Es el juguete roto de unos niños que ya se han hecho mayores
El momento de gloria del loco
Un chupete con forma de garfio
Los celos de la rutina ante las cosas imposibles que sueñan las arrugas de la noche
Son los fuegos artificiales de tu ropa interior cayendo al suelo
Tu cuerpo de placer habitado, donde el tiempo pierde siempre el equilibrio
Tu ausencia también, que duele y se transforma en cornisa, en silencio de cristal
El borracho aterido, que pasa toda la noche agarrado a su fláccida farola
La ambulancia que persigue a la muerte y se salta todos los semáforos
Un deicidio vulgar el jueves de madrugada
Es un orgasmo, un estertor de nieve cubriéndolo todo...
Pero ante todo, el poema somos nosotros
Mis manos ensoñando, dibujando palabras que nunca besaron
Y tus ojos, otorgándoles una oportunidad de redención.
El momento de gloria del loco
Un chupete con forma de garfio
Los celos de la rutina ante las cosas imposibles que sueñan las arrugas de la noche
Son los fuegos artificiales de tu ropa interior cayendo al suelo
Tu cuerpo de placer habitado, donde el tiempo pierde siempre el equilibrio
Tu ausencia también, que duele y se transforma en cornisa, en silencio de cristal
El borracho aterido, que pasa toda la noche agarrado a su fláccida farola
La ambulancia que persigue a la muerte y se salta todos los semáforos
Un deicidio vulgar el jueves de madrugada
Es un orgasmo, un estertor de nieve cubriéndolo todo...
Pero ante todo, el poema somos nosotros
Mis manos ensoñando, dibujando palabras que nunca besaron
Y tus ojos, otorgándoles una oportunidad de redención.
Cuando te pones, te pones. Éste sí que es un post precioso; poesía...música...imagen...¡todo¡
ResponderEliminarGracias.
Un beso enorme.
La sinergia de los elementos a veces sucede por pura casualidad ;)
EliminarGracias a ti por leerme.
Besos querida Marián.
Es una mente prodigiosa capaz de despertar lo desconocido
ResponderEliminarEs el calor a las dos y media de la mañana de un enero bajo las sábanas
Una sonrisa que congela el tiempo
Una declaración de intenciones
Es un nuevo abecedario, una manera nueva de llamar a las cosas por otro nombre
Es una voz intensa apaciguando un llanto y un acento capaz de despertar y acelerar gemidos
Un sueño haciéndose realidad
Lágrimas que desbordan
Esperanza que está llegando
Los sentimientos sin etiquetas
Dedos mojados
Canciones con sentido
Los besos que están por darse
Es lo que está por llegar
Por encima de todo, el poema eres tú… siempre tú, inabarcable
Es precioso, como todo lo que escribes.
Pd. me gustaba más la plantilla sin la franja azul.
Empezando por el final, ¡no sé por qué demonios ha aparecido! Qué rabia, estuve cambiando una cosa del html para que no se abriera una página nueva en cada enlace, y de pronto apareció. Al final creo haberlo arreglado, pero seguro que he estropeado otras cosas.
EliminarJa, ja, me ruborizas, me haces la competencia con tus palabras de forma magistral, sí, no hay mejor poema que dos cuerpos estremeciendo el invierno bajo las sabanas, pero espero que, de llegar algo, llegue pronto, a fin de cuentas el tiempo es precisamente lo más valioso que tenemos, no conviene desaprovecharlo.
Gracias una vez más por tus palabras, tú si que eres toda una poeta, solo hace falta que te lo creas un poco.
Besos.
A su fláccida farola?
ResponderEliminarEres un poeta, por más que lo niegues. Desde ese verso me has rozado eso de lo que carezco.
Besos poeta.
Ja, ja, ya te gustaría no tener “eso”, simplemente la propia negación lo hace más vívido y real xP
EliminarSí, también es uno de mis favoritos, ¿qué es ser poeta a fin de cuentas? Quizás simplemente tener musas ;)
Besos bella dama.
R... tantos días de abstinencia forzada me han sentado muy mal...
ResponderEliminarCreo que ya no tengo criterio o que he perdido la perspectiva contigo... o es que realmente todo lo que haces me encanta?
Eres un poeta, corazón, magistral, como siempre.
Besos de jueves.
Gracias por tus palabras querida, siempre es un placer agradarte ;)
EliminarBesos de sábado.
!!Hola,rorsch!!
ResponderEliminarSoberbios los tres post.
Logras sacar de mi la pasión salvaje q me inunda cuando me zambullo en tus letras.
Muchísimos besitos.
¿Pasión salvaje? Espero que tengas alguien a tu lado para poder encauzarla debidamente…xD
EliminarUn abrazo.
Los ojos absortos del que no se cansa nunca de mirar, para recobrarnos de una vida sin letras...
ResponderEliminar¿Qué sería de un texto sin sus lectores, que sería de una vida sin público? ;)
EliminarUn abrazo.
Tus manos ensoñando con tus letras y mis ojos leyendo algo tan bueno!! Besos
ResponderEliminarGracias por el comentario, siempre es un honor acertar de vez en cuando ;)
EliminarAbrazo.
Hola Rorschach!!!
ResponderEliminarNo puedo dejar pasar la oportunidad de comentarte este poema, pues me parece de una ternura y calidez insuperable, muchas gracias por escribir así.
Es indudable que los poemas dicen mucho de nosotros, de nuestros sentimientos, aquellos que de normal ocultamos y a través de la poesía, salen desde dentro de nuestro corazón, por eso mismo, te doy las gracias.
Un beso a ese corazón que derrocha romanticismo!!!
Ja, ja, no sé, la verdad es que ya ni siquiera recuerdo muy bien lo que escribí, siempre he pensando que los poemas son un reflejo intenso de un instante, un momento exaltada de tu vida atrapado en ámbar, como esos mosquitos prehistóricos. O quizás le quito importancia para que nadie descubra mi indefensión cuando me lee. Elige tú.
EliminarBesos.
podria ser mucho mas bello
ResponderEliminar