Aniversario: Tres años de Decadencia.

Tres años de decadencia. Tres años dedicados a escribir en el blog con cierta asiduidad. A veces no sé qué me impulsa a escribir de madrugada, con la botella de vino rechinando soledad, bailando en la oscuridad con la oscuridad mientras las paredes resbalan y se escuchan los recuerdos de una amante ingrata, las pisadas silenciosas de un gato fantasma o un conejo psicótico.

El humo del hachís rodea el calendario del año pasado y el póster de Fight Club. La poesía de Bukowski, Panero, Iribarren, Dickinson y tantos otros me ilumina como un neón destartalado. El loco grita desde su agujero y me siento al borde para cantar juntos su canción de amor. Y es entonces cuando mi mano se desliza sobre el teclado y el texto se llena de semen y sangre. Es divertido, sí, de otra manera no tendría sentido volver a ello una y otra vez.

Este último año ha habido más poesía. O siendo estrictos prosa poética. También durante dos meses una novela a cuatro manos con Nuria. Quizás tuvo un final abrupto pero estoy muy orgulloso de algunos capítulos. También he compartido vídeos donde periodistas como Gabilondo nos han informado de como la crisis ha servido de excusa para que las grandes empresas –con la connivencia de los políticos-, se aprovechaban de la no-democracia para destrozar todos los avances sociales que se han conseguido en el último siglo. Hace un año hablaba de los resignados –como broma privada ante esos mal llamados “indignados”-, ahora el término que se me ocurre es “precarios”. Nada cambiará después de la crisis, todo se ha perdido, se han cargado el estado del bienestar, la sanidad se privatiza, la educación con aberraciones como separación de sexos, los sindicatos buscando no perder sus subvenciones y firmando cualquier cosa, minijobs… mentiras sobre mentiras, somos números dentro de una dictadura capitalista. El PP sólo es la correa del amo. El PSOE ni siquiera existe ya.

Volviendo a temas más banales, a pesar de los parones en las actualizaciones, de quitar comentarios, de ser un ingrato con vuestros blogs, siempre hay una media de trescientas visitas al día. Y también más de trescientos seguidores Google+. Gracias. Por otro lado este año también he entrado en las redes sociales. Pero a mí manera. En Twitter utilizándolo exclusivamente como pequeño arrabal de literatura, sin concesiones a lo personal, pocos tweets. Y en Facebook con enlaces a artículos, vídeos y lecturas. Espero que eso sirva como excusa por mi irreverencia. También andan por ahí los enlaces a mi Spotify y Last.fm para que podáis criticar a gusto mi eclecticismo musical.

El tiempo es mezquino con los blogs. Casi no queda ninguno de los que existían hace tres años. Se deja de actualizar poco a poco, los lectores se olvidan, la rutina y las ganas desaparecen… intrínseca idiosincrasia. Recuerdo a Lunática y sus historias de niñas psicópatas, o aquella entrada donde nos metía a todos en una historia kafkiana de tintes orgiásticos. Mi querida Alma Agridulce. Sbm con su blog privatizado. Lo mismo que ha sucedido recientemente con Advenedizo y su crónica nada. 

Aunque siempre quedan irreductibles como Sarco Lange, bitácora muy recomendable. El poeta Neorrabioso. El siempre eficaz Jordi en  Proyecciones. Eme y sus vivencias en Malawi. O nuevas adquisiciones desde el Twitter como Tratado de Amor Genital y Autocrítica.

No todos se han escorado en la vorágine del olvido, ahí tenemos siempre a esas dos incondicionales, con sus hermosos espacios personales, Ficticia y Nuria (en su vertiente erótica). Amapola Azzul con sus comentarios. La que canta con lobos y su regreso a medio gas. Dalicia. Abismo en Twitter. Carol. Jane. Tampoco quiero hacer una lista, como se suele decir: son todos los que están pero no están todos los que son. Me gustaría reseñar también a todos esos anónimos que, de vez en cuando, se atreven a realizar algún comentario o crítica.

Tres años. Algunas lectoras pensarán que me he adelantado. No. Fue una noche como esta, unos días después de mi cumpleaños, cuando comencé con el blog. No sabía exactamente que hacer. Escribía de libros. De mi última debacle sentimental. De nada en concreto. Al final decidí borrar todas aquellas entradas. Pequeñas muescas que sólo se notan al acariciar el pasamanos de la entrada. Me percaté demasiado pronto de que prefería no hablar de mi vida real, o mejor dicho, hacerlo mezclado con literatura para que nadie se diera cuenta. Es divertido, aunque a veces, sinceramente, dan ganas de contar las cosas sin más, de vomitar penas y alegrías sin cortapisas.

¿Cómo resumir este último año? Ocho mil canciones escuchadas. Seiscientas películas. Más de cien libros leídos. Excesiva precariedad laboral. Dioptrías perdidas de noche delante del monitor. Muchas palabras ajenas escritas a ras de hueso de mujeres que ha merecido la pena conocer. Que luego han inspirado mi literatura erótica. Otras que son partículas muertas de olvido. Pero de las que también he aprendido mucho. Blogueros con ínfulas que no saben escribir pero se masturban con estadísticas. Otros que ni siquiera tienen la opción de comentarios pero destilan genialidad...

¿Cuánto tiempo estaré por aquí? Quien sabe. Ahora abrazo una felicidad sentimental que no esperaba. Tampoco esperaba seguir escribiendo más de dos meses seguidos. Supongo que, como en todo, tienes que vivir al día. Disfrutar de lo que va surgiendo.

En cualquier caso…

Gracias a todos por Ser

Gracias a todos por Estar

Un brindis por vosotros

Y también por mí

Joder

Al final me lo he ganado
¿No?

Aniversario: Dos años de Decadencia.

Nos dicen que la vida es una poesía que nos elige

pero no hay verso ni metáfora

cuando tu ausencia es una lápida

blanqueada por la luna

cuando tu latido no rompe la escena

ni puede sanar mis besos vacíos.

El otoño sin amor se torna violento

cae sobre mí como alas rotas de hojarasca

repito tu nombre, una y otra vez

esperando que mi voz sea la antorcha

que pueda guiarte a mi sueño de sombras.

He acechado este mundo durante siglos

Implacable y cruel

un cuerpo helado, sin vida, despertando cada noche

hambriento de sangre y malditismo.

Y ahora, heme aquí, rictus de dolor

¿por qué renuncias a mí, por qué no quieres abandonar ese lecho de tierra?

lloro amargamente, miro al cielo. Amanece.

El sol me besa con su aliento de fuego

Adiós mi amor. Te quiero.

*

Hace un frío insidioso, el insomnio sigue adelante. Hoy se cumplen dos años de mi blog. Y las musas, esas putas baratas, ángeles caídos que duermen en mi copa, no quieren ofrecer está noche su mejor imagen, solo me abrazan con poesía huera y barata. Pero así somos los decadentes, sin control de la situación, presente puro, sin material ahora, pero otras semanas vengándose de la página en blanco con tres entradas seguidas. Ahí subyace la clave para comprenderme, las dos primeras, mayormente ignoradas, son hermosas en su frenesí, cuando el alcohol todavía no ha aletargado mi cerebro y la sonrisa irreverente sirve de alfeizar a todo este tinglado, llenándolo de instantes tórridos y demenciales. Pero luego comienza el distanciamiento, la impostura se vuelve real -quizás porque siempre ha estado ahí agazapada-, y la pregunta perversa empieza a consumir el fuego del fénix: ¿Para qué cojones continuar, de qué sirve?

Y es cierto, los blogs caen abandonados, se vuelven privados, empieza a faltar la inspiración; aunque peor tragedia deviene cuando intimas con la persona detrás de esas maravillosas palabras y su crónica resulta ser un fraude de decepcionante nada. A mí me ha sucedido. Pero a fin de cuentas esa es la grandeza: lo efímero. En esta cruel carrera de madurez que no suele durar más de un año pasas de ilusionarte con el primer seguidor o comentario, de buscar ideas para tus entradas, interaccionar, leer enteros blogs ajenos, a la desidia, a la sensación de haber agotado la experiencia.

Pero no hay que desenfocar la belleza, el hermoso altruismo de quien se toma la molestia de elegir una canción, una imagen, de quien consigue transformar y transmitir sentimientos, tabúes, sensaciones, complejos, heridas, cicatrices, en algo tangible, material, energía emocional que viaja de sus dedos hacía nuestra mente.

Por ello, y sin un orden concreto, me gustaría destacar unos cuantos blogs que tengo el placer de disfrutar: (es un buen momento para recalcar la frase: “No están todos los que son pero sí son todos los que están”)

Irene Uno de los pocos blogs en los que suelo comentar, principalmente porque la autora ha demostrado una evolución fastuosa, un talento impresionante, no solo para expresar ideas o vivencias utilizando un lenguaje rico y complejo, sino también por esa visión directa de lo que acontece en su cerebro sin acotaciones ni peajes.

Nuria El hecho de ser un decadente adorable implica tener acceso a material privado. Sin embargo, eso no es óbice para que todas las personas que la leen admiren su escarcha poética, la forma visceral, maravillosa y rara –y lo digo como valor añadido- que tiene de manifestar y expresar todo ese vaivén de sentimientos que la poseen en su devenir diario.

Lunática Mi querida nínfula, de apenas dieciocho años, sorprende y mucho con poesías viscerales, llenas de locura, sangre y niñas mutiladas. Excepcional. Lleva casi dos años, y cada día es más intensa esa mezcla de desasosiego y envidia sana que provocan sus escritos.

La señorita Ficticia, Una de las pocas que se ha atrevido a leer todo mi material. Alberga esa incoherencia femenina que nutre el romanticismo más visceral.

Mi querida Amélie Catalana, Sophia, ¿Cómo iba a faltar? Además ha vuelto, mi primera musa, pequeña joya femenina, heredera de varias entradas, de frases inimitables, Audrey Hepburn, Love Of Lesbian. Ah. Dulzura de ciclotímica belleza.

i*- La que canta con Lobos Realmente no me gusta la poesía, pero –y sí, lo digo por fastidiar- la música que acompaña a cada entrada es excelente. Una mujer de principios y sensible con su entorno. Leedla malditos.

Eme No creo que vaya a leer esto, no hemos intercambiado ni un triste comentario, pero tiene algunas entradas antiguas como esta que son increíbles, por esa realidad tan inmediata y lejana que está viviendo.

Marina  Siempre he confirmado que para mi escribir es un simple divertimento, fácilmente sustituible por cualquier otra cosa. Sin embargo para ella es una pasión, cuando la lees –y no divaga sobre el montañismo como forma de vida-, te contagia esa emoción, te empuja a limpiar de polvo el teclado. Lo suyo es una biografía autorizada, es casi imposible no cogerle cariño mientras la lees.

María Creo que todo el mundo opina sobre ella lo mismo: transmite optimismo. Es algo positivo que en está pequeña endogamia de pequeños decadentes irrumpa con sus comentarios llenos de enlaces, exclamaciones e ímpetu. Su sola existencia justifica todos mis posts, alguien tiene que hacer de contrapunto ;)

Rafael Fernandez Lo que más me llama la atención es como muestra su lucha diaria, sus anhelos, sus pequeñas victorias, sus momentos de desaliento, como saca adelante su editorial e intentar vender la preventa de su siguiente libro, ese afán por escribir por encima de todo.

Sbm Me cae bien. Simplemente. No sé el motivo por el cual no actualiza más a menudo, pero me gusta que siga por ahí.

Sarco Lange Lo añado como ejemplo de lo efímero de todo esto, comencé a leerle hace una semana, me gustó su material, duro y directo, con algún momento destacable. Y de pronto su impostura lo supera y pone su blog en privado.

Carlos Salcedo Realismo sucio, adoración a Bukowski e inmenso talento. Debe de ser de los pocos blogs que este año me he molestado en leer entero. Relatos excepcionales. Una lástima que no actualice más a menudo.

Jordi M. Novas Tiene otro blog Tetas. Supura amor por la escritura, se muestra discordante con el formato blogger aglutinando relatos excesivamente largos. Merece la pena el esfuerzo.

Lala Fuencarral Alguien de quien he hablado en este blog en más de una ocasión.

Eau Triada imprescindible. Han estado ahí casi desde el principio.

Hay muchos más, por ejemplo todos los que aparecéis reseñados en mi listado de blogs. Chatnoir que cerró su blog, y ahora tiene tres. Celia y sus concursos, A.cid por su blog minimalista y sin comentarios. Mención especial para Jane, que ni siquiera tiene un blog y me comenta. Y otra para Amapola Azzul, conocida por estos lares, amante del surrealismo diarreico en sus comentarios y que siempre provoca mi estupor. Y naturalmente a cualquiera que haya caído aquí, seguramente por error, y se haya tomado la molestia en leerme e incluso, haciendo un exceso, comentarme.

Me gustaría continuar, pero el alcohol, alma mater de todo esto, se ha agotado, y un trovador decrepito como yo –me describieron así en una ocasión-, tiene al menos esa excusa sempiterna para retirarse.

Gracias por estar ahí.