Oda al Coño.

Un coño es una orilla que nunca miente

Un desliz de flor arqueada que deja mi Polla dolorida

Un pedestal donde esconder todas mis sonrisas vulnerables

Un charco de tiempo que dejamos olvidado sobre un Sueño

Un empujón sórdido que traduce el Silencio y humilla a la Palabra

Una apuesta perdida con el Abismo sobre el color de tus bragas

Un incendio descontrolado, jardín de pavesas

El perfume con el que viste el viento sus heridas

Un coño es un naufragio

Un piano entre las ruinas del prostíbulo

Una guillotina ardiente cuando eres nieve

Un silbido en el precipicio

Una herida con forma de certeza

Un hogar donde la Muerte sueña conmigo y sonríe

Donde explota el paracaídas de la lucidez

Y todas las revoluciones triunfan

Un coño es un castillo sin coartada

Una grieta que está aprendiendo a hablar

Un bar donde sirven Amor en copa grande y sin hielo

Un espejo que todavía cree en unicornios

Una nostalgia sin ventanas que convierte mi cuerpo en orfanato

Caer dentro de su Belleza

Es la forma más sencilla de volar

Porque es ahí donde

Lo Imposible mira con odio a lo Posible

Y da su golpe de estado.

No es que quiera elegir entre desidia, decepción o taras mentales, con que me sujetes del pelo mientras me la metes con dureza me conformo.

La literatura es ofrendar memoria

intentamos apropiarnos del sueño de sirenas y unicornios

pero fallamos, porque la fantasía está en el pecado de tus labios

no en esos versos que suben gritando por la pared del manicomio

y amenazan con arrancarme los ojos.

¿Quizás un poeta es un filósofo con sentido del humor?

Es difícil superar lo efímero

escribiendo una y otra vez sobre el cadáver de lo anterior

en la arena de una playa llamada vida.

Pero así es el poema: explota en tu pecho mientras intenta huir
sensación simultanea, como un amanecer

la palabra vive cuando se pronuncia, cuando te manchas de tinta
como el sol despejando la niebla

como mariposas bailando un vals entrópico entre las pavesas de una hoguera de San Juan

como tu mente, rompeolas con vocación de puente, jugando con el Otoño

como mi lengua –lluvia de gasolina- haciendo explotar un Mundo entre tus piernas arqueadas.

Los presagios no tienen importancia, dejemos a los matices jugar solos

el amor siempre deja surcos y arrugas en la carne, transforma el sexo en cadalso

todo cambia cuando miras en el gran Espejo llamado Vida

y descubres que Dios ha fracasado

Aunque peor sería un laberinto sin Minotauro

una vida sin poesía

una veleta sin cierzo

una polla sin ventanas

un alma de tuerca que olvida el olor de la nieve.

Dickinson mece mis pensamientos

me susurra que el Paraíso es un osario donde las flores mueren de pie

y las moscas dejan huevos en los ojos.

Todo es mucho más real en el Infierno

donde la Belleza y la Verdad son hermanas

donde la Angustia carece de alas

y hay que empujarla y batirse en duelo con ella

para hacerla desaparecer.

Y cuando te veo cruzar de un salto los túmulos

sonriendo, con una granada en la mano llamada Deseo

sin pensar en las consecuencias

queriendo follarte al abismo en un último gesto de canibalismo

tengo miedo

mucho miedo

porque lo que yo quiero –necesito- es pudrirme a tu lado

beber de ti
y ser Libre.

No es necesario ser una casa para tener fantasmas.

La mano que mece la hierba dialoga con mis canas

la encrucijada sin espuelas no es un mal lugar donde dormir

el premio de la vida a veces es morir

sin que la esperanza te torture demasiado

saltando de vacío en vacío

entre precipicios llenos de copos de nieve

y minutos medidos con compás.

Y todo sigue su curso…

feliz jugueteando con el Musgo de mi ruina

incapaz de soltar el Puñal enamorado de la herida

tal vez por eso no me atraiga el Paraíso.

Pero no quiero resultar dramático

todo es una cuestión de perspectiva

de fijarse en otros matices

como el Silencio jugando su partida de ajedrez con la Muerte buscando las tablas

y el Viento acunando el alma desnuda del bosque con su nana poética de rocío helado

o tu Recuerdo de cursiva cayendo como un ovillo y esparciéndose por el suelo

mientras el Gato lo mira con codicia y piensa en la emboscada con su corazón de niño eterno…

Quizás el problema es que todos creemos tener aptitud de pájaro

cuando la mayoría sólo somos abrigos de arcilla cubiertos de vértigo

por eso lo importante es recordar

que siempre

siempre
existe cierta redención en los besos.

Soy muy feliz, sobre todo cuando suelto las manos de la cornisa.

El destino es como un perro que ladra de madrugada y no te deja dormir

pero no me importa: no quiero dormir

escucho canciones llenas de fiebre y nostalgia

no hay tristeza ni enfado, no

sólo un techo sembrado de vino barato

y la página en blanco enfadada, señalándome con el dedo diciendo:

“Joder, venga, empieza de una vez”

Quizás la poesía sea un disparo en la sien,

un tren que se aleja agitando pañuelos ebrios de dolor

unas sabanas húmedas por el rocío del sexo

una erección, cancerbero tenaz, que vigila las ruinas de una ausencia

quizás la poesía sea follarnos a impasibles
esas personas cuyas cicatrices, de lejos, parecen sonrisas imposibles.

Yo soy más de Extremoduro, de acostarme con la luna, 
de pensar que mi hogar, mi mar, mi TODO, está en tu coño

en ti mirando por la ventana, jugando con las dudas

mientras la noche desafía tu oscuridad cogiéndote fuerte de la mano.

Luego me pongo romántico

y me gustaría que mi cuerpo fuera un bosque de flores y tinta

y que tus pies lo besaran al pisarlo

adornar juntos sus muros con tu ropa

desordenar nuestras cenizas

mientras jugamos con el viento.

Si estás húmeda, aprovecha:

escucha a mis ojos, a mis dedos

estas puertas mal cerradas de mi cabeza

y ven a echar una carrera dentro de mis venas.

Quizás te deje ganar.

La primera botella es una fisura en el costado de la palabra de rojo inabarcable.

Esos poetas que cagan poemas

llenos de versos edulcorados y vacíos

donde los amantes se declaran

en atardeceres de pétalos de rosa

esos poetas, insisto,

que tienen más pelusas en su cerebro

que en los bolsillos

por favor

no abras tus piernas

ante el bostezo de su melindrosa poesía

no saben lamer la escarcha caliente de tu coño

y nunca

NUNCA

se quitan sus guantes de seda.

**

Estás lloviendo, oh, mi querida niña rota

revientan tus venas de hielo,

tus mejillas son ríos, cementerios de vida
suspiros que escapan dejando solo una inicial de vaho en el alfeizar.

No intentes ser normal
la vida solo es una vaga percepción de nostalgia

contempla el perfil de la Muerte

enamórate ante su belleza nívea y opaca, de cristal roto

es buena tachando finales

abrázala sin temor.

La nada, a fin de cuentas,
solo es un tablero de ajedrez

donde un reloj sin agujas se derrite

esperando tu última jugada.

No he ido a trabajar porque no quería dejar de vivir.

La nieve caía de tu rostro

y te desnudaba como un jardín

sobrecogiéndome

arrugando mi instinto

sin dejarme ver que eras una esfinge sin secreto.

Luego vinieron los diamantes de saliva

los ciervos preñados en nuestras muñecas

la sonrisa prestada y eterna de tu oso de peluche

los ojos de miel azabache para los días de lluvia.

Pero al cabo de unos meses

tú, mi querida veleidad

princesa de cuento

empezaste a convertir el amor en asesinato

a ser una niebla necrófila que encanecía mi mente.

No se cuánto duró.

Demasiado.

O quizás demasiado poco.

Pero un día cualquiera

sin un motivo especial

te maquillaste con el carmín de mi sangre

y, como un sueño prestado, desapareciste para siempre dando un portazo.

Y allí, con el murmullo de las cucarachas

la copa rota

y la belleza perdida

pensé:

“Así suele acabar todo. Siempre”

Y como no quería ser un despojo poético

ni pensar en sirenas varadas en el alfeizar

tras muchos meses

de arduo esfuerzo

conseguí olvidarte.

Una especie de tregua

de sereno vacío

pero, ¡qué demonios!

Podría llegar a acostumbrarme.

Entonces tocaron al timbre.

Vacilé un instante.

Pero al final abrí la puerta.

Era otra.

Alguien distinto.

Y todo volvió a empezar.

¿Son las dudas del poema una forma de certeza?

Párrafos preñados de amantes ansiosas

por complacer y olvidar.

Y sin embargo la sempiterna soledad

como un beso ahogado por la tormenta

como un árbol centenario

que tartamudea pavesas en el momento de su muerte.

¿Cómo abandonarte ahora, mi querida isla, dulce y hermosa?

Ahora que luchas por nacer de nuevo

y los sueños caen de tus cabellos.

Ahora que cantas y sonríes

a la luz de mi recuerdo.

Ahora que los dioses de arena se deshacen en tu mano
y el palacio de la creación viste de dicha tus paredes.

Por eso arriésgate niña-mujer
enlaza tu mano núbil y bailemos la noche.

Que el tiempo nos busque por los pasillos del delirio
mientras pintas las explosiones de tu pecho con carmín

y fundes las mariposas en mi cama.

El universo se arrodilla y observa los muros de nuestra prisión.

El niño abandona la matriz

sin saber que ahí afuera

solo hay finas alambradas para la mente

piedras inseminadas por ojos mancos.

Todavía es pronto para las balas con nombre de mujer

siempre vestidas de luto

que ofrendan su fugaz amor

besando el hueso

y violando la carne.

Pero el niño es curioso

mira debajo de la cama por las noches

y descubre al asesino del árbol.

Es un monstruo hermoso que vomita relojes

guillotinas

sogas

monedas de plata

y latas de cerveza.

El universo se arrodilla

y observa los muros de nuestra prisión

llena de seres tartamudos, hoscos e indiferentes.

Y le pregunta como es posible

que podamos vivir en un espejo roto sin jardín.

Y antes de que el niño pueda contestar

aparece la Muerte

con un humor seco y pegajoso

despertando amputaciones y un suspiro extasiado.

Bailar con ella es como pisar huesos rotos

los cortes dibujan un cuadro de sangre en su cerebro

mientras el piano, siempre hermoso, suena de fondo.

El adolescente besa su calavera

con un crujido de hierro y polvo.

Y el universo se retira

sin saber si tiene una respuesta que no comprende

o si realmente no hay ninguna respuesta.

Era otra noche de insomnio.

Era otra noche de insomnio,

de esas que luego echas de menos,

como las cosquillas de tu madre cuando eres pequeño,

que luego el adulto rechaza con un mohín insolente.

Celebraban una fiesta en mi cerebro a la que nadie me había invitado.

Había vino, vodka, y un extraño humo azul.

Chopin coqueteaba con la amante de Liszt,

el lobo estepario refunfuñaba mientras Rachmaninov improvisaba algo.

Se lo estaban pasando en grande ahí arriba.

Mientras tanto la prostituta ajedrecista brindaba conmigo, asegurando que era virgen,
la esquina jugaba con la sombra de la aguja,

el cristal roto suspiraba enamorado de mi carne, 
y la cortina ardía lentamente, sobrellevando su locura en silencio, sin molestar a nadie.

Todo era tan perfecto, tan aburrido,
(la luna guiñando un ojo, 
las tortugas ganando la guerra, 
una solicitud de matrimonio por correo)
que mi corazón de mermelada no tuvo más remedio,
que derretirse en el suelo
recién fregado
de la cocina.

Y los grillos,

las hormigas,

las garzas del lago helado,
(y un melocotón perdido)

se acercaron a disfrutar del espectáculo.

Pero entonces Ophelia, guapa como la nieve en verano,

me cubrió con sus bragas y parte de su amor.
Y todo terminó,
por fin,
bien.

Pasa un camión de la basura, trémulo de amor.

Los sentimientos son como postales, atrapadas, enajenadas, perdidas,

llegando siempre demasiado tarde, justo después de la ruptura, de la discusión definitiva,

cuando todo ha terminado y ya no tienen ningún sentido.

Como esa primera carta de amor,

de dulce caligrafía azul sobre fondo magenta,

llenando folios y folios con todos esos deseos incuestionables,

febriles,

enmarcando promesas con retazos de carmín reseco.

Somos así de patéticos, ingratos, desmemoriados,

eligiendo la nada, como perros salvajes,

implacables en la huida.

Ya nadie vuela, ni siquiera en sueños,

todo está agotado,

irremisiblemente agotado.

¿ella es una puta y tú un idiota?

Sientes los dientes de hielo con sabor a brea,

las farolas de niebla,

los besos como cepos de acero.

Pasa un camión de la basura, trémulo de amor,

un par de tiburones nadan en el jarrón de flores muertas

buscan un descuido para devorar mi corazón.

Y cuando lo consigan, el mundo será mejor,
más rápido y eficaz,
sin palabras que lo aturdan.

Fragmentos De Un Cuaderno Manchado De Vino

Tengo un corazón de viento, por eso llevo piedras en los bolsillos,

para anclarme a la tierra y a tu sombra,

para completar el puzzle de cristales rotos,

para acuchillar los muros con mi poesía,

para besar a los arboles y compartir sus secretos,

para hablarles del color de tus ojos,

de tu cuerpo desnudo, cual pájaro aterido,

y de mis miedos de virgen apocada,

o puta enamorada.

Y los monstruos de dientes afilados siguen ahí,

debajo de la cama, en el precipicio de mi mente.

Y yo quiero volar, desvestir con saliva el cinismo de tu voz,

cabalgar con mordiscos todas tus noches de insomnio,

y saciar mi hambre en ti, mientras robamos rosas del jardín de la Muerte.

*

Después de observar su obra Dios vomita ante el espejo y llora. El llanto reverbera en el mundo. Los ateos fornican sin escuchar su reclamo, pero las monjas y los clérigos, con los dientes amoratados de ira, le atacan sin piedad, le golpean, clavan cruces afiladas en sus ojos, le desmembran y arrojan sus piernas y brazos a la hoguera de donde brota un humo azul verdoso. La sangre tiñe de crepúsculo el cielo y, por la noche, su despojo alimenta a los perros. Finalmente, después de eones de agonía, muere cubierto de gusanos y moscas, un barrizal de mierda y libertad que gotea sobre nosotros durante el otoño e inspira obras inmortales.

*

Teníamos en la infancia el corazón lleno de plumas,

el unicornio nos esperaba tras la puerta de niebla,

debajo de las mantas siempre había ventanas a otros mundos,

donde la muerte no existía y todos sabían volar.

¿Cuándo quedó todo atrás, olvidado, cercenado?
¿Cuándo dejaste de mirar al cielo, entumecido por la tiranía del reloj, de su tic-tac inmisericorde?