viernes, 16 de marzo de 2012

Busco entre tus piernas la fe y hundo mi sol mojado en tu piel.

Abajo, en la ciudad, la venganza de Dios defeca en forma de precario y amorfo zoo de mierda ambulante, monos con la locura pintada en sus rostros llenos de mediocridad. La ciudad reposa, nunca muere, solo mueren tus sueños, tus estúpidos idealismos, donde eres tú mismo quien encabeza el pelotón, quien da la orden de disparar. Cuando ella intenta guardar las formas con su coño lleno de esperma ya es demasiado tarde, solo buscas el fundido en negro de las pastillas, huir de esta pesadilla, de las sobadas y vacuas metáforas sobre soledad y mutilación. Y te derrumbas.

Esta noche el Poeta, está solo, no siente pasión por las palabras. Rescata la botella de vino y sube y baja por su vertedero anímico, cantando canciones de miope nostalgia llenas de lencería roja y desahucios de amor.
La ciudad da un respiro, aún faltan horas para que amanezca. Un desierto de cemento y ladrillo, un cementerio, como una vieja fotografía en blanco y negro con los bordes desgastados. Capas de polvo sostenidas solo por el ruido lejano de algún coche. Brinda de nuevo auspiciado por la música que palpita en sus venas, por las conexiones que permiten estas palabras, por el vaticinio, el desconcierto, por la falta de ese algo indescifrable. Quizás simplemente aguarda la musa, la inspiración que le salve de languidecer, quizá solo busca algo que le reconforte. Los demás piensan que es un misántropo, pero solo es débil, frágil en sus sentimientos.

Cada noche reúne algo de valor, utiliza la navaja y se despedaza el pecho. Saca su corazón y lo mira fijamente. Lo muerde para sentir ese dolor inaudible más cercano, menos alienado por el tópico. Y luego utiliza la sangre que sigue bombeando para escribir. Pero no consigue expresar nunca lo que quiere, no hay alma, está cerca, rozando esa sensualidad que siente, pero no llega a convertirla en palabras, solo es una marisma abandonada. Cuando el fracaso es inapelable lo vuelve a coser en su interior, un interior cada vez más grande y polvoriento.
Pero esta noche es distinto. Ella aparece…Numen. Esta ahí, sentada sobre el estercolero de sus sentimientos, con los pies desnudos manchados con su sangre. Su piel es sueño, sus labios locura, su cuerpo pura poesía, con una expresión de música sinfónica sinestésica de belleza inexplicable.
El Poeta esconde su corazón, y hace que sus versos resbalen por su piel dominándola. Una oración de lascivia que devora su cordura. Deseo febril, un disparo hormonal a bocajarro que los embriaga por la necesidad de poseerse, follarse, aniquilarse en una unión perpetua de almas y cuerpos.

En la ciudad los habitantes arden, los versos del Poeta influenciados por la belleza de Numen provocan la lascivia, la locura general. Cuerpos desnudos retozan en las calles. Las esquinas emanan el olor a semen caliente, sudor y sexo. Todo el mundo se ofrece con las piernas abiertas, o enhiestos, a los demás. Nadie va a trabajar, en los colegios los profesores dilatan anos, practican felaciones. Pronto será insuficiente, la histeria es colectiva, cuerpos desgastados, delirio furioso, mentes perturbadas con un hambre voraz por el cuerpo. Almas desnudas y espectros hacinados en descampados, consumidos por la labor de dar y recibir placer. Sus cuerpos privados de flujo, saliva, lágrimas y sudor yacen abandonados en cualquier parte de la ciudad con los genitales destrozados.

Pero no dura mucho. Numen una noche deja de amar al Poeta. Hay amores que se sacian...se derriten...caducan por agotamiento. Numen se convierte en alguien voluble, caprichosa, maniática, soberbia. Una pura contradicción frígida en esencia. Ni el más endulzado de los poemas puede incendiar su corazón, convertido ya en un invierno emocional. El Poeta enloquece totalmente.

La ciudad vuelve poco a poco a la normalidad, las mujeres siguen fingiendo orgasmos, los solteros siguen masturbándose con los mismos videos de mierda, la gente sigue pagando por la sordidez de media hora o la de toda una vida previo contrato matrimonial, todo es efímero en el cerebro de una mosca de fruta. Nadie habla de esa semana, simplemente se restaura la rutina, insatisfechos o no, y se sigue adelante, respetando el precepto kafkiano, dejando las explicaciones o el mando a otros.

Pero el Poeta no puede olvidar, se siente desesperado, sabe que ha perdido algo importante. Por eso, una noche como esta, mientras observa la glacial mirada de su musa, se quita la camisa, se abre el pecho y saca su corazón de nuevo. Lo mira fijamente y lo lleva a la cocina. Allí lo cuece con su propia sangre y se lo da para cenar. Numen primero lo observa con desconfianza, lo prueba lentamente y ya, con ansia, lo devora totalmente. Poco a poco va recobrando la luminosidad en la mirada, su piel vuelve a reflejar la luna menguante. Vuelve a ser Ella.

Los ojos del Poeta se inundan de lágrimas al contemplarla y cuando, minutos después, muere en sus brazos, sonríe satisfecho: al fin ha conseguido expresar de forma tangible lo que sentía.

Narayan by The Prodigy on Grooveshark

16 comentarios:

  1. Cierto, solo mueren los sueños y algunas veces, también los cuerpos. Sería curioso oírte cantar borracho xD

    Todos tenemos frágilidad, aunque algunos la esconden entre látigos y sexo sucio jajaja.. pero como decía Pessoa el poeta es un fingidor, ya sabes.

    se me han saltado las lágrimas... serás poeta, maldito!!!

    Tú solo mutilas palabras.

    http://www.youtube.com/watch?v=ivC0pK298jE&feature=related

    Besos con niebla.

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  2. "Te doy mi corazón..." empezaba el poema...

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  3. ¡¡Oh¡¡...
    Tengo que volver a leer "El perfume" de Patrick Süskind.

    El pueblo lo devora...pero...¿quién le quita lo bailao?
    Yo creo que el amor da esa pátina de romanticismo a los monstruos...

    Un beso por tu escritura.

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  4. Poeta y Numen, ciudad y vertedero… menudo tobogán, me parece un compendio perfecto, como esto que acabas de hacer. Hace un par de años te hubiese dicho que el amor no caduca, no hay fechas o límites, algo tan bien construido no se puede descomponer de un plumazo. Te hubiese dicho que hay uniones que desatan el más temible de los cataclismos. Pero ahora tengo experiencia, ahora vivo mi realidad con los ojos bien abiertos, despierta. No sé, creo que estoy cansada.

    Un beso con agujetas, querido A.

    Ahh, gracias, quedó precioso :-)

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  5. Has descrito muy bien el proceso creativo...ese en el que te sacas el corazón y dejas que lo devoren. Después te das a la bebida, al sexo sin amor y te dedicas a echar de menos...

    Un saludo.

    Oski.

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  6. La madrugada siempre es un momento complicado cuando se deja a la cabeza que suele lo que le viene en gana... seguramente te sonará muy pretencioso si te digo que por esta vez ( no siempre:-) creo que he entendido lo que expresas con tu leguaje metafórico y aunque no sea así, me gusta pensar que es así. También a mi me gusta fijarme en las cosas que nadie ve, aunque casi nunca veo la mosca en de la peli:-) pero veo otras cosas.

    No sé M, a mi no me gustan las diosas devora corazones, ni los poetas que se lo sirven en bandeja, no creo que salga nada de un baño de sangre o de lo que sea, de ningún tipo. Tras la borrachera, lo único que queda es la resaca y de la resaca al final, un terrible dolor de cabeza y la solemne promesa de no volver a probar el alcohol, jamás:-)

    Sólo que siempre volvemos a caer. A ver si con suerte, por una vez, bebiendo, no hay efectos secundarios, ni daños colaterales...aunque sepamos que eso es imposible. Por eso, desde hace tiempo, soy abstemia:))

    Por si no entiendes nada, no te preocupes, sin querer y por eso me gustan tanto los blogs, comento para otros, pero en realidad, sólo pienso en letras.

    Literariamente hablando, cada vez lo haces mejor. Si no expresas lo que deseas, te acercas mucho.
    Gracias por este ratito, cuando seas famoso recordaré que un día leí tu blog:))

    Un beso, feliz finde... aunque ya sé que te toca curro... y... aquí lloverá.

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  7. Empezar con la foto de Ian, seguir con la humanidad y mortalidad del Poeta y terminar con The Prodigy...vamos que te ha quedado redondo, redondo pequeño Bukowski ;)

    Besos.

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  8. Solo una hombre como tú puede morir en una delicada introspección, y hacer de ella un texto asombroso y hermoso; asombroso, sí.

    Como la poesía misma, los viajes interiores son siempre en soledad.

    Buen fin de semana tengas querido...

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  9. Un relato completo, de atmósfera lúgubre, de amor y de sombra, de vida entregada.
    Ella solo es posible a costa del Poeta, ¿a quien ama él?

    Un saludo

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  10. Perdonad el retraso. Tengo un plan maquiavélico para alcanzar la felicidad, consiste en llegar al nirvana de un encefalograma plano, esa misma vacuidad mental de la que disfruta la mayor parte de esta sociedad de zombies. El plan tiene fallas porque el método elegido es el alcohol y el camino se muestra arduo y lento. Las resacas suelen ser mortales con cantos al suicidio, y me cuesta escribir por los temblores, pero aunque me jode haber olvidado el número exacto de lunares que tenía Ella en la espalda, no quiero fracasar también en esto.
    Ahora las respuestas, escribo con el pene, espero perdonéis las faltas de libido.

    La que canta:
    Gracias por la música. Eres un alma sensible y me he aprovechado de ello, no quiero pedirte disculpas, la emoción por el solo hecho de hacerse notar, esa justificada. Canto borracho, pero desafino, solo me sale bien con Jim Morrison.
    Besos de vodka y trankimazin. Feliz fin de semana. Disfruta de la pólvora, sea en el quicio de la ventana o entre sabanas.

    Francesca:
    Un corazón no es para siempre, a veces tienes que devolverlo.
    No me gusta mucho la poesía, pero es agradable que veas algo parecido a ella en mis párrafos.
    Buen fin de semana.

    Marián:
    Tienes razón, pero me quedo con el Fantasma de la Opera. Grenouille…bueno, nunca me termino de gustar ¿disfrutar? Ni siquiera entendió que estaba enamorado, simplemente la mató y la sublimó en un perfume. Pero sí, hagámoslo, yo también cogeré el libro y lo releeré.
    Un beso, viento del sur.

    Galia B:
    Numen: ("presencia", plural numina) es un término latino que se refiere a la deidad y abarca el sentido sagrado y de inmanencia que había en todos los lugares y objetos para la religión romana.
    Gracias a ti por la inspiración, y por descubrirme una palabra tan hermosa.
    Ten fe querida Irene, simplemente disfruta del presente y sigue adelante, ¿Quién sabe?
    Buen fin de semana… :)

    Tropiezos y trapecios:
    Tienes razón, ese es el sentido en una primera lectura de lo que he intentado hacer.
    Un placer tener por aquí.

    Adriana González:
    :)

    María:
    ¿Pretencioso? Estoy seguro de que siempre ves el tapiz claramente, aunque a veces, por torpeza o abulia, no haya ni siquiera un dibujo real y solo niebla y dudas.

    Claro, a mí tampoco, pero el amor es así, y cuando se disfruta te maldice. Luego, en la vida real, cuando no hay sed ni resaca, cuando hay tiempo libre y quieres sentir algo, pero con cuidado, prudencia, con ese andar hacía atrás pero con el destino ya cerca, puedes elegir lo mejor, lo menos malo. Se rompe el misterio y sigues viviendo.
    ¿Famoso? No, no estropeemos esto, queda íntimo, sesgado, sin pretensiones, ese extraño mutilar de verdades y mentiras, que tú y los demás comentáis o leéis con un poco de placer y un mucho de paciencia.
    Buen fin de semana, sí, trabajo, el lunes incluido, maldita sea. No creo que llueva, sal y golpea corazones con tu falda airada.
    Un beso.

    Ficticia:
    Gracias ;)

    Chatnoir:
    Me ruborizas, querida catalana, pasa un buen fin de semana.
    Un beso enorme, no quiero quejas luego ;)

    CalmA:
    Gracias por tus palabras, corro el riesgo de creérmelas, menos mal que me acompaña tu belleza, que convierte mis palabras en un espejo.
    Buen fin de semana también para ti. Disfrútalo.

    Pilar:
    Supongo que él ama el acto en si de creación, que le convierte en poeta y le saca de la mediocridad de todo lo demás. O no sé.
    Un abrazo.


    this is the end, mi only friend the end…

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  11. Éste es de los míos, me gusta, lo he leído varias veces. Estaba convencida de que te referías a "Numen" de Julio Herrera, un poema buenísimo, casi tanto como tu prosa de hoy. Y el chico de la foto es muy guapo, no sé, me da que volveré otra vez para verlo. Ah, todavía no ha habido cambios por tema laboral. Creo que esto va para largo. Así que de momento sigo en el mismo lugar y con el mismo número. Si hubiese cambios te avisaría. No sé muy bien para qué ;)) pero te avisaría. Y levanta esa libido que estoy empezando a perder la fe y a sospechar que eres astemio.
    Besos de las tres. Eres un sol.

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    1. Bueno, nunca se sabe, a lo mejor acabas cerca de Madrid y podríamos quedar o algo...xD
      Ja, ja, bueno, asociaba faltas de libido al escribir con el pene, a faltas de ortografía, sí, retorcido, lo sé.
      Un beso también para las tres ;)

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  12. Pero...¡¡qué va!! nunca es el final, cuando se dice ¡¡hola!! y sale el sol aunque parezca que se pone :)))
    Que no me gusten las resacas no quiere decir que no me encante tomar vinitos con los amigos, mi abstemia siempre es relativa:-) lo mío, no es por pereza, es por puro terror, pero... ¿tú sabes lo que me gusta a mi hablar en Morse? jajaja ¡¡es mi ...uno, de mis vicios!! casi nadie sabe... y tú, sí. Graaaacias:-)

    Y...¡¡Venga!! ya sólo te queda hoy y mañana.... para los demás, mañana llega... hasta el viernes.
    Mientras te escribo me estoy partiendo de risa, que lo sepas...aaah! y yo no golpeo nada... ni la mesa si quiera:-)


    PD
    aaah! ( bis) De esta de Extremoduro, sólo se salva eso... el título y el guitarreo...naaada más. Soy mala, lo sé;-)

    Muaaakss

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    1. Está siendo una semana rara, además como al final no tengo cita me he puesto a hacer horas extra…xD parezco ya alguien normal con mis cuarenta horas de trabajo a la semana.
      Puede que tengas razón pero teniendo en cuenta cómo está la música en España, una frase y el guitarreo ya es suficiente para mí ;)
      Besos.

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