El amor era dejar que las luciérnagas iluminasen mi camino entre las ruinas. (06/30)

Ayer me sentía triste

ya no creía que la escritura tuviera valor en sí misma

las palabras ya no eran un fin

ni un abrigo

ni un destino

ni trinchera

ni escenario

eran amor a lo inútil, a lo obsoleto, a lo innecesario, a lo imperfecto

eran un intento fatuo de contentar a un loco de hambre infinita

una necesidad fetichista y necia de atrapar un presente que mutaba y desaparecía

Supongo que siempre tuve miedo a la tiranía de lo real

por eso elegía la sacudida de la nostalgia

el ensañamiento de la pérdida

la repetición inventada de un pensamiento digerido y acabado

el teatro de la página en blanco donde inventariar pasiones inefables

Pero aunque a veces las palabras nacían tan desquiciadas y vagabundas

que ningún poema era capaz de sostenerlas

no podía huir del deseo de un amor que cosiera mi interior

que calmase la elipsis de mi mirada

que besara los cristales rotos de mis dedos

Cuando la musa apareció me arrepentí de inmediato

no quería sufrir tanto

no quería humanizar mi pena

no quería golpearme contra su horizonte infinito

Pero ya era demasiado tarde

Con ella el sexo era dejarse devorar por los chacales

era regresión a las drogas emocionales del pasado

era sensibilidad a flor de cuchillo

era echar pólvora a las cicatrices esperando la tiranía del petricor

era la patología del líquido amniótico

era el delirio de Werther

era la tristeza del paraíso perdido a la sombra del grito

Y al amanecer, antes de abandonarme, me susurró al oído
que no fuera cobarde y siguiera adelante
que el amor era escribir de unicornios y pasiones esdrújulas en los cementerios
era dejar que las luciérnagas iluminasen mi camino entre las ruinas
era liberar a los caballos de la exaltación antes de la hoguera final.