No hay momento de paz para mi polla entumecida hasta que tu orgasmo, perfecta interjección de alegría, inunde todo de disoluta belleza.

El único mandato de la Poesía es entregarnos al holocausto de sentir

Hay que ofenderla, violar su vestido de carne

En su martirio está nuestra redención

Pero aunque mis venas están llenas de caimanes hambrientos de trascendencia

Las pelusas de mi habitación me persiguen tirándome piedras de escepticismo.

La vida real es una frígida que quiere amputar mis genitales, inevitable venganza por su propia carcoma

Subo al tejado, grito, arrojo la botella de vino contra la luna, doy una bofetada a mi amor carroñero

Se excita, nace un mar entre sus piernas, pero eso no eso lo que busco

Quiero lluvia de otoño, cerradura de luz, aborto de muerte arrastrándose hacia mi garganta.

Pero el poema escapa, huye, cuando está solo se ríe a carcajadas de tu niña interior

Me dice que aún conservas el tatuaje de limosnas románticas, ¿es verdad?

Abre tus labios –tu coño- al baile de palabras equivocadas, ¿dónde has escondido el lubricante?

Tenemos permiso del eclipse para desollarnos a la sombra del reloj atrasado y creernos inmortales

Forniquemos ebrios de sombras, esquizofrénicos de esperanza

Queda poco tiempo, ¿por qué el Abismo se niega a contestar mis preguntas?

¿Son los gusanos los jueces, sin la belleza la fe desaparece?
¿Es la pistola la solución al acertijo de mi resurrección?

Soy un pirómano de espejos que alimenta a los cuervos con trozos de su cerebro

Pregúntale a mis cicatrices si soy de fiar.

De cerca no parezco tan alto, quizás más roto, más ávido de. Pero tus piernas alcanzaron conmigo la postura impronunciable del viento.

El pájaro sobrevuela el poema moribundo

estertor de versos que besan al poeta en la boca

y lo dejan sollozando, de rodillas.

Y el sexo sin alma, desahogo banal y culpable

desgarra su carne, borra las huellas de tinta helada

acaba con el temblor de su herida.

Porque la poesía no son mariposas danzando en un mar de cristal

son uróboros carcomiendo la razón

ratas royendo los bordes aguados de la memoria.

Y aunque la princesa –puta- se arrodilla y abre su boca

nada sucede

porque el silencio es el amante de la nada

y la Muerte sigue siendo una flor de papel

de tiempo

de escarcha

de pus, desarraigo y otoño.

Por eso el poeta, tetrapléjico de amor

con la sabiduría que le ofrenda la soledad

intuye que sólo el gesto puede romper la arquitectura de la nada

que caer es la forma más sencilla de volar

cuando no hay esquinas por las que escaparse

y que solo ella

que pinta sus sueños con tizas de colores con sabor a primavera

puede romper ese nudo de silencio.

Pero yo no soy poeta

y a veces echo de menos dormir

en el cuarto de invitados de los sueños de otros.

Y podría terminar diciendo

que la resaca de la vida es la literatura

pero eso sería sobrevalorar la vida
esa puta que ni siquiera se maquilla cuando viene a verme.

La libertad dentro del poema.

Me agrada este estado de alcoholismo

donde los mendigos tienen reloj

y parece incluso

que me lo estoy pasando bien

me agrada luego vomitar estas letras

y que el texto misericordioso se corrija a si mismo

o me señale en rojo que algo falla

así es muy fácil

¿cómo lo harían antes?

una maquina de escribir ruidosa

papel

y al día siguiente las correcciones

no suena muy divertido.

La poesía

¿qué coño es la poesía?

nada importante

al alcance de todos

prosa poética

versos libres

sencillo

quien más quien menos

se edita un poemario

o aparece en el Bukowski Club y ladra sus versos

a un público entregado

a su propio ombligo.

Luego hay editoriales

pequeñas tiradas de doscientas, trescientas unidades

muchos amigos

y algún curioso

antologías digitales

(ahí participamos todos)

¿es necesario que mancillemos esa pulcritud vestal

de la página en blanco

con nuestras estúpidas homilías?

Quizás sí

quizás estamos cansados de todos esos magníficos poetas

que murieron hace ya un siglo

o dos.

quizás buscamos temas actuales, cercanos, sin lenguaje abstruso

con menos hojas de hierba, y más sexo, más política, más realidad social

más vomito, más 23 de febrero, más música

más coño y polla, más jodida pasión.

¿Aparte de Luis García Montero, se publica a alguien más en este país?

dónde están las grandes tiradas para David González

Karmelo C. Iribarren

Neorrabioso

(¿quién es Luna Miguel?)

y todos esos que participan en antologías de poesía alternativa

23 Pandoras

Heterogéneos

Hank Over (resaca)

Poesía en los bares.

Parece que solo Panero tiene derecho al malditismo

¿tenemos que encerrar a alguien más en el manicomio

para que lo escuchen?

Liddell lo consigue con el teatro

a duras penas.

O sea que sí,

no todos somos buenos

algunos ni siquiera nos acercamos

pero joder

no desprecies vuestra libertad

por favor

seguid escribiendo

Seguid

Seguid

Seguid

En la sección de poesía

de la Fnac

o de la Casa Del Libro

no hay nada mejor.

Eso os lo puedo asegurar.

Mis dedos tienen forma de paracaídas.

Y él seguía insistiendo

¿Cuál era el secreto?

Y yo le contestaba

que no había secreto

era cuestión de leer dos o tres libros por semana

escribir todos los días

todos

y la soledad

donde a veces conectabas con algo

que solo tú comprendías

y que te susurraba al oído si le invitabas a una copa.

Pero la respuesta no le gustaba

era demasiado prosaica.

Me hablaba de terminar una carrera

de concursos

de esos famosos talleres literarios y círculos intelectuales

donde diseccionaban

todos juntos

en corrillo

el puñetero secreto.

Le interrumpí y le dije que sí, que eso también era útil

pero que seguramente todo lo era

todo ayudaba

incluso no hacer nada

y quedarse observando la vida

en las grietas del sueño.

¿Y el talento?

Bueno…

También es importante

pero no hace el trabajo sucio

no impide que te mueras de hambre

o que tu mujer te abandone

o que al final no sepas decirlo como ellos quieren

y los aplausos sean paletadas de tierra sobre tu cadáver.

Normalmente la vida y el talento siempre llevaban ritmos diferentes.

Entonces se puso nervioso, movió mucho los brazos y salió dando un portazo.

Pero, ¿qué esperaba?

yo era un decadente

no me embargaba la comezón o la ansiedad por las palabras o la literatura

era más bien un vínculo parasitario

una forma de evasión, de supervivencia

de convertirme en alguien distinto

mejor

quizás alguien con respuestas

o capaz de explicar que cada uno tenía su propia y única respuesta.

Para mí desde luego era un buen trato

las palabras solo exigían un pequeño tributo de tiempo

y un extraño

y sincero
heroísmo.