Me gustan más las heridas que la belleza, ¿eres lluvia, pasión, fabula o barbarie?
Nacemos para reproducirnos, no para ser felices, ¿arroparías a una grieta, le darías calor con tu cuerpo? No seas iluso: la empatía es la primera vía de contagio. Esclaviza mis rodillas y luego bésalas con tus palabras sucias. La tristeza es educada y se vive a mordiscos. Tus latidos son una vieja canción de guerra, pero te lo advierto: no me salpiques con tus excesos, solo somos polvo enredado en algún viento sentimental.
¿Antes de convertirte en Escombro ya tenías vocación de ruina, o sólo eres un sueño de Decadencia, una esfinge sin secreto, una Pirámide sin tumba?
Somos ratas en el laberinto recibiendo descargas. Castigos que destrozan nuestros frágiles huesos. Y dejamos de investigar, de buscar la salida. Las limitaciones de nuestro hogar, cárcel de huesos blancos, se convierte en nuestro premio. Somos educados en la contención y educamos a nuestros hijos en esa inmundicia. Generación tras generación. Y el científico se va. Se olvida de nosotros. Arriba ya no hay nadie. Ni siquiera Dios. Solo el frío. La nada más impersonal. Por eso tú, joven adolescente, rompe el bucle, resiste el aprendizaje del castigo y golpea las paredes del laberinto. No pares. No desistas. La libertad es algo hermoso…
¿Crees en el Amor?
El ser humano y sus comportamientos perversos. Esas parejas románticas imbuidas en su lucha de poder, lastradas por un concepto imposible que solo lleva a la toxicidad posesiva. Intentando domesticarse. Anularse. Domarse. Domeñarse. Tropezarse. Sufrirse. Atacándose como niños mimados buscando la oportunidad del odio. Sábanas de sal. El recuerdo del candor poco a poco enfriándose. Tras unos años solo queda un amor disecado, como flores artificiales en un cementerio. Ni siquiera manchan.
jueves, 29 de enero de 2015
miércoles, 28 de enero de 2015
Mi vientre seco es una trinchera que tiembla en su charco de sangre.
Los muertos en vida son el
porvenir. Y nos acuchillamos manchado el jardín y la ropa tendida del alma.
Masacre de sexo. Lengua descarnada. Embrutecimiento. Mis piernas siempre están
abiertas para ti, ¿te casarás conmigo, lo harás por mi carne? Ambos somos niños
malditos y tarados. No hay tregua. Tenemos la boca llena de suciedad. Las manos
rotas de masturbarnos. Acuchillados por el masoquismo de Sísifo. Nos corremos
llorando, como monstruos abandonados en un cuento sádico.
Ayuno, ojeras,
heridas en las rodillas. El mundo florece contra mis muslos y no sé
desinfectarlo. Necesito nombrar la violencia. Alcohol contra la náusea y el
fingimiento. Seca. Adicta a los muertos que me arropan y me señalan lo bello
del mundo.
Tengo un coño suicida, de esos que mueren en fosa común sin flores
ni fanfarrias. De esos que prefieren el ayuno antes que rezar a un dios eunuco.
Maldita mi carne. Mi hambre. Mi gangrena. Mi infección. Mis canas. Restos de
mis cabellos –mujer jungla- perdiéndose por el sumidero de mi memoria, hilos
descosiendo las heridas para que fluyan pensamientos cargados de hiel. Cierra
las ventanas. Baja las persianas. Escóndete en mis huecos. Ponte los guantes y
escarba dentro de mi carne, busca algo que brille y mátalo. Seremos felices
llenándonos de la suciedad del otro. Haz sonar los grilletes. Somos los
malditos. El amor es un truco infalible para huir del miedo y el caos. Observa
esa polilla explotar al tocar la bombilla, cómo sale humo de su cuerpo
carbonizado. Ese olor es el naufragio de todos los actos de amor que juramos
verdaderos. Tengo vocación de muerta. Acuna el frío que escapa de las grietas
de mi cuerpo. Y luego mátame.
martes, 27 de enero de 2015
La muerte me escupe todo su amor en la boca.
Dolor de espalda. Resaca. Mente astillada. Demasiadas horas mutiladas en los grilletes del trabajo. Me gustaría gritar pero solo soy un telón azuloscurocasinegro ardiendo ante el público impasible. Un leproso existencial. El insomnio gruñe y me mastica. Me gustaría que la frase “escribo porque a veces necesito vivir” fuera verdad. Pero no es más una impostura, un fraude, debería haberme suicidado hace muchos daños pero siempre confundí los monstruos con las musas y eso me distrajo.
Me arden los ojos. Las preguntas revolotean mi cabeza como mirlos enloquecidos, ¿Quién va a ordenar el paréntesis entre tu frío y mi verano? ¿Para qué manchar nuestros territorios, explicar nuestra hambre de sexo, de violencia, de deseos aleatorios que culminan a kilómetros de distancia si tu ausencia rima con herida dentro de estos azulejos de papel? Oh, mi pobre máquina imperfecta de carne, encuentra tu mapa de caricias y arrodíllate ante mi metástasis. Déjame cantarte una canción de difuntos y convertir tu boca en un pozo de peonías secas, te poblaré con mi virus hasta el fantasma de tu extremaunción.
Ven a mi saliva en llamas, a los cuervos hambrientos de la noche, ¿cuánto pesa tu corazón, tiene vocación de cicatriz? No hay solución ni final feliz, solo la conversación mediocre de las masas sumergida en antidepresivos color mar. Dime mujer selva, ¿prefieres escuchar como tus huesos se quiebran lentamente mientras el amor se hace carne en tu interior, o eres de las que escupe el semen para no digerir ni un poquito de mis te quieros?
Conozco tu respuesta, por eso ven y sangra conmigo a todos nuestros hijos. Sangra a todos esos ángeles de alas castradas. Sálvalos con tu menstruación de este mundo negligente, cruel y roto. Cógeme de la mano y bailemos encima de tu aborto sanguinolento.
Ven a mi saliva en llamas, a los cuervos hambrientos de la noche, ¿cuánto pesa tu corazón, tiene vocación de cicatriz? No hay solución ni final feliz, solo la conversación mediocre de las masas sumergida en antidepresivos color mar. Dime mujer selva, ¿prefieres escuchar como tus huesos se quiebran lentamente mientras el amor se hace carne en tu interior, o eres de las que escupe el semen para no digerir ni un poquito de mis te quieros?
Conozco tu respuesta, por eso ven y sangra conmigo a todos nuestros hijos. Sangra a todos esos ángeles de alas castradas. Sálvalos con tu menstruación de este mundo negligente, cruel y roto. Cógeme de la mano y bailemos encima de tu aborto sanguinolento.
domingo, 25 de enero de 2015
¿He dicho en algún momento que haya salido de la autolesión? Simplemente he cambiado las reglas y el contexto por algo socialmente más aceptable.
Sentía frío e intenté abrocharte
la risa. Pero tú me diste la espalda, ya tenías tu propia bufanda de piel y
huesos rodeándote el corazón. Así eras tú: hermoso animal violento. Demente sequía.
Puta y lisérgica gangrena. Querías violar a Dios, arrancar su alma fraudulenta
y fotocopiarla en blanco y negro para luego distribuirla por cementerios y
orfanatos. Y planeabas el asedio entre volutas de humo blanco, vino tinto y
paredes con vocación de cuchillo. Por las noches jugábamos a preguntas y cicatrices:
¿Eres señuelo o decepción? ¿Cuál es tu dolor favorito? ¿Cuántas veces te
cortaste pensando en mí? ¿Es tu coño la única lucidez de esta habitación? ¿Somos
el ridículo infierno de una mosca follándose la nada?
Pero te fuiste. Los
arboles golpeaban con sus ramas mis botellas. Todo estaba repleto de mierda. Había
afonía y cada segundo se confabulaba con la muerte para parecer eterno. Tu recuerdo
era una gotera de sangre desde el ático de mi neurosis. No me atrevía a mirarme
los escombros en el espejo. Intenté disfrazarme de ciudad de papel, pero estaba
claro que los abismos habían despertado en mi boca y ya no iban a parar. No
quedaban muchas opciones: con una sonrisa salté y la gravedad dibujó mi
menstruación con bastante talento sobre el asfalto.
viernes, 23 de enero de 2015
Miles de ojos de sangre en el suelo, balas con forma de corazón.
Te puedes suicidar de cien
maneras distintas antes de morir de verdad. Hay muchos que decidieron dejar de
buscar metas sencillas, y ahora solo se hacen sencillos a sí mismos. Actualizan
cada cierto tiempo su adicción. Creen en Dios, en el alma, en el destino. Simplifican
y etiquetan cualquier cosa que no entienden. Y a partir de los treinta se
abandonan a la inercia de tener hijos. Mierda emocional. Calles llenas de
pequeños manicomios de carne. Bibliotecas vacías. Cerebros vacíos. Personalidades
vacías.
Por eso cuando sientas que
los cuervos comen tu carne, piensa que hay muchos tipos de soledad y la tuya no
es la peor. Aprovéchalo. El arte nunca nace de la felicidad, pero es la única posibilidad
de transcendencia. Suelen crecer taludes de rosas debajo de los cipreses del lobo estepario que corta sin miedo los hilos del titiritero.
****
No pudo dormir. El azul ha
desaparecido y tengo miles de árboles desnudos gritándome entre los ojos. Siento
frío, un frío interior. He sacado otra botella de vino para alegrar mis
pensamientos y rendir pleitesía al teclado.
Pero el poema ha puesto precio a mi cabeza y me elude con desdén. Frustración, ¿dónde está mi nudo de silencios, ese mártir de la lluvia que necesitaba escribir desde su cárcel de carne? ¿Dónde está el misántropo pornógrafo, el nihilista vulgar y apocalíptico que soltaba sus manos de la cornisa en cada párrafo?
Pero el poema ha puesto precio a mi cabeza y me elude con desdén. Frustración, ¿dónde está mi nudo de silencios, ese mártir de la lluvia que necesitaba escribir desde su cárcel de carne? ¿Dónde está el misántropo pornógrafo, el nihilista vulgar y apocalíptico que soltaba sus manos de la cornisa en cada párrafo?
Pero tampoco es cuestión
de llorar por un par de emociones mal hechas. Hay que sobremorir entre la futilidad
cómica y la agresividad depresiva. Intentando eludir la tumba de mi interior
que grita procrastinación. Acuchillando cada segundo hasta alcanzar la tormenta
de palabras. Por eso entiendo al gato que juega con el globo de helio. Los dos
buscamos el caos, el sudario, los antidepresivos que siguen clavados en el
armario blanco de los buitres del alma. Pero cuando todo explota él puede
disimular, yo no.
Honestidad. Mi polla sigue
girando como un tiovivo enloquecido sobre tu recuerdo. Y sé que el amor es un
manual de guerra al que le faltan las últimas páginas. Un gesto eterno en el
muro de la memoria. Es no fijarse en el tamaño de la herida. Pero a pesar de
ello ven y busquemos juntos el accidente, el haiku, los pasadizos escondidos de
tu clítoris, las llamadas perdidas, la niebla de realidad, el ajuste de cuentas,
el poema que se queda atorado en la garganta y te impide respirar. Ven y escuchemos
el Unplugged de nirvana en bucle emocional. Pasemos una temporada en el
psiquiátrico de luna de miel. Ven mujer jungla, niña vaginaria, arranca el
hacha de mi cerebro, o mejor aún: húndela más, derrotemos juntos a todos los
dioses paganos a golpes de cadera. Escucha la risa perfecta de esta noche y
arde conmigo.
miércoles, 7 de enero de 2015
Lo importante no es el tamaño, sino el vacío que te deja. Mastúrbate con mis palabras, educa a tu coño y cuando te atrevas ven y fóllate mi decadencia.
Escucho el nuevo disco de
Thom Yorke. El tiempo desaparece. Estoy afónico. Borracho. Preñado de desiertos
y soledad. Soy un loco, un ángel de alas castradas. Una mosca alimentándose del
grito del cadáver, de un amor que no existe, de una ruina que no se atreve a
mirarse al espejo y se pregunta dónde quedó la novedad y la idolatría de la
musa. La cámara se nubla, quizás la única solución sea seguir con las
quemaduras del antebrazo. Ardamos mientras la mano del muerto acaricia el poema
y la inmortalidad se muestra tuberculosa en la mancha de un insecto aplastado
contra la pared.
He pensado mucho en el
suicidio. Muchas veces. Casi he encontrado la fórmula adecuada. Y no me refiero
a la asfixia erótica mientras me masturbo recordando amores pretéritos. Mejor
el veneno. Mejor un coche con el tubo de escape bloqueado por una bufanda gris.
Mejor un disparo en la sien, aunque sea difícil conseguir un arma.
Siempre he distinguido a dos tipos de suicidas: el suicida desesperado que siempre avisa y amenaza. Y lo intenta una vez y otra vez sin conseguirlo. Su supervivencia es un misterio. Pero siendo crueles es vulgar, banal, se asemeja más a un circo donde las palomitas cuestan demasiado y todo el mundo conoce el final.
Siempre he distinguido a dos tipos de suicidas: el suicida desesperado que siempre avisa y amenaza. Y lo intenta una vez y otra vez sin conseguirlo. Su supervivencia es un misterio. Pero siendo crueles es vulgar, banal, se asemeja más a un circo donde las palomitas cuestan demasiado y todo el mundo conoce el final.
lunes, 5 de enero de 2015
Duermes ajena al descosido que transita por mi sexo, ¿por qué no bailamos juntos el poema y me haces olvidar mis cicatrices?
El alcohólico solitario
El adicto a la cobardía
El que vomita espejos
sobre un palacio genital
El fruto del árbol que
sabe a ajedrez y vino tinto
Una ambulancia ardiendo
ante un público impasible
El que pulsa el botón rojo
y se inventa una vocación
El soldado que se negó a
seguir a Alejandro Magno
Más allá de su victoria
Yo, el que divide todo en
dos:
Conmigo o feliz
Poesía o amor
Naufragio o equilibrio
Herida de orgasmo o luna
rosa
La decadencia o las
paredes de cuchilla agitándose sobre nosotros
Y digo nosotros y me
extraño
¿Quién es nosotros?
Y el pájaro azul canta y
observo de cerca la palabra amor
Y sonrío al darme cuenta
Que si escribo es por ti
Porque tú, mi niña de
invierno pornográfico
Eres lo único que puede
salvarme
Por eso ven, ven aquí, ven
conmigo
Follemos detrás de los
relojes
Y demos un golpe de estado
A todas las cosas imposibles.
A todas las cosas imposibles.
**
Y si queréis escucharme recitándolo -con voz enferma y decadente- pulsar en el siguiente enlace:
domingo, 4 de enero de 2015
Rorschach Libros 2015
- Boris Vian - Poesía Completa Mediocre (2)
- Richard Yates - Vía Revolucionaria Entretenido (3)
- Angélica Liddell - La casa de la fuerza Excelente (4)
- Juan José Millas - Los Objetos Nos llaman Entretenido (3)
- Carmen Amoraga - La Vida Era Eso Mediocre (2)
- Charles Bukowski - Cartero Excelente (4)
- Idea Vilariño - Poesía Completa Entretenido (3)
- Alban Orsini - Mis whatsapp con Mamá Malo (1)
- Charles Bukowski - Hollywood Entretenido (3)
- Anton Chéjov - Cuentos Imprescindibles Entretenido (3)
- Leonard Cohen - La energía de los esclavos Entretenido (3)
- David Trueba - Blitz Entretenido (3)
- Noelia Palma - Diosfraz Entretenido (3)
- Ernesto Perez Vallejo - De Flotar Y otros Vuelos Mediocre (2)
- Mario Fernández - Fotocópiame Las Pelotas Entretenido
- Charles Bukowski - Arder en el agua Ahogarse en el fuego Entretenido (3)
- Charles Bukowski - Los días corren como caballos salvajes por las montañas Mediocre (2)
- Charles Bukowski - Toca el piano borracho como un instrumento de percusión hasta que los dedos te empiecen a sangrar un poco Mediocre (2)
- Inma Luna - Existir no es otra cosa que estar fuera Mediocre (2)
- Jordi Sánchez - ¡Yo Soy la ley! Entretenido
- Haruki Murakami - De qué hablo cuando hablo de correr Entretenido
- Haruki Murakami - After Dark Entretenido
- Miguel Mihura - Melocotón En Almíbar - Ninette y un señor de Murcia Entretenido
- Ricardo Moreno - Jesucristo Está A Las Puertas Y Cabalga Un Caballo Eléctrico Entretenido
- Neorrabioso (Batania) - Reniego de los Humanos: Solicito un pasaporte de pájaro Centellas Entretenido (3)
- Jürgen Müller - Lo mejor del cine de los 70 Entretenido
- Jürgen Müller - Lo mejor del cine de los 80 Entretenido
- Resaca/Hank Over - Un homenaje a Charles Bukowski Excelente (4)
- Raymond Carver - De qué hablamos cuando hablamos de amor Excelente (4)
- 1001 Películas Que Hay Que Ver Antes De Morir Excelente (4)
- Dietrich Schwanitz - La Cultura (Todo lo que hay que saber) Entretenido
- Juan Eslava Galán - Una Historia De La Guerra Civil Española Que No Va A Gustar A Nadie Excelente (4)
- Aleix Saló - Hijos de los 80 / Simiocracia / EuroPesadilla Entretenido
- The Luna Brothers - Girls / Alex + Ada / The Sword Excelente (4)
- Haruki Murakami - Los Años De Peregrinación Del Chico Sin Color Excelente (4)
- Mercedes Castro - La Niña En Rebajas Malo (1) / Efraín Huerta - Estampida de Poemínimos Mediocre (2)
- Chuck Palahniuk - Error Humano Entretenido (3)
- Katja Millay - El Mar De La Tranquilidad Entretenido (3)
- Anne Rice - El principe Lestat Entretenido (3)
- Lorenzo Silva - Música Para Feos Mediocre (2)
- Amélie Nothomb - Ácido Sulfúrico Mediocre (2)
- Amélie Nothomb - Viaje De Invierno Malo (1)
- Lucia Etxebarría - Dios No Tiene Tiempo Libre Mediocre (2)
- Jessica Sorensen - La Coincidencia De Callie Y Kayden Malo (1)
- Stephen King - 22/11/63 Entretenido (3)
- Juan Mañeru Cámara - Running Entretenido (3)
- Rupi Kaur - Leche Y Miel Entretenido (3)
- Lena Dunham - No Soy Ese Tipo De Chica Entretenido (3)
- Haruki Murakami - Hombres Sin Mujeres Entretenido (3)
- Angélica Liddell - Ciclo De Las Resurrecciones Entretenido (3)
- José Carlos Díez - La Economía No Da La Felicidad Mediocre (2)
- Jen Campbell - Cosas Raras Que Se Oyen En Las Librerías Entretenido (3)
- Chema Martínez - No Pienses, Corre Mediocre (2)
- Javier Ruiz - ¿Quién se ha llevado mi pasta? Malo (1)
- E.L. James - Grey Malo (1)
- Charles Bukowski - Mujeres Entretenido (3)
- Yasunari Kawabata - Lo Bello Y Lo Triste Entretenido (3)
- Isla J. Bick - Sin aliento Mediocre (2)
- Rafael Fernández - El Peor Amigo Del Mundo Entretenido (3)
- Angélica Liddell - Frankenstein Y La Historia Es La Domadora Del Sufrimiento Entretenido (3)
- Li Po - Eres tan bella como una flor, pero las nubes nos separan Entretenido (3)
- Stephen King - La Cúpula Entretenido (3)
- Angélica Liddell - Los Deseos En Amherst Entretenido (3)
- Stephen King - Revival Mediocre (2)
- Elisabeth G. Iborra - Anécdotas De Enfermeras Entretenido (3)
- Nick Hornby - Alta Fidelidad Excelente (4)
- Milan Kundera - La Fiesta De La Insignificancia Mediocre (2)
- Eva Vaz - Frágil Entretenido (3)
- Txus García - Poesía Para Niñas Bien Entretenido (3)
- Beat Attitude - Antología de mujeres poetas de la generación beat Entretenido (3)
- Angélica Liddell - La Desobediencia, Hágase en mi vientre Excelente (4)
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- Chantal Maillard - En Un Principio Era El Hambre Entretenido (3)
- Anna Gavalda - La Sal De La Vida Mediocre (2)
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- Stephenie Meyer - Vida Y Muerte (Crepúsculo Reinterpretado) Mediocre (2)
- Ernest Cline - Ready Player One Excelente (4)
- Mariela González - Más Allá Del Tiempo Entretenido (3)
- Pepe Pereza - Se Ruega Silencio/Esquinas Entretenido (3)
- Jaume Esteve Gutiérrez - Ocho Quilates, una historia de la edad de oro del software español (II) Entretenido (3)
Clasificación:
Malo (1) Mediocre (2) Entretenido (3) Excelente (4) Obra Maestra (5)
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