El amor es correrse demasiadas veces con el mismo idiota. (01/30)

Soy un cínico, un tipo lúcido, sé que las relaciones están condenadas al fracaso. Te enamoras de un ideal, de una oquedad con nombre de mujer, de una veleidad misteriosa. Y pasado el tiempo, cuando todo es desvelado y los niveles de oxitocina y dopamina vuelven a sus niveles normales decides si inicias o no esa rutina llamada apego. Si sigues adelante corres el peligro de que aparezca una desagradable y desquiciada combinación de vuestro ADN que te obligue a aturdirte con las obligaciones sempiternas de la paternidad. La mejor alternativa es no atragantarte con las canas de su vuestro amor (o de su coño) y volver esperanzado al supermercado de carne a comprar otros boletos. Lo que se sacrifica al tiempo se pierde para la eternidad.

Acabo de llegar a casa. Cambio de turno. La necesidad de dinero nos convierte en esclavos asalariados. Seis horas de trabajo mal pagado, mi masa encefálica deslizándose sobre el ordenador de empresa y derritiéndose lentamente. Pero al menos había aire acondicionado, en este cuchitril que llamo hogar hace demasiado calor. He comprado dos packs de cervezas frías, pero el plan de escanciarlas por mi maltrecha garganta mientras veo una serie me deprime aun más. Necesito un incentivo, algo de belleza. Llamo a Helena, le ruego que venga. Por suerte no tiene nada mejor que hacer y una hora después está delante de mi puerta. Luce un nuevo tatuaje, un uróboros le recorre el hombro izquierdo. Sus ojos brillan al enseñármelo.

Se tumba conmigo en la cama y acepta una cerveza. Enseguida se anima y empieza a ponerme al día de sus proyectos, la mayoría inconclusos. Es más joven que yo, todavía tiene cierta esperanza en el futuro, no ve la vida como un lugar lleno de barricadas y guillotinas. Mis manos acarician su piel, ella cierra los ojos y sigue hablando. Me encantan sus tatuajes, tiene medio cuerpo cubierto de tinta, quiere ser modelo y se publicita a través de sus redes sociales. Mi favorito es un ciclo lunar completo que le cubre media espalda. Creo que es adicta a esconder su piel, al dolor de la aguja, pero aunque la temática Suicide Girl funcione en Instagram, sus sesiones no dan dinero suficiente para vivir de ello. Por eso nos conocemos, porque trabaja de teleoperadora, allí su imagen no importa, solo su voz, una voz que se parece al gorjeo de un pájaro en medio de la tormenta.

Mis caricias son cada vez más profundas y ella responde con todo su cuerpo. Naufrago en su boca, necesito poseerla, hacerla mía. Lamo los piercings de sus pezones mientras la desnudo. Me introduzco en ella con más violencia de la deseada, pero es así como nos gusta desflorar el hedonismo. Cambiamos ternura por pornografía, reventamos nuestras costuras para dejar salir el frío. Unos minutos después la fricción consigue el milagro y por un instante desconectamos del mundo. No existe nada más allá de nosotros, hemos logrado tocar la santidad, la transcendencia. Nuestros cuerpos se estremecen, el atardecer chilla en nuestro interior, la bomba atómica cae transformándonos en pájaros que ascienden sin límite, embriagados, poseídos, felices, gloriosos en el desastre.

Solo dura unos segundos. Nuestra humanidad nos asalta de nuevo, mi flaccidez nos separa. Saco algo de hachís y empezamos a fumar. Se me nubla la mente, pero no demasiado. Su olor me sigue excitando. Su compañía. Su voz. Hay algo real en ella, una belleza superlativa que no se ha apagado del todo al satisfacer el deseo. Sé que es un error en cuanto lo pienso, pero no lo puedo evitar: necesito que se quede, que siga conmigo. Ella asiente, sin darle importancia, mientras su risa reverbera perezosa por la habitación. Mi siguiente pensamiento, antes de volverla a besar, es que quizás la lucidez esta sobrevalorada.