Ahora que lo preguntas, la mayor parte de los días no puedo recordar.
Camino vestida, sin marcas de ese viaje.
Luego la casi innombrable lascivia regresa.
Ni siquiera entonces tengo nada contra la vida.
Conozco bien las hojas de hierba que mencionas,
los muebles que has puesto al sol.
Pero los suicidas poseen un lenguaje especial.
Al igual que carpinteros, quieren saber con qué herramientas.
Nunca preguntan por qué construir.
En dos ocasiones me he expresado con tanta sencillez,
he poseído al enemigo, comido al enemigo,
he aceptado su destreza, su magia.
De este modo, grave y pensativa,
más tibia que el aceite o el agua,
he descansado, babeando por el agujero de mi boca.
No se me ocurrió exponer mi cuerpo a la aguja.
Hasta la córnea y la orina
sobrante se perdieron.
Los suicidas ya han traicionado el cuerpo.
Nacidos sin vida, no siempre mueren,
pero deslumbrados, no pueden
olvidar una droga tan dulce
que hasta los niños mirarían con una sonrisa.
¡Empujar toda esa vida bajo tu lengua!
que, por sí misma, se convierte en pasión.
La muerte es un hueso triste, lleno de golpes, dirías,
y a pesar de todo ella me espera, año tras año,
para reparar delicadamente una vieja herida,
para liberar mi aliento de su dañina prisión.
Balanceándose allí, a veces se encuentran los suicidas,
rabiosos ante el fruto, una luna inflada,
Dejando el pan que confundieron con un beso
Dejando la página del libro abierto descuidadamente
Algo sin decir, el teléfono descolgado
Y el amor, cualquiera que haya sido, una infección.
LA BALADA DE LA MASTURBADORA SOLITARIA
El final de la aventura es siempre la muerte.
Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,
fuera de la tribu de mí misma mi aliento
te encuentra ausente. Horrorizo
a aquellos que están cerca. Estoy saciada.
De noche, sola, me caso con la cama.
Dedo por dedo, ella ahora es mía.
No está tan lejos. Es mi encuentro.
La toco como una campana. Me recuesto
en la enramada donde tú solías montarla.
Me tomaste prestada sobre las sábanas floridas.
De noche, sola, me caso con la cama.
Toma, por ejemplo, esta noche amor mío,
En la que todas las parejas se unen
con giros compartidos, debajo, arriba,
el dúo abundante en esponja y pluma,
arrodillándose y empujando, cabeza con cabeza.
De noche, sola, me caso con la cama.
Salgo de mi cuerpo de esta forma,
un milagro molesto. ¿Podría
exhibir el mercado de los sueños?
Me abro. Me crucifico.
Mi pequeña ciruela le decías
De noche, sola, me caso con la cama.
Después llegó mi rival de ojos negros.
La dama del agua, alzándose en la playa,
con un piano en la punta de los dedos, vergüenza
en los labios y una voz de flauta.
Y pasé a ser la escoba vieja.
De noche, sola, me caso con la cama.
Ella te agarró como una mujer agarra
un vestido de oferta del perchero
y yo me rompí igual que una piedra.
Te devuelvo tus libros y las cañas de pescar.
El periódico de hoy dice que te has casado.
De noche, sola, me caso con la cama.
Chicos y chicas son uno esta noche.
Se desabrochan blusas. Se bajan las braguetas.
Se quitan los zapatos. Apagan la luz.
Las trémulas criaturas están llenas de mentiras.
Se comen mutuamente, bien saciadas.
De noche, sola, me caso con la cama.
LOS BOMBARDEROS
Nosotros somos América.
Somos los que rellenan los ataúdes.
Somos los tenderos de la muerte.
Los envolvemos como si fuesen coliflores
La bomba se abre como una caja de zapatos.
¿Y el niño?
El niño decididamente no bosteza.
¿Y la mujer?
La mujer lava su corazón.
Se lo han arrancado
y se lo han quemado
y como último acto
lo enjuaga en el río.
Este es el mercado de la muerte.
¿Dónde están tus méritos,
América?
'La balada de la masturbadora solitaria' es una traducción mía, no me convencían las que he visto por internet.
ResponderEliminarTraducir poesía a otro idioma es un asunto verdaderamente delicado... Si el sesgo está garantizado, mejor que sea un poeta el encargado ;).
ResponderEliminarMuy interesante esta autora, sin duda.
Y tu fin de semana ¿tiene algo de poesía, o andas naufragando entre cenizas?
Malos tiempos para la lí-ri-ca...
:oP
¿Qué tal muchacho, cómo andas? Espero que tu camino de baldosas amarillas siga tan iluminado como de costumbre 😉
EliminarLo del traducción no tiene realmente mérito, he cogido un par que había por internet, y las he comparado con la edición bilingüe que tenía, y creo que nadie cogía el tono global, siempre había alguna palabra o expresión que me rechinaba y he hecho una especie de collage ja ja ja. Lo cierto es que la poesía es de esos géneros que lo ideal es leerlo en su lengua original porque o el traductor se pasa de frenada y su ego se pone lírico y necesita dejar su poso personal, o es demasiado estricto y gris, y opaca demasiado la lectura. Es una desgracia. Pero sí, el sesgo lo tendría que poner otro escritor, ¿Quién no admira las traducciones de Borges o Cortázar?
Es una autora curiosa, contemporánea de Plath y a la que siguió por el mismo camino suicida. No sé de dónde me viene esta fascinación por este tipo de autores pero cuando estoy sin ganas de vida intelectual siempre llega algún poema, algún fragmento demoledor que me remueve un poco del sillón y me obliga a despertar de mi morriña.
El fin de semana está siendo extraño, mucho curro, ocho horas seguidas tecleando todos los días, contestado tonterías, pero al no coger llamadas llego a casa con otro tipo de cansancio. Y bastante inspirado para seguir actualizando el blog. El blog se convierte en otra justificación vital, más allá del escapismo de otras aficiones. Pero tengo la sensación de que el año se me escurre entre los dedos, el tiempo pasa cada vez más deprisa, y todo parece más estancando de lo habitual.
Iván Ferreiro ha hecho un disco homenaje a Golpes Bajos, échale un vistazo por Spotify o YouTube, a lo mejor te gustan sus versiones.
Un abrazo muchacho, sigue vivo, pero a tu manera ja ja
Pues ando respondiéndote, que no es poco. Ahora un paso, después otro. Tap-tap-tap. Y el paso del momento consiste en estar aquí, así que todo el universo se ciñe a esto, ahora. ¡Bien! Ando bien... ¿Para qué me voy a quejar si todo es como es y no me falta la curiosidad ni el asombro? Jajaja ;o)
Eliminar¿Camino de baldosas amarillas? Jajaja. Sabes, esta mañana he estado leyendo algo sobre estoicismo y me he acordado de ti. Marco Aurelio, Séneca, Epícteto, ya sabes. Grandes tipos diciendo verdades como puños. El artículo era de lo más curioso, porque enlazaba su pensamiento con una suerte de minimalismo consumista y una forma de inversión pasiva. De traca. Creo que es tan posible la iluminación de Buda como la iluminación del demonio jajaja. Pero el tipo ponía el acento en un punto curioso: tanto Marco Aurelio como Séneca estaban forrados. Vamos, que eran ricos. Y abogaban por una vida sencilla, libre de ataduras... Esto me ha recordado un poco a los principales teóricos de la izquierda: casi todos provenían de la burguesía. No me digas que los humanos no somos ricos en matices y contradicciones. En cualquier caso la libertad real supongo que consiste en no quedarse atrapado en nada. También uno se podría quedar encerrado en una idea como la de no tener nada de nada. Vivir en un barril, como aquel ilustre filósofo... ¿Ponemos un medio a tanto extremo? ¿Nos dejamos iluminar por el sentido común? ¿Dejamos que la vida y la propia conciencia nos muestre lo importante?... La conciencia. ¿Podemos confiar en ella? ¿En algo cuya existencia no está demostrada científicamente? Ay, por Dios: ¡no existe evidencia científica de la conciencia, pero todo el método científico se ejerce con ella! Así nos va! :oP jajajaja.
Mi querido M., a veces el pensamiento es una jaula y el instinto y la intuición funcionan cien mil veces mejor. Un poco de sentido común. Una ausencia de miedo (a ver quién tienes narices, y tan poco ego como para poder soltar todo ese lastre...). Una pizca de flexibilidad mental. Navegar en las corrientes de la vida. ¡Qué mal se nos da! Jajaja.
Pero volviendo a tu entrada ¡muchas gracias por la traducción! Y sí, es una autora curiosa. ¿Qué nos pasará con este tipo de autores? Yo también siento ese imán por las mentes trágicas encerradas en campanas de cristal... Me pasaba hasta con la música. Mi fascinación por Hendrix, Morrison o Joplin. O los autores románticos que dejaron bonito cadáver. Qué extraño todo. La fascinación por el filo, por los coqueteo con el otro lado. ¿Qué esconde esa fascinación? Ninguno de ellos/ellas me parecen modelos a seguir, sin embargo me atraen... De cualquier forma creo que, en el fondo, soy un tipo medio cabal. Pongamos el caso de los modelos de amor propuestos por las hermanas Brontë más famosas: el agónico enamoramiento pasional que arrasa con todo de Emily, o el más contenido aunque intenso de Charlotte, que no la hace renunciar a sí misma y a sus principios en ningún momento, sino adecuarlo a su interior. Pues yo soy más del segundo, aunque me pueda dejar llevar por el primero también. Sin embargo entiendo los méritos de la ecuanimidad budista. Complejo y contradictorio también lo que encuentro en mi interior... Creo que la pasión y el deseo están muy bien mientras no se conviertan en imposiciones, sino en preferencias que poder vivir, sin acabar asfixiado por ellas...
EliminarVaya rollo que te estoy soltando. Pero es parte de nuestro “trato” no escrito, ¿no? Escritura automática. Tirar del hilo y vomitar flores o cacas de perro jajaja.
Lo que describes de tu trabajo me recuerda a momentos vividos por mí. Uno acababa con los ojos echos polvo y pocas ganas de hablar con el género humano, sobre todo en los días malos jajaja.
Y creo que la vida no la tienes que justificar, ni con el blog, ni con nada. La vida te vive a ti. Tú no te agotas en ti mismo. Pero te diré, desde “fuera”, que a muchos nos encantan tu blog, y te animo a seguir escribiendo. No tanto para justificarte, como para dar testimonio de quién eres y cómo ven todo tus ojos. Si tú no escribes esto, si no das tu visión personal, nadie más lo podrá hacer por ti. Y tú puedes porque sabes. Porque se te da muy bien, y eso es algo realmente interesante. Una contribución que haces a la corriente, y no me parece una mala contribución...
No tenía idea de lo que me cuentas de Iván Ferreiro. Gracias.
¡Seguiremos vivos! ;)
Un fuerte abrazo.
Claro, es la misma dicotomía de siempre, ¿filosofar o vivir la realidad? ¿El pensamiento el puñetazo? En realidad no es del todo cierto, Epicteto fue esclavo la mayor parte de su vida. Los epicúreos y los cínicos estaban a favor del voto del pobreza. Pero también es cierto que sin esclavos, tiempo libre, un lugar dónde reflexionar, ¿cómo conseguir construir toda esa sabiduría, como dejarla por escrito? Leí el otro día que las cartas de Séneca a Lucilio (una lectura que estoy seguro disfrutarías) eran inventadas, es decir, el tal Lucilio no existe y Séneca lo que aprovecha es el formato epistolar para desgranar varios temas filosóficos en los cuales está interesado. Como pequeños ensayos centrados en guiar por el buen camino al acólito, es decir, al lector y por tanto a cualquiera que quiera ser estoico. Me parece correcto que alguien que pasa tanto tiempo volcándose en una obra tenga esclavos, propiedades y tiempo libre. Schopenhauer es otro ejemplo clásico: desde que murió su padre a los veinte años no tuvo que preocuparse por terminar su carrera o buscarse un trabajo. Pero nos dejó una gran obra. Yo creo que el conflicto viene cuando alguien deja a su paso demasiadas horas muertas. También es difícil vivir siempre imbuido en un ocio sempiterno.
EliminarEso me hace pensar en la famosa democracia griega: era una buena idea, pero en realidad muy elitista: ni los esclavos, ni las mujeres ni los extranjeros podían participar. Y luego Platón y otros como él abominaban de ella porque pensaban que la mayoría nunca podría tomar las mejores decisiones. La palabra “aristocracia” hace referencia originalmente a un sistema político sugerido por Platón y Aristóteles encabezado por gente que sobresale por su sabiduría intelectual después de haber cursado estudios superiores en instituciones universitarias o similares. Si alguien no está preparado, es fácilmente manipulable y engañado, de tal forma que hoy en día, a pesar de internet y las bibliotecas gratuitas, es fácil que la gente vote en contra de sus propios intereses, o que incluso crea que ese voto hace que esta mal llamada democracia sea real.
Tus elucubraciones siempre son interesantes. Y sí, por supuesto, ese es otro prisma de nuestro acuerdo tácito al que me gusta acogerme. En realidad, como siempre digo, de lo que se trata es de tener alguna excusa para romper la pereza y escribir, ponerse delante del teclado, sacudir la morriña al aullido, espantar la alienación y el embrutecimiento habitual. Para mí el blog va de eso, reencontrarme, o intentar suavizar los estragos de la mordaza existencial. “la vida te vive a ti”. Eres un poeta, más que yo sin duda ja, ja, ja. Gracias por tus palabras. No creo que seamos copitos de nieve únicos y superlativos, creo que la mayoría somos bastante mediocres, pocos destacan y los que lo hacen es por suerte y talento, posiblemente más por lo primero. Pero sí es cierto que dentro de nuestro
Eliminarsolipsismo podemos engendrar bellas epifanías; aunque su belleza solo sea comprensible para la gente más cercana. Me parece curioso la idea de las 10.000 horas como premisa para mejorar en algo. ¿tú ya has dedicado esas horas al estudio zen, empiezas a alcanzar la maestría? ¿Cuántas horas habré dedicado a mi blog? Llevo en casi ocho años 801 entradas, creo que de media he tardado entre dos y tres horas en cada una, algunas más. Más luego contestar los comentarios, antes había muchos, suelo intentar que no sean algo banal, dedicarles algo de tiempo a cada uno. Es curioso. Y aquí acabo, estoy un poco espejo, no me siento ingenioso. Llevo toda la semana sin ánimo, no depresivo, me refiero más bien a una indolencia inoperante, ¿sabes que he estado haciendo desde el domingo? Solo dos cosas: ver series y jugar a la consola. Triste.
Pero saquemos algo bueno de todo esto, te recomiendo los primeros tres capítulos de una serie; luego parece que flojea un poco, y si no me decepcionan mucho los últimos capítulos (son diez) hare una reseña: “Maniac” con Emma Stone, la actriz de La La Land.
Un abrazo también para ti.
*
Larry: Ella no quiere ser feliz.
Dan: Todo el mundo quiere ser feliz.
Larry: Los depresivos no. Quieren ser infelices para confirmar que están deprimidos. Si son felices no pueden seguir deprimidos. Y tendrán que salir al mundo y vivir la vida. Lo cual sería deprimente.
*
Alice: Fóllame.
Dan: ¿Otra vez? Debemos levantarnos a las 6.
Alice: ¿Cómo un hombre puede ser tan decepcionante?
Dan: Ese es mi atractivo.
Existen mediocridades perfectas. No reneguemos de percibir belleza en la mediocridad, incluso cuando no queramos pertenecer a ella. La capacidad de percibir belleza en lo más mediocre no está al alcance de todo el mundo... No de la media. Creo que ya te lo he contado, pero una vez tuve una “epifanía” (empleando tus propios términos) un día que iba caminando por la calle. Vi un abuelo con la cara arrugada, y era perfecto; una señora con el carrito de la compra, y era perfecta también. Perfecta en su mediocridad perfecta y mediocre jajaja. Y ¿sabes qué? ¡Me dieron ganas de ponerme a aplaudir y dar saltos de tanta perfección cotidiana! jajaja. Sin duda pensarás que me falta algún tornillo, y seguro que aciertas; aun así, hay algo bello y perfecto incluso en las cosas más comunes... Hace muchos años tenía una amiga con la que me juntaba para hacer “cosas raras”, como ponernos a caminar y charlar, y acabar en el punto geodésico de lo alto de una montaña mientras seguía nuestra charla. Sin duda era todo un personaje. Y un día me contó algo que me dejó pensativo: “cuando vivía en el norte, muchas tardes me iba sola a caminar y me paraba a contemplar el humo que salía de las chimeneas de las fábricas. Era tan bonito...” Y yo que la estaba mirando mientras me lo contaba, vi que no se estaba quedando conmigo, que lo decía de verdad. Que lo había sentido... Y entonces tuve como una sacudida. Una especie de “¡coño! ¿y por qué no he sido capaz de ver eso yo?” Existe algo misterioso, algo asombroso en la volutas de humo que la chimenea de una fábrica destartalada exhala al cielo... Y como decía Forrest Gump: “y eso es todo lo que tengo que decir al respecto”. Mirar sin prejuicios es de las cosas más subversivas que se pueden hacer... en todo. De vez en cuando limpiar la mente de ideas y simplemente mirar, como si se viera la primera vez lo que tenemos delante...
EliminarVuelvo a irme por los cerros de Úbeda, pero es que voy con prisas y en piloto automático de nuevo (después me releo y veo cada falta de ortografía que espanta al miedo jajajaja)
Me has hecho una pregunta sobre el tiempo muy interesante. A ver, con algunas de las artes que practico llevo cerca de 20 años. Y 20 años es lo que dicen que es necesario en estas cosas para empezar a ver un poco en todo su calado de qué tratan. En ambas artes llevo más de 10.000 horas, pero te diré que sólo he llegado al punto de saber lo poco que sé. Eso sí, te diré también que lo que veo por ahí en algunos sitios me causa gran espanto. Autodenominados maestros de esto o aquello que dan mucho miedito. Yo no creo que sea nunca maestro de nada. A mí lo que me gusta es aprender. Y sí, puedo enseñar algunas cosas (y de hecho lo he estado haciendo), pero al final la falta de interés profundo de los que fueron “mis alumnos” (y te hablo de cientos y cientos de personas a lo largo de los años) me acabó desmotivando un montón. Si lo vuelvo a hacer será uno a uno. Personas escogidas o que lo necesiten de verdad, o tengan un interés serio...
Sobre Emma Stone y La-la-land ¿qué decir? Me entusiasman ambas: la actriz y la película (más la película en realidad). Gracias. Me interesa lo que cuentas ;)
Y ahora, tengo que seguir con mis prácticas (para acumular más horas, ya sabes).
Un fuerte abrazo.
Pd. El estoicismo me entusiasma también...
Quizás el poeta saca de lo ordinario algo extraordinario, pero solo en la forma de mostrarlo. O quizás estamos tan acostumbrados a la repetición de cosas extraordinarias, que la mirada del niño ha desaparecido y todo nos parece vulgar, sin estímulo. Mirar las cosas sin prejuicios es de las cosas más subversivas que se pueden hacer. Joder, qué profundidad. Lo digo en serio, siempre me ha gustado la palabra “subversivo” pero nunca he logrado escribir una frase que le diera el empaque necesario, ¿cómo alterar el orden social a través de la escritura? Sin embargo es posible. Pero no tengo tu visión de las cosas, lo mediocre sigue siendo mediocre cuando cierras tu libro de poesía. El ansia de vida vuelve a desaparecer cuando el médico te dice que tu cáncer está curado. El amor desaparece con el tiempo, el gran disolvente, y enseguida te olvidas de dar un beso de buenas noches a esa persona que duerme a tu lado. La gente anciana vive con dolor, sola, con cierta sensación de abandono. Las chimeneas contaminan, aumentan el asma y las alergias, ¿ves? Habría tanto que deconstruir, que prefiero mi zona de confort. Tú estás en la zona del niño zen, que ve belleza en todo, pero la belleza está en tu forma de mirar, de pensar. Y para mí la mugre también está en mi forma de pensar. Cada uno busca su orden interno, quizás como réplica, como eco de sí mismo. Si eres feliz te resulta más sencillo inventar (o reencontrar) esa belleza exterior, pero como no lo soy intento que el mundo sea igual que yo. En realidad somos nuestra programación. A veces nos reprogramamos, por puro pragmatismo, o más bien a golpe de trauma. Pero prefiero ser pesimista con esa belleza. Claro que siento curiosidad por los demás, pero siempre te diré lo mismo: la mayoría son mediocres, aburridos, su vida desperdiciada, sin talento, sin sorpresa. claro que pueden contarte alguna historia, y puedes aprender de algo de su experiencia vital, pero no brillan, no tienen talento, no te emocionan. Y no me vale la empatía del familiar, los hijos y ser buena persona. Me refiero a algo más trascendental.
EliminarAl final me he animado con la reseña. Te la recomiendo, yo creo que sabrás ver más ideas (mejor o peor plasmadas) que la mayoría. Además es corta, menos de ocho horas.
Por cierto (vuelvo otra vez :P ), le tengo una manía atroz a Platón. No lo soporto: creo que se dedicó sistemáticamente a dar respuestas falsas a las preguntas verdaderas que se hacía su maestro. Y creo, también, que la "tragedia" del callejón sin salida de occidente parte de este señor. Un pajillero mental de tomo y lomo. El opuesto total al pensamiento de Nagarjuna.
ResponderEliminarElitismo o mediocridad... Vaya tema. ¿Quién debería dirigir al conjunto, el más capaz o quien hable en nombre de todos? ¿Pero existe una "voz de todos" que sea de todos de verdad, o las masas siempre están manipuladas? ¿El más capaz debería ser virtuoso también, poseer una ética y un altruismo comprobados? ¿Y quién comprobaría eso, otra autoridad? ¿Otra "iglesia de virtudes"? Puf, complicado. Yo estoy por pensar que un mal sistema dirigido por personas buenas, bienintencionadas, podría funcionar de forma más justa que un buen sistema dirigido por la mafia... Para mí el centro de todo es el conocimiento de quiénes somos, y su ignorancia lo que genera todos los males a los que nos sometemos y sometemos a nuestros semejantes... Comencemos por gobernarnos a nosotros mismos, y eso no se nos da nada bien. La sociedad, la política, es sólo un espejo de lo que llevamos dentro como individuos...
Y ¿qué quieres que te diga? Se me ocurren muchos planes peores que pasarte el fin de semana viendo series que te gustan y jugando con la consola. Por ejemplo asistir a un mitin político y creer en lo que te cuentan. Estoy tan de vuelta de todo que hasta me preocupa tal grado de apatía a esos niveles... Ya se me pasará. O no...
Bueno, pues ahí tienes unas cuantas ideas inconexas para añadir a las anteriores.
Espero que la serie no naufrague al final. Ya nos contarás ;o)
Buena noche!
El infierno está empedrado de buenas intenciones. Yo creo que hace más daño el necio que el intrigante, porque el necio además de hacerle daño a los demás con sus decisiones va en contra de sus propios intereses. Yo siempre creeré en el elitismo, lo demás son infantilismos que nos quieren poner a todos al mismo nivel, y no es cierto, hay personas que son mejores que otras, al menos para ciertas tareas de estado. Y fíjate que ni siquiera me importa que sean buenas personas, solo necesitaríamos ciudadanos bien informados que fiscalizasen su trabajo, cosa que está claro no hay.
EliminarHace tiempo leí sobre el anarquismo individualista (hay una entrada en Wikipedia por si te interesa) y en concreto sobre Henry David Thoreau y su ensayo Sobre la Desobediencia Civil, y es lo que me resulta más interesante en los tiempos que corren. La idea de una vida sencilla como rechazo a un estilo de vida materialista/consumista y la autosuficiencia eran las metas de Thoreau, y su proyecto por completo se inspiraba en la filosofía trascendentalista. Yo de teoría sé bastante, pero luego la práctica soy un desastre. Por eso me gusta escribir, sale lo mejor de mí. Eso sí, en la vida real, soy más bien mediocre. Lo cual no tiene nada de malo, todo el mundo está lleno de matices, al menos tengo que algo que se me da bien. Es un consuelo. Hay gente que no tiene nada. Se basan en etiquetas que compran en el supermercado ideológico, tan vacías de contenido como ellos mismos. El problema es que me he quitado los lastres de la Familia, el Estado, Dios, incluso el Amor, pero he cometido la torpeza de no llenar el hueco con nada.
La intelectualidad está muy bien, pero solo es un paso intermedio, no te puedes alimentar de ello. El miedo te convierte en un pusilánime. Casi todos los escritores son unos pusilánimes, desastres andantes, pensando durante horas las escenas y los diálogos de sus personajes, sonrientes porque les asquea sufrir el «L'esprit de l'escalier» en su vida real. El escritor necesita demostrar algo, al menos el que se dedica profesional y obsesivamente a ello. No es solo fama o el dinero, o que les guste, hay algo más de fondo. El artista necesita sublimar sus demonios, está insatisfecho e infeliz, y necesita esconder la crueldad y la frustración que eso le genera. Siendo así la belleza que crean es una excrecencia, un tumor de su propia infelicidad, un efecto colateral. Como ves a mí también se me da bien lo de desbarrar y la escritura automática, aunque luego corrija todo obsesivamente xD
La noche bien al final. Terminé de ver la serie, los últimos capítulos, no sé el motivo, no llegan a la media hora. Por ahí arriba tienes la reseña. Y luego a trabajar cuatro horitas escribiendo mails en mi trabajo ¡Hurra!. Y por la noche a seguir jugando un poco, escapismo, perder el tiempo, la vida sin sentido. Al menos mañana tendré un poco de vida social, saldré del sopor habitual.
Un abrazo muchacho: ¡Fuerza y Honor! 😉