Duermes casi siempre sola, ajena al descosido que transita por mi sexo, ¿por qué no violamos el poema, bailamos desnudos y me haces olvidar mis cicatrices?

Era un barrio tranquilo

de vez en cuando los disparos y los helicópteros de la policía

destrozaban el sueño por las noches

pero si te acostumbrabas a los gritos

a los cuerpos de tiza

y los graffitis de sangre en el suelo

era un barrio tranquilo.

No había dormido bien

sueños extraños

las sabanas huyendo por ventanas de polvo

tú estabas en el alfeizar

riendo sin parar entre jirones de humo

de pronto resbalabas, caías sin que pudiera evitarlo

y el eco de tu risa chocaba contra el asfalto, derramando tu pelo rojo sin vida.

nunca había perdido a una mujer de ese modo.

Me levanté con un terrible dolor de espalda

fui al baño a vomitar mi resaca civilizadamente.

Cuando tiré de la cadena tuve la impresión

que lo mejor de mí huía cañerías abajo

y que aquí solo quedaba una costra oscura de sudor, piel y huesos.

Llevaba en el trabajo siete horas, solo quedaban dos, la petaca ayudaba

atendía a las llamadas de forma lenta, estúpida, con voz monocorde, repitiendo las explicaciones

como si estuviera en un colegio de autistas

los clientes afirmaban entender mis indicaciones, ofendidos por la duda

luego volvían a llamar

el tiempo era el juguete roto de Sísifo

apilando segundo tras segundo, agrietando mi mente.

convirtiendo el contexto en un sumidero, en una picadora de carne.

Se acercó mi supervisor y me felicitó por mi trabajo

“intenta ser más proactivo y llegarás lejos”

me sentía como un judío

limpiando

flirteando

masturbando

rezando

a las espitas de gas en Auschwitz.

Era casi el final de la jornada, de madrugada, cuando llamó Ella

histérica, gritando

llevaba media hora sin poder conectarse a internet, no podía consentir esa clase de errores

me recordaba a una de mis novias

todo ese potencial de puta indecorosa

gesticulando, cubriendo de ira y saliva la habitación.

Pero los dos sabíamos que esa llamada representaba algo más

era toda la frustración contenida 
por todos esos errores

que no disponían de teléfono de reclamaciones

como el error de su código genético

de su voz chirriante

de la pérdida de su fe

el error de una cama manchada de frío y desapego

y de unas canas representando solo tiempo perdido.

Alguien tenía que pagar por todo aquello.

La llamada duró demasiado

pero al final colgó cansada de ladrar.

La petaca estaba vacía

la espalda me dolía más que nunca.

Terminó la jornada y apunté todos sus datos personales.

Me imaginé entonces llamando con número oculto y voz impostada

solicitando que le quitasen el servicio de sms

y luego, desde un locutorio, gestionando su portabilidad a otra compañía

seleccionando el móvil más caro, haciendo caso omiso de la penalización de trescientos euros

sabía como funcionaba, sería un lío muy farragoso de solucionar

luego la subscribiría a varias páginas eróticas de contactos

de esas que solo solicitan un número de tarjeta y dos datos personales

sería la versión moderna de poner el número de tu ex en el lavabo de una discoteca.

Pero después pensé que ella

ya tenía suficiente con ser Ella

en casa había más alcohol

y eso, ahora mismo, era lo único importante.

Muescas.

Una, dos, tres, cuatro, cinco, seis copas

segunda botella

estoy pensando en las cosas normales, ya sabéis, el suicidio

con esa sinceridad de las entradas escondidas

me siento culpable, oh, sí

por asesinar vuestros ojos con la mediocridad de mis palabras

por eso apunto el arma a mi sien

buscando un digno final en el eco sardónico del disparo
que por fin esparcirá mis sesos
formando un bonito mosaico de mierda en la pared.

Pero aparece el fantasma de ojos verdes

tropezando por el teclado.

Bajo el arma

pero la amarga melancolía de la soledad sigue ahí

agazapada

el insomnio, la terrible decepción que me consume y lleva a la misoginia

esa forma irreal de ver el mundo

como si fuera un Show De Truman canallesco y estúpido

no sé nada

¿alguien sabe realmente algo?

¿cómo continuar cuando todo parece tan terrible

fútil

y hermoso a la vez?

Surge el impulso, ¿podéis dejar de leer?

me gustaría estar a solas con mi musa, rendirle un pequeño tributo

porque antes no me sentía así, y cada vez resulta más difícil recordar...

                                                                                                [¿cómo es ella?]

ella es una fisura en el tiempo que me permite volver a ser romántico

                                                                                                [esa mezcla de ignorancia, candidez e idealismo]

ella baila en el alfeizar y me tatúa un pájaro azul cada vez que me besa en la comisura del labio

ella es una bofetada, una falda corta y airada, una imperfecta veleidad

ella es música, un saxofón, un piano, una letra de puntos suspensivos

ella es un abrigo rojo una noche de lluvia sin paraguas

ella es una niña que juega a ser adulta de gesto altivo

ella es una llamada de madrugada cuando me siento solo

                                                                                        [cuando necesito que creas en mí aunque yo no lo haga]

ella es una caricia en la nunca, una mirada que necesita el silencio

ella es el fuego cantando entre los arboles de papel de un poema

ella es una rayuela que, desde mi tejado, parece un rostro de tiza sonriente.

Ella es todo eso y más.

Por eso hiere saber

que nunca estuve a la altura
no existe Rorschach
tampoco Mario

solo un montón de años apilados sin mérito alguno

intentando esconderse en una fosa común
sin atreverse a pedir antes
perdón por su traición.

Fantasmas y abrazos.

Sombras friccionando ataques de pánico en mitad de la noche

voces quebradas arañando el vacío

ojos cerrados, jamais vu, vesania.

La música se apaga, me siento solo

observo el móvil esperando quizás

un suspiro entrecortado de romanticismo

pero no sucede nada, solo rindo tributo a quimeras

y desiertos emocionales.

Mi mente astillada insiste en buscar

el tejado adecuado para el siguiente salto

pero el fantasma de ojos verdes se pasea por el teclado

y borra con displicencia todo el párrafo

antes de desaparecer por la ventana.

Salgo tras él, intento alcanzarle, pero es imposible

siento la lluvia sobre mí rostro

empiezo a andar

hay algo en el ambiente que me hace sentir vivo.

Llevo paseando casi una hora cuando escucho un sollozo

hay una mujer sentada debajo de un soportal

al acércame me mira y susurra

“¿dónde está la salida?”

Su pregunta tiene sentido para mí

me siento junto a ella

y le doy un abrazo

noto como su cuerpo se estremece

pero luego, poco a poco, se abandona

se deja mecer por ese extraño calor

que abriga el alma sin palabras.

Estamos mucho tiempo así

abrazados, en mitad de la calle

hasta que, con infinita ternura, nos separamos lentamente.

El frío cae sobre nosotros

sonreímos

ella se da la vuelta y sigue su camino

yo vuelvo a casa y escribo esto.

Casimiro Returns

Había empezado a beber demasiado pronto, la oficina, cadena de montaje de tuercas lobotomizadas, circo de látigos, cadenas y prospectiva zozobra de sangre derramada cuando me colapsase la locura, se antojaba algo lejano, ajeno. Ahora solo pensaba en esos seres infernales, esos cuerpos cimbreando de aquí para allá, esa insidiosa carne femenina tentando la violación. La pornografía delictiva me provocaba un onanismo desidioso, necesitaba un coño, así de simple, lo necesitaba para sentirme humano, para no seguir siendo una cucaracha kafkiana, necesitaba ese amor carnal tan banal y vulgar, pero tan necesario por ubicuo y transcendente en su presente puro.

Recordé entonces a esa loca que me seguía molestando, obsesiva, volcando su platonismo surrealista a través de correos y llamadas extemporáneas. Quizás fuera la desquiciada adecuada, con ese bagaje habitual de relaciones tóxicas y esperanzas románticas mancilladas. La llamé. Le dije que necesitaba tenerla cerca, que echaba de menos su cuerpo, todo en forma de sutiles perlas poéticas atrofiadas, como un anuncio de compresas y nubes.

Vamos a lo importante, la elipsis nos ahorra descripciones –ella tiene una belleza anodina, arrugas en el corazón, y demasiado maquillaje-, y también el proceso de alcoholismo de los dos, la charla banal, el ritual de cortejo, los acercamiento más o menos elegantes, en definitiva, los clichés de la velada.

La empujé contra la cama, estaba totalmente ebria, nos besamos, nos mordimos, rasgué su blusa, apreté sus pechos con saña, me encantaba tener ese cuerpo entre mis manos, parecía delicado, pero lo que me excitaba era esa sombra de gastado que ya se percibía. No quería perder el tiempo, le subí la falda, aparte sus bragas y se la metí. Me costaba entrar, me recreé un momento en su gesto de dolor, y seguí disfrutando de la fricción seca, de sentir como separaba su coño con mis embestidas.

 “¿Te duele?”

“Si…”

“¿Te gusta?”

 “…sí”

Al minuto ya estaba totalmente mojada y había perdido fricción. Le di un par de bofeteadas leves, ella abrió los ojos con sorpresa.

“¿Eres una puta?”

“…Sí”

“Mas alto, mírame a los ojos, ¿eres mi puta?”

“¡Si, lo soy¡”

“¡Más alto!”

“¡Sí! ¡Lo soy! ¡soy tu PUTA¡”

Empecé a follármela fuerte y duro, no sé por qué, pero sentía violencia hacía su cuerpo, quería herirlo, desgarrarlo.

“Vamos, zorra, quiero que te corras ya, quiero que me des las gracias cuando lo hagas.”

“Sí, sí…sí…gracias…gracias… ¡Gracias!”

Sentía sus contracciones, me violentaba y excitaba a la vez. La puse contra la pared y empecé a acariciarle el culo con los dedos. Le metí el pulgar, disfrutaba, su ano se dilataba con facilidad, terreno fácil, una profesional, la sodomicé con fuerza, quería que pagara el precio de su feminidad, que se sintiera agujero, sucia carne perforada. Pero le gustaba demasiado, gemía con fuerza, totalmente desinhibida. Eché de menos el cinturón, pero no quería darle una tregua, use la mano abierta para repartir unos fuertes cachetes en su culo y pintar en su piel un amanecer violento que le hiciera recordarme mañana.

Llevábamos más de media hora pero no conseguía correrme, quizás había bebido demasiado vino, ¿estaba disfrutando? Me senté a horcajadas encima suyo, le cogí la cabeza con fuerza y empecé a follarme su boca; dentro fuera, dentro fuera, dentro fuera. Joder, estaba muy bien enseñada, sumisa, sin mostrar resistencia, y no solo eso, la chupaba realmente bien, apretándola dentro de su garganta sin un asomo de arcada, con ese excitante y rítmico ruido de succión.

Me sentí generoso, aparte su cabeza y comencé a comerle el coño; pero nada de lamer como si fuera un perro en celo, había que resultar elegante, primero suave, los muslos, los labios, separándolos lentamente con la lengua, introduciéndola poco a poco en su interior, y luego el clítoris, bañándolo en saliva dentro de la boca, jugueteando con él hasta que notaba como arqueaba la espalda. Ella no se quedó quieta, mientras me acariciaba los cojones sentí su lengua dentro de mi culo, abriéndome, lubricándolo, luego, sin advertencia, me metió un dedo.

 “Vaya, veo que te gusta jugar pequeña furcia.”

Le metí parte de la mano en cuña, tres dedos, escuché un quejido de dolor.

“No te quejes puta y ábrete más, tienes el coño de una niña.”

Separó un poco más las piernas y seguí masturbándola con dureza con la lengua y cuatro dedos.

Volví a montarla, estábamos los dos empapados en sudor, en nuestras bocas se mezclaban los sabores, necesitaba correrme ya, empecé a follármela muy rápido, sacaba casi toda la polla y luego se la metía con fuerza, a veces se salía por los flujos pero la volvía a meter junto a par de dedos, quería cosificarla; gemía con una mezcla de placer y dolor, estábamos en medio de una guerra sin control, le apretaba los pezones,  me arañaba la espalda, nos mordíamos los labios, seguía follándome el culo con uno de sus dedos.

Era demasiado, la cogí del cuello y empecé a apretar, ella siguió moviéndose como si quisiera despedazar mi polla, corresponder así a la asfixia, su cara se congestionaba, no podía parar, ella tampoco, desfallecía, convulsionaba debajo de mí, la muerte era placer, empecé a correrme, la solté, boqueó, también se estaba corriendo, el orgasmo fue tan intenso como un puto ataque al corazón, la paredes caían sobre nosotros, el aire era tan espeso que hacía daño al respirar.

Me eché a un lado totalmente desfondado. La correspondencia al éxtasis era el abismo, me sentía dentro de una mortaja de carne.

“Eres el mejor polvo de mi vida.”

“Solo soy una polla más entre millones, algo vulgar, como las canas de tu coño, no nos dejemos llevar por la emoción del momento. Déjame solo.”

Quizás fui desagradable, pero joder, ya sabéis, todo había terminado, lo demás era innecesario. Portazo, muesca, fundido en negro.

¿Dónde habré dejado la otra botella?

Eyaculación precoz.

Observé anonadado mi cuenta bancaria:

un recibo de la luz de cien euros

viviendo solo

claro, tendría que haber usado mantas y velas, pasar algo de frío

economía de guerra

había vivido en diciembre por encima de mis posibilidades.

De todas modos, que cosa más vulgar hablar de facturas en un lugar así

mejor describir las mariposas descalzas que esconden tus ojos

¿Qué rima con relámpagos y postales?

Pero me constaba continuar, como si fuera un proxeneta con mis palabras

y las enviase una y otra vez a la misma esquina a prostituirse.

Y sin que pudiera evitarlo crecía la sensación de despojo y mortaja

era un globo de sudor frío elevándose hacía un cielo de cemento

como si Dios –en caso de existir- hubiera chapoteado en el barro de mi cerebro

llenándolo de bilis negra, spleen, acedia, ennui, insalubre melancolía.

Sentía al universo acechar, como un animal rabioso

la sombra etílica conteniéndome e ignorándome a la vez

el estertor de mi alma fláccida henchida de soledad.

Y entonces dos venas de mi muñeca se colgaron

en protesta por toda una vida desaprovechada.
Y yo intentaba explicarles a las demás, con ojos de otoño
que mi locura no tenía vistas al mar
que a mí tampoco me gustaba este accidente de carne.

Pero ninguna me escuchaba.

La única compañia era el neón del prostíbulo iluminándome con sus vivos colores
mientras notaba como el reloj gritaba enloquecido, riéndose de mí, de todos nosotros.

Y quise matarle, ahogarle con mis propias manos

pero el cabrón empezó a derretirse en una sangría de segundos, minutos, horas

que hizo hervir mi sangre y fundir mis huesos.

No había esperanza.

Y fue en ese momento cuando la belleza, prejuicio del amor

entró en mi habitación como un amanecer inesperado

eras tú, Alicia, amante de las ventanas abiertas

la que mordía retazos de realidad y los masturbaba ante su espejo de escarcha

la que robaba ropa de los tendederos las noches astilladas de estrellas.

¿Eras solo un manantial de sueños? ¿Querías beber o follar?

Una nueva clase social: los precarios.

Barcenas, el tesorero del PP desde 1987, al parecer distribuía cada mes sobres con cantidades entre 5.000 y 15.000 euros a secretarios ejecutivos, cargos públicos y otros miembros del PP con dinero negro procedente de constructoras, empresas de seguridad y donaciones. No fue hasta 2009 que María Dolores de Cospedal, a instancias de Mariano Rajoy, decidió acabar con esta práctica, por lo cual los pagos se realizaron con Hernández Mancha, Fraga, Aznar y Rajoy al frente del partido.

Todo esto se descubrió porque una vez imputado en el caso Gürtel liquidó –que se sepa hasta ahora- una cuenta en Suiza de 22 millones de euros. El diario El Mundo también asegura que, aparte de conservar una sala de trabajo en Génova donde se personaba cuando quería, amenazó con revelar estos pagos si el PP no le ayudaba a eludir las consecuencias penales de su imputación.

Por otro lado su abogado asegura que se ha acogido a la amnistía fiscal propuesta por Montoro, lo cual ya sería de una connivencia brutal.

Y luego, aquí en Madrid, tenemos a la incompetente de Ana Botella, ya sabemos como funciona como político y como persona, solo hay que recordar su viaje a un spa de lujo en Portugal después de lo ocurrido en el Madrid Arena.

Y luego lo de Ignacio González y su famoso ático de 770.000€ en Marbella, el SUP (Sindicato Unificado de Policía) le investiga, hay denuncias, ¿y qué sucede? que los dos comisarios encargados de la investigación son cesados. Él insiste en que simplemente lo alquila y que ha sido victima de una investigación ilegal. Sin embargo la policía sigue investigando, hay otra denuncia con más calado público, y ahora dice que lo ha comprado en diciembre. Trapicheos mal gestionados.

Euro por receta, totalmente inconstitucional, ya se ha visto en Barcelona, privatización de hospitales, mala gestión, etcétera, etcétera.

Pero cuidado con ir a las manifestaciones, como la que hay en Génova desde las 19:00, porque los policías, esos que se deberían encargar de vuestra seguridad, lo que hacen es grabar a los manifestantes e identificarlos, para que sus multas paguen el ático de nuestro querido Ignacio, que ahora, por fin, tendrá que declarar a Hacienda.

Espero que todo esto lo recordemos cuando lleguen las elecciones, y podamos acabar ya con este nauseabundo bipartidismo. Según unas encuestas realizadas hace una semana los dos grandes partidos PP y PSOE ahora están alrededor del 55% de intención de voto, por lo tanto el bipartidismo ha perdido 18 puntos solo en un año. Los siguientes partidos serían Izquierda Unida y UPyD; de producirse elecciones hoy doblarían el resultado de Noviembre de 2011. En el caso de IU, según Metroscopia, sacaría el 15,6% (que sin cambiar la injusta ley electoral podría sobrepasar los 30 diputados, hoy tiene 11), mientras que UPyD obtendría un 10,1 (que podría suponerle unos 20 diputados, hoy tiene 5).

A mí UPyD ideológicamente no me convencen en absoluto, pero IU si me parece una alternativa real, y sino estuviera Cayo Lara más todavía.

¿El resumen? País de resignados, de mini jobs dentro de poco, de clase social precaria, de privatizaciones de bienes de primera necesidad, como la sanidad, como el agua, la educación, de abuelos sin servicios de urgencias en algunas zonas, sin una jubilación digna y tranquila. Bienvenidos por tanto a España, colonia alemana de caciques.

Coños.

Lo que me apetece en estos momentos es comer un coño, sé que suena vulgar, pero dejando aparte apreciaciones lingüísticas más elegantes como la palabra “cunnilingus”, creo que es la expresión más adecuada a la necesidad que tengo de follarte con mi lengua.

El sexo, aunque algunos reprimidos no quieran reconocerlo, tiene un componente de violencia y zafiedad indispensable; algunos se limitan cuando tienen pareja, como si el respeto o la institución familiar cambiase nuestros instintos, pero en el fondo seguimos siendo mandriles en un zoo, aunque estemos culturalmente castrados. Eso está cambiando, joder, menos mal. De hecho, si todos recordásemos nuestros mejores polvos, estoy seguro de que la mayoría tendrían un componente de sordidez bastante recurrente, ya sabéis, el baño de una discoteca, un lugar público, quizás una infidelidad, quizás esa reconciliación temprana en que te follan con un punto de dureza y posesividad, cuando piensas que es el último, cuando se rompen ciertos límites de pudor.

Se habla de química porque no se trata solo de correrse, en un hombre sí, una vez has entrado en la madriguera ya todo te da igual, bueno, menos algunos depravados como yo que han visto demasiada pornografía; pero la sexualidad de la mujer ha evolucionado de forma diferente, tienes que esforzarte en ofuscarla, en follártela bien para que olvide el escenario, las últimas veinticuatro horas, para que se desinhiba en el presente puro de la penetración. Yo soy un mal amante, apenas lo he conseguido en dos o tres ocasiones, casi de casualidad.

Pero en fin, lo que quería proclamar desde estas líneas, es el derecho sagrado e inalienable que tienen todas las mujeres de que les coman el coño al menos dos veces por semana. Por eso, si no estás satisfecha con tu actual pareja, o peor aun, si ni siquiera lo hace, tienes la obligación moral de buscarte otro hombre, de ser infiel, de huir de esa cárcel de anorgasmia.

Coged un espejo, por favor, y miraros atentamente el coño, enfrentaros con él, ¿se merece acaso ese abandono, esa dejadez? Tu coño tiene derechos, es un sufragista vilipendiado durante siglos, escúchalo, necesita ese baño de saliva semanal, que se regodeen entre sus labios, que le dediquen todas las atenciones posibles.

Por eso insisto, querida amiga: no te conformes, busca tu comedor de coños profesional.

Mis manos son serpientes ciegas en busca del poema.

Versión 1.

Me habías prometido encontrar mi corazón y colocarlo en el lugar correcto

pero solo recuerdo el dolor de mis rodillas violentadas contra el suelo

mi respiración ahogada mientras simulabas buscar en el interior de mi garganta el amor.

Me sentía vacía, pero tú intentabas llenarme con la torpeza de quien llena un agujero

carne caliente penetrando, moviéndose dentro de mí

era una niña a quien obligaste a abrir sus piernas de mujer con palabras

que ya sonaban gastadas antes de salir de tu boca.

Y cerré los ojos, y la nieve debajo de mis párpados empezó a caer copiosamente

sin embargo mi cuerpo ardía, las llamas devoraban mi rostro, el centro de mi cuerpo

gotas de sangre, esquirlas de espiral

fue una ceremonia pueril e inquietante, ¿tenemos razones para preocuparnos?

Versión 2.

No era una época complicada, no busquemos excusas, eras tú, siempre tú, demasiado inestable, ciclotímica, incapaz de asimilar el concepto de felicidad, como si quisieras castigarte, como si estuvieras demasiado acostumbrada a las heridas, al desdén, al silencio. Ese extraño y culpable masoquismo. Y sé que me querías, pero solo me llamabas para follar, cuando necesitabas una alborada de realidad, cuando querías que me mutilase contra tu piel, que apagase las espitas de gas, encasquillase la pistola, rompiera la cuerda, oxidase la cuchilla….

Parecías una lamina de piel envolviendo el esqueleto de un revolver, mis ojos morían al contemplarte -eso afirmaban los poetas-, pero tú descubrías una cana en tu coño y querías quemar mi pasaporte, querías que te golpeara al ritmo de tus latidos, como si fuera imposible detener la hemorragia de dolor, como si ese hubiera sido siempre el final que merecíamos.

Mundos enteros se suicidan por las grietas de mi cerebro.

¿Qué es el poema…?

Es el juguete roto de unos niños que ya se han hecho mayores
El momento de gloria del loco
Un chupete con forma de garfio
Los celos de la rutina ante las cosas imposibles que sueñan las arrugas de la noche

Son los fuegos artificiales de tu ropa interior cayendo al suelo
Tu cuerpo de placer habitado, donde el tiempo pierde siempre el equilibrio
Tu ausencia también, que duele y se transforma en cornisa, en silencio de cristal

El borracho aterido, que pasa toda la noche agarrado a su fláccida farola
La ambulancia que persigue a la muerte y se salta todos los semáforos
Un deicidio vulgar el jueves de madrugada
Es un orgasmo, un estertor de nieve cubriéndolo todo...

Pero ante todo, el poema somos nosotros
Mis manos ensoñando, dibujando palabras que nunca besaron
Y tus ojos, otorgándoles una oportunidad de redención.

Ella era a la vez una tímida virgen vestal y una puta vocacional.

Madrid era una puta desahuciada, un vómito de corrupción

pero ahora no pensaba en eso

solo era capaz de verte a ti

en ese restaurante de lujo de Bravo Murillo

ofreciéndote, como un pedazo de carne sin alma, a otro.

Sentía como caían pedazos afilados de cielo

mortajas, sudarios de matanza de nieve negra

hiriendo con sus guillotinas mis ojos

exudaba violencia, celos enfermizos, estupidez reconcentrada.

Estuve a dos pasos de cometer una locura, quizás a uno

pero al final di la vuelta

compré un par de botellas

y corrí a refugiar la poca dignidad que aún conservaba

en la soledad de mi pútrida sancta sanctórum.

A las tres o cuatro horas la habitación empezó a comprimirse

como si fuera un puzzle que quisiera envolver mi cuerpo mutilado

y mientras las goteras de sangre salpicaban mis pensamientos

con su mantra azul…

                                                                                                   Soy una fotocopia de realidad muerta.                                            
Soy un perro ladrando en el cementerio en busca de su dueña.

                                                                                                               Soy la trepanación que sufre cada estudiante.      

                   Soy una televisión aullando mentiras, publicidad y prejuicios. 

                                                                                                                                        Soy lágrimas de corcho y orgasmos fingidos.

                                                                            Soy los gritos de mis vecinos odiándose profundamente.

Soy una rata royendo besos abandonados en un contenedor.

                                                                                                                             Soy una ramera que se arrodilla con violencia.

                                                        …apareció la Muerte, vaporoso crespón de cita ineludible.

Pero actuaba de forma extraña, dudaba, parecía cansada

como si estuviera atrapada también en su propia resaca existencial

decidí pedirle un baile, como había visto hacer en esa película que solo existía en mi cabeza

y ella, tras un momento de duda y de sorpresa, aceptó

arrancó los ojos al perfecto y odioso reloj de arena

y enlazando nuestras manos, frías como el hielo

intentó guiarme a través de un par de tangos y un vals vienes.

Mi flagrante torpeza no marchitaba su sonrisa
pero tras tres brindis de humor negro
la convencí para desterrar el pudor protocolario
la música es energía, le aseguré, solo tienes que encontrar la pauta
ritmos electrónicos empezaron a golpear nuestros cuerpos, facilitando la huida
ella se dejó llevar desplegando una inusitada elegancia
mientras mi adoración a Ian Curtis me mostraba espasmódico y ligeramente ridículo.

Terminamos en la cama

y fue como desbrozar el magma con un punzón de hielo

dos soledades chocando violentamente y haciéndose pedazos

como sufrir la peor tormenta de tu vida a campo abierto, sin posibilidad de refugio

mientras dibujas en el vaho de la ventana dos iniciales, disfrutando del calor de la chimenea en tu espalda.

Ella era a la vez una tímida virgen vestal y una puta vocacional

era locura, deseo de vida, de placer y dolor, del supremo desasimiento de la propia carne.

Nada importaba, y pensé, antes de cerrar los ojos y desvanecerme,

que el precio de todo esto no había sido demasiado alto.

Sin embargo, cuando desperté, seguía vivo.

Ella se vestía con lentitud, el alba amanecía sobre su nívea piel

me observó durante largo rato, ahí, parada sobre el umbral

y antes de irse se acercó, y me susurró con un beso: 

"No hay prisa, volveré por la noche...
...Todavía tengo que enseñarte a bailar"

El amor nos escupía desde el borde de nuestras copas.

Un poema desde el frío de la distancia

y la sensación de tiempo perdido

sobre mí, sobre ti

sobre el infierno -y el paraíso- de nosotros

sobre milagros inútiles

y abismos llenos de monstruos dulces

sobre la huella que deja tu cuerpo en mis sentidos

sobre palabras vestidas de encaje y traición sobre fondo blanco.

Tus ojos, pétalos de nieve ámbar

sol de mi sombra de cuervo

cuerpo de catedral helada

jardín sin sujetador.

De tanto amarme y tanto no quererme

has quemado todas las páginas

ya no quedan palabras de cariño

solo flores secas

un baile de sombras en la calle

dentelladas en el corazón

bombas cayendo como manchas de carmín

sobre las heridas abiertas por el delirio.

Mis alas tiemblan, ajadas y rotas

y la noche, único testigo

me besa con su prisión de espinas.

Todo vuelve a empezar

una vez más.

Adiós.

Algún día mi océano alcanzará tu orilla.

Isabel me había llamado, estaba en la ciudad y quería, casi me había suplicado, que nos viéramos en persona. No me agradaba la idea, no era ese el acuerdo tácito que habíamos dispuesto cuando empezamos a intimar a través de correos y llamadas intempestivas. Me gustaba el platonismo de la distancia física, no había creado un blog para conquistar féminas con la pose de poeta romántico desgarrado. Solo quería escribir, un poco de notoriedad aséptica, volcar ciertas locuras indefinibles, o indefendibles, en el teclado. A fin de cuentas para forzar cuerpos y esculpir carne tenía los métodos sociales habituales. Había mujeres que valoraban mi aire desgarbado de impenitente intelectual, el conjunto de sobriedad negra, extrema delgadez y gafas de miope. Mis manos de pianista, frías y esbeltas, escondidas en el gabán, solían provocar un gesto de ternura. No, no había complicaciones en eso. El blog, por otra parte, empezaba a darme problemas, quizás lo mejor sería desaparecer, The End, sin demasiadas explicaciones, incineración virtual, sin decepciones, con honestidad.

Me pareció por lo tanto adecuado acudir, como último gesto, antes de finiquitar mi vida virtual.

Cuando llegué a la cita ya se encontraba ahí, delante del café, casi enfurruñada. Un par de besos tímidos, casi protocolarios, manifestaron nuestro nerviosismo. Pedí la sempiterna copa de vino. Sonreímos a la vez, nuestras cicatrices estaban ahí, no había tanta diferencia con la webcam. Empezamos a hablar como si retomáramos una conversación interrumpida cinco minutos antes.

Rorschach: Tienes unos ojos verdes maravillosos, pero has errado en los colores, el abrigo tiene que ser rojo y los guantes negros, no al revés.

Isabel: Has tenido demasiadas mujeres con un abrigo rojo y nunca ha funcionado. Por cierto, me emocionó Pink Moon, el álbum que me recomendaste de Nick Drake, ha sido todo un descubrimiento.

Rorschach: Es de una sensibilidad infinita, lo escuché en Paris, en el Père-Lachaise, para compensar la decepción del café des Deux Moulins.

Isabel: ¿De verdad?

Rorschach: No, es broma. Fue en mi casa, después de leer un artículo. Recuerdo que era Navidad y sentía una melancolía extraña, un desasimiento de mi entorno, y cuando comencé a escucharlo, de pronto, dejé de sentirme solo. Hablando de otras cosas, ¿qué tal llevas tu ruptura?

Isabel: Está siendo desgarradora, ¿y tú la tuya?

Rorschach: Un agujero negro en el pecho, ¿cuándo fue la última vez que te masturbaste?

Isabel: Hace una hora, ¿cómo me follarías?

Rorschach: Pregunta interesante, ¿puedo extenderme?

Isabel: Por favor…

Rorschach: Con delicada misoginia, te arrancaría la ropa, abriría tus piernas, te empujaría la cabeza contra el sofá y te follaría por detrás, sin preliminares, no sería bonito ni tierno, solo el golpeteo rítmico del sexo. Pero antes te obligaría a masturbarte aquí, delante de toda esta gente, pondrías el abrigo encima de tus piernas y deslizarías tu mano hacía abajo. No me lo dirías, pero antes de tocarte ya estarías muy mojada. ¿Sigo?

Isabel: Sí…

Rorschach: Te tiraría del pelo y susurraría palabras que te harían sentir como una puta, te resistirías, pero tu cuerpo no, tu cuerpo sería más honesto, se encharcaría, se abriría más a mí. Te sentirías violada, pero tus gemidos me darían las gracias. Ah, mírate, respirando entrecortadamente, como una niña, ¿te gusta como follan mis palabras?

Se levanta, se pone lentamente su abrigo, me acaricia la cara con su mano, ligeramente húmeda, y me sonríe.

Isabel: No te levantes, dejémoslo aquí, ha sido perfecto, no conviene forzar demasiado el platonismo. Gracias.

Me quedo paralizado, veo a cámara lenta como se aleja poco a poco, sale de la cafetería y desaparece como un sueño de bruma.

Reacciono, salgo corriendo de la cafetería. No la veo, imposible, ¿dónde está?

Justo a mi espalda escucho una risa. Ella…

Rorschach: ¿Renegamos del platonismo?

Isabel: Évidemment mon prince des ténèbres…

La Luna Rosa sonríe

ante el beso apasionado

y un destello de magia

deshilacha

sobre los amantes

un final feliz.

Cena de empresa.

No quería estar ahí, hubiera preferido quedarme en casa y desfondar mi alma con alcohol barato en soledad, sin testigos, no en la puta cena de empresa. Pero ya era demasiado tarde, llenaba mi copa compulsivamente y brindaba por Baco el conquistador mientras los demás me rodeaban con sus anécdotas del trabajo, compitiendo por ser el protagonista que llenara con su única y peculiar estulticia, con sus fotos de miseria, el hueco degradante de la conversación.

Pero eso no fue todo, después fuimos trastabillando hacia nuestro particular Gólgota, una discoteca del extrarradio. Nos hicieron descuento por grupo, pero las camareras nos sonreían mientras nos servían garrafón, conscientes de su venganza prospectiva. Me dejé llevar por la inercia estúpida del entorno e intenté provocar la elipsis con tres copas.

Había pasado una hora cuando me tumbé en uno de los sillones del reservado, observaba a uno de nosotros, cuarentón, tripita cervecera, bailando alegre mientras intentaba el acercamiento a las féminas veinteañeras que nos rodeaban. Éramos un zoo de monos, estaba seguro de que a la mayoría no le gustaba ese ruido/música, tenían la garganta entumecida de gritarse tonterías al oído, de reírse de esas mismas tonterías, ¿había algo más tedioso que esforzarse por divertirse? Me señalaban con el dedo pensando que la bebida me empezaba a afectar, pero simplemente odiaba este circo, esa imposición de diversión, era como una gran broma, todo el mundo sabía que era ridículo, pero nadie se atrevía a romper la norma, era lo que tocaba hacer, porque sí, la normalidad, podíamos desinhibirnos pero en un entorno controlado y preparado para entumecer los sentidos. Música estridente, alcohol adulterado, compañía descerebrada. El premio, naturalmente, era mostrar un baile de cortejo adecuado y, por fin, aparearse al final de la noche. El motivo ulterior.

Sentado ahí, observando todo con ojos de basura humana, me entraron, poco a poco, ganas de morir. Y en la quietud de esa vorágine de carne, alargué mi mano hacía el mosaico de bellos colores, bebidas ajenas, que me hablaba desde la mesa, e introduje el variado veneno en mi cuerpo, con la afinidad de un castigo vulgar.

El local cerró, hubo muchas despedidas, y quizás dije cosas duras y cortantes que fueron acogidas con risas incomodas, un par de insultos y un conato de violencia; es divertido observar como se rompe en pedazos esa pátina de civismo que suele sodomizar nuestros espíritus. Pero no pasó nada importante.

Había niebla, pero de algún modo conseguí llegar a casa. Me arrojé sobre la cama, el pitido inmisericorde en mi cabeza, la mano hinchada palpitando. Acaricié las venas de mi muñeca: estar vivo no era la mejor forma de terminar la noche. Todo era tan erróneo. Además, el veneno, la descomposición espiritual, pugnaba por salir. Intenté resistir, pero la sangre era más fría que de costumbre, carámbanos de hielo recorriendo el antebrazo, congelando mi cuerpo de ovillo; y como en tantas otras cosas, fracasé, y terminé vomitando hasta las entrañas.

Y adoré durante unos minutos
de rodillas
mi decrepitud
y luego me incorporé
temblando de vida
a pesar mío.

Rorschach Libros 2013

1. Carlos Prieto - Cajas De Música Difíciles De Parar  Entretenido (3) 
2. 23 Pandoras - Poesía Alternativa Española   Entretenido (3) 
3. Luis Alberto De Cuenca - Su Nombre Era El De Todas Las Mujeres  Entretenido (3) 
4. Gorm Henrik Rasmussen  - Pink Moon: Un Relato Sobre Nick Drake   Excelente (4)
   
5. Charles Bukowski - ¡Adelante!   Mediocre (2)
6. Javier Das - En Estas Cuatro Paredes   Entretenido (3) 
7. Idea Vilariño - Poemas De Amor   Entretenido (3) 
8. Sor Kampana – Poesía Asfáltica / Depreversos / Perversos    Mediocre (2)
9. Antología Poética - Bukowski Club   Mediocre (2)
10. Juaco Vizuete - El Resentido   Entretenido (3) 
11. Charles Bukowski - El Amor Es Un Perro Del Infierno   Excelente (4) 
12. Charles Bukowski - Peleando A La Contra   Excelente (4) 
13. Karmelo C. Iribarren - La Ciudad (Antología 1985-2008)  Excelente (4) 
14. Nick Flynn - Otra Noche De Mierda En Esta Puta Ciudad    Entretenido (3) 
15. Marguerite Duras - El Amante    Entretenido (3)
16. Layla Martínez - El Libro De La Crueldad   Mediocre (2)
17. Toyo Shibata - Recoge La Luz Del Sol Con Las Manos   Mediocre (2)
18. Poesía En Los Bares - Antología Poética   Entretenido (3)
19. Leopoldo María Panero - Así Se Fundó Carnaby Street  Entretenido (3)
20. Begoña Paz - A Mala Vida   Entretenido (3)
21. Viviana Fernández García - Taradas    Entretenido (3)
22. Viviana Fernández García - La Voluptuosidad De La Tristeza   Malo (1)
23. Batania/Neorrabioso - Poemas Y Pintadas    Mediocre (2)
24. Princesa Inca - Crujidos   Entretenido (3)
25. Barry Miles - Charles Bukowski  (Biografía)    Excelente (4) 
26. David González - El Amor Ya No Es Contemporáneo (Poemas Y Relatos 1997-2004)   Entretenido (3)
27. Alejandro Crespo - 150 Videojuegos A Los Que Tienes Que Jugar Al Menos Una Vez En La Vida      Entretenido (3)
28. Ni Gara - Pequeña Poesía Postraumática    Mediocre (2)  /  El Ruido De Las Cosas al Caer - José Pastor González   Mediocre (2) 
29. John Fante - Pregúntale Al Polvo   Entretenido (3)
30. Velpister - Transeúntes Del Olvido   Entretenido (3)
31. Lucía Etxebarria – Mi Corazón No Está Bien De La Cabeza      Mediocre (2)
32. Aleix Saló - Simiocracia     Entretenido (3)   /   Frank Miller - Sin City Integral Vol.2     Entretenido (3)
33. César Vidal / Federico Jiménez Losantos - La Libertad Tiene Un Precio   Mediocre (2) 
34. Ada Menéndez - Te Lo Verso A La Cara   /   Baptiste Bleu- Apología De La Muñeca De Bellmer      Entretenido (3)
35. E. L. James - Cincuenta Sombras De Grey    Entretenido (3)
36. E. L. James - Cincuenta Sombras Más Oscuras   Mediocre (2)
37. E. L. James - Cincuenta Sombras Liberadas    Entretenido (3)
38. Charles Bukowski - Los Placeres Del Condenado      Mediocre (2)
39. Jack Kerouac - En La Carretera   Excelente (4)
40. Charles Bukowski - Play the Piano Drunk Like a Percussion Instrument Until the Fingers Begin to Bleed a Bit / Abraza La Oscuridad / Antología      Entretenido (3)
41. Allen Ginsberg - Aullido   Excelente (4)
42. Javier López Menacho - Yo, Precario   Malo (1)
43. Romain Monnery - Libre, Solo Y sin Pasta     Mediocre (2)
44. Hernán Migoya - Todas Putas   Entretenido (3)
45. Alejandra Pizarnik - Extracción De La Piedra De La Locura   Entretenido (3)
46. Michael Ende - Momo   Entretenido (3)
47. Roberto Bolaño - Una Novelita Lumpen    Entretenido (3)
48. John Fante - Camino De Los Ángeles    Mediocre (2)
49. Charles Bukowski - 20 Poemas    Entretenido (3)
50. Albert Camus - Calígula   Mediocre (2)
51. Haikus De Amor - Poesía Japonesa De Deseo, Pasión Y Añoranza    Entretenido (3)
52. Jean-Paul Sartre - Las Moscas   Entretenido (3)
53. Lydia Lunch - Paradoxia   Entretenido (3)
    
54. Javier Jorge - La Última Raya    Malo (1)
55. Hovik Keuchkerian - Diarios Y Desvaríos    Malo (1)
56. Javier Menéndez Flores - Extremoduro De Profundis (La Historia Autorizada)  Entretenido (3)
57. Emily Dickinson - Poemas A La Muerte        Entretenido (3)
58. Virginie Despentes - Teoría King Kong   Entretenido (3)
59. Leopoldo María Panero - Poesía Completa (2000-2010)   Entretenido (3)
60. Emily Dickinson  - Poemas (Antología)      Entretenido (3)
61. Charles Bukowski - Poemas De La Última Noche De La Tierra    Excelente (4) 
62. Rafael Fernández - El Comedor De Coños     Entretenido (3)
63. Ángel González - Nada Grave    Entretenido (3)
64. Leonard Cohen - La Energía De Los Esclavos     Entretenido (3)
65. Charles Bukowski - Escrutaba La Locura En Busca De La Palabra, El Verso, La Ruta     Excelente (4) 
66. Leonard Cohen - Parásitos Del Paraíso   Entretenido (3)
67. Cristina Peri Rossi - Playstation    Mediocre (2)
68. Roberto Juarroz - Poesía Vertical   Excelente (4) 
69. Matías Recis / Daniel Gaguine - Metallica: Furia, Sonido Y Velocidad   Mediocre (2)
70. Charles Bukowski - La Gente Parece Flores Al Fin    Excelente (4) 
71. Roberto Bolaño - La Pista De Hielo   Entretenido (3)
    
72. Luis García Montero - Poesía  (1980-2005)    Mediocre (2)
73. Kirmen Uribe - Mientras Tanto Cógeme La Mano   Mediocre (2)
74. Charles Bukowski – Arder En El Agua Ahogarse En El Infierno   Entretenido (3)
75. Joan Margarit - Cálculo De Estructuras      Mediocre (2)
76. Walt Whitman - Hojas De Hierba   Entretenido (3)
77. Chester Brown - Pagando Por Ello    Entretenido (3)
78. Michel Houellebecq – Supervivencia    Mediocre (2)
79. Dylan Thomas - Poemas 1964-1952      Mediocre (2)
80. Nicanor Parra - Chistes Para Desorientar A La Poesía   Entretenido (3)
81. Antología De Microrrelatos - Por Favor, Sea Breve 2      Entretenido (3)
82. Desirée De Fez - Películas Clave Del Cine De Terror Moderno    Entretenido (3)
83. Arthur Rimbaud - Una Temporada En El Infierno    Mediocre (2)
    
84. Antonio Buero Vallejo - La Fundación    Entretenido (3)
85. Antonio Buero Vallejo - Historia De Una Escalera    Entretenido (3)
86. Charles Bukowski – El Cartero    Excelente (4) 
87. James O'Barr  - The Crow: Edición Definitiva       Entretenido (3)
88. Yasmina Reza – En El Trineo De Schopenhauer       Mediocre (2)
89. Sergi Pàmies - Si Te Comes Un Limón Sin Hacer Muecas     Entretenido (3)
90. Joan Margarit – Se Pierde La Señal     Malo (1)
91. David Trueba – Madrid 1987   Entretenido (3)
92. Elfriede Jelinek - La Pianista   Excelente (4) 
93. Julie Maroh - El Azul Es Un Color Cálido    Entretenido (3)
94. Charles Bukowski / Sheri Martinelli  - Noche De Escupir Cerveza Y Maldiciones  Mediocre (2)
95. Charles Bukowski - Ausencia Del Héroe   Entretenido (3)
96. Charles Bukowski - Lo Más Importante Es Saber Atravesar El Fuego    Entretenido (3)
97. Charles Bukowski - La Maquina De Follar   Entretenido (3)
98. Howard Sounes - Bukowski: Una Vida En Imágenes  Entretenido (3)
99. Charles Bukowski - El Infierno Es Un Lugar Solitario   Entretenido (3)
100. Antilogía Disociados - El Ángel/Karmelo C. Iribarren/Roger Wolfe/David González   Entretenido (3)
101. Escandar Algeet - Un Invierno Sin Sol   Entretenido (3)
102. Robert Schnakenberg - Vidas Secretas De Grandes Escritores       Entretenido (3)
103. Cherkovski Neeli - Hank La Vida De Charles Bukowski       Entretenido (3)
104. Roger Wolfe - Días Sin Pan (Antología)   Mediocre (2)
105. Conversación entre Pablo Iglesias Y Nega LCDM - ¡Abajo el régimen     Mediocre (2)
106. Vomit - Antología De Poesía Joven Norteamericana      Entretenido (3)
107. El Drogas (Enrique Villarreal Armendáriz) - Tres Puntadas      Mediocre (2) 
108. Leopoldo María Panero - Teoría Del Miedo    Entretenido (3)
109. Irvine Welsh - Escoria    Entretenido (3)
110. Irvine Welsh - Acid House    Entretenido (3)
111. Andrés Neuman - Hablar Solos   Entretenido (3)
112. Javier Tomeo - Amado Monstruo  Mediocre (2) 
113. Frédéric Beigbeder - El Amor Dura Tres Años      Excelente (4)
114. Charles Bukowski - Shakespeare Nunca Lo Hizo    Entretenido (3)
115. Aurora Rio/ Olaia Pazos - Bipolar     Mediocre (2) 
116. Charles Bukowski – Lo Que Más Me Gusta Es Rascarme Los Sobacos    Mediocre (2) 
117. Adriana Bañares (Antología) - Erosionados    Mediocre (2) 
118. Charles Bukowski - El Capitán Salió A Comer Y Los Marineros Tomaron El Barco    Excelente (4)
119. Carlos Salem - El Animal     Entretenido (3)
120. Irene La Sen - Cal    Mediocre (2)
121. Irene X - El Sexo De La Risa    Mediocre (2)
122. Marçal Font - Frutos Del Desguace    Entretenido (3)
123. María Sotomayor - Estoy Gritando    Entretenido (3)
124. El Gran Wyoming - No Estamos Locos        Excelente (4) 
125. 
     
126. 
     
127. 
     
128. 
     
129. 
     

Clasificación:

Malo (1) Mediocre (2) Entretenido (3) Excelente (4) Obra Maestra (5)