¿Prefieres hablar o follar?

Últimamente escribo con una fijación extraña

compulsiva

como si mi sombra fuera la de un muerto

en un oasis de papel

como si el quietismo y el sonido monótono de las agujas del reloj

hubieran conspirado para anular

el sonido de mi propia vida.

¿Existo? 

quizás solo soy carne envasada tropezando consigo misma

coleccionando cicatrices en algún lugar ajeno al amor

un crisol de remiendos

alguien que se cree decadente por escribir sobre ciertos temas

pero sin honestidad

como el revolucionario portando una camisa de Che Guevara

los fines de semana

pero que de lunes a viernes trabaja en Bankia

con la sonrisa del gusano.

No.

Soy real en esto, no existen decepciones

créeme

antes prefiero el corte vertical

la bañera supurando sangre

el gas acariciando mis pulmones antes de la explosión final       

                                                                                               [¿por qué?]

porque la vida en este momento

me sigue pareciendo un lapso extraño

entre el líquido amniótico

y la fosa común.

Hay quien dice

                                                        [gente sabia]

que hay que ensuciarse con ella

zambullirse en su fango

a pesar de lo efímero de todo

a pesar de sus labios leprosos

manchados de responsabilidad ciega.

Pero tengo un terrible dolor de muelas

                                                                  [es jodidamente cierto]

y he comprado dos botellas de vino

para aplacar mi infecto nihilismo radical e ignorante

y el puto dolor al que no estoy acostumbrado.

Y podría afeitarme, cortarme el pelo

comprar ropa interior nueva

quedar con alguna mujer guapa

que me enseñase a vivir.

Pero en vez de eso, con despuntes suicidas

sacrifico aquí mi palabra

como si fuéramos viejos amigos

como si quisierais besar mi fea herida

como si quisierais arrancar a mordiscos

la soledad de mi piel.

Pero tranquilos, no os impliquéis

nadie lo hace

nadie

todos son mentiras aprendidas

paredes pintadas de necesidad y veleidad.

Por eso abro la página de índole sexual

con vídeos violentos

duros, sórdidos

y durante una hora aniquilo mi sensibilidad

a fin de cuentas no soy un poeta

soy más bien

un gilipollas.

Y el teclado queda manchado con el maquillaje obsceno
de mi orgasmo

y chapoteo

con mis dedos largos de pianista

para intentar inmortalizar este placer

efímero

de mi decrepitud.

Pero no consigo saciarme.

El dolor vuelve en pequeñas oleadas

y os juro

que solo quiero olvidar

solo quiero que se acerque

la tormenta de sus ojos

y con un gran estruendo

lo borre todo

hasta que no quede nada

solo su figura

caminando sobre las aguas

como un ángel de luz
y muerte.

Trilogía Decadente De Una Mente Sin Recuerdos (II)

Cierro el cajón lleno de sangre y fotografías viejas. Vuelvo a violarte la boca, encuentro mágico entre nuestras ansiedades. Estás totalmente entregada, asumiendo el ritmo como algo natural, innato, mientras suena ese eco de succión que tanto nos excita. Calor. Saliva. Carne rozando tu garganta sin que la náusea se materialice. La asfixia erótica es un cenagal demasiado concurrido en tu pasado. Podría darte un par de bofetadas, como pequeños latigazos de amor, pero sería la muerte de mi deseo, prefiero trascender mirando tu cuerpo de viciosa pulcritud

Rescoldo animal. Descargo brutalmente mi amor en tu boca y tragas satisfecha. Mi respuesta natural a ese perfecto estímulo de sumisión es empezar a comerte el coño, ese manantial que nunca consigue apaciguar del todo mi sed. Los gestos siempre terminan evolucionando en una bella familiaridad. Fricción. Lengua. Carne. Labios devorando labios. Te dilatas de forma obscena. Un coño es la antítesis de la muerte, vida deslizándose entre tus piernas, placer desbrozado, un espejismo donde escribo, como en el filo de una navaja, el sutil tajo mortal que acabará finalmente con todo. Como un pianista asfixiado por el humo y la falta de talento jugando en el asfalto de las teclas, huyendo como puede de la corriente de indiferencia y miedo que le rodea.

Mi mente es un puto exilio donde las cucarachas marcan las fronteras. Te intenté advertir, había miles de señales, sólo tenías que escucharme. Pero a ti te gustaba el daño controlado, la cuchilla, el miedo seco antes de la actividad prohibida. Un momento de exploración, dedos lubricados por lágrimas o algo peor. Medías el paso del tiempo con cicatrices. No eras capaz de captar tu propia belleza, solo pensabas en el lugar donde incrementar la presión, como si el dolor fuera algo accesorio, un estremecimiento previo al orgasmo. Y te encontré en la bañera, blanco sobre rojo, como si al conseguir cerrar los ojos pudieras deshacerte del frio.

Recuerdo el arpa eólica de tu voz mientras hacías equilibrismos con mis sentimientos. Suenan las sirenas, no hay dios ni héroes, solo un vendedor de flores en el cementerio.