Soy muy feliz, sobre todo cuando suelto las manos de la cornisa.

Últimamente escribo con una fijación extraña, compulsiva

Como si mi sombra fuera la de un muerto en un oasis de papel

Como si el quietismo y el sonido monótono de las agujas del reloj

Hubieran conspirado para anular el sonido de mi propia vida

Quizás solo soy carne envasada tropezando consigo misma

Coleccionando cicatrices en algún lugar ajeno al amor

Un crisol de remiendos

Una soledad en círculos siempre gastados por el mismo lado

Cocodrilos de sonrisa aviesa que observan

El dibujo abstracto que han dejado los sesos de Hemingway en mi pared

Mi cerebro lisérgico ansioso de entropía

Escribe un poema en morse

Sobre el estruendo mudo de tu clítoris follándose mis dedos

Sobre desvalijar tu cuerpo sin grumos literarios

Inmolarme en tu boca, en tus labios, tus pestañas

Y convertidas esta noche –todas las noches- en parpadeos sin memoria

Hasta que mi semen sea el único alimento que necesite tu estómago

Follarte hasta infectarte, hasta quedar tatuado a tu piel

Luego me pongo romántico

Y me gustaría que mi cuerpo fuera un bosque de flores y tinta

Y que tus pies lo besaran al pisarlo

Adornar juntos sus muros con tu ropa

Desordenar nuestras cenizas

Mientras jugamos con el viento

Por eso escucha a mis ojos, a mis dedos

Esas puertas mal cerradas de mi cabeza

Monta en el taxi que hay parado a tu espalda

Y ven a echar una carrera dentro de mis venas

Quizás te deje ganar.