jueves, 9 de julio de 2015

Retazos.

¿La explicación mata el arte?‎ 

Depende de si el arte es un truco barato de andamiaje exiguo o si hay talento haciendo florecer nuestra sensibilidad. Si es lo primero crece la desilusión, si se produce lo segundo la explicación te anima a crear más arte y formar parte de la risa perfecta que se produce algunas noches de madrugada. 

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La vida está llena de tragedias, mujeres que leen a Panero, románticamente jodidas, sentimentalmente mojadas. Coleccionando azoteas mientras se corren en sus bocas convirtiéndolas en islas de semen. Abrirse paso hacia su sexo apuntando con una pistola de emociones baratas, una mancha roja en sus braguitas azules, ¿merece la pena?

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Hace demasiado calor para pensar o leer. Algunos dicen que es el cambio climático lo que está provocando que las olas de calor sean tan largas. En días así Bukowski acecha. Un ventilador moviendo aire caliente por la habitación. Dos botellas de vino en la nevera y una recién abierta. Día libre. Pero mañana habrá que trabajar. Ocho horas. El enemigo a ambos lados de la línea. Hay que buscar un sentido. Y cuando no lo encuentras toca atrincherarse con tus juguetes. Con el teclado. ¿Dónde está la musa de pezones de hielo, tristeza por lunares, que me escupe en la boca y deja que mis dedos se enfanguen en eso que llaman amor? ¿A quién llamas cuándo estás borracha? Mi vecina dice que quién escribe bien folla mejor, ¿es cierto? Por supuesto, la lengua llega más lejos que algunas pollas. Pero por si acaso poneros un condón antes de decir “te quiero”, que luego la resaca es desastrosa. 

Las madrugadas, como cinturones de castidad abollados. Y las pisadas, algo de puntillas acercándose a mi habitación. Llamando a la puerta. Deseando ocupar los huecos. Algo peligroso y femenino, con vocación de sepulturero y olor a rosas de cementerio. Quiere mudar su piel, como una serpiente, y dejarme atrás. De momento resisto y no abro la puerta, no la miro, entierro mi mente entre las sábanas y espero a que las agujas del reloj vuelvan a funcionar de nuevo y amanezca. El insomnio es una herida profunda que empapa el mundo.

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Te has ido
Y me has dejado solo
Con la vida mutilada
El ojo manchado
La ropa fría
Y las paredes
Sucias de soledad

Me has dejado sin vaho en las ventanas
Sin que ningún poema de Bukowski quiera ayudarme
Sin que pueda encontrar alivio
En el humo blanco y la pornografía hardcore

Te has ido
Y el portazo se ha comido parte de mi corazón
Me ha dejado tiritando, herido, casi muerto
Casi

Me acaricio la polla
Siento su suave y triste latido
Como un ángel que acaba de perder las alas
No puedo dormir
Ni odiar al mundo
Ni escribir un poema
Ni caminar fuera de mi mismo
Ni siquiera puedo pedir perdón

Solo me qeuda esparcir mis restos
Sobre las cenizas
De la noche
Y resistir el destierro. 

3 comentarios:

  1. Que te sea leve el insomnio .. del resto no opino .. el amor .. ah el amor todos aman .. si que hermoso amar y que mal utilizado el verbo

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  3. Ahora que el calor lo ahoga todo, lo menos extraño son las sábanas empapadas en sudor.

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