El frío, esa negación simbólica del hogar, provoca rigidez en tus brazos sujetando el volante, en ese pie huérfano que pisa con más fuerza el acelerador.

Escribir no es fácil. Escribir algo que realmente merezca la pena tampoco. Pero hay un momento en que las palabras fluyen, tienes una idea, consigues abstraerte de todo, la imaginación se arremolina en el sentido contrario de las agujas del reloj y tus dedos crean magia. Una magia personal, ineludible. No hablamos de talento, tampoco de sinceridad. Es una cuestión de perspectiva, a ti te agrada y con eso basta, porque a fin de cuentas es como tu propia vida, un adocenamiento colectivo, millones de seres caminando hacia las cámaras de gas, sin saber que hacer con su tiempo mientras tanto. Pero al conseguir plasmar parte de esa individualidad que solo tú sientes/comprendes, alcanzas cierto grado de terapéutica inmortalidad y salir del colectivo y/o conseguir un público.

También es un paliativo. Hay mucha gente depresiva, sola, con problemas sentimentales irresolubles que al compartir y conseguir plasmar sus aflicciones se sienten de alguna manera reconfortados. Y en ese proceso de reconciliación personal piensan: “¿Por qué no lo había intentado antes?”

Divago como siempre, toda esta exposición radica en mi curiosidad por saber de vosotros: ¿escribíais antes? ¿Creéis que escribís bien, que habéis encontrado un estilo propio? ¿Es una afición más o queréis hacer algo relacionado con ello en el futuro? ¿Cuánto pensáis que va a durar vuestro blog sin que os aburráis u os repitáis?

Textos antiguos.

Todo empezó porque tenía un brillo especial en la mirada. Y claro, YO, no quería estar solo. Estar solo es peligroso, porque sin el calor de una conversación con gente afín las ideas se enquistan y dan lugar a lo erróneo, lo desproporcionado y lo absurdo, aunque también con tacita complacencia al inquietante y original surrealismo.

Ese brillo en la mirada, ¿como poder definirlo?, es el brillo de nuestras creaciones futuras, de nuestras potencialidades llevadas al éxito. Es algo que da carisma al individuo, porque te admira su pasión, su lucha, su talento.

Y aunque la envidia y el rencor florecen con facilidad cuando la impertérrita comparación te aflige con su reflejo en el espejo, alimentas en tu interior la esperanza de que su compañía te engrandezca.

Nostalgia, añoranza, esa melancólica sensación de ausencia, ese incapacidad de desasimiento, ese sumergirte una y otra vez en los recuerdos cada vez más injustos y punzantes del pasado. Decepción tras decepción, nos va anegando poco a poco en la muerte, el olvido, la indiferencia, y miras atrás un día sorprendido, ¿Ame a esa persona?, ¿Lloraba en su ausencia? Fragilidad, ¡oh, que buen nombre de mujer seria!

Pero no sería justo plagiar en tales términos, a fin de cuentas el hombre es igual de vil y superficial, solo cuando seduce y no se excita, cuando una cena romántica no es un peaje para la cama, cuando un beso ruboriza y una caricia significa solo ternura, viven felices los románticos ajenos a la realidad que les rodea.

Efímero es una palabra mucho más poderosa que eterno, porque cosas eternas hay muy pocas, y casi siempre son las mismas. A veces el tiempo se enfada con las cosas eternas y a despecho de nuestra mente, castradora de un canon especifico de realidad, las cambia, las posee, y finalmente las destruye.
Sin embargo las cosas efímeras son muy numerosas, su valor reside en su fugacidad, en la brevedad del tiempo que nos prestan. 

Esto nos hace entender que las mejores cosas de la vida son las que reúnen estos dos valores, uno de ellos, como bien has tenido en cuenta tú antes, es el amor.
El amor es efímero porque es frágil, voluble, caprichoso, y también es eterno, porque muchas veces con dedicación es capaz de superar las limitaciones de quienes proclaman su consigna en la soledad de un orgasmo compartido.

Todo se puede ver desde muchas perspectivas, pongamos el ejemplo de una pareja: él esta masturbando a su amada, cualquiera podría pensar que es un acto de generosidad, en el cual se despreocupa de su propio placer mientras disfruta del de su pareja.

Pero hay algo más, el placer es intrínsecamente egoísta, al igual que nosotros. Nosotros cuando amamos, poseemos y pertenecemos. Cuando él la esta masturbando, lo que quiere es poseerla a través del placer que le otorga. Cuando se detiene y ella, con la boca entreabierta totalmente indefensa, le pide que siga, lo que hace es poner a prueba su poder con éxito.

Creo que mi mano esta enamorado de este teclado, y seguramente es correspondida, porque no paro de escribir mentiras en su nombre.

Hace tiempo regale a un amigo una caja llena de humo y cenizas, llevaba su nombre y era valiosa, eran los restos de nuestra amistad que poco a poco se fue olvidando.

Me gustaría destilar la esencia de un beso tuyo, uno especial...

Que me recordase el momento en el que aun seguías enamorada de mí.

Que me recordase como sabía tu lengua, tu boca, tu cuerpo apretado junto al mío.

Que me recordase donde estábamos y todo lo que habíamos compartido hasta ese momento.

Que me recordase porque cerrábamos los ojos y nos dejábamos llevar como dos adolescentes por nuestros sueños.

Que me recordase lo especial que es sentirse amado...

Pero ya sabes como soy, una vez lo consiguiera serías solo una pieza más de mi colección.

Mujer insatisfecha de palabra rápida y violenta, solo se quita su disfraz cuando el arrullo de su perversa risa sale a flote. Su alma en un baño de pereza no lloró al romperme el corazón, siempre frágil ante ella. Subyugaste al cenobita, retirado en su monasterio ante los terrores de la realidad, no queremos que sepa quien es ni sus límites, la libertad existe siempre que no se ponga a prueba.

La soledad de los amigos, la angustia del aburrimiento, la saturación del insatisfecho...cuando era un niño tuve un sueño, era un sueño preciado, brillante, cegador, único. Pensé que siempre estaría conmigo, que caminaríamos juntos toda la vida hasta cumplirlo...pero no fue así.

            Ahora, años después, a veces mi inconsciente recuerda y sueño con él. Le siento lejos, triste, deshonrado, ajado...pero brillante todavía, como un último y solitario haz de luz de un sol moribundo. Y quiero acercarme a él, decirle que aun estamos a tiempo, que me siento igual, que aun le necesito...pero en ese momento suena el despertador, la sensación de desamparo no me es desconocida, y me esfuerzo durante unos segundos en descubrir porque. Pero ya es tarde y hay que ir al trabajo. Maquinalmente sigo con mi rutina, ¿qué otra cosa podría hacer sino...?

La improvisada indolencia se viste en el escritor con la corteza de la escritura automática, ¿que valor tienen estos escritos nacidos sin rigor ni esfuerzo? Sería descorazonador que el azar marcase una genialidad y que el merito del artista solo sea el de mero conducto del inconsciente y no el ingrato trabajo. Un ejemplo: “como una visión de muerte triunfante sobre la humanidad mi sueño fue poco a poco muriendo...y desperté con mi mente indefensa ante el deseo que solo pide su consumación, la mano sube y baja produciendo un placer ya viejo pero no por ello menos egoísta en su rutina.

Los pensamientos dispersos abren cajones, armarios, recintos, y en las más ruinosas y polvorientas alacenas encuentran esa pequeña chispa de intrincado erotismo que la libido necesita para desangrar la pasión. Después del orgasmo viene una pequeña melancolía, como una despedida, como una sensación de desasimiento, de cansancio, de desgana hacía el segundo siguiente, hacía el minuto siguiente... con ingratitud alejas el recuerdo del amor con la misma celeridad con la que antes lo adorabas con lujuria y por fin, con un esfuerzo que se te antoja sobrehumano, consigues reanimarte y seguir con el día con naturalidad.”

Escribo sin convicción, pero tú sabes que entre líneas mi alma se asoma y te sonríe con sinceridad.

Soy realmente bueno compartimentando mi propia basura. Me gustaba desnudarte y disfrutar de tu cuerpo como si fuera la primera vez, desentrañando el misterio, los matices, acariciándote los pechos, doblegándote, consiguiendo que accedieras a cualquier pulsión retorcida y enfermiza que me inspirase. Libar tus flujos hasta emborracharme, tu cuerpo era un milagro continuo.

Esos tatuajes de gatos con olor a menstruación, como una prostituta sin techo buscando amor en el desfile del corredor de la muerte. Sé que una relación no consiste en entrar en una mujer dos días a la semana. Solo quiero ir a una iglesia, santificar mi polla en agua bendita y follar ese generoso y opulento coño ante el altar, lubricar tu cuerpo con cera caliente de cirios sagrados y disfrutar con masoquista deleite de la elevada temperatura que provoco entre tus piernas. 

Paro de escribir, llaman a la puerta. Un amigo...o algo así.

Israel: Vámonos de putas, quiero hacerles un masaje en los pies mientras les pregunto por sus niños pequeños. Estoy harto de tanto coño dañado.

Rorschach: No puedo, aun recuerdo la última vez que me acosté con ella. Fue increíble pero jodidamente triste, quería entristecerme dentro de ella antes de que me convirtiera en su pasado frío, yermo, cauterizado. El orgasmo fue doloroso.

Israel:  La venganza es una polla fría entrando en el culo de alguien, insisto en lo de las meretrices...

Rorschach: No me aburras, sus palabras resuenan todavía en mi cabeza, esa trágica decepción en sus ojos.

Israel:  Para encontrar a Madoka, ese ideal de fémina, tienes que convertirte en alguien que merezca la pena antes, tenias un puto cuento de hadas y fuiste descuidado. Sentirte des-hecho/garrado/gajado es la lógica del momento, se pragmático en la coherencia de tu dolor.

Rorschach: Lo que más me excita de una mujer son sus gemidos de orgasmo, las putas no garantizan eso nunca, de todas formas me siento afortunado de haberla conocido, de haberla amado.

Israel: Joder, el puto amor. Tengo mi propio combo de corazón y polla. Un poco de oral por aquí, un poco de anal, ya sabes…irresistible.

Rorschach: De que puto planeta procedes, ¿llega la luz del sol…?

Israel: ¿Recuerdas que me pediste que te avisara cuando estuvieras tocando fondo? Beber todos los días entraña cierta decadencia sin brillo. Madura.

Rorschach: No soy capaz de masturbarme ya..

Israel: ¡Jesucristo!, menos detalles, ya sé que era un coño adorable, cálido, acogedor, prieto, impertinente. Con ese toque de vulgaridad que tanto te ponía. Pero hay más, muchas más, y algunas de prepago.

Rorschach:: Las mujeres solo quieren que las vean, que reconozcas ese elemento único que las diferencia, que las hace especiales, que te involucres en ese secreto que simbolizan y que te costara toda la vida desentrañar...

Israel: Divagas, estas borracho, me voy, te ahorro que me eches, situación capaz de acabar con una amistad tan longeva e inutil como la nuestra,

Soledad.

La llamo. Noto su sonrisa cuando me contesta. Ella siente algo especial, etéreo, pero alejado de la sima de amor apasionado y prospectivo que tanto anhela. Me recordará en noches en soledad viendo películas románticas en blanco y negro. Pero no soy Él. Es así de simple y costoso para el alma, no se puede forzar por la complacencia del momento. Pero, ¿como resistirse a quien tiene una capacidad innata para enamorar...tan perfecta, preciosa, inaudita? Y mientras su cadenciosa voz me revela un interior trufado de zonas grises y enmienda, hago un esfuerzo para no enamorarme.

La llamada termina.. Ya la echo de menos. Su voz juega con mi soledad como un baile de pájaros en celo. La botella expira su último aliento en mí, ya es viernes...todo sigue sin tener sentido, el potencial empañado por la desidia, por el deseo de morir y acabar con todo. Yann Tiersen suena de fondo, cierro los ojos a este continente de sueños sin cumplir y me arrojo de nuevo a la oscuridad.

Te llamaré cada cinco de mayo y siempre te preguntaré lo mismo: "¿eres feliz…?"

-Eres especial, tienes un talento inmenso, podrías hacer lo que quisieras y tendrías éxito. -Es lo que hago: quererte, en todo lo demás no me importa fracasar...

Los blogs son subproductos. Limpieza de telarañas del alma. Esconder la basura existencial debajo de la alfombra. Impudorosos suicidios exhibicionistas. La autentica libertad es huir de los convencionalismos sociales. Tu propia ley. Tu propio amanecer ficticio de locura alienante. Sucede cuando te lees todo lo se ha publicado de Bukowski y Panero y sigues estando sediento. Y la segunda botella de vino te incita a la melancolía. Y te acuerdas de ella. Ella. Todo o nada. Metáfora de universo paralelo de utópico romanticismo donde eres feliz tomando decisiones diferentes.

Llamada telefónica:

Rorschach: Mi prospectivo amor es una cuchilla moviéndose lenta y minuciosamente por antiguas marcas de muerte vertical.

Laura: Hola mi querido Rorschach, ¿has aprendido a follar?

Rorschach: Seguramente no. Pero ellas sí. Ellas siempre follan bien. Sobre todo con los demás.

Laura: ¿Te refieres a la paleta con sonrisa de mamada, la de los labios frambuesa?

Rorschach: Sí. No se puede sacar brillo a la mierda. Intenté crear arte, pero sólo conseguí mancharme de ridículo.

Laura: Me pones cachonda cuando hablas así, ¿quieres que vaya a follarte, me consideras un segundo plato?

Rorschach: Maldita puta, ¿no hay nada sagrado para ti? Eres la única. La musa. Un culo perfecto, cara de lujuria. Eres un recuerdo de sinrazón hecho costumbre. Se me pone dura sólo con escuchar tu voz.

Laura: Me encantan nuestras sesiones. La música extraña. El arnés que te colocas en la cara mientras me comes el coño.

Rorschach: La tengo dura. Todo es magnífico cuando hay alcohol y malas decisiones. Ven.

Casa de Rorschach.

Rorschach: El escritor no es un solipsista. Un texto necesita lectores para vivir. Mi polla también necesita de tu coño para respirar. Bienvenida.

Laura: Joder. Vives como un jodido animal.

Rorschach: Intento no perder la cabeza mientras me desmorono. Puedes elegir vino caliente y barato o cerveza con vodka.

Laura: Sino tuviera el coño húmedo y caliente diría que has fracasado en los preliminares.

Rorschach: Las mujeres necesitan sentirse especiales, deseadas. Tú ya lo eres, tienes un halo, una presencia. El problema son los demás. Eres un jodido cuento de hadas.

Laura: Joder, ¿Cómo consigues ponerme tan cachonda y tan triste a la vez?

Rorschach: Deja que te vende los ojos. Te amo. Te amo en tu insustancialidad. En la irrealidad de tu voz, en tu paranoia, en tu vivacidad/visceralidad. Amo esa parte de ti que sólo conozco yo, que siempre poseeré. El príncipe azul no existe, pero ya lo sabes. Sólo existen puntos de vista, anhelo y fantasía, que evocamos en el orgasmo.

Laura: Siempre me deprimes cuando te dejo hablar y no me follas directamente. Bájate los pantalones y pon a Liszt de fondo. Hazme el amor. Descubre el velo. Haz que olvide la cordura. Consigue que me enamore del instante. Quiero que se enquiste y pueda evocarlo siempre en un futuro pasado.

Venda. Palabras de amor. Lujuria. Se está despidiendo sin saberlo. Pero ahora se deja llevar, como siempre que escucha su voz y la tiene cerca. La ama pero no puede ser suya, y esa clase de tragedia es una adicción. La vida gira paralela a su erección. Sólo necesita hacerla feliz. La fluidez no requiere esfuerzos. Hay codazos, caos, pero cuando se miran comprenden sus sueños. Comprenden que están locos. Totalmente locos. Pero profetas de una lucidez romántica y eterna. Fue increíble, demoledor y exquisito a la vez. Orgasmos. Y abrazos que entienden de almas