pólvora en mi inconsciente
vivir entre la abrasión kamikaze de la nieve y el trapicheo lisérgico de las luciérnagas
corazón de titiritero alcohólico, síndrome del impostor rizomático
los besos son charcos sin argumento ni timón, sin permanencia
el hedonismo una noche oscura que rebota en el teclado
y se hunde en la insolvencia de una cama vacía.
El trabajo aborrecible, demasiadas horas mutiladas. De pronto un pequeño chisporroteo en mi interior, sutil como un suspiro, como veintiocho gramos menos, apenas perceptible para los demás. Y noto la náusea, el vacío, el nadir, esa feroz y esencial luz de mi interior muriendo con un reproche contenido. Ya solo queda la transmutación en tuerca, el guion previsible y la fosa común. Ya no valen los cuentos de hadas y los finales felices cuando permites que los cocodrilos de sonrisa aviesa ahoguen tus sueños en sus charcos de alquitrán y dinero. ¿Acaso escribí algo anoche? No lo recuerdo, mis palabras tienen ahora vocación de fuego y se borran antes de que pueda acariciarlas. Intento convencerlas que el escritor es un acróbata, que su misión consiste en construir un edificio de palabras tan alto que pueda olvidarse de sí mismo durante la caída. Pero nacen sordas, sin vocación, me dejan aturdido como una herida analfabeta, exiliado, solo. Volved conmigo, por favor, volved, ¿qué soy sin vosotras? ¿qué haré si no me cobijáis en vuestro regazo?
“¿Recuerdas cuando eras joven? Brillabas como el sol. Ahora hay una mirada en tus ojos como agujeros negros en el firmamento.”
“Descubriste el secreto demasiado pronto, lloraste por la luna.”
“Quedaste atrapado en el fuego cruzado entre la niñez y el estrellato, arrastrado por la brisa de acero.”
La canción es un homenaje a Syd Barret, el amigo y fundador, el genio loco, el músico, el pintor..., aquel al que un buen día decidieron dejar en casa porque les estaba arruinando su futuro como banda con sus extravagancias y salidas de tono producidas por el LSD y su incipiente enfermedad mental. Roger Waters lo resumió así: “Pink Floyd no podría haber sucedido sin él, pero por otra parte, no podríamos haber seguido adelante con él” La canción también es un canto a la ausencia en general, que ellos personifican en Syd; todo en ella despierta la añoranza y la tristeza del abandono: su cadencia melancólica, sus notas largas y delicadas, la 'congoja' de los solos de David...
Dos curiosidades, la primera, las iniciales en el título de la canción (SYD). La segunda, después de casi siete años sin verlo, un día en el que estaban grabando en Abbey Road el disco, Syd apareció por allí. Hasta pasados unos minutos no lo reconocieron, había engordado unos cuarenta kilos, tenía la cabeza y las cejas afeitadas, y seguía ausente, casi ido. “He comido muchas chuletas de cerdo”, susurró ante sus preguntas. Roger Waters quedó tan apenado que fue incapaz de continuar con la grabación.
Hoy he salido de casa semidesnudo con unas alpargatas hediondas de campesino rural.
ResponderEliminarLa verdad que la primera impresión al entrar en contacto con la calle es que se avecinaba tormenta, un trueno zumbó en lontananza.
Paso por la carretera un coche de matrícula vieja con las ventanillas abiertas y percibí con inquietud como aminoraba la marcha, el paseo es una zona residencial sin bares y sin vida, un lugar idóneo para un tiroteo, para dar de hostias a un tío amparado por el anonimato.
A veces me pregunto si en estos barrios ricos la gente, sus habitantes maman de lo impersonal de sus calles actitudes en sus almas silentes.
Mis músculos se tensaron, cerré y abrí los puños con fuerza para extraer un baño de vigor y sobrevolar la pereza, un poco como cuando la enfermera nos pide ese movimiento antes de sacarnos sangre, abre, cierra la manita.
Mis intenciones eran como digo salir de la pereza en la que me bañaba como un cerdo en casa, la paranoia me mandó ponerme en guardia.
Dejé a un amigo cocinando unas hamburguesas y faltaba aceite de oliva, de ahí el paseo en esas horas donde la luna comienza a hacer estragos en mentes con unos tragos que son como efímeros visitantes en este inhóspito paseo de ricachones.
Desde el salón mi otro colega le daba caña al fornite a la par que de su boca manaba una humareda de yerba.
Faltaba aceite de oliva y mi buena madre tras una desesperada llamada me instó a ir a por media botella.
Llevo un día extraño, el pasado va dando por el culo en mi cabeza y ese rumiar con mis "enemigos" me mantiene abstraído, melancólico, irascible sin que esto último trascienda.
Creo que una chica acusada de cómplice en un feo asunto homicida se está enchochando de mi, seré su próxima víctima parece.
Cómo comenté la comparo con una espiga de cebada grácil y altiva, que se deja llevar con firmeza por el viento en esa atmósfera húmeda del lánguido campo castellano.
No tengo ahora mismo una mujer en mi vida, por lo que creo que me dejaré llevar y seguiré jodiendo con ella, ya estamos planeando vivir juntos con su hermosa gata negra.
Le comenté de mis problemas de ludopatía de mi jodida predilección por el alcohol, a ella parece no importarle...
Me agoto, solo hilvanó este bodrio para desbrozar la duda del coche...
Eran dos, la ventanilla bajada, la luz de las farolas contra el capot reverberando, y ese aspecto de asesinos, de sicarios...
Sentí miedo, y ahora siento lástima, compasión y odio ser español...
El juego es un virus que propagan desde arriba para dar trabajo a la gente humana
La hipocresía está tan extendida que en ocasiones me refugio demasiado en mi mismo...
La fiera duerme, la fiera ya teme
Muy buen texto. Bukowski alzaría su copa y brindaría contigo. El miedo. La pujanza. El destierro. Sí, conozco a ese tipo de mujeres, antes este blog les atraía como moscas. Tú me hablas de una que fue cómplice en un feo asunto homicida. Yo te podría hablar de amantes del BDSM bipolares, asesinas y víctimas, que mentían tanto que la mentira era su vida, su amor y su cuerpo. Mujeres obsesionadas con el sexo anal pero vírgenes hasta el matrimonio. Que me enviaban imágenes con trozos dispersos de su cuerpo para no hacerme huir con la enormidad de su presencia. Mujeres traumadas, obsesivas, maltratadas, acuchilladas en los antebrazos por ellas mismas. ¿qué podría salir mal, te pregunto? Todo o nada. Al final uno busca lo que cree merecer, se sabotea, cae en la mendicidad de los sentimientos que se exigen de rodillas. Por eso besas la herida vertical, lames con fruición esa ambrosía de vida. Y al hundirte en ella te buscas en su interior, huyes de tu propia identidad. Pero al final, como me imagino que ya sabes, son ellas las que siempre sobreviven. Nosotros hablamos de muerte, decadencia, ruinas, del peso muerto balanceándose en la horca, de la crueldad, del estupor, del trauma que brama desde nuestra letrina interior. Y, sin embargo, cuando todo acabe serán las que seguirán adelante mientras tú te dejas morir por los recuerdos en una habitación.
EliminarDeja salir a la fiera, disfruta el momento, abandónate, y luego paga por todo ello.
Bukowski,que grande, tenía casi toda su obra en la estantería y acudía con frecuencia a ella, hasta biografías, lástima que vendí toda mi biblioteca incluyéndolo a él para jugar y beber, ahora el único libro que tengo en casa es la madre de gorki, lo robe en el manicomio y es mi actual lectura, llevo una temporada sin leer como en otras épocas y agobiado con otras historias laborales... Y en fin... Muchas cosas camarada.
ResponderEliminarNo quiero acabar en una caja de pino antes de tiempo xddd, vale que sobrevivan pero jugarte el pellejo por unos polvos tampoco es plan.
La conocí en el manicomio y resumiendo... Esa tía es instigadora de asesinato, como te lo cuento, manipuló a un yonki esquizofrénico peligroso en su pueblo... Acuchilló a un morillo de 20 tacos por un tema de drogas, una deuda... El chico sobrevivió de milagro.
Total que mi día fue extraño, ahora yo no pernoctó en el manicomio porque mi psiquiatra está enterada de lo nuestro gracias a la ayuda de sus arpías confidentes auxiliares y demás...
Es vox populi en el manicomio que jodemos en cualquier lugar morboso con el aliciente de que nos pillen.
Pues bien, esta mañana después de joder en los baños de la cafetería me dijo que tenía preparada una cita con la complicidad de su mejor amiga para por la tarde a las 5.
Yo ya tengo libertad de movimientos fuera de esa casa de locos, ella solo puede salir acompañada tres horas y no de mi precisamente.
Total, que yo como un pardillo me afeite a instancias suyas en casa antes de pillar el bus y quedar con ella y su amiga en una cafetería por las cercanías del psiquiátrico.
El plan era ir a un centro comercial cercano y follar en los baños, repetir jugada pero esta vez con la menos severa vigilancia de las cámaras cerniendose sobre nosotros en vez de la posible pillada de la feucha enfermera.
Tengo que decir que su amiga me dio un morbo de la hostia, pensé en que igual se apuntaba, me ilusione con un trio...
Tomamos café en la terraza, el ambiente era normal, las tetas de su amiga me tenían en vilo..
Hasta que la instigadora de asesinato dice..
-hostia, mi ex el gitano...
Fue lo último que escuche.. me metí como pude el tabaco de liar en el bolsillo y vine al trote desde el manicomio a casa jadeando, sudando como un cerdo, mirando atrás por si algún tipo agitanado me seguía los pasos...
Tengo 35 wasap sin leer de la tipa está, 10 llamadas pérdidas y 7 desde un móvil desconocido ( el de su amiga, lo añadi a contactos y en el perfil de wasap era la de la foto)... Por lo menos no era el gitano ese joder
Ahora abrí una cerveza fría, me limpio el sudor de la frente con una toalla que huele mal... Y fantaseo con que su amiga se guarde mi movil y me llame más relajada cuando acabe el paseo de esta loca y la deje para la cena en el manicomio...
Cosas más raras se han visto
Anónimo, quizás necesites pasar una temporada en el manicomio, en lugar de la loca esa, puede que poniendo un poco de tu parte y unas pastillas por en medio, la sensatez y el respeto hacia todas las mujeres regresen a ti, si es que alguna vez los tuviste. En serio, no te sentaría nada mal, encerrarte una temporada allí, verías con otros ojos a las enfermeras, a los gitanos y demás gentuza. Conocerías, de primera mano, la diferencia entre sudar como un cerdo a sudar como un lechón.
EliminarBueno, hasta donde yo sé por este y otros mensajes nuestro querido sátrapa bukowskiano está internado en el manicomio; y normalmente no acabas ahí solo por ser un ludópata y un alcohólico. Por otro lado, a ver, yo creo que aquí hay bastante realismo sucio descarnado y toques de ficción, quizás políticamente incorrecto, pero para mi gusto muy bien enlazado. Tampoco quiero darle alas xD ya sugerí que crease su propio blog, pero todos mis respetos para cualquiera que sublime sus penurias con el teclado. La cosificación de la mujer es un clásico, y también la descalificación propia. Yo tengo post así, aunque claro, con el tiempo y teniendo en cuenta que mi público es casi totalmente femenino, fui mesurando mi pequeños ataques de misoginia, ¿o quizás los cubro mejor? En cualquier caso soy firme defensor de que, en la literatura, todo vale.
EliminarUn saludo a los dos.
Anónimo, yo soy el primer tarado, desde luego, todos mis respetos, no quiero desbarrar, solo te preguntaría..no jodes lo suficiente o tu manera de vislumbrar el tema este femenino tan manido está distorsionado por la televisión?...
ResponderEliminarHay mujeres malas bobo, créeme, que que que no has visto el mundo por un agujero...
Venga sal de tu cueva y deja de pajearte copón igual con suerte follas capullo