miércoles, 4 de julio de 2018

Reseña "De Profundis", de Oscar Wilde

De profundis es la epístola que Oscar Wilde (1854-1900) escribió a su amante Lord Alfred Douglas (1870-1945), alias Bosie, desde la cárcel de Reading, donde cumplió dos años de trabajos forzados por sodomía e indecencia moral. Wilde conoció a Bosie en 1891, el momento álgido de su carrera literaria. Bosie era hijo de John Douglas, marqués de Queensberry, el inventor de las reglas del boxeo. Tras varios enfrentamientos dialécticos, en 1895 el marqués dejó una nota pública en el club de Wilde acusándolo de homosexual. A instancias de Bosie, que odiaba a muerte a su padre, y desoyendo el consejo de sus amigos, Wilde inició contra el marqués un proceso por calumnia y difamación. El abogado de Queensberry amenazó con hacer comparecer a los muchos prostitutos de los bajos fondos londinenses con los que Wilde tuvo relaciones. Esto fue suficiente para probar la inocencia del marqués y condenar en los procesos subsiguientes a Wilde. En la cárcel de Reading, Wilde observa como su fortuna se desvanece, su madre muere y su esposa obtiene el divorcio y le aparta para siempre de sus dos hijos.

Wilde salió de Reading en 1897, convertido en un paria a quien se negaba la publicación y representación de sus obras e incluso el saludo en la calle. A pesar de todo lo sucedido se vuelve a reunir con Bosie en Nápoles. Pero su reconciliación dura poco, Wilde sintió que Bosie lo abandonaba cuando él ya no tenía dinero para sus extravagancias y ser vistos juntos era motivo de vergüenza y no de orgullo. Bosie a su vez quería ser aceptado como poeta lejos de la sombra de su protector. De Nápoles salió la última producción de Wilde, La balada de la cárcel de Reading. Murió tres años más tarde en París. Incluso su muerte tiene una anécdota curiosa: antes de morir pidió el champán más caro del hotel en el que se alojaba y, en un momento de lucidez, consciente de su ruina económica, dijo: «Estoy muriendo por encima de mis posibilidades».

Volviendo a la carta, en ella le reprocha a Alfred las infidelidades, la ruina económica, el abandono, la divulgación de su correspondencia privada, la destrucción de su Arte y el inicio del juicio que lo llevó a la ruina. En medio de la guerra visceral entre Alfred y su padre, Wilde se vio envuelto en una “tragedia repugnante y repelente”. El resultado fue que el marqués de Queensberry apareció ante todos como un “héroe de opúsculo de catequesis”, Bosie como un joven inocente manipulado por cuarentón perverso y Wilde quedó a medias entre “Gilles de Rais y el marqués de Sade”. Sin embargo, la cárcel y el dolor son experiencias en las que Wilde encuentra el camino de la regeneración moral. La carta es de una belleza desgarradora: «Detrás de la alegría y la risa, puede haber una naturaleza vulgar, dura e insensible. Pero detrás del sufrimiento, hay siempre sufrimiento. Al contrario que el placer, el dolor no lleva máscara».

A pesar de la vehemencia de sus reproches, de la ira reprimida, de la tristeza, también hay momentos de inteligentes metáforas, de geniales diatribas sobre un amor que fue neurótico y clandestino por la represión de la época. Repite la frase «el vicio supremo es la superficialidad», y de ahí pasa del reproche a la advertencia moral: avisa a Bosie que las consecuencias de convertir el odio hacia su padre en el sentimiento central de su vida es haberle amputado la empatía y la imaginación para todo lo demás.

Todo el texto denota, en el fondo, un ansia por comprender el comportamiento malsano e ingrato de Bosie, una búsqueda de justificación y autoengaño. Pero la absurda tragedia es la miopía sentimental de Wilde, que diviniza a Bosie como si se tratara de la reencarnación de Dorian Gray, cuando solo es un cretino vulgar y limitado. Algunos podrían argüir que resulta demasiado prejuicioso condenar a Bosie sin conocer su versión de la historia, pero gracias a la biografía de Douglas Murray sabemos cómo siguió su vida: después de morir Oscar Wilde abjura de él y su relación, y no cesa de difamarlo siempre que tiene ocasión. Se arrepiente de sus devaneos homosexuales, contrae matrimonio y se convierte al catolicismo. Años después añade a su currículo ser un antisemita furibundo y declarar públicamente su admiración por Adolf Hitler. Tiene un enfrentamiento con Winston Churchill, quien le acaba poniendo un juicio por libelo que le hace acabar en la cárcel. Y cuando estalla la Guerra Civil Española, nuestro querido lord Alfred toma partido por el general Franco, a quien considera el salvador de Occidente.

Tirar tu vida a la basura por alguien que no lo merece es, según se mire, una estupidez o un acto de poesía autodestructiva, la prueba definitiva de que la vida carece de lógica. Escribir sobre ello puede dar lugar a novelas tan interesantes como El tedio, de Alberto Moravia, o esta carta donde leemos, con la misma perplejidad y orfandad que Wilde, el desarrollo de sus pensamientos. De Profundis es recomendable para aquellos que ya han leído su obra y quieren escarbar en su biografía, pero lejos queda ese ampuloso prólogo de su novela El retrato de Dorian Gray, aquí tenemos al escritor abierto en canal, vencido, solo, su vida destrozada frente a él. Toda una experiencia literaria.

Aunque el hombre mata lo que ama
que cada uno de ellos escuche lo siguiente:
algunos lo hacen con mirada amarga,
otros con palabra aduladora.
El cobarde mata con un beso,
¡el valiente lo hace con la espada!

27 comentarios:

  1. No creo que la vida carezca de lógica, pero el amor está por encima de ella. Es una lógica de otro tipo. Pero, tras decir esto, pídeme que defina el término amor. Y es que es ahí donde se destapa todo. ¿Qué es amor? ¿Amor es lo mismo que enamoramiento? ¿Son cosas distintas? ¿Siéndolo pueden convivir ambas? ¿Si falta la segunda, no puede darse la primera en una relación sentimental? Muchas cuestiones.

    ¿El Amor redime al mundo? ¿El Amor es lo que queda en el mundo cuando me quito "yo"? ¿Es el Amor la única solución a nuestro callejón sin salida? ¿A la náusea existencial que arremete con furia en distintos momentos de toda vida humana? Llámame iluso, pero yo creo que sí. Pero el Amor del que te hablo no es una idealización iridiscente (lo cual no quita que cuando se experimenta pueda contener esos matices), es otra cosa muy distinta y mucho más normal. "Quiero tu bien por encima de todo". Eso es parte, sí, pero no todo. "No encuentro separación": siendo tú quien eres y yo quien soy, somos un Algo común, aun siendo muy distintos; y siendo que tú Eres, yo te acepto tal cual, sin importar mis intereses, mis proyecciones o mis miedos. Sin idealizarte, siendo tú, por serlo. Ya.

    Si no da miedo, no es Amor, es otra cosa. El Amor es exigente. El Amor te resta importancia. Es generoso. Es la única solución, y es algo común, tan propio de la vida como el mismo aire que respiramos (y así de importante, no menos). En ciertos contextos no hay que explicarlo. Pregúntale a I. por su pequeño; qué es lo que siente cuando lo tiene en brazos. Ahí está. Lo demás no importa. No depende de nada. Pero, en otras circunstancias, ¿quién es capaz de amar? Sólo los valientes, y nunca los cretinos. Y yo no me declaro valiente, sino aprendiz. En ello estoy, dándome hostias contra las paredes. Suerte que uno es cabezón y reincidente. Morir en el intento, amigo mío, e intentar no dañar.

    Un abrazo. La entrada magnífica. Mis felicitaciones más efusivas.

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    1. Del amor ya conoces mi opinión, soy tan romántico que prefiero defenderme con un cinismo que nace con la intención de desacralizar el sentimiento. Es una trampa de la Naturaleza para la procreación. El romanticismo lleva casi dos siglos vendiendo la idea de que el amor monógamo y el matrimonio son fetiches de la felicidad. Al igual que al Estado le interesa que la gente se case y tenga hijos como formalismo previo para mantener el control social. En realidad es mucho más práctico el futuro de un “Un mundo feliz”, pero estamos obcecados. Y mientras en Japón baja la natalidad y las nuevas generaciones empiezan a preferir los juguetes sexuales, y en el resto del mundo estamos obsesionados con follar y aprovecharnos del supermercado de Carne que hemos creado con las nuevas tecnologías. Te entiendo, hay poesía en tu pensamiento, y supongo que la idea del amor funciona cuando dos personas se esfuerzan en ello. Pero, ¿no podríamos vivir en una sociedad más pragmática? Prefiero el alcohol, controlo sus efectos, y si me paso de la raya vomito mi ofensa en soledad. Además, aunque el mundo parece mucho mejor cuando estás borracho, la trampa solo dura unas horas. A eso lo llamo unos daños colaterales mínimos y perfectamente asumibles.

      Ya tenía escrito esto y me quedo de nuevo sin tiempo, llevo un par de días zombi, en mi gueto es complicado conciliar el sueño por los ruidos, los perros y las peleas de los vecinos. Me cambiaría de barrio pero ahora me resulta barato y accesible, la otra opción es dormir en la calle con Cristian, un mendigo rumano del barrio, no me resulta demasiado estimulante. De ese mendigo tengo que hablar algún día, porque siempre que hablo con él me devuelve una sonrisa como no veo en nadie de mi entorno. Hasta la policía le respeta, y lleva su vida muy agradablemente, durmiendo en un cajero de la Caixa mientras por el día pasea de aquí para allá con parsimonia.

      Pones un ejemplo un poco sofista: el amor de una madre es la representación más perfecta y sagrada del amor. Es inverosímil cuando hay deseo sexual, porque eso provoca una posesividad visceral. Cada vez somos más egoístas. El supermercado de Carne está abierto, y con poca cautela valoramos nuestras posibilidades hedonistas como si fueran acciones bursátiles. Piensa en el amor en términos matemáticos: en España hay más de veinte millones de mujeres, tardaría más de seiscientos años en conocerlas a todas, en caso de dedicar un día a cada una, ¿quién es mi media naranja, quién me va a hacer más feliz, quién tiene más afinidad? El resultado de eso que solemos llamar Amor es simple azar, somos nosotros quienes adornamos las ganancias con poesía y entelequias. El amor es una simplona mezcla de hormonas, deseo sexual, inseguridades (como el miedo a la soledad), etcétera. De hecho la única manera de NO conocer el Amor sería esconderse solo en casa y no salir demasiado, que es precisamente lo que intento yo xD. Oscar Wilde no fue valiente, fue un cretino porque podía aspirar a más, podría haber sido feliz dentro de su problemática homosexual, además de que su relación fue una afrenta a su talento y a su arte. ¿Amar redime solo cuándo desequilibra? Pues no sabría decirte. Yo soy un cobarde, y paso de arriesgar mi dignidad más veces. La vida tiene más cosas para superar la náusea existencial o, como mínimo, para aguantar el tedio. Tienes el Arte, tienes el escapismo en todas sus modernas variedades, tienes la Amistad, tienes la filosofía. Tienes construir un legado. Pero poner en el centro de todo el Amor y con ello redimir todas las consecuencias espurias que provoca, pues no. Y me voy corriendo al trabajo. Buen fin de semana ;)

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    2. ¡Vaya hombre! Y yo que te creía perdido en el Orgullo, desfasando por ahí jajaja; y no, me hablas de trabajo, y de vagabundos con sonrisas desarmantes. Eso me recuerda un poema oriental, que dice que para apreciar la belleza de las montañas de verdad, no hay que tener absolutamente nada; estar vestido de viento y lluvia, y nada a lo que poderse agarrar. A veces, las personas más generosas son las que nada poseen (es más fácil darse así, ¿no?). El vacío tiene algo... La psicología del derrumbe: cuando todo ha caído ¿qué es lo que queda? Así que tal vez tu vagabundo sepa algo que ni tú ni yo sabemos. Tal vez sea un vagabundo del dharma, después de todo; pero de los de verdad, no de postín, de generación beat, ni de ninguna otra moda. Quién sabe, a mí tampoco me seduce demasiado esa situación: perderlo todo para encontrarse. En cualquier caso lo peor es no hacerlo, se tenga o no se tenga nada...

      Pero retomando el tema del amor. Creo que no nos estamos refiriendo a la misma cosa. En realidad, a lo que yo me refiero es a la abolición de la dicotomía sujeto/objeto; a un tipo de conocimiento directo de la realidad en la que no hay separación entre ambos. Eso supone una suerte de derrumbe del yo, a nivel psicológico. Pasa a veces de forma natural en situaciones extraordinarias. También en otras totalmente comunes. Pero no es nada raro. A ver cómo te lo puedo ilustrar... Extiende tu mano frente a ti y mira tus dedos: cada uno de ellos tiene características distintas; el meñique no es igual que el pulgar, son diferentes. Al mismo tiempo los sientes tuyos, no existe separación. Es impensable que un dedo no ayudara espontáneamente a otro, que quisiera su mal. Yo me refiero a eso, aplicado a todo, no a lo que se entiende habitualmente por amor, aunque ambas cosas puedan convivir. Eso se puede cultivar, hay caminos. Cuando lo tocas se produce un vuelco en la conciencia. El problema es que se suele tratar de pequeños destellos, y después uno vuelve a su conciencia habitual, y te genera una gran nostalgia... Si lo has experimentado una sola vez, estás marcado de por vida. Ya no vas a tener tregua. No es una droga, pero no hay nada más duro a nivel de exigencia, porque una vez has contemplado esa vista, ya nada te puede llenar del todo, ni siguiera los excesos, los escapismos, el arte, o cualquier otra forma de -¿cómo lo has llamado?- legado. Cuando estás ahí todo adquiere la calidad de perfecto en un instante, mires donde mires, veas lo que veas: todo es perfecto en su imperfección, todo está bien. Mires lo que mires, eres tú, no siendo tú lo que ves. Una vez me pasó en plena calle. Si alguien hubiera podido tener acceso a mis pensamientos en aquel momento, ¡me hubieran encerrado en un manicomio! Recuerdo haberme cruzado con un anciano, ver su cara, y quererle gritar "¡eres perfecto!¡perfecto!" teniendo ganas de reír y saltar al mismo tiempo de tanta alegría. Eso acaba con el deseo, pero no por moral, sino por colmarlos todos de repente. Si todo es perfecto, si no te falta nada en ese momento ¿puede existir deseo o insatisfacción? Se agota toda búsqueda. Es el retorno del poema de T.S. Elliot (Four quartets), al punto de partida, pero viéndolo todo con nuevos ojos, sin que nada, aparentemente haya cambiado en el exterior. No te importaría morir en ese momento. Ni siquiera podrías entender qué es la muerte. Entiendo que es difícil de comprender, a mí me cuesta un mundo poder explicar esos pequeños destellos, tras los cuales uno se ve arrojado de nuevo al lodazal... Sin duda contiene lo mejor de mí y siento que esa parte, especialmente, me es muy difícil de compartir, lo cual me frustra... Pero te hablo de algo de eso, y no hablo de oídas. Hay caminos que lo cultivan, y yo llevo muchos años en varios de ellos... (Pd. no le doy al crack... ¡de momento! jajaja)

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    3. Espera, te lo he buscado:

      "Con la aparición de este Amor y la voz de esta Llamada

      No dejaremos de explorar
      Y el fin de toda nuestra exploración
      Será llegar a donde empezamos
      Y conocer el lugar por primera vez.
      Tras la puerta desconocida, recordada
      Cuando lo último de la tierra por descubrir
      Sea eso que era el comienzo;
      En el nacimiento del río más largo
      La voz de la cascada escondida
      Y los niños en el manzano
      Desconocida, por no buscada
      Pero oída, medio oída, en la quietud
      Entre dos olas de mar.
      Rápido, ahora, aquí, ahora, siempre -
      Un estado de completa simplicidad
      (Costando no menos que todo)
      Y todo estará bien y
      Toda forma de las cosas estará bien
      Cuando las lenguas de llama se replieguen
      Hacia el coronado nudo de fuego
      Y el fuego y la rosa sean uno."

      ¡Qué maravilla poderlo expresar así de bien!
      Mataría por ser capaz, por tener ese don.

      Por lo demás entiendo lo que dices. El amor de otras manera, puede tener muchos efectos colaterales. Pero creo que no estás desahuciado aunque te recubras de mil cinismos. Sería una pena. Piensa en el vagabundo y dime una cosa: ¿cuántas personas de las que se cruzan con él son capaces de verlo?

      Tal vez seas uno de los afortunados, después de todo.

      Buen fin de semana. Un abrazo.

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    4. Mi vida es muy limitada, casi diría que no tengo imaginación para vivirla, porque básicamente hago siempre lo mismo. Es un poco el tedio del que te he hablado alguna vez, que da lugar a esa dicotomía absurda de querer, por ejemplo, conocer gente, pero a la vez me desarma la sensación de pereza absoluta para hacerlo xD Por lo cual ni fiestas del Orgullo ni nada de eso. Lo del vagabundo tiene enjundia, porque, por un lado, se le ve siempre con una sonrisa, yendo de un lado a otro con sus cartones, la policía como te he dicho no le molesta. Ayer mismo le vi durmiendo en plena calle porque dentro del cajero ya hacía mucho calor, y con unos ronquidos estentóreos brutales. Luego yo al llegar a casa tuve que aguantar el ruido de mi vecino discutiendo por teléfono con su novia a las tres de la mañana. Supongo que hablo con él para tener más perspectiva porque su vida es una mierda, pero da la sensación de ser un maestro estoico que se ha adaptado perfectamente a ella. Bajo la filosofía capitalista es un fracasado, pero sonríe con mucha convicción. Es todo un personaje. Me atraen los outsiders porque la gente normal me aburre. Ya sé cuáles van a ser sus opiniones antes de que abran la boca. Todos, en general, somos papagayos dialécticos, por eso nos encanta Twitter, porque solo tenemos que elegir etiqueta y bando, no hay necesidad de pensar o de ser críticos con nuestras ideas y opiniones, simplemente hay que repetir, y quien lo grite más alto gana. Los demás son el enemigo. La televisión, el Congreso, es una proyección de lo que se vive en las oficinas o los bares. Nadie quiere la verdad, solo tener razón. Los outsiders pueden estar equivocados, pero al menos suelen tener pensamientos propios, sin filtros, como mínimo son mucho más divertidos.

      Gracias por la poesía de Elliot, es una maravilla. Pero sobre tu primer comentario, me temo que no consigo comprenderte totalmente. Soy demasiado prosaico xD
      Y nada, un abrazo. Hay material nuevo en el blog. Que siga vivo todavía ;)

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    5. Odio estos chismes del demonio, me acaba de borrar todo el mensaje. Te decía que me sigue pareciendo que tu vida da para una novela, con un transfondo distópico -dirías tú- de lo más sugerente, casi de cómic, donde el héroe es un poeta de vuelta de todo, aunque en verdad no lo está, porque si así fuera guardaría silencio... Lo que pasa es que tu vida real es la que es, y no existen los héroes. Aun así, en otro comentario aludía a que hay cierta épica en el intento de rebelarnos ante las indignidades del mundo. Tienes tu propia voz, y es única. A mí eso me parece importante. Por lo demás en algunos puntos me siento identificado contigo. Me resultan más interesantes los outsiders y supongo que yo mismo no soy demasiado convencional. Estoy salendo de una relación de muchísimos años y lo extraño es que no estoy mal (o la procesión va por dentro y no se deja ver). Cuanto más solo estoy, menos pongo la tele, y me da tal pereza relacionarme con nuevas caras que termino frecuentando al mismo grupo de amigos que, por buena gente e inteligencia, son un seguro frente a la levedad generalizada. Pienso en Tinder y me entran todos los males. Además, ya no tengo que buscar, que alguien me encontró primero, aunque nada sea sencillo... Así que te leo y a veces comparto puntos de vista, y otras me echo unas carcajadas que hacen la casa temblar, como ayer por la noche. Respecto a no entenderme ¡qué raro!, con lo bien que me explico y los pocos matices que tengo :0P. En realidad lo mejor de todo es cuando alguien con una visión diferente a la tuya te sorprende abriendo nuevos mundos. No me interesa tanto tener la razón en nada, como aprender cosas nuevas. La riqueza se encuentra lejos de los maniqueos, y yo tengo la mente más abierta de lo que aparenta estar... Sigamos pues en el mundo, ladeando la cabeza para vislumbrar nuevas perspectivas, y nos seguimos contando. Cuídate de tanto curro y sigue vivo por encima de todo. Un abrazo.

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    6. Desde hace tiempo yo prefiero escribir directamente en el Word y luego copiarlo, porque también he tenido problemas y paso de reescribir todo de nuevo. Además con el Word puedo gestionar respuestas largas en varios momentos y eso, con el stress absurdo que domina nuestras vidas viene muy bien. Blogger es un cagada de paloma sobre la camisa minutos antes de que llegue tu cita, pero es lo que siempre he usado, podría haberme aventurado con WordPress pero le tengo cariño al dominio.

      He recibido el mensaje de I. Por supuesto que el amor existe, por eso me escondo en casa, no sea que me lo encuentre, me saque de mi zona de confort, y me de por vivir, sentir las cosas en toda su enormidad, delinquir para conseguir dinero para la hipoteca y, peor aún, algo que jamás me perdonaría pero que sería lo justo y normal: dejar un legado genético, de esos que gatean y estropean el silencio de la noche con sus llantos y quejas. Ay, por dios, me estaba empezando a doler el brazo izquierdo de la emoción.

      Mi vida es muy prosaica y aburrida, el domingo pasado sin ir más lejos, iba yo caminando hacía mi trabajo de fin de semana (horario 18:00-02:00), molesto por el calor, había dormido mal y me iba a pasar otras ocho horas recibiendo llamadas de clientes trisómicos mucho más perdidos en la vida que yo. Aquí es cuando llega el bajón anímico: “¿Cómo he conseguido construir un infierno así? Dante estaría orgullo de mí. Vivo para trabajar, soy un fracasado, mi vida no tiene sentido, debería de comprarme un gato, pero me dan alergia…”. Ese tipo de cosas. Y justo cuando estoy llegando al edificio de mi empresa veo, en la acera de enfrente, como aparece un tipo corriendo y detrás de él a mujer insultándole. Lo que podría ser una riña de enamorados según van pasando los segundos y el tipo va dejando atrás a la mujer en su carrera se perfila claramente en mi cabeza como un robo. Y claro, aquí podría ser un buen ciudadano y correr detrás de él. Lo cierto es que me sacaba bastante ventaja, pero nada imposible. Pero hacía demasiado calor autocompasivo, y como tú bien has señalado los héroes no existen, soy más bien como Peter Parker cuando dejó escapar al ladrón que luego mataría a su tío Ben. Total, que me hago el idiota, y al llegar a la altura de esa mujer -que también se rinde enseguida-, le pregunto qué ha sucedido. “Pues, joder, mierda, que me han robado el móvil, no me lo puedo creer”. Y así, juntos los dos, porque resulta que trabaja en la misma plataforma, enfilamos la entrada en silencio. Yo avergonzado por mi pasividad, y ella por permitir que le roben el móvil de la mano de forma tan ridícula. No hay mucha moraleja en esta historia más allá de que las mujeres, las grandes epopeyas de la vida, corren cual ladrones de tiempo justo enfrente de mí, pero hace demasiado calor para esforzarme en alcanzarlas… ja ja ja

      Haces trampa y no mola. Si ahora estuvieras solo, lamiéndote las heridas en la oscuridad, escuchando los recuerdos de esa relación de años, pues vale, adelante, sé mi héroe, mi maestro zen, enséñame el camino del estoicismo grandilocuente. Pero resulta que ya hay alguien que te ha buscado, ¡si casi no te ha dado tiempo a sufrir! Me alegro, pero no vale. Y sí, claro que no es sencillo, ¿puede haber algo sencillo cuando intervienen las mujeres?

      Mis planes actuales son enamorarme de un ficus, y jugar a muchos juegos en el ordenador. O tal vez me vuelva a ver Taxi Driver; la forma en que ligaba Travis Bickle (God's lonely man), llevando a su primera cita a ver una película pornográfica al cine me parece sumamente inspiradora. Bueno, un abrazo, a ver si podemos sobrevivir otra noche más. Lo de la dignidad lo dejamos para tiempos mejores xD

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    7. ¿Que hago trampa? Mi vida es una trampa. Tengo una propensión quasi suicida a las cosas complicadas. Si te contara todas las relaciones con mujeres que he tenido en la vida creo que te caerías de culo. Algunas realmente truculentas, créeme. Te comenzaría contando como casi todas tenían pareja, algunas de las cuales me enteré mucho después, cuando ya era tarde. Por el camino ha habido novios que se compraban pistolas y comenzaban curiosamente a entrenarse (y no precisamente en el tiro al pichón), chicas que abandonaban una boda en espera y cosas más atroces. En serio, un desastre es poco. Pero, ¿qué quieres que te diga? Ya estoy curado de espantos. Total, ¿qué más da? Te lo digo siempre: la psicología del derrumbe tiene algo grande detrás; cuando se te cae todo el edificio encima, te relajas. Eso es todo. Ya. ¿Estás muerto? No. Pues a trajinar.

      Así que te ha escrito I. Es una chica admirable, como admirables son todos los padres y todas las madres en realidad. Entiendo el dolor en tu brazo izquierdo, esas cosas meten miedo de verdad jajaja. Yo tengo gato. Bueno, gata. Al parecer no soy alérgico. Me intenta violar sistemáticamente cuando está en celo, y es que me negué a operarla. Me han intentado convencer de que haría un acto de caridad si lo hiciera, pero en ese momento me da por bajar la vista, mirar mis pelotas... y les tengo demasiado cariño. Bueno, en su caso no serían pelotas; pero nah, seguirá taladrándome la cabeza mientras se tira mis zapatillas. Fíjate cómo anda el patio que últimamente me ha dado por imitarla y frotarme contra ella a su manera cuando me acomete... Esto empieza a parecerse al tópico aquel de la vieja solitaria que muere rodeada de gatos, pero en versión masculina. Sobre relaciones con los ficus... no tengo mano con los riegos jajaja. O me paso o me quedo corto. Hay que joderse, con lo bien que se le daba a la turbulenta falda que vivía conmigo... Hoy me ha llamado, creo que voy a tener que acudir al rescate para evitar su naufragio en menesteres prácticos y materiales. Ausencia de sexo total en nuestros devenires jaja. En realidad no me apetece ni tocarla, una cosa increíble si me retrotraigo al pasado: nada de nada. Si la vieras pensarías que estoy loco; pero no, no lo estoy. Se perdió el mojo por el camino. Haz un acto de fe conmigo en esto, sé de lo que hablo; no todo es un cuerpo y una cara bonita. Además hay otra dama luminosa, sí. Sólo hay ojitos para ella...

      Hostia, la historia que has contado mola. Sigue siendo tu especialidad más gloriosa: épica de la cotidiana mediocridad. Pero, de repente, he sentido ahí a Murakami, no sé. No tenías que haber dejado pasar al ángel con su silencio. Debería haber sonado una melodía procedente de tu móvil mientras soltabas -enmarcando el momento- una de las tuyas. Un traspié mental, unas bragas que se caen al suelo por el comentario, un caballero andante que acude al rescate metiéndole la lengua hasta el gaznate... puertas de servicio que se abren y se cierran de un portazo, traqueteo contra las paredes, boca tapada con la mano para evitar los altisonantes gemidos. Hubiera molado bastante jajaja. Imagina la historia que habrías podido contar, aunque esa te la habrías callado, que te conozco. Y harías bien. Hay cosas que no deben contarse; al menos no literalmente...

      La vida es así, pero el sentido nos sobrevuela, o nos pasa por debajo, continuamente y no nos damos cuenta. Esta es la parte que no entiendes -y casi nadie entiende de mí- y que tanto me jode. He visto algo. Soy, exactamente, como Jim Caviezel en este momento: https://www.youtube.com/watch?v=OL3omnLzROk

      La verdad es que el tipo palma, pero merece la pena... Si no has visto la película, te la recomiendo. Claro que dirás que eres más prosaico, que tanto lirismo empalaga; pero te advierto que verás tripas volar... Atento a la microescena de la mariposa. Semejante orgasmo me produjo que aún estoy flotando pasados tantos años... pero seguro que son sólo cosas mías jajaja.

      Un abrazo. Me he vuelto a partir el culo leyéndote. Eres impagable jajaja.

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    8. Esto ya parece un intercambio de mails. De todas formas creo que aquí tenemos un buen nivel de intimidad, el nivel de visitas es entre cero y cinco, y seguramente cuatro de ellas son mías. Sigamos.
      Sería curioso escuchar esas historias truculentas, sobre todo esa novia a la fuga. Qué cosas. Aunque supongo que todos tenemos alguna. Incluso aunque te escondas en casa algunas te persiguen. La perversidad de internet, de las redes sociales. Yo he tenido un par de relaciones a distancia. Una de ellas normal, en el sentido de que, a los cinco meses, me fui a vivir con ella a Barcelona, ciudad inmortal. Aunque eso no es que sea muy normal. Pero fue una aventura interesante. Y luego otra anterior con una sevillana ninfómana e infiel, con la cual perdí la virginidad en los baños de un bar, y que creo que fue una de las aventuras -año y medio-, más mediocres de mi existencia. Pero es que el sexo es lo que nos mueve, da igual la edad. Yo creo que si todos tuviéramos la costumbre de masturbarnos compulsivamente antes de salir de casa viviríamos en una sociedad más perfecta, prístina y ordenada. La de calamidades que nos podríamos ahorrar. Homero compuso con Troya uno de esos grandes ejemplos xD

      Yo tuve gato, y realice el sacrilegio. Pero es que no me dejaba dormir, se pasaba las noches maullando y golpeando la ventana del balcón para intentar salir al exterior. Eso sí, tuve mi castigo: cuando volví a recogerlo ahí estaban los huevos encima de la mesa. Joder, qué desagradable. La veterinaria muy contenta me daba detalles de que todo había ido bien, y que la recuperación sería cuestión de horas, pero se notaba que esa mujer había encontrado su vocación castrando animales, nunca vi una sonrisa más esplendida que la suya al hablarme de la operación. Mi relación con mi gato nunca volvió a ser la misma, había un sutil odio hacia mi persona. Obvio decir que cada vez que tocaba la revisión anual con el veterinario se ponía como loco. Joder, imagínate, sí la última vez había perdido los huevos, ¿qué tocaría ahora? Se lo llevo mi exnovia. Según ella los había castrado a los dos. Maravillosas palabras.

      Lo de tu ex es entendible. Pero en la última frase das una razón de peso: otro ángel de luz gravita a tu alrededor. Somos hormonas, libido sempiterna. El amor existe, sobre todo cuando lo ves deslizándose sobre la cara de tu musa. Mi ex -la del gato-, adelgazo diez kilos después de nuestra ruptura y se ponía vestidos escotados cada vez que nos veíamos. Pero yo estaba en otras cosas -otras damas-, y apenas me percataba. Y cuando me fijé ya se estaba follando a otro, ¿cómo lo sé? Qué preguntas, me lo dijo ella, que para eso siempre ha sido muy indiscreta. Recuerdo cuando me preguntó, como no quiere la cosa, si era normal follar tres horas seguidas, porque para ella era algo nuevo, y no estaba muy segura. Pues eso, ángeles de luz.

      En persona, si la mujer me gusta, soy como un autista analfabeto, no doy una. La literatura hubiera adornado esa historia, como has hecho tú, pero la realidad SIEMPRE es más fea y prosaica. La protagonista de mi historia era una muchacha bajita, de pelo rapado, cara pequeña y achaparrada, dientes grises, voz de cuervo y ropa aburrida. En realidad parecía tener cincuenta años, pero supongo que no tendría más de treinta. Y estaba hablando con el novio cuando sucedió el dramático suceso. El silencio adormecido que nos engullo cuando subíamos juntos en el ascensor era el sonido de la mediocridad gravitando en nuestras almas esclavizadas xD

      La película la vi en su momento, soy un adicto al cine, y a todo lo que conlleve cierta soledad autogestionada. En realidad la gente prosaica es muy limitada, porque se conforma con lo que puede ver, sentir y entender. Un ateo es un reduccionista. Pero soy un poco obsesivo con el control, de ahí mi huida de las relaciones y de gestionar “otros mundos”, para ´mi seria un shock no tener todo compartimentado y designado con su etiqueta respectiva. Por eso siempre preferiré el mundo racionalista a cualquier misticismo. Un abrazo muchacho.

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    9. Nivel de intimidad relativa, diría yo :o))). El caso es que no fue una novia a la fuga, como tal, el día de su boda. Habría sido demasiado peliculero. Fue más bien que hizo un viaje, fui a recogerla "inocentemente", y no volvió a su destino donde la estaban esperando para esos menesteres.

      Puf, ¿qué nos pasaba con las catalanas? jajaja. Mis dos primeras relaciones serias fueron con catalanas. La primera más a distancia. La chica tenía matices tan atrayentes como otros realmente jodidos (tenía pareja, además de extrañas propensiones y sentimientos algo ¿oscuros?). Estaba muy buena, cosa complicada para mí en aquellos momentos por inexperiencia en estas lides, y me introdujo en ciertas prácticas peculiares. La segunda fue totalmente tormentosa dadas las circunstancias (dejó a su pareja, el trabajo, etc..) y, mientras esto pasaba, su ex no paraba de hacer chantaje emocional; y como no funcionaba, decidió que se iba a comprar una pistola y comenzar a hacer prácticas con ella, dejando bien claro que lo estaba haciendo y dejando en el aire para qué. Aquella segunda relación tuvo partes luminosas, partes memorables y partes horrorosas. Del éxtasis al infierno, la podríamos denominar. Después enlacé una serie de relaciones más ligeras, algunas con historias muy raras, como aquella vez que ligué por internet haciéndome pasar por una lesbiana con una madrileña bi, de lo más loca y estimulante; o una historia con una salmantina en un aquí te pillo aquí te mato de lo más extraño, o una relación con una amiga que parecía que podía ser otra cosa, pero que no lo era, porque íbamos siempre a destiempo en ligues... Hasta que llegó la historia que más duró, que ha sido de un montón de años y ha concluido en éste (aunque tiene todavía muchos flecos pendientes por ahí). Después la suerte te sonríe y vuelves a frecuentar a alguien... y bueno, ahí estamos ahora.

      ¿Y es el sexo el que nos mueve siempre? jajaja. No sé, suena un poco reduccionista, ¿no? Quiero decir que en las relaciones que funcionan suele haber más cosas. A veces muchas más, y el sexo es extensión de ellas. Para mí el sexo es otro nivel más de comunicación. La falta de diálogo y entendimiento hace que todo languidezca.

      ¡Onanismo compulsivo como solución a los males sociales! jajaja. Preséntate a unas elecciones y tendrás el voto de todos los adolescentes con granos; y seguro que también de más de un adulto enganchado a compulsiones, con odio exacerbado a la política jajaja.

      Joder, qué atroz lo del gato. Buff. Menos mal que no he hecho caso de lo que me dicen. Seguro que tampoco me lo habría perdonado. Mi gata sabe latín y cuando pilla ojeriza te mira mal mientras te da el culo. No me habría vuelto a "hablar", con razón.

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    10. ¡La leche tu ex-novia! jajajaja. ¿Maravillosas palabras? jajajaja. Dios, suena a arpía total; una de esas féminas a las que evitar como si de la peste se tratara jajaja. Sobre lo del adelgazamiento femenino en caso de ruptura o cambio de pareja podría hacer un master. Pasa siempre ¿no? Es extraño. Llegué a preguntar por este particular a alguna de las susodichas, y una me dio una respuesta clara y contundente: "las mujeres somos unas inseguras". Bueno, el equivalente es cuando a nosotros, en una situación parecida, nos "brotan" musculitos ¿no? El síndrome de picha-corta y esas cosas; el afán compensatorio de algo que se percibe perdido con vergüenza; el orgullo magullado cuando uno se mira al espejo con legañas, nada más levantarse por las mañanas. A falta de un Ferrari, o un buen fardo de billetes, la gente se apunta al gimnasio para dar masajes a su maltrecho ego... Creo que no funciona. Pero reconozco que tu ex sabía dónde meter el dedo, la muy cabrona jajaja.

      Lo de follar tres horas seguidas jajaja. A mí me pasó una cosa parecida, pero de otras formas. Resulta que el ex de una de ellas le daba a la farlopa de vez en cuando, y en esas ocasiones le daba por follar como un conejo y ofrecerle farlopa a ella. Me explicaba con admiración cómo se follaba bajo los efectos de esa sustancia, y cómo las ganas se prolongaban... hasta la noche que nosotros nos convertimos en conejos y se nos hizo de día, simplemente con una botella de champagne. No volvió a mencionar el tema jajaja. Sólo mencionó que el de la farlopa la tenía pequeña jajaja. ¿Ves? Síntoma del picha-corta de nuevo. Este fue el sujeto que se compró la pistola, clara compensación del tema...

      Yo no doy pie con bolo cuando hay mucha gente. Tengo una especie de fobia social. No me gusta llamar la atención, y me basta abrir mi enorme bocaza y exponer una opinión sobre cualquier tema para que todos los ojos se giren y me miren con espanto. En cambio, en distancias cortas, con una sola persona, no suelo tener muchos reparos en ser brutalmente irreverente, pasados los primeros cinco minutos. Aunque algunas cagadas monumentales ha habido por ahí. Recuerdo una en especial con una lánguida dama (clavadita a la Ophelia de Millais), en un momento de lo más romántico, mirando las estrellas, ella tumbada sobre mi regazo y yo declamando alguna tontería. Entonces, llegó el instante, fui a besarla mientras ella cerraba los ojos con los labios bien dispuestos y... ¡¡¡aaaayyyy!!! Me dio un tirón muscular y de romántica la escena mutó a esperpento. Pero la cosa no quedó ahí. A pesar de todo acabamos en la cama de su hotel, ella desnuda, y yo encima dándole un masaje; pero la chica era tan... pasiva... tan absolutamente... no sé cómo definirlo... que decidí salir de allí y no hacer nada. Era como intentar hacerlo con una alcachofa. Ni feedback ni nada de nada. Lo dicho, una mustia Ophelia flotando en el lago boca arriba. Creo que sólo abrió los ojos un poco más cuando me vio salir de la habitación diciendo que se me había hecho tarde. Tanto esteticismo prerrafaelista fue demasiado para mí. Creo que si la hubiera pinchado no habría brotado ni una gotita de sangre. Tal vez fueron rarezas mías, pero aquella noche en especial fue un memorable cúmulo de cagadas. Para cachondeo me dijo tiempo después que le había contado mi extraño comportamiento a un amigo suyo con el que quedaba recurrentemente para clases de salsa. Se ve que el tipo le tenía muchas ganas y al parecer pensó que yo era gilipollas perdido. Por supuesto en esto también fue muy indiscreta, como tu chica, y me contó todos los detalles de la conversación. Cosas de la vida. Una forma de llamarme gilipollas de lo más elegante, e impecablemente indirecta. Mira, para eso no fue tan lánguida.

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    11. Joder, me has chafado la historia con ganas jajaja. ¿Voz de grajo? jajaja. Alguna virtud tendría la pobre. En todo caso no parece ser otra dulce Ophelia, de largos y rubios cabellos, y tacto de cementerio. Te digo yo que es más jodido eso. Después no sabrías justificar cómo dejaste pasar un polvo si de verdad estaba tan buena... hasta que volvieras a recordar el espíritu que habitaba aquella piel y... bueno... ni siquiera su "top de vacilar", como lo denominaba, levantaba aquello... Qué cosa extraña: acabo de recordar que tiempo después, sin venir a cuento, me envió una foto suya con dos moteros con pinta peligrosa. ¿Qué demonios me querría decir? ¿No era todo un poco contradictorio?... Y recuerdo también perfectamente que su anterior relación había sido con un obseso del porno. De verdad que no entiendo nada, ni de ella, ni de mí. Debo ser un ser extraño y absurdo, y ella estar como unas maracas jajaja.

      Y sobre lo que dices en el último párrafo, mi diagnóstico es "¿a qué huele aquí?" ¡Miedo! Creo que tienes que tener un hijo. Pregunta de nuevo a I. sobre el asunto del racionalismo... y verás. Y era un caso más perdido que el tuyo... bueno, casi jajaja.

      Un abrazo

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    12. Las catalanas, como cualquier mujer inteligente y con cierta experiencia sentimental, son peligrosas, adictivas y fascinantes. Yo he estado también con dos, con la primera me mudé yo, me fui a vivir con ella a una casa que compartíamos con dos personas más. Fueron tiempos divertidos. La segunda catalana ya fue un poco más jodido, porque tuve la extraña ocurrencia de enamorarme. Ella era una manipuladora nada, una dependiente emocional que necesitaba que la hicieran casito continuamente, porque sino se deprimía; y aunque aseguraba que estaba inmensamente enamorada de otro chico que, para cubrir el melodrama, ni siquiera sabía que existía, insistía en continuar nuestros escarceos sentimentales. Yo suelo relacionar los extravíos del amor con problemas de soledad, autoestima y mala gestiona de la angustia existencial. De hecho la matriz central de mi novela es esa (no confundir con la trama) el hecho de cómo el amor puede llevar a un hombre inteligente a destrozar su vida persiguiendo a una esfinge sin secreto, a una mujer mediocre y obscenamente vulgar, pero que, por malabares de la dependencia hormonal te crea dependencia hasta el rigor mortis de la obsesión incandescente. Un rollo Oscar Wilde con su Bosie, la novela de El Tedio de Moravia, Un amor de Swann de Proust, en cierta manera Lolita de Nabokov y tantas y tantas obras.

      Recuerdo una anécdota muy divertida al respecto: Aristóteles acompañó a Alejandro Magno en su expedición a la India, donde el Rey se enamoró de una joven y bella cortesana, fue entonces cuando Aristóteles le recomendó que abandonase la compañía de ésta, Filis, al significar un impedimento para prepararse en el ejercicio de la virtud y las responsabilidades del gobierno. Se dice que la cortesana, enterada del consejo del filósofo, prometió venganza; una mañana la joven comenzó a bailar de manera sensual y a cantar canciones de amor en el jardín contiguo al estudio de Aristóteles. El filósofo, sintiendo en aquel momento un ardiente deseo por la joven, abrió su ventana para poder verla y requerir de sus servicios; ella, preparada para la propuesta, prometió saciarlo con una única condición: debía fingir ser un caballo y dejarla montar sobre su espalda mientras le paseaba por el jardín. Aristóteles aceptó y, justo en ese momento, Alejandro los veía a lo lejos, exigiéndole posteriormente a su maestro un explicación. La respuesta fue clara y bastante ventajosa para el antiguo filósofo: si un viejo como él se ha visto enredado en tal situación por causa del amor carnal, qué no le pasaría a un joven inexperto como Alejandro; he ahí la razón de prevenirlo contra el deseo erótico, que no respeta edad, reputación, ni conocimiento.

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    13. Creo que lo peor hoy en día de las rupturas son las redes sociales. Tú imagínate hundido en la miseria, obsesionado con el rechazo, porque una ruptura mal gestionada siempre te parece un rechazo, y ves como tu antiguo partenaire se está follando continuamente viaja, se compra ropa nueva y se reinventa más allá del tedio y la rutina de su antigua relación. Antes todo era más fácil y rápido: rompías con alguien y aparte del teléfono y quizás acercarte a su casa, no había muchas opciones de investigar su vida si vivías en una ciudad grande. Casi todo el mundo cae en inventarse una vida perfecta (a través de fotos y frases felices)9 en Facebook, quizás con la intención subconsciente de hacer un poco de magia simpática. Conozco a una compañera de trabajo que está de baja por depresión, con los brazos llenos de cortes, que si vieras su Facebook dirías que, aparte de alguna frase intensita puntual, es una mujer feliz encantada con su vida; siempre está de vacaciones, saliendo con su novio por ahí, o haciendo fotomontajes. Lo de los fotomontajes me hace mucha gracia, porque son como treinta fotos pequeñitas en donde sale siempre sonriendo. Yo a veces pienso en la muerte, en el tiempo, en lo que resta, y no encuentro sentido a nada. Pero hay que luchar por cada día, por aprovecharlo, y para ello hay que ser un poco necio y cortoplacista. O sea que adelante, total, lo importante es sobrevivir.

      Muy curiosa tu experiencia pero claro, es que ahí afuera hay de todo. A veces tengo ganas de meterme en Tinder solo para luego desgranar todas mis experiencias. Aún recuerdo mi primera época del blog, todos los días bebiendo por las noches, escribiendo en plan suicida, intercambiando mails y teléfonos con las blogueras. Por mi experiencia la mayoría están muy desequilibradas, pero son buen material de escritura. Me creía Bukowski en la época que escribió “Mujeres” y no rechazaba ninguna experiencia, pero te aseguro que por muchas muescas que haya marcado en el cabecero, no merece la pena. Y asumo que para muchas de ellas tampoco. Pero al menos las dedique algunos versos y un par de post. La escritura es poderosa.
      Lo que siempre me ha fascinado de las mujeres es la forma de sobrellevar sus traumas, al tener una inteligencia más compleja, más permeable a los condicionantes de su entorno, a soportar formas de agresión más virulentas que los hombres, sus reacciones también son diferentes; son más conscientes de su cuerpo y sus autolesiones (trastornos de alimentación, cortes) se centran en él. Y su sexualidad suele ser un caos degradante y promiscuo. Mujeres rotas, inteligentes, fascinantes. Hay un relato de Bukowski “La chica más guapa de la ciudad” que ejemplifica lo que quiero decir, te aconsejo que lo leas para entenderme.
      https://labibliotecadelnautilus.wordpress.com/2009/03/19/la-chica-mas-guapa-de-la-ciudad-charles-bukowski/

      Por ello mis anécdotas no suelen ser muy divertidas. Ahora huyo de esa clase de mujeres, prefiero estar solo. Pero claro, de ahí también que me haya quedado fascinado con el libro de Gillian Flynn, dado que su protagonista es así y además está escrito en primera persona. Irresistible para un decadente como yo.
      Y nada, te voy dejando, me temo que mi tiempo es limitado. Espero que seas feliz con esa chica nueva, que sea normal (dentro del contexto que estamos hablando) y disfrutes de la calma poderosa del romanticismo correspondido. Un abrazo ;)

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    14. A ver, pareja, tengo una curiosidad y dos quejas respecto a este intercambio espistolar.
      Primero la curiosidad, he descubierto muchas cosas en estos comentarios de ambos que no sabía, a pesar de los años que hace que os conozco (a uno 8 o 9 y al otro 6 o 7?). ¿¿??

      La primera queja para el gato: "Una chica admirable, como admirables son todos los padres y todas las madres en realidad". Disculpa? Me has reducido única y exclusivamente a la etiqueta de madre? Me ofendes y estoy segura de que Rors se está riendo al leer esto.

      La segunda más que queja es un comentario... ¿os hacéis una idea de lo raruno que resulta que estéis aquí analizando relaciones pasadas con mujeres más o menos cuerdas, sus novios o exnovios locos, los genitales de vuestros gatos... y que, de vez en cuando, vaya saliendo yo a relucir? Es de lo más creepy.

      Y, dicho eso. Os quierooooo!!

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    15. Tendrás que avisar a nuestro querido anónimo porque tenemos varias conversaciones desperdigadas por mis entradas (temas que van saltando de una cosa a otra sin mucho orden) y no creo que se entere de tu dulce intromisión porque es todo un poco caótico. Yo creo que aunque nos contestemos es casi un placer culpable este divagar de todo un poco. Y claro que me río, me imagino a nuestro querido J. mandándote por WhatsApp un par de besos virtuales mientras se afana en matizar sus palabras. Pero a ver, Ficti, es que tu rol de madre, al menos durante un tiempo, va a colapsar todo lo demás, si incluso tu última entrada, tierna e intima como solo tú eres capaz de escribir, va de eso

      Y de lo segundo, pues tienes un poco de razón, pero es que en cierta manera, aparte del blog, eres nuestro nexo de unión, eres como ese familiar que falta en la cena de Navidad y que merece un par de brindis antes de levantarse de la mesa. Es creepy y adulador xD

      Yo también te quiero, bella bloguera, pasa una buena tarde ;)

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    16. Jajajaja ¡serás cabronazo! jajaja. No sólo no me echas un cable con el marrón en el que me he metido, sino que apuntas a él con dedo acusatorio salpicándolo de jocosa ironía. ¡La madre que te parió! Uy, ¿he vuelvo a mencionar a las madres? jajajajajaja. A ver, mi querida Ficti, ya sabes que a ti es imposible reducirte sólo a una encomiable madre que atiende las necesidades de su hijo con atroz devoción y embriaguez cuasi hedonista, pero ya sabes que es parte de ti, si incluso tu última entrada, tierna e íntima como sólo tú eres capaz de escribir, va de eso... jajajajaja (me cubro la cabeza con casco por lo que pueda del cielo caer a continuación jajaja). Pero bueno, querida, ya sabes -también- que ambos conocemos otras facetas tuyas, como aquel escrito que le dedicaste a nuestro anfitrión, contestado por él en los mismos términos en su blog ¿pornográficos, debería decir? ¡Fue un momento memorable! jajajajaja. Oh, ¿quién podría olvidarse de tus otras facetas? jajaja. ¡¡¡Eres mucho más que una dedicada madre, estupenda amiga y pornográfica damisela!!! Tus multitudes y tus múltiples personalidades (mi favorita siempre fue la pelirroja) son difíciles de acotar.
      (¿La parte final ha compensado un poco la ofensa, o ahora me darías dos cosques en vez de uno? Jajaja)

      Y no sé si es creepy y adulador, pero temo que ambos te queremos un montón, amiguita. ¿Será por eso que hablamos de ti? ¡He dicho!

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    17. Bueno, bueno, me habéis derrochado amor que eso siempre ablanda, te has puesto adulador y has sacado a relucir a la pelirroja... te voy a perdonar jajaja.

      El rol de madre lo eclipsa todo, sí, Rors, pero no sé, de algún modo (quizá como quien se aferra a un salvavidas) espero que en el blog no... o no del todo, es imposible que no hable del tema, no me sale escribir solo ficción o delirios, mi día a día se cuela, y además para algo que me hace locamente feliz... tengo que escribir de ello!! Jajaja.
      Pero vosotros no me reduzcáis solo a madre, ya sucede en casi todo lo demás, aquí no...

      Besos, mis chicos.

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    18. Tu rol de madre será siempre nuestro comodín cuando queramos meternos contigo, es así y quedas avisada xD Yo creo que lo llevas bien, y es normal que quieras compartimentar. Joder, es que desde fuera la maternidad parece casi una abducción, un secuestro con el síndrome de Estocolmo perfectamente orquestado. Pero ya es un logro que sigas manteniendo el blog, que retomes tus rutinas, en realidad se trata de eso: de no olvidarte. Nos podemos reír, pero hay también un poco de envidia sana, tu vida ahora es mucho más plena y polivalente que la nuestra. Lo único con lo que se podría comparar sería con tener una vocación y desarrollarla profesionalmente, o ser artista.
      Un beso bella dama.

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    19. Una persona es como un poliedro con múltiples facetas. Ahora estás desarrollando una de ellas por encima de las demás, porque es lo que toca, y me parece genial, y también agotador... ¡y encomiable! jajaja. Pero tranquila que contigo no nos podemos olvidar de tus otras partes (ejem, esto ha sonado un tanto rarito... jaja), no temas. Pero viene bien para chincharte un poco, es verdad jajaja.

      Lo del síndrome de Estocolmo perfectamente orquestado, pertenece a la sabiduría de la naturaleza, caballero. Creo que es necesario. Como lo vemos desde fuera nos sorprende y abruma, pero si estuviéramos dentro caeríamos en sus garras como bellacos, estoy convencido. Y sí M., estoy contigo, creo que también tenemos un poco de envidia sana, y nos alegramos mucho por ti, señorita (aunque suspiremos aliviados por no tener que cambiar pañales esta tarde jajaja).

      Una pregunta: ¿esta cosa extraña que está surgiendo en este blog, la habéis visto en algún otro sitio por ahí? Ya sabéis lo que me entusiasma “lo raro” jajaja.

      Otra cosa: lo de escribir tangencialmente el monólogo era una de las “normas”, pero podemos agregar todas las que nos dé la gana, como que no haya ninguna. No vamos a encorsetar los comentarios en un rollo tipo “Dogma”, haciendo que todo discurra por estrechos cauces, digo yo. Por muy original que fuera la idea primitiva, los corsets sólo quedan bien apretados en mujeres predispuestas...

      Y como esta parte final me esta quedado un tanto surreal, ¿alguno de los presentes ha leído “Memorias de un amante sarnoso” de Groucho Marx?

      “Escribí este libro durante las interminables horas que empleé esperando a que mi mujer acabara de vestirse para salir.
      Si hubiera andado siempre desnuda, nunca habría tenido la oportunidad de escribirlo”.


      ¿Veis la gran sabiduría que esconden estas palabras?
      Si estuviéramos todo el día “dale-que-te-pego” nuestros comentarios serían concisos. Y esto, viendo la extensión de los míos, tiene connotaciones ciertamente inoportunas y un tanto jodidas...


      “Quienquiera que compre este libro habrá de considerarse expoliado si se ha dejado engatusar por el título.
      Yo bien quisiera haber escrito un buen libro erótico que motivara un escándalo mayúsculo. Es indudable que lo que más excita las apetencias literarias del lector, es saber que el autor ha sido encarcelado por sobreexcitar la libinosidad de millones de compatriotas.
      Descartada, pues, la cuestión sexual, vamos a ver de qué otras cuestiones podemos ocuparnos. “

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    20. Acabo de releer el primer párrafo del buen Groucho... y creo que en mi caso "la cabra tira al monte", ella sola, sin que se le dé ningún motivo: la cosa no iba de estar "dale-que-te-pego" todo el día... pero yo he leído "desnuda" y mis ansias han hecho el resto. Uffss... Llevo una temporada francamente mal. Necesito echar un polvo desesperadamente jajaja. De tanto "cachondeo" ya no veo nada más... qué espanto jajaja

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    21. Puedes seguir entusiasmado que esta cosa extraña no es habitual. Lo que si quizás resulta más habitual es el caminito de miguitas de pan en forma de comentarios que se dejan algunos amantes blogueros en entradas antiguas. Recuerdo que Laura lo llevó un paso más allá y me dejaba comentarios, restos de conversación, en las entradas más antiguas, una especie de botellas lanzadas al mar virtual con mensaje en clave, que, en caso de tener subido el masoquismo sentimental, podría leer más adelante. En cuanto a reglas, que no haya ninguna por favor, he comentado eso para que Ficticia sepa lo caóticos y lisérgicos que nos ponemos, pero nada más que añadir. Lo que dure disfrutémoslo, que siempre llega el invierno.

      Pues lo tengo pero no lo he leído. Ese vicio de comprar muchos libros, ojear la mitad, y leerte dos. Por lo que dices ya vislumbro que tu querida amante bloguera es una relación a distancia, madre mía, sí es correcta mi deducción ahí tienes material de sobra para escribir y llenar cientos de comentarios y entradas. No hay nada más romántico y masoquista que eso. Algo sobre eso tendrás que contarnos xD

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  2. Un saludo.
    Me alegra verte con ganas de leer y publicar.

    Besos.

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    1. Intento alimentar al blog de vez en cuando, ya son muchos años juntos y me da pena abandonarlo del todo ;) Un abrazo bella Amapola, espero que todo vaya bien en tu vida. Besos.

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  3. "De Profundis". Como tú dices, "Todo el texto denota, en el fondo, un ansia por comprender el comportamiento malsano e ingrato de Bosie, una búsqueda de justificación y autoengaño". Y es que Wilde deja bien claro la bajeza y malas artes de la familia de Bosie, que en realidad es lo que le lleva a la cárcel. Yo leí el libro por primera vez hace ya algunos años y quedé impresionada. Ahora cuando vuelvo a leerlo (varias veces más) me maravillo de su inteligencia y del gran bagaje cultural que lleva en sus espaldas a la prisión. Wilde había leído ya todo lo que está escrito de los griegos y de todas las religiones...Unas analogías del dolor y la muerte exquisitas. Una verdadera maravilla este libro.

    Y sí, yo te agradezco esta entrada y, sobre todo, todos esos datos por añadidura...ja ja, un gusto leerte siempre, de verdad. Y te lo agradezco muchísimo.

    ¡Ah! y en cuanto al comentario del anónimo no creo que la relación de Wilde con Bosie tuviera mucho que ver con el amor...por ninguna de las dos partes: una atracción fatal de uno y del otro un aprovechamiento descarado. Y es que parece ser que ni el más inteligente y el más culto, está libre de eso...

    Besos y buenas noches.

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    1. Coincido con todo lo que has comentado... Y sí, esta entrada es de agradecer. El blog de nuestro querido Rors se está convirtiendo en un oasis, y él en un ser nada mediocre, aunque lo niegue con insistencia... Ojos para ver, para discernir; capacidad para no sucumbir al tedio de la existencia impuesta... ¡Oh, capitán! ;)

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    2. Hola Marián ;)
      Sí, la mía es la segunda lectura, y he conseguido una edición con muchas notas a pie de página para poder introducirme más fácilmente en el enorme bagaje literario que tenía Wilde. Yo sigo impresionado. Es cierto que le texto peca a veces de repetitivo en sus momentos de rencor, y que la parte donde habla de Cristo y su relación con la poesía y el individualismo no acabo de encontrarle mucho sentido xD Pero es una gran lectura. Mi edición se titula “De profundis y otros escritos de la cárcel” y viene acompañada también con todas las cartas que envió antes y después de la cárcel y La balada de la cárcel de Reading. Lo cierto es que parecería que dos años es poco tiempo, pero fueron muy duros, con aislamiento total, sin poder escribir nada hasta el segundo año, solo tenía derecho a recibir correo cada tres meses, además de los horribles trabajos forzados que quebraron del todo su salud. De la otitis que contrajo en la cárcel murió tres años después en París. Recibir la noticia de la muerte de su madre en esa soledad y aislamiento total debió de ser tan terrible que emociona muchísimo más su capacidad para transformar todo ese dolor en una carta que, dejando aparte toxicidades y lamentos, es una oda al perdón, al amor y al Arte. Al menos yo lo siento así.

      Yo creo que Wilde sí estaba enamorado de Bosie, pero era una relación clandestina, neurótica y por tanto muy tóxica porque la sociedad de su época impedía que pudiera disfrutarla con normalidad. A fin de cuentas Wilde estaba casado y tenía dos hijos. Creo que ese fue el detalle que hizo que alguien tan limitado y vulgar como Bosie pudiera crear esa dependencia en Wilde. En algunos sitios he leído que ni siquiera llegaron a tener sexo, y que Bosie era más bien el intermediario con los prostitutos y los bajos fondos. ¿Sublimación sexual que provocó una adoración esperpéntica y absurda? Creo que todo es mucho más complejo -o mezquino-, pero me quedo con el arte, su carta, y su alma.

      Un enorme abrazo.

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