Son las doce de la noche. Vivo de noche, bebo de noche, trabajo de
noche. No me gusta la gente, siempre están en colas largas y estúpidas. La masa
siempre está equivocada. Prefiere el dinero al tiempo. Yo prefiero no elegir,
no quiero tiempo ni dinero. No quiero nada.
Me he despertado por la mañana con demasiado dolor, asco, resaca,
calor y cansancio. Me he vuelto a acostar. Antes miré mi cuenta bancaría a
través de internet. Habían ingresado la nómina, algo que siempre me resulta milagroso. Ahora ya habrá desaparecido víctima de gastos superfluos: alquiler,
recibos, esclavitud. Tengo que elegir entre comprar comida o libros, se me
condena a la ignorancia, a la mediocridad. Cerré los
ojos pensando en Angélica Libbett. Tiene un blog donde se hace fotos desnuda
en todos los hoteles a los que va.
(Soy un grifo que gotea, una botella con la santidad de una virgen
vestal, henchida de vitalidad pero ignorante, como una mosca de fruta, de su
corta existencia)
Mi habitación es un lodazal, huele a vómito, sudor, soledad.
Ansiedad. Tengo hambre pero es demasiado tarde para comprar nada. Abro la
botella superviviente. Me raspa la garganta como un racimo de pus. Levanto la
persiana. Justo en ese momento uno de mis vecinos, vestido con traje y corbata,
pasa por delante de mi ventana, muy despacio, cayendo casi a cámara lenta. Se
escucha a continuación un sonido extraño, amortiguado, como el de una sandía
abriéndose. Espero. No me atrevo a moverme. Pero no se escuchan gritos,
reacciones, puertas abriéndose con violencia. No sucede nada. Quizás solo haya
sido una epifanía. Cada uno recibe un poco de miel antes del cuchillo, así es
el orden de las cosas. Vuelvo a bajar la persiana, prefiero no comprobarlo.
Son las doce y veinte de la noche. Garzas, un cisne negro bailando en el
centro del lago. Así eras tú escapando de la ducha sin ni siquiera dirigirme
una mirada. La belleza en el exilio. Intento masturbarme, la bebida acrecienta
el deseo, me toco por encima del calzoncillo, cierro los ojos, escancio
garganta abajo un poco más de vino caliente imaginando que son tus besos.
Deslizo la mano hacia mis bolas, me acaricio, la tengo demasiado dura, tirante,
la enorme bestia ha despertado en forma de ariete hambriento, ¿eres tú la mujer
adecuada, la puta adecuada? Bailamos, mi polla gruesa y tu coño prieto, un
lenguaje de embestidas, de hematomas, mordiscos, gritos, arañazos; intento
penetrarte con todo mi cuerpo, con sadismo, engullendo, empalando, cosificando,
amarrando tus pechos a mis manos como aceite hirviendo. Tu cara mezcla dolor y
placer en cada embestida, palabras duras e hirientes, tus dedos se introducen
en mí. Empiezo a morir en tu agujero, aumento la velocidad y me estrello con
rabia. Me corro. Me corro. Me corro. Garganta seca. Agarrotado. Por un momento
todo es hermoso, brillante, dulce.
Dura poco. El brusco retroceso llena mis venas de mierda y
flaccidez.
A la una de la madrugada el monstruo vuelve a despertar. Es
algo enfermizo. La miro, enorme y sonrosada,
enhiesta, anhelando fricción, ajena a todo, como la ciega tortuga que gira la
cabeza buscando comida.
Te echa de menos.