviviendo al invierno y a las redadas del ayuntamiento más de tres años. Es real.

Cambiando de tema mi economía es parecida a la de España, gasto más de lo que recaudo. Odio trabajar. Odio trabajar. Odio trabajar. Me gusta el ajedrez. De hecho ahora, mientras escribo, estoy perdiendo una partida contra la maquina en nivel cinco. Lo cual quiere decir que, básicamente, soy un fracasado en cualquier actividad que practico.

Y aquí, ante el jaque mate inminente, la habitación iluminada débilmente por el monitor y el sinsentido, solo puedo brindar por ti, por llegar hasta aquí, por leerme, por apreciarme por lo que sabes o crees apreciar entre líneas, por darme una excusa para, no sé, ¿escribir? ¿Mentir? ¿Carecer?

En cualquier caso, gracias.