Se tardan cuatro segundos en desnudarme, yo te doy dos…

Hoy me he levantado veinte años más viejo. La cama estaba fría, no había luz ni gas. La casa estaba cubierta por una capa de polvo y fuera el viento soplaba, el tráfico chillaba. Me he vuelto a acostar.

No es necesario mentir, ni sentir una palmadita esquizofrénica en el hombro para escribir. Solo somos putas viciosas incapaces de pedir un polvo cuando lo necesitamos. Patéticos seres humanos que se zambullen en sus miserias, racionalizando sus pequeños sadismos, leyendo a Von Gotha fijándose en los diálogos. Dibuja unos penes con alas, colecciona cicatrices, despliega tu complejo de polilla suicida en mitad de la carretera. Se real. No busques retos insalvables.

Al final no existe un “nosotros” solo la radicalización de una necesidad, no te sientas mal al abrirte de piernas, al pedir que te muerda el cuello, al mostrar el cerco mojado de tus bragas. Tienes necesidades, hay que satisfacerlas, no te masturbes con mis palabras, sal a la calle, ve a la playa, disfruta del sol, del aire, escoge a tu macho alfa y fóllatelo. No es tan complicado, somos carne lubricando carne, quema la película de Amélie si sus postulados no te hacen feliz, busca el orgasmo, esa palpitación en tus labios, esas manos recorriendo tu cuerpo, húndete en el desasimiento del deseo, de mi deseo de tí. Se mi psicópata, mátame lentamente, haz que sienta la necesidad en tu ausencia, guíame, muéstrame porque merece la pena seguir existiendo, destroza mi piel, mis músculos, conviérteme en dolor, pero aléjame del número, de la masificación. Fóllame, humanízame.

No conviertas el rechazo ajeno en propio, no te busques reflejada en sus ojos. Obsesiónate contigo misma, con tu placer, mastúrbate una y mil veces naufragando con tus dedos, con el olor de tu perfume, sal de nuevo sin ropa interior, folla en los jardines derritiéndote en la hierba mojada, muéstrame los incendios de tu cuerpo. Déjame agonizar sobre ti una vez más…

El amor es un cinturón de castidad, ¿Quieres intentarlo conmigo?