Podría dedicarme a ser el
tren que pasa siempre de largo ante tu mirada.El que te guarda en una carpeta, junto a los borradores.
Podría insultar al reloj,
escupirle a la cara mientras escucho Radiohead.
Inmolarme contra otra puta de cuerpo de neón y nombre de poema.
Inmolarme contra otra puta de cuerpo de neón y nombre de poema.
Podría entregarme a la
cacería. Al vicio. Al charco de ciervos azules y caricia animal.
A los huecos por besar que viven en la noche madrileña.
A los huecos por besar que viven en la noche madrileña.
Podría volver de puntillas
e insensible a la trinchera de tus besos.
Buscar el amor en el fondo de tu garganta, bailar un vals con tus arcadas.
Buscar el amor en el fondo de tu garganta, bailar un vals con tus arcadas.
Podría poner letra a la
canción que mis cojones tallan en tu carne.
A los jadeos de lirio blanco que fustigan tus mejillas cuando termino.
A los jadeos de lirio blanco que fustigan tus mejillas cuando termino.
Podría caminar por tu
escote de besos. Envilecer tu clítoris lleno de ojeras.
Comerte el coño como si quisiera partirte en dos con mi lengua.
Comerte el coño como si quisiera partirte en dos con mi lengua.
Podría convertirme en bala
de plata. En catapulta. Cadalso.
En el carmín del último cigarro que abandonaste en mi casa.
En el carmín del último cigarro que abandonaste en mi casa.
Podría recortar los ojos
al cielo nocturno. Manchar tu libro de Kafka con vino.
Intentar abarcar la nada con los labios entreabiertos.
Intentar abarcar la nada con los labios entreabiertos.
Podría besar el musgo del
cuchillo. Ser orgasmo de sequía.
Barco de papel en delicada tempestad. Turbulencia de fría saliva.
Barco de papel en delicada tempestad. Turbulencia de fría saliva.
Podría pensar que el
tiempo es la fruta podrida del árbol del orgasmo.
Nadar entre palabras que no aturdan.
Nadar entre palabras que no aturdan.
Podría vivir con tu nombre
atragantado. Negarme a ser la puta de tus besos.
Derretirme en el suelo recién fregado de la cocina.
Derretirme en el suelo recién fregado de la cocina.
Y todo, ¿para qué?
Si al borrar tus
dedicatorias las piedras ganan la guerra a las flores
Si al difamar tu atalaya
de carne el mundo se transforma en algo vulgar y gris
Déjame seguir como siempre
Déjame ser tu gigante de
viento
Y continuar hilando poemas
En la eternidad azul
Que se esconde
Entre tus piernas.
tenes una magia enorme en tus escritos. Esa pizca de locura e insensatez. Sos un gran escritor
ResponderEliminarGracias, a veces intento escribir sobre la musa, el sueño, el reino irredento de una pelusa, el magma imprudente de un te amo confabulado con la hemorragia y al final del párrafo solo puedo pedir perdón y seguir adelante con el fracaso…xD
EliminarBesos!
Si yo tuviera talento para escribir tantas perlas...tendría para engarzar un collar de por lo menos 20 posts..pero como el talento no se compra ni se vende...me quedo embobada leyéndote, que por otra parte, esa fuerza tan visceral no se da en nosotras.
ResponderEliminarPones los sentidos en carne viva..
.
Gracias por el comentario pero discrepo en una cosa: las mujeres tienen esa misma visceralidad, esa energía, esa pasión, de hecho en blogger aparte de a Sarco Lange lo único que leo son blogs de mujeres. Cuando os quitáis el cinturón de castidad el teclado aúlla. Se podría edificar un nuevo género literario, una mezcla entre romanticismo pornográfico o pornografía romántica –nada que ver con 50 sombras de Grey, más cercano a Sade o Historia de O-, que sería un excelente negocio editorial. Que conste que no dejo atrás la poesía y/o prosa exenta de elementos eróticos, pero la voz femenina tendría que cobrar más fuerza y no dejarse encajonar en lugares comunes.
EliminarDicho lo cual, espero que tú tengas suerte en tu aventura bloguera. Besos.
Ocaso ya lo ha dicho todo, o casi.
ResponderEliminarAunque a veces te digan manido, esas frases tan tuyas son tan brutales, como sensuales, como sexuales, como luz, como oscuridad, como un todo condensado en un nada de destellos. Son flashes de cristal que siegan la yugular y provocan descargas, o cortes cuchillo. Suelo explicarme muy mal. Hoy no va a ser menos, espero se me entienda.
Un besote.
Al leer tu comentario sonrío porque es precisamente ese efecto el que busco jugando con el lenguaje de madrugada. Y a veces es difícil, pero no sé, me embarga un extraño perfeccionismo, resulta divertido divagar sobre utilizar una palabra u otra, sobre borrar todo lo que he escrito –mal endémico las últimas semanas-, o dejarlo en prosa, publicarlo y olvidarlo. Tengo pocos comentarios por lo que agradezco tu fidelidad.
EliminarLo de ser manido puede que sea verdad, que merezca las dos acepciones de la palabra. Pero después de tres años escribiendo en el blog me es indiferente. A fin de cuentas al principio naufragaba buscando mi propio estilo en una admiración confesa de Bukowski. Ahora sólo soy un alcohólico disciplinado que se ha rendido y se conforma con buscar el sol en el fondo de la botella, buscando palabras que aturdan antes de que la noche caiga en mis manos.
Ya tengo abandonado el mundo blogger y siempre me ha resultado ridículo tener un blog personal. Que duré lo que tenga que durar. Ya me echaréis de menos más tarde…xD
Un abrazo bella.
:D
Eliminar(cuantas palabras pour moi )
mejor más tarde que pronto. anda.
A Pommette se le entiende perfectamente... es cierto todo lo que dice.Un post de los buenos, de los auténticos...
ResponderEliminarBesos
Gracias. A veces me armo unos tacos del quince conmigo misma.
EliminarIntento ser siempre autentico, dentro de lo tramposa que suele ser la literatura. Pero es la única manera de poder mirar detrás de los relojes cuando la soledad me escupe por las noches.
EliminarUn beso.
El poema que más miente es aquel que nos revela toda la verdad.
ResponderEliminarSaludos.
El poema tiene las manos frías y semblante de sepulturero
EliminarUn crucigrama lleno de vientos
-o miedos-
No te esfuerces demasiado
El público no está dispuesto
A salpicarse con tu accidente.
No miente el poema, miente el poeta. :)
ResponderEliminarBesos.
Tienes razón, el poema suele estar hambrientos de espejismos, y el poeta, vil alcohólico disciplinado, le da de comer directamente de sus manos.
EliminarUn beso Desconocida ;)
Tengo la impresión de que te vas...y nos vas dejando muy sigilosamente...¿no?
ResponderEliminarUn besazo al despertar.
Estoy abrazando la tierna indiferencia del mundo, y la encuentro tan semejante, tan fraternal, que sólo espero que el día de mi ejecución haya muchos espectadores y me reciban con gritos de odio.
EliminarGracias por tu beso, se está batiendo con un terrible dolor de cabeza, pero lleva las de ganar ;)
Pues no se si te dejará, esperemos que sí, Rorschach.
ResponderEliminarUn beso, y brindo por tu felicidad.
A veces hay que escribir poesía para dejar de escribir poesía.
EliminarBesos.
A veces coincido aquí con tu economista anónino de cara extraterraste, R. bueno, enhorabuena por tu blog.
ResponderEliminarBesos.
Su publicación es una muestra de que modero comentarios como simple medida disuasoria contra anónimos malintencionados, todo lo demás es publicado sin reservas.
EliminarBesos.
El poema es un laberinto en la sombra, es un enjambre de espinos que va arañando y sangrando lo que uno es y siente. Son espesas y laboriosas huellas para ser encontrado, aún huyendo bajo el manto del enigma y lo desconocido…
ResponderEliminarUn placer leerte…
Bsos!
La poesía es un asesino que te ahoga con su filosofía de vertedero. Una cuchillo enamorado de tu anemia. Un margen de mentiras aprendidas. Un atasco que provoca fiebre y se confunde con encrucijada. La poesía es la peonza rota del niño que ha quedado atrapado en el pozo. La poesía es un orgasmo ajeno que no consigues limpiarte de la cara. La poesía es encender el móvil, llamarla, y que me conteste otra persona.
EliminarDudo de que seas indiferente al mundo.
ResponderEliminarBesos.
Feliz semana.
Escribir es un juego del escondite en el que haces trampas y juegas solo.
EliminarBesos.
Podría ser tantas cosas, podria reinventarme de tu deseo o simplemente disfuminarme en tus demonios, para que serviría, con que macabra intención suicida avara de un cariño que no puedes ofrecerme, manchados están los ataudes de un dia de amores en proyección.
ResponderEliminarLos poemas se escriben de madrugada, cuando el mundo duerme y los monstruos muerden las sombras. Cuando no hay ruidos que molesten. Cuando en la calle sólo están los locos, los frustrados, los borrachos, los marginados, los pocos amigos que aún te son leales. Sigo tecleando, la vida relegada. Nada importa demasiado. Ni dormir. Ni masturbarme. Ni el dinero del alquiler. Solo importa seguir buscando una idea que no desaparezca cuando intentas convertirla en palabras. Soy un idiota con ínfulas de genio que intenta violar a la musa, follármela entre puntos suspensivos hasta enfermarme de verso.
EliminarTomando un respiro? Aire limpio y fresco?
ResponderEliminarUn beso.
Tengo algunos problemas de vulgar consideración económica, lo que unido a mi sempiterna madurez me obliga a beber con más ansiedad por las noches. Sin embargo creo recordar que sigo escribiendo de madrugada, entre la una y las tres. Incluso he creado un nuevo blog, de esos privados y sin visitas. Quizás ponga más adelante alguna de las entradas. Pero de momento me apetece saborear mi decadencia en soledad. Supongo que sí, me estoy tomando un respiro ;)
EliminarBesos.
Todos el mundo necesita respirar.
ResponderEliminarbesos, R.