Lo habíamos intentado, algunos más que otros, pero ya no quedaba tiempo

Seguía siendo joven

los días

(como olas que nunca te aburren)

conservaban un cierto encanto

de descubrimiento personal.

Estábamos en mi casa

(el humo del hachís inundándolo todo)

Manolo se metió unas rayas de coca

sobre mi libro de Kierkegaard

(nunca lo terminé de leer)

le pusimos “Réquiem por un sueño”

y casi nos morimos de risa.

En otra habitación una pareja discutía

(The End, como un amanecer, sonaba de fondo)

y aunque a nadie le importaba demasiado

todos prestábamos

muchísima atención.

Salimos de allí en busca de más.

y conocimos a una chica

(¿qué será de ella?)

tenía una risa estriada

un complejo entrañable

y un novio alemán al que veía
una vez al mes.

Y yo solo quería correrme

sin complicaciones

ni mensajes de amor.

Pero no, no me atreví.

¿Acaso importaba?

Me sentía atrapado

como una rata de laboratorio.

A veces ni siquiera sabía

si realmente lo estaba pasando bien.

Me conformaba con gritar un poco

contra la balaustrada de la nada
mientras esquivaba al cocodrilo hambriento
y su taciturno tic-tac.

Han pasado diez años
pero sigo esperando el milagro junto a Leonard Cohen
tímido, frágil, quizás estúpido
con muchos recuerdos
pocas hazañas
y algunos números de teléfono
a los que molestar de madrugada.

Quizás no me haya ido tan mal después de todo
aunque a fin de cuentas
soy yo quien elige aquí el final
no la vida.

Algo bueno tenía que tener, por fin, la puta literatura.

Incesto en un suspiro entrecortado de despedida.

Miro al cielo en búsqueda de algo

(un espejo se hace añicos)

y el silencio sobrecoge

con su virtud atea.

Eyaculo sobre la piedra

varias veces

y veo crecer una rosa

blanca

y totalmente muerta.

Otra botella, ave de rapiña

brindis a la nada

a su secreto.

Alimento la flor

con la negra savia de mi huida.

La gente muere lentamente allá afuera

como esclavos

sin apenas darse cuenta.

Y el amor

en su trono purpura de sudor

se convierte en violencia y tormento

en venas fatigadas llenas de vómito.

La bebida sodomiza

como charcos de agua sucia

que se estremecen

sin entender por qué siguen ahí.

¿Ganar, perder?

¿Para qué, si el mundo nos va a olvidar de todos modos?

La literatura es una puta que finge orgasmos

Dios apuesta al caballo equivocado

tus cenizas caben en un dedal.

No me atrevo a conocerme a mi mismo

no me atrevo a mirar

a recordarme.

Y antes de que las mentiras

destruyan mi cuerpo

(lágrima de estiércol

reja de jardín)

beso a la serpiente en la boca

y extiendo el antebrazo

para terminar con la farsa.

Pero justo en ese momento

los peces del acuario gritan:
“Jesucristo era Judas, y murió en la horca
ajeno a las voces de su cabeza”

Y el genio

disputa su partida de ajedrez

con la Muerte

mientras la música

pide

una noche más.

Solo una noche más.

No he ido a trabajar porque no quería dejar de vivir.

La nieve caía de tu rostro

y te desnudaba como un jardín

sobrecogiéndome

arrugando mi instinto

sin dejarme ver que eras una esfinge sin secreto.

Luego vinieron los diamantes de saliva

los ciervos preñados en nuestras muñecas

la sonrisa prestada y eterna de tu oso de peluche

los ojos de miel azabache para los días de lluvia.

Pero al cabo de unos meses

tú, mi querida veleidad

princesa de cuento

empezaste a convertir el amor en asesinato

a ser una niebla necrófila que encanecía mi mente.

No se cuánto duró.

Demasiado.

O quizás demasiado poco.

Pero un día cualquiera

sin un motivo especial

te maquillaste con el carmín de mi sangre

y, como un sueño prestado, desapareciste para siempre dando un portazo.

Y allí, con el murmullo de las cucarachas

la copa rota

y la belleza perdida

pensé:

“Así suele acabar todo. Siempre”

Y como no quería ser un despojo poético

ni pensar en sirenas varadas en el alfeizar

tras muchos meses

de arduo esfuerzo

conseguí olvidarte.

Una especie de tregua

de sereno vacío

pero, ¡qué demonios!

Podría llegar a acostumbrarme.

Entonces tocaron al timbre.

Vacilé un instante.

Pero al final abrí la puerta.

Era otra.

Alguien distinto.

Y todo volvió a empezar.

Una cuestión de perspectiva.

Le ordeno que se desnude. De rodillas. Sobre la cama. Separa las piernas. Ábrete. Mi mano es una fusta. Golpes moderados. Marca roja sobre sus nalgas. Expuesto. Humillado. Su polla dura, enhiesta. Habla sin permiso. Indisciplinado. Mi pie en su cabeza, hundiéndole contra el colchón. Pide perdón. Empieza a chuparlo.

Le observo excitada. Empiezo a acariciarme el clítoris, miles de terminaciones nerviosas, hinchado, húmedo, mientras me follo su boca con el pie. Es suficiente. Le ordeno ponerse en posición de nuevo. Empiezo a acariciarle. Primero un dedo. Poco a poco. Dentro. Fuera. Gime. Empiezo con el segundo. Un poco más rápido. Bien. Buen perro. Es el momento. Doble dildo, con arnés. Casi iguales. Me lo introduzco lentamente. Ajusto las correas. Lubrico su parte. Me mira asustado. Queja. Azote. Empiezo a presionar. Gime. Dolor. Me aferro a su cintura para hundírselo. Grita. No paro. No puedo. El placer es demasiado intenso. El dildo atraviesa mi coño con cada nueva embestida. Me muevo como si fuera un hombre follándose a una puta, ajeno a todo excepto su placer. Él sigue gimiendo de dolor pero empieza a moverse a mi ritmo.

El consolador está casi entero dentro de él. Acelero. Me corro. No me cuesta nada, me encanta poseerlo así. Le ordeno darse la vuelta. Se tumba boca arriba y se sujeta las piernas en alto. Me coloco encima de él. Sigo metiéndosela, mi cara pegada a la suya, diciéndole obscenidades. Ya no se queja. A la pequeña zorra le empieza a gustar. Aumento el ritmo, se la clavo con fuerza mientras le miro a los ojos. Su polla se balancea de un lado a otro. Sé que quiere tocarse pero no le he dado permiso. Se la cojo, empiezo a masturbarle. No tarda mucho en correrse, con fuerza, manchándose todo el pecho. Me embadurno los dedos y le obligo a chuparlos, a limpiarme.

Y en ese momento, mientras se la saco lentamente del culo, al observar su mueca al tragárselo, vuelvo a correrme.