Hermosa Decadencia: Rorschach's Journal

domingo, 26 de enero de 2014

Son días de ausencias y alacranes, pero no estoy triste: las pelusas de mis bolsillos juegan por la noche a ser estrellas fugaces.

Los edificios caen a tu paso cortando todo

en pequeños gritos verdes grisáceos

Usas mis caricias como abono
para tu invierno de amor paralizado

Las metáforas que nacen en el altar de tu carne
ganan a la Muerte al ajedrez

follaría
sin
mi
disfraz
de
hombre
hasta
que
la
luna
cantase
tu
nombre
prohibido
y nieve
las en
heridas transformasen
de se
cieno

Habítame despacio...

Aplaca todos mis leones destemplados

Y llena mi boca con tu menstruación homicida

Trázame la ruta hacía tus piernas abiertas

Soy una

ciudad olvidada

bajo el mar

cuya única

compañía

es la sombra ebria

de un faro

acenagado

por el vaivén

de tu cintura

ellos
me

enseñan

Hablo besar

Con las
Los cenizas

Pájaros como
Del si
Crematorio fueran
el
disfraz

secreto

del

viento

69 mensajes de amor gritan
que eres un bosque de precipicios
que nadie puede entender

(Fabularte)

Hada de absenta que enloquece a las rosas

Yo soy un columpio en el árbol del ahorcado

Una mosca enamorada de la araña

Que envía trozos de su cerebro envueltos en papel de regalo

Aunque

tú

nunca

tengas

hambre

Mis dedos se quedan afónicos
De soñar con el rocío ensortijado de tu coño

Tu saliva es parto inconcluso de espejismo

Quisiera beber de tu pelo y mudarme a tu boca

(Poemarte)

La que confirma mis contornos con

La que medica mis erratas tiza

con blanca

Déjame una de

rezarte sonrisa su

muy de clítoris

bajito tormenta invencible

Tú
Que te ríes de las mujeres de puntos suspensivos
Porque eres asterisco, puente y túnel
Tú
Que eres pueblo fantasma y parque de atracciones
Tú
Que eres religión y anatema
Fosa común y bofetada sin motivo
Tú
Tan eterna e imposible
Tan maldita
Tan absoluta...

El poema Si tú

muere impenitente no llamas
de hambre. a mi puerta.

jueves, 23 de enero de 2014

Hay un loco escondido en el poema ahorcando un recuerdo sin memoria. Tu coño es un arma a la que rezo todas las noches.

Me levanto con una plegaria entre las piernas. Pero sólo quiero convertirme en árbol de metáfora lisiada. Salpicar la niebla con el cuchillo. Pero ya no tengo dedos. Solo tumbas obscenas que ríen y ríen. Cojo la botella. Me espera un día cruel y quiero anestesiarme. Leo a Sarco Lange. Él es un dios. Yo soy una hormiga. Quémame con tus letras. Líbrame de este insomnio anorgásmico. Descose mis párpados con tu poesía.

Elijo una camisa de fuerza de color azul. Maquillo mi alma barata con vino barato. A fin de cuentas el grito siempre es interior. Como la resaca. Algo que supura por tus sentidos y te hace sufrir. Un beso enjaulado y muerto de hambre.

Pero incluso el dolor es inocuo y estéril. Kerouac y Cassidy conduciendo durante décadas en nuestro imaginario particular. Pero sin llegar a ningún sitio real. La emoción. Qué difícil es conseguir la emoción. Dejarse llevar por ella. Plasmarla en el papel. Subí a esa montaña y sólo encontré pájaros muertos cubiertos por un chal de nieve. Y una madre llorando su aborto. Y me sentí como ese niño no-nato, mortaja de carne de la cual no podía prescindir.

Subo el volumen de la música. Las palabras se vuelven más insidiosas por la falta de concentración. Alzo la botella. Engullo su bilis. Retuerzo el cuervo en mi garganta. Hay un verbo escondido en mi mano derecha. Me creo muy viril. Pero sólo soy un necio con la polla blanda. Incapaz ya de correrme. Por eso intento convertir el párrafo en el bukkake más atroz.

Pero, ¿por qué no consigo franquear ese espacio entre mis dedos y la nada? Mis te quieros caminan descalzos por un suelo plagado de semáforos en rojo y cristales rotos, ¿dónde está mi silla de ruedas? Podría escribir que éramos un milagro de lo obvio orquestado sobre una cama demasiado enferma para conspirar en nuestra contra. Un pedazo de mundo haciendo malabares en su caída. Besos de arena. Un manto de rosas negras que enaltecía el amor con su ejército de sombras imposibles.

Es la una y media de la tarde. He fracasado intentado agasajar tu piel con el poema. Un poema que hiede a sexo de orfeón cotidiano. Estoy borracho, ¿escuchas ese sonido? Son pedazos de mi cerebro cayendo sobre la moqueta.

miércoles, 22 de enero de 2014

Abre la boca. Abre las piernas. Y santifica el poema.

Los recuerdos, como la lluvia, se agolpan en un lado de mi cerebro. Llevo varios días trabajando en exceso. Ya me siento como un esclavo al salir de casa. Sólo me queda enloquecer un poco más, porque la opción de masturbar al capitalismo en esa mezcla de odio-amor que se ve en los centros comerciales es imposible debido a mi paupérrima nómina. Y a esa idea idiota de seguir viviendo solo.

Además, ahora España da una buena coartada para los fracasados como yo. Somos precarios. Resignados. Somos el parque de atracciones de Europa. Un país turístico. Da igual si tienes carrera o cinco idiomas, eres un hámster buscando su porción de queso. Sobrevive. Confórmate con pagar tus facturas. Ya hay idearios que a fuerza de repetir se convierten en profecías y verdades inapelables. Primero fue: “vivimos por encima de nuestras posibilidades”. Ahora hemos cambiado a: “vamos a ser la primera generación que vivirá peor que sus padres”. Y en este escenario cruel los fracasados no se sienten mal por haber desperdiciado su vida sin ambición en el quietismo más vergonzoso. El asco se paga con la sugestión viral de que otra vida es imposible. La frustración es una halitosis que sólo sufren los que están más cerca de ti. Ni siquiera puedes dejar un bonito cadáver.

Sólo quedan las paredes acolchadas de la página en blanco. Pero nada fluye.

Me bajo los pantalones y empiezo a masturbarme con ira, con desdén hacia mi propio cuerpo. Me subo al escenario de tu sexo. Sin embargo no veo nada. Solo esa tragedia endémica del futuro. Me veo suplicando que no huyas. Que ames mi locura. Aunque no puedas. Ni debas. Naufrago de tus pechos. Lamo la humedad de tus ruinas. Porque el amor a veces es masoquismo. Y la fusta despliega sus destellos de riesgo con fuerza en tu culo. En tu espalda. Las ventanas de mis vecinos se iluminan por tus gemidos. Déjame desahogarme con tu cuerpo. Buscar sentido en tu carne. Bajar al sótano y buscar una horca de palabras que apague el incendio de este mantra desesperado. ¿Qué sueñan tus pezones? Dímelo. Compláceme. No cierres tus ojos. No seas un témpano de hielo azul. Quiero eyacular azar sobre ti. Quiero follarme tu esperanza.

El semen me salpica con su herida blanca. Una pequeña anestesia. Cojo el último poema escrito a mano, pongo el tabaco, el hachís, y preparo el ataúd lisérgico de papel. Dos caladas. Miro por la ventana y todo parece medrar en un orden soportable. A veces anhelamos el poema de amor, ese maldito y hambriento precipicio. Como si fuéramos cuervos con vocación de mariposas. Discutiendo a gritos entre dos orgasmos antes de reventarnos contra el pavimento de la realidad. Por eso: mata al verso, escupe al poema, viola la poesía. Ahoga el desierto tullido que nace entre mis piernas con la humedad de tu coño impávido. Tengo sed. Sed de vino, hachís y vodka. Pero sólo tú puedes saciarme. Seamos dioses de madera reverenciados en una liturgia donde ateos y pirómanos bailen una orgía de carne, sangre y fuego. Seamos amanecer y muerte. Y después, cuando nada importe, que el mar nos sirva de mortaja.