domingo, 26 de enero de 2014

Son días de ausencias y alacranes, pero no estoy triste: las pelusas de mis bolsillos juegan por la noche a ser estrellas fugaces.

 Los edificios caen a tu paso cortando todo
en pequeños gritos verdes grisáceos
Usas mis caricias como abono
para tu invierno de amor paralizado
Las metáforas que nacen en el altar de tu carne
ganan a la Muerte al ajedrez
                                          Te
                                follaría
                           sin
                       mi
              disfraz
            de
                  hombre
                            hasta
                                    que
                                         la
                                            luna
                                                  cantase
                                                             tu
                                                 nombre
                                   prohibido                                                     
                                                y                                            nieve
                                                  las                                                en
                                                      heridas              transformasen
                                                                de       se
                                                                   cieno
Habítame despacio...
Aplaca todos mis leones destemplados
Y llena mi boca con tu menstruación homicida
Trázame la ruta hacía tus piernas abiertas

Soy una
ciudad olvidada
bajo el mar
cuya única
compañía
es la sombra ebria
de un faro
acenagado
por el vaivén
de tu cintura
Y
  ellos 
         me
              enseñan
                          a
   Hablo                besar
   Con                           las
   Los                                cenizas
   Pájaros                                    como
   Del                                        si
   Crematorio                 fueran
                                   el
                         disfraz
              secreto
         del
viento

69 mensajes de amor gritan
que eres un bosque de precipicios
que nadie puede entender
(Fabularte)
Hada de absenta que enloquece a las rosas
Yo soy un columpio en el árbol del ahorcado
Una mosca enamorada de la araña
Que envía trozos de su cerebro envueltos en papel de regalo
Aunque
   tú
       nunca
                   tengas
                                hambre

Mis dedos se quedan afónicos
De soñar con el rocío ensortijado de tu coño
Tu saliva es parto inconcluso de espejismo
Quisiera beber de tu pelo y mudarme a tu boca
(Poemarte)
La que confirma mis contornos con
                                                       la
La que medica mis erratas                  tiza
                                        con                 blanca
Déjame                                 una                       de
           rezarte                             sonrisa                 su
                     muy                                 de                  clítoris
                           bajito                             tormenta               invencible

Que te ríes de las mujeres de puntos suspensivos
Porque eres asterisco, puente y túnel

Que eres pueblo fantasma y parque de atracciones

Que eres religión y anatema
Fosa común y bofetada sin motivo

Tan eterna e imposible
Tan maldita
Tan absoluta...                   
                                   El poema                                            Si tú
                         muere                impenitente                  no               llamas
                                  de hambre.                                       a mi puerta.
                                    
Where I End and You Begin. by Radiohead on Grooveshark

jueves, 23 de enero de 2014

Hay un loco escondido en el poema ahorcando un recuerdo sin memoria. Tu coño es un arma a la que rezo todas las noches.

Me levanto con una plegaria entre las piernas. Pero sólo quiero convertirme en árbol de metáfora lisiada. Salpicar la niebla con el cuchillo. Pero ya no tengo dedos. Solo tumbas obscenas que ríen y ríen. Cojo la botella. Me espera un día cruel y quiero anestesiarme. Leo a Sarco Lange. Él es un dios. Yo soy una hormiga. Quémame con tus letras. Líbrame de este insomnio anorgásmico. Descose mis párpados con tu poesía.

Elijo una camisa de fuerza de color azul. Maquillo mi alma barata con vino barato. A fin de cuentas el grito siempre es interior. Como la resaca. Algo que supura por tus sentidos y te hace sufrir. Un beso enjaulado y muerto de hambre.

Pero incluso el dolor es inocuo y estéril. Kerouac y Cassidy conduciendo durante décadas en nuestro imaginario particular. Pero sin llegar a ningún sitio real. La emoción. Qué difícil es conseguir la emoción. Dejarse llevar por ella. Plasmarla en el papel. Subí a esa montaña y sólo encontré pájaros muertos cubiertos por un chal de nieve. Y una madre llorando su aborto. Y me sentí como ese niño no-nato, mortaja de carne de la cual no podía prescindir.

Subo el volumen de la música. Las palabras se vuelven más insidiosas por la falta de concentración. Alzo la botella. Engullo su bilis. Retuerzo el cuervo en mi garganta. Hay un verbo escondido en mi mano derecha. Me creo muy viril. Pero sólo soy un necio con la polla blanda. Incapaz ya de correrme. Por eso intento convertir el párrafo en el bukkake más atroz.

Pero, ¿por qué no consigo franquear ese espacio entre mis dedos y la nada? Mis te quieros caminan descalzos por un suelo plagado de semáforos en rojo y cristales rotos, ¿dónde está mi silla de ruedas? Podría escribir que éramos un milagro de lo obvio orquestado sobre una cama demasiado enferma para conspirar en nuestra contra. Un pedazo de mundo haciendo malabares en su caída. Besos de arena. Un manto de rosas negras que enaltecía el amor con su ejército de sombras imposibles.

Es la una y media de la tarde. He fracasado intentado agasajar tu piel con el poema. Un poema que hiede a sexo de orfeón cotidiano. Estoy borracho, ¿escuchas ese sonido? Son pedazos de mi cerebro cayendo sobre la moqueta.

True Love Waits by Radiohead on Grooveshark Monochrome by Antimatter on Grooveshark

miércoles, 22 de enero de 2014

Abre la boca. Abre las piernas. Y santifica el poema.

Los recuerdos, como la lluvia, se agolpan en un lado de mi cerebro. Llevo varios días trabajando en exceso. Ya me siento como un esclavo al salir de casa. Sólo me queda enloquecer un poco más, porque la opción de masturbar al capitalismo en esa mezcla de odio-amor que se ve en los centros comerciales es imposible debido a mi paupérrima nómina. Y a esa idea idiota de seguir viviendo solo.

Además, ahora España da una buena coartada para los fracasados como yo. Somos precarios. Resignados. Somos el parque de atracciones de Europa. Un país turístico. Da igual si tienes carrera o cinco idiomas, eres un hámster buscando su porción de queso. Sobrevive. Confórmate con pagar tus facturas. Ya hay idearios que a fuerza de repetir se convierten en profecías y verdades inapelables. Primero fue: “vivimos por encima de nuestras posibilidades”. Ahora hemos cambiado a: “vamos a ser la primera generación que vivirá peor que sus padres”. Y en este escenario cruel los fracasados no se sienten mal por haber desperdiciado su vida sin ambición en el quietismo más vergonzoso. El asco se paga con la sugestión viral de que otra vida es imposible. La frustración es una halitosis que sólo sufren los que están más cerca de ti. Ni siquiera puedes dejar un bonito cadáver.

Sólo quedan las paredes acolchadas de la página en blanco. Pero nada fluye.

Me bajo los pantalones y empiezo a masturbarme con ira, con desdén hacia mi propio cuerpo. Me subo al escenario de tu sexo. Sin embargo no veo nada. Solo esa tragedia endémica del futuro. Me veo suplicando que no huyas. Que ames mi locura. Aunque no puedas. Ni debas. Naufrago de tus pechos. Lamo la humedad de tus ruinas. Porque el amor a veces es masoquismo. Y la fusta despliega sus destellos de riesgo con fuerza en tu culo. En tu espalda. Las ventanas de mis vecinos se iluminan por tus gemidos. Déjame desahogarme con tu cuerpo. Buscar sentido en tu carne. Bajar al sótano y buscar una horca de palabras que apague el incendio de este mantra desesperado. ¿Qué sueñan tus pezones? Dímelo. Compláceme. No cierres tus ojos. No seas un témpano de hielo azul. Quiero eyacular azar sobre ti. Quiero follarme tu esperanza.

El semen me salpica con su herida blanca. Una pequeña anestesia. Cojo el último poema escrito a mano, pongo el tabaco, el hachís, y preparo el ataúd lisérgico de papel. Dos caladas. Miro por la ventana y todo parece medrar en un orden soportable. A veces anhelamos el poema de amor, ese maldito y hambriento precipicio. Como si fuéramos cuervos con vocación de mariposas. Discutiendo a gritos entre dos orgasmos antes de reventarnos contra el pavimento de la realidad. Por eso: mata al verso, escupe al poema, viola la poesía. Ahoga el desierto tullido que nace entre mis piernas con la humedad de tu coño impávido. Tengo sed. Sed de vino, hachís y vodka. Pero sólo tú puedes saciarme. Seamos dioses de madera reverenciados en una liturgia donde ateos y pirómanos bailen una orgía de carne, sangre y fuego. Seamos amanecer y muerte. Y después, cuando nada importe, que el mar nos sirva de mortaja.

Sirens by Madrugada on Grooveshark

martes, 21 de enero de 2014

Reinventa mi erección. Convierte la hemorragia en masturbación.

Baile de sombras chinescas
El insomnio es un puente de puntos suspensivos
La musa está cachonda
Repta por las sombras de la pared
Me rodea con su grito de fuego.

El amor es mentira
Un grifo que gotea y nombra aquello que no existe
Una blasfemia sin goznes que intenta arrancar a cuchilladas
El misterio del poema.

Mírame: sólo soy un borracho que suplica nuevas palabras
Con las manos atadas a la espalda
No puedo seducirte ni vencerte
A ti, que eres Secuela
Suspiro
Rapto de lucidez
Pirómana sin compasión
Autopsia de mis heridas
Caricia para el muñón
La del pelo emputecido y el corazón de azotea
La que sonríe a la oscuridad que surge cuando enciendo la luz
El hogar perfecto para mis huecos de huérfano infinito.

Déjame lamerte, escribirte, espejarte, sangrarte…
Déjame ser el animal asustado que huye del incendio de nieve
Déjame ser tu gotera de sangre
Reinventa mi erección
Hazme salir y aullar, como un instrumento desafinado, desde el último piso de mi piel de tartamudo
Convierte la hemorragia en masturbación.

Mis desvaríos de aguacero astillan el hueso y se reflejan en tu cuerpo de cristal
Ten cuidado cuando me abandones:
Eres la Rosa que se interna en el Poema
Y el Poema te cuidará
Te amará
Y al final intentará secuestrarte
Para pasar la Eternidad junto a ti.

Space Oddity by David Bowie Feat. Kristen Wiig on Grooveshark

domingo, 19 de enero de 2014

Me siento como una bufanda en agosto, con el pensamiento teñido de tus flujos. Todo por follarme una canción con tus bragas en el bolsillo…

Todos estamos atrapados, como un columpio al viento. Metro de Madrid. Observo a un chico joven, está leyendo Rayuela, lectura lineal. Se cansa, mira hacia delante y me ve. Mantiene la mirada. Sonríe al ver que tengo el mismo libro. Alguien se pone en medio. Se levanta y se acerca. Tiene un aire tímido. Desaliñado. Parece que va a decirme algo pero justo en ese momento anuncian la parada de Sol. Me da la espalda y se acerca a una de las puertas. Sale sin mirarme. Mejor. No quiero llenar mi vida con otra historia de puntos suspensivos. No existen las serendipias. Soy una mujer que pasa los fines de semana escuchando viejos discos con una copa de vino en la mano. Nunca han existido destellos de riesgo en mis relaciones, ni esa plenitud del amor romántico que leo en las novelas, nadie ha llegado a tatuarse –metafóricamente hablando-, mi nombre. La ternura acorazada de unos labios muy finos no puede competir con la falta de voluptuosidad. O tal vez mis ojos marrones asusten porque destilan demasiada melancolía, una desesperanza aceptada.

A veces nos atenazan impulsos extraños. Sueñas algo que permanece durante horas en tu memoria, o es una canción, una película, un olor lo que de alguna manera despierta la pulsión, esa insana curiosidad por saber de otra persona, por descifrar el paso del tiempo. Pero la resolución es inmediatez. Y nuestro tiempo no nos pertenece del todo. O peor aún: haces esa llamada y el número no existe. Ni siquiera sucede algo digno de mención. Ya no me dejo llevar por ese tipo de impulsos. Hace un año habría bajado con ese chico en su parada y le habría abordado. Sutiles cambios que mutilan.

Seis paradas de metro. Diez minutos más andando. Por fin llego a casa. Es miércoles y ya me siento agotada. Madrid es una trampa mortal. Me descalzo y enciendo el ordenador. Es una casa pequeña. Sin ruidos ajenos ni mascota. Con olor a cena y amor recalentado. El amor. Joder. Estoy obsesionada. Pero es tan injusto, ¿dónde está mi masaje en los pies, mi cena con velas, mi lugar en el sillón donde acunar mi conciencia junto a él, la manta y una película mala? Ni siquiera necesito fanfarria. Sólo un poco de pasión, ver mi lencería roja en el suelo alguna vez. Miro al poster de la pared –Ash en la película “Evil Dead 3”-, uno de los pocos recuerdos que me permito conservar de mi primera pareja. Me río al leer la frase en rotulador rojo: “Dame tu cariño, nena”. Carlos era un capullo, un gilipollas, pero no puedo negar su buen gusto. Su particular cosmovisión ecléctica. Cuando alguno de los dos llegaba jodido del trabajo, despotricando, siempre teníamos un tiempo tácito para el desahogo. Pero cuando se superaba y el mal humor se empezaba a pagar en el lugar equivocado, el otro señalaba el póster. Se hacía el silencio y empezábamos de nuevo. Nos esforzábamos en reírnos y hablar de otros temas. Éramos buenos compartimentando. De aquella relación sólo queda una carpeta con fotos, dos pósters, diez cartas y dos regalos de cumpleaños. Y algún buen polvo. Hubo bastantes perfect day. Es más de lo que pueden decir otros.

Ceno frugalmente y me pongo a leer blogs. No hay nada interesante: la experiencia se ha agotado. Llevo semanas sin masturbarme, no sé por qué. Quizás sea un gatillazo mental. Un atisbo de depresión asomando el horizonte. He quedado con un amigo el domingo. Para cenar y follar. No hay nada especial en ello. Pero me deja siempre una molesta sensación de vacío. Debería de anularlo. Pero sé que no lo haré.

Debería de ir a un psicólogo. Pero conozco su discurso: mi vida es mi responsabilidad. Tengo que enfocarme en mí misma y no volcar todos mis anhelos en una relación. Mejorar otros aspectos como el laboral. Estudiar un idioma. Conocer más gente. Respondería que apenas tengo energía para hacer lo básico: trabajar, ir a comprar, mantener un mínimo de salubridad en mi casa, etcétera. Que el problema es que follo poco. Ella me diría que todos tenemos las mismas obligaciones, que tengo que luchar por mi felicidad y no dejarme llevar por el quietismo de la autocompasión. Que tengo que ser más ambiciosa. Y yo terminaría gimoteando más excusas o me quedaría callada mirando al suelo durante el resto de la sesión. Así dos veces por semana. A sesenta euros por sesión. Maravilloso.

Tengo correos nuevos. Es curioso como puedes llegar a exponerte con tanta facilidad ante un desconocido. Hay cierto masoquismo morboso, por idealista, en el coqueteo subyacente. Aunque ellos son mucho más simples. La mayoría usa una artificiosa pose romántica de poeta de vertedero, para luego, una vez pasado un tiempo prudencial, insistir en vernos en persona para aprovechar esa afinidad tan brutal e inédita. Claro. Luego los otros: el hombre sin sentimientos al que han hecho mucho daño y que ya no es capaz de enamorarse. Utilizando la indiferencia simpática, el reto, como si aún fuéramos adolescentes. Cumplí treinta años hace un par de meses, el baile de cortejo debería de haber evolucionado un poco. O quizás no. Da igual, caigamos en la comedia, aunque sólo sea por simple desahogo. Contesto al mail:

Estar enamorado es una enfermedad disociativa. Una obsesión. Un virus. Una droga cuya desintoxicación es la pura y dolorosa mutilación. Nunca antes había sentido celos, nunca había montado una escena ni había perdido los papeles en ningún momento. Ahora, cada vez que pienso que está follándose a otra, me sube un odio enfermizo por la garganta. Odio hacia una mujer que ni siquiera conozco, pero que ocupa un lugar que no merece porque es mío. La destrozaría con mis propias manos por disponer de su tiempo, disfrutar de las caricias de su polla, de su orgasmo, de sus palabras, su voz, su risa…

Lo peor son las ganas de llorar, sí, de esas que te encogen el alma como arcilla mojada. Y es ridículo reconocerlo, ya han pasado cuatro meses desde la ruptura, pero es así. El tiempo es el padre de la verdad. Inventar, idealizar, aislar, adoctrinar, domesticar, abducir, no sé qué es el amor, sólo sé que tengo ganas de anestesiarme brutalmente, ganas de él, ganas de dar la vuelta a mi vida como si fuera un bolsillo del revés, ganas de meterme en la cama y no levantarme nunca más. Y no se lo merece. Nadie. Pero es lo que siento. Y también asco. Asco por no estar a la altura, por ese rechazo que es un lastre sempiterno.
No existen excusas que me hagan observar el muñón de su ausencia con optimismo, es una prueba, estúpida pero sincera, de mi desahucio sentimental. Veo a alguien en el metro que se le parece y me sobrecoge la angustia, la inseguridad, el estupor. Atontada, incapaz de seguir adelante, prefiero huir hacía mi agujero y seguir cavando. Borro y borro, pero él permanece, ¿cuánto tiempo más? Ya es suficiente. Necesito enamorarme de mi soledad. Buscar la reasignación emocional en manos de cualquiera que sepa llenar mi bancarrota de finalidad y además tenga olor a elipsis.

Podrías aducir que sólo hablo del desamor, pero es una cuestión de perspectiva: la idiosincrasia del concepto lo abarca todo, aquí el contenido y el continente son lo mismo. En cualquier caso ya no tengo ganas de continuar. Seguimos en contacto. Un beso.

Pierdo el tiempo, me sorprendería cualquier atisbo de respuesta inteligente. Me mandará su foto acompañada de un par de halagos vacíos, y sí está muy seguro de si mismo me reprochará de forma condescendiente que sea tan romántica. Ninguna respuesta real. Flores para los cerdos. Desgraciadamente para él lo que me pone cachonda es la inteligencia, el sentido del humor.

El decadente ha actualizado su blog. Me turba uno de sus párrafos:

Leer no sirve de nada ante el recuerdo de su coño, esa flor que cae y aplasta con su incendio la mente. Sucumbir a la cleptomanía ninfómana de tu boca siempre me pareció la forma más espectacular de equivocarse. La vida empieza a resultar una sucesión de soliloquios con un te quiero al principio y un no te quiero al final. Como si la gente hubiera guardado su corazón en una caja de zapatos viejos. Tú eras saliva de exilio. Mi brote esquizoide. El poema sodomizado por tus besos en morse. Intenté recordarme entre los pliegues de tus bragas indomables. Mi polla esparcía su cáliz de serpiente herida y tú preguntaste: “¿Dónde está tu dignidad? Y te respondí: “Allí, junto al ejercito invencible de tus tacones” Ya no me dejaste volver a violar tu espalda desnuda y comenzó el homicidio infinito de mis noches.
El poema siempre es un manicomio. Si fueras una diosa yo sería el único ateo que llevaría rosas a tu iglesia. Y temblaría de lejos.

Hemos hablado varías veces por teléfono. Aunque vive en Madrid no se ha mostrado ansioso por conocerme. Me gusta su voz. Tiene morbo. A pesar de esa decadencia trasnochada tan vehemente está enamorado de la idea del amor. Supongo que huye de si mismo, por eso vive al día, sin planes. Me gusta su risa. Su respiración al otro lado del teléfono. No se lo he dicho, pero a veces me pone cachonda. Me siento tentada de vernos en persona. Pero no quiero salvar a nadie. No pido demasiado: ser feliz y que me follen bien. ¿Qué clase de mujer puede sentirse atraída por semejantes textos? ¿Una depresiva tarada? Las personas normales quieren hombres divertidos, alegres, con perspectiva de futuro, planes, acción. Quieren esplendor, no decadencia. Al menos al principio, luego todos nos vamos conformando con la verdad

Da igual, a fin de cuentas son entelequias en la oscuridad. Me voy a acostar, mañana tengo que madrugar. La vida es un bar de blancas paredes acolchadas donde cualquiera puede convertirse en isla. En ruido. En la órbita cementerio de una sonrisa torcida. O incluso en Arte.

Vocal by Madrugada on Grooveshark

viernes, 17 de enero de 2014

El orgasmo es carne saturada de pensamiento.

Escribir es caminar en círculos dentro de uno mismo, acosado por esas preguntas que a veces llevan a una botella y otras a la soga en la viga. Mi sangre gime, hogueras agolpándose en los túneles vacíos de mi corazón itifálico. Leonard Cohen canta su visión del mundo. La gente se convierte en flores siempre demasiado tarde. Prefiero tentar el presente, agitar los cadáveres de frases inconclusas, vender mi ego a tu coño único e inmortal.

Escribir es el lirismo boxeando contra el nihilismo y la locura que nos entumecen. Quiero follarte. Destruirme por completo en tu infección. Desvalijar tu cuerpo. Inmolarme en tu boca. Convertir todas las noches en parpadeos sin memoria. Poseerte con dureza hasta secar todo el horror y el cansancio que ese ruido llamado vida ha dejado en mí. Por eso ven, tiende un puente de saliva entre mi polla y tus labios. Todo es magnifico cuando hay alcohol y malas decisiones.

Escribir es verbalizar nuestro caos, convertir nuestra cárcel en hogar. Te regalo mis grietas sin condiciones. Las cicatrices tienen que ser en las rodillas para que parezca amor. Tu sexo es un invasor analfabeto que juega al escondite con mis sentimientos mientras exige cartas de amor. El himen literario se maquilla con tinta de jadeos, fricción y pornografía romántica. El tiempo se yergue sobre nuestro teatro de lascivia, sobre el olor a silencio desafinado que dejan nuestros besos. El orgasmo es carne saturada de pensamiento. Un ensayo de la muerte. Una diosa atea llamada tristeza que nos dedica un sueño y posee la más hermosa de tus sonrisas.

Escribir es hablar el idioma de los aeropuertos. Hay sabiduría en mis cojones sobresaliendo por el agujero de mi alma ronca. Hay algo atrayente en este presente de guillotina donde empapo tus recuerdos con gasolina antes de encender el último cigarro. La autodestrucción es un negocio donde los accionistas compran palabras que riman con tu nombre. El reloj, con sus clases de esgrima, grita que el amor es ridículo porque no puede durar, y el sexo más todavía porque no dura lo suficiente.

Escribir es un deseo inconcluso de trascendencia, es la sutil coartada del loco que siente como el mundo sigue cojeando bajo sus pies. Desarropo todos tus abrazos. Pinto corazones deformes en las postales. Exijo lavados de estómago para vaciarme de tus besos, tus te quieros, tus para siempres. Escribo sin condón buscando esa puta de tinta que se siente sobre mi cara y me ahogue en su amor hasta convulsionar. Mordisqueo un poco mi cerebro y te lo doy en un beso con lengua que sabe a lluvia y despedida.

Escribir es intentar olvidar las caricias de amor perplejo que se agotan dentro de mis dedos. Ya sólo somos un par de latidos desordenados.

Bolero de Ravel by Andre Rieu on Grooveshark

viernes, 10 de enero de 2014

¿Somos dos charcos unidos por una hojarasca de sentimientos o epifanías desde el psiquiátrico?

Cuerpos jadeando tras las persianas. Entrañables adictos que esnifan su falta de fe. Ángeles sin alas -espaldas ensangrentadas- se mueven en sillas de ruedas e insisten en brindar conmigo. Las mujeres, seres infinitos, caminando por los tejados de mi memoria.

Nos comportamos como si el infierno de una mosca no fuera igual que el nuestro: algo trivial, vulgar, anónimo. Peniques en los ojos. Mientras todos tienen prisa por morir de inanición espiritual mi mente estalla en llamas, las serpientes reptan por el suelo y el teléfono sigue sonando desde un número equivocado. Súbete el vestido. Pervierte mis sentidos. Sigo buscando palabras que te humedezcan. El escalofrío en tu espalda. La música nunca es inocente, pero la melodía de tus tacones es el lugar más acogedor que conozco.

Laberintos emocionales que llenan la boca y despellejan rodillas. El poeta apuesta todo por ser una flor destripada a solas con los dioses, por la poesía que huele a sudor y sexo. El poeta vende rosas bajo la lluvia. Dibuja con tu caro perfume francés bosquejos de putas y locos predestinados con los labios desollados de amar hasta el suicidio.

Por eso te advierto que mudarte a mis huecos no es poseerme. Todos necesitamos algo trascendente e imposible, no basta una necesidad física desubicada. No quiero arrojar una moneda, como si diera una calada de sangre, desde una cornisa de soledad con hálito de meretriz. No uses mis poemas para limpiarte el semen de la cara. Ya sé que tus ojos tienen forma de barrotes y pelusas de sangre. Pero tienes que decidir si eres hada de absenta o esfinge sin secretos. La luna muestra su guadaña, sonrisa del coyote, ¿somos dos charcos unidos por una hojarasca de sentimientos o epifanías desde el psiquiátrico?

Tu desnudez es un espejismo de inocencia para mis manos, cuyo horizonte de felicidad azul se extiende a un beso de distancia. Tu coño es la antítesis de la muerte, aunque la vida se deslice luego por tus piernas. A fin de cuentas el filo del cuchillo sabe mucho de poesía para quienes les gusta acariciar los grilletes de su cicatriz antes de acostarse. Quizás por eso los poetas tienen algo de locura, saturados de realidad por su excesiva sensibilidad, son incapaces de aceptarla sin echarse a llorar o a reír sin control.

Mis manos adictas a ensoñar el poema dibujan palabras que nunca besaron, y al leerlas tus ojos les otorgan identidad y redención. La mejilla seca de una flor que encuentras entre unas cartas de amor llenas de polvo. Sonrisas llenas de imperfección debajo del edredón. Como tragarse trozos de bombilla que te iluminan garganta abajo y te hacen recordar. El poema es una muerte enamorada que se salta todos los semáforos en verde mientras la persigue una ambulancia con sirena de orgasmo. El poema es el juguete roto de unos niños que ya se han hecho mayores. Es el momento de gloria del loco. Un chupete con forma de garfio. Rimbaud escribiendo entre ajenjo y hachís. Tu cuerpo, de placer habitado, donde el tiempo pierde el equilibrio mirando los fuegos artificiales de tu lencería.

El poema eres tú.

Vivaldi: Violin Concerto In G Minor, Op. 8/2, RV 315, "The Four Seasons (Summer)" - 3. Presto by Nigel Kennedy & English Chamber Orchestra on Grooveshark

martes, 7 de enero de 2014

Llámalo amor si quieres. Te dejo ahora a ti las palabras. Un cambio justo por ayudarme a morir dentro de ti.

El amor es tener mi vida tirada en el suelo alimentando a las palomas, y que tu falda airada sea la respuesta a todas las preguntas de mi soledad.
Es convertir los quizás en nosotros, los después en ahora, los casi en un para siempre con bono vitalicio de orgasmos.
Es saberte chica Cortázar, esa que ahuyenta los cuervos de la tarde gritando que echar de menos es renunciar al presente. Y tú eso no, nunca.
Es mirarte a escondidas mientras te ríes del calendario, que cures mi dolor despeinado con un simple desliz de lencería roja.
Es bajarte las bragas, sentir que las heridas se cierran cuando tus piernas se abren, que hacerte el amor es un deporte de riesgo.
Es una resaca eterna de tu cuerpo, es mi corazón dibujando una silueta de tiza, ardiendo en el accidente de tu cintura.

Y me contestaste que tenías el coño agarrotado y lleno de suspiros.
Que ninguna polla, lengua o consolador con forma de corazón, sería capaz de desflorarme de tu interior.
Que tuvimos el aborto sentimental más hermoso del mundo y antes de irte besaste su frasco de formol.
Pero que en algún momento, cuando aún eras río, vinieron con sus maletines grises y te secaron. Y así fue como nosotros, y el mundo, perdió una parte de su belleza.

Se hace tan difícil respirar. No puedo seguir pensando si duele más o menos. Duele siempre igual. Todo el tiempo. Y se contagia, gira y cae. Como un disparo que entra limpio en la sien y encuentra una mina de nada. Te escribo seco de cordura. Como el afluente de los besos que ya no me das.
¿Hay algo que pueda escribir que nunca olvides? Estoy perdiendo el tiempo. Te lo di todo pero nada encaja.

Los dedos sobre el teclado dispuestos a besar la nostalgia a quemarropa. Como arañazos sobre el camino de la memoria. Y vuelvo a enamorarme durante seis minutos más. Una efímera tregua en nuestra eterna discusión. Tú ya me entiendes...

All and Everyone by PJ Harvey on Grooveshark Chicago (Con Vetusta Morla) by Christina Rosenvinge on Grooveshark

lunes, 6 de enero de 2014

La vida es una poesía que se tambalea hacia un final impreciso pero inevitable

La única solución del nihilista es ver las cosas a corto plazo, día a día. Si te alejas demasiado para ver el cuadro completo corres el riesgo de que no te importe nada, que veas la vida como muerte anticipada, sin legado real. No tenemos importancia, somos una bolsa de plástico guiada por el viento, una entropía del ridículo. Una escena, a veces demasiado larga, para algo que sólo es simple abono. El presente adquiere entidad con el hedonismo, la ambición, el orgasmo, la pasión, la normal disposición a la felicidad. Las secuelas no importan si consigues dotar de significado a un proyecto vital, como si la metáfora de trascendencia de tus actos fuera el vulgar movimiento hacia delante.

Esa es una de las razones, aparte de la masturbación del ego, para escribir: Trascenderte. Intentar llegar a nuestro núcleo y mostrarlo. No hace falta plantearse la batalla perdida de la originalidad, el demiurgo escritor singulariza su experiencia común con los detalles. Cambia el envoltorio de un regalo que ya hemos pagado todos.

Todos somos escritores, necesitamos un poco de soledad y escucharnos. Lo que hacemos con el teclado es cambiar de formato nuestros pensamientos gracias a la ortografía y la gramática. Como crear música a partir de una partitura. El proceso mental es arduo, necesitamos reflexión y aislarnos del ruido metafórico que nos rodea. Por eso es razonable sentir envidia de esas personas que desprenden pasión vocacional por la literatura, que necesitan escribir todos los días. Con la práctica su cerebro trabaja continuamente analizando situaciones, buscando historias, añadiendo detalles a esa doble lectura de la realidad y sus andamiajes. Es una pasión esclava, sufren una sinestesia interior, fuente inagotable de imaginería.

¿Somos vulgaridad, otra ventana iluminada por la noche sin demasiado misterio, otra conexión a Internet malograda? Tanta palabrería para que luego aparezcan unos pechos acechantes, un culo perfecto, y provoquen mi jaque mate existencial. La musa sigue tirando de la cadena a sus elegidos, impidiéndoles que se ahoguen en su propia mierda. Como diría Oliveira “La soledad es esperarte”, bucle de paraísos perdidos en el que me conformo con atar el recuerdo de tus gemidos a mí...

***

El despertar.

Encontré una abeja que andaba a tientas por el suelo

Una pata destrozada, las alas rotas, sin el aguijón
La recogí, perplejo ante su determinación
De seguir adelante, a pesar de lo brutal y estúpido
De lo que le había sucedido
Consideré, recordé la lucha fatal
La agonía en la cara de los amigos heridos
Y el mismo estúpido impulso de continuar
Me enfadé con el injusto conflicto que sufren
La voluntad y el organismo
Me hice justo, me volví irracional, me hice extravagante
Observé la abeja, allí, tendida en la palma de la mano
La miré y le ordené con un grito áspero y furioso
¡PARA YA!
Entonces dejó de luchar, y de algún modo de pronto
Se hizo maravillosamente entera, y se levantó
Y se fue volando
La miré fijamente, estaba conmocionado, estaba abrumado
Por la responsabilidad, y no sabía por dónde empezar.

William Wantling

Waiting For The Miracle by Leonard Cohen on Grooveshark

sábado, 4 de enero de 2014

El peso de mis cojones te desarma cuando me corro despacio y con cariño sobre tu cara. Lo importante no es el tamaño, sino el vacío que te deja.

Los días perdidos se alejaban corriendo por los tejados con una sonrisa de dientes. Horas apiladas en nichos opacos al parpadeo de la memoria. Inasibles. Inservibles sin ti. Me dejaban sangrando y sin costuras. Con resaca en los dedos y jugando a la ruleta rusa con mi cerebro.

Esa época en que el móvil no sonaba. De distopía romántica y caladas de sangre. Tambores de guerra con forma de tacones que devoraban primero mi polla y luego mi corazón. Sentía como si su coño esperara en la última planta de un rascacielos en llamas. El amor se secaba demasiado rápido. Como una señal de tráfico en el desierto guiñándote un ojo. Y mientras, caminaba de espaldas al futuro escondido en un disfraz de letras, intentando vanagloriarme de mis limitaciones con un puñetazo al aire y dos botellas vacías.

Hasta las pelusas de mis bolsillos rotos se reían de mí.

Al final lo superé. Comprendí que sólo era lujuria empapando sus bragas. Un poco de mierda interpersonal intentando ser trascendental. Y cuando tiré sus recuerdos a la basura, el Amor aprovechó para colarse en mi portal y buscar nuevas victimas. Pero las cucarachas se amotinaron y lo despedazaron sin compasión.

Bitter Branches by PJ Harvey on Grooveshark

viernes, 3 de enero de 2014

Este amor de precipicio que dibujaba garabatos en mi pecho.

Estoy borracho y algo sobrio. Con esa falta de lucidez de un Madrid que te convierte en anuncio en blanco y negro. En anónimo. En kamikaze. En vinilo desleal. Mi cuerpo se balancea en el vacío que han dejado tus gemidos. En vez de mariposas siento gusanos con nombre de drama horadando en mi interior. El tacto de mis sueños me sabe ahora a polvo de nichos. Te llamo varias veces pero dejas que mis sentimientos se sequen en tu contestador. Inquietante estado de puntos suspensivos. ¿Lo has olvidado ya? Cuando te follaba fuerte y duro. Cuando el incendio ansioso de tu coño se desbordaba. Cuando nos mecíamos en el sonido de tu piel contra mi piel. Cuando mi ventana encendida era tu faro de medianoche. Cuando las respuestas a todas las grandes preguntas se deslizaban entre tus piernas. Cuando te mantenía mojada mientras, allá afuera, el mundo entero se moría de sed ¿En qué momento nos convertimos en pájaros sin alas? ¿En que momento el pensamiento cayó de rodillas y nos vimos atrapados en un manicomio de lluvia? Antes éramos nostalgias correspondidas, bosques de palabras que no existían y se vestían con tu carmín afilado. Ahora somos desconocidos bailando con un error con forma de rompeolas y vocación de puente. Quizás sólo querías ser una piel efímera habitada a golpes de cadera. Sin pertenecer a nadie, ni siquiera a ti misma. Y aunque ahora debo desarropar todos tus abrazos y limpiar los jadeos de pólvora y besos de tinta de las sabanas, correrte en mi boca siempre será la forma más hermosa que tuvimos de equivocarnos.

Love Theme by Vangelis on Grooveshark

miércoles, 1 de enero de 2014

Rorschach Libros 2014

  1. Fane & Jim - Pequeños Eclipses    Entretenido (3)
  2. David González - En Las Tierras De Goliat    Mediocre (2)
  3. Javier Das/José Ángel Barrueco - No Hay Camino Al Paraíso    Mediocre (2)
  4. Charles Bukowski - Guerra Sin Cesar Poemas 1981-1984  Entretenido (3) 
  5. Charles Bukowski - ¡Adelante!   Entretenido (3) 
  6. Sherrilyn Kenyon - Aquerón   Entretenido (3) 
  7. Batania - El Amor Es un Ave Sin Nido    Entretenido (3) 
  8. Nalini Singh - El ángel caído  Malo (1)
  9. Tracy Letts - Agosto    Entretenido (3)
  10. Tony Mott - 1001 Videojuegos Que Jugar Antes De Morir   Entretenido (3)  
  11. Leopoldo María Panero - Poesía Completa /1970-2000)   Entretenido (3)
  12. Charles Bukowski - El Amor Es Un Perro Del Infierno   Entretenido (3)
  13. Julio Anguita - Julio Flor - Contra La Ceguera    Entretenido (3)
  14. Amélie Nothomb - Biografía Del Hambre    Entretenido (3)
  15. Iñaki Gabilondo - Un Minuto A Bote Pronto   Entretenido (3)
  16. Charles Bukowski - Ruiseñor, Deséame Suerte    Mediocre (2)
  17. Elvira Sastre - Cuarenta Y Tres Maneras De Soltarse El Pelo    Mediocre (2)
  18. Juan Eslava Galán - Homo Erectus        Mediocre (2)
  19. Charles Bukowski - Robert Crumb - Tráeme Tu Amor   Entretenido (3)
  20. Santiago Posteguillo - La Noche En Que Frankenstein Leyó El Quijote    Entretenido (3)
  21. Alberto Calligaris - Poemas De Amor Para Mujeres Borrachas    Entretenido (3)
  22. Sherrilyn Kenyon - Placeres De La Noche    Entretenido (3)
  23. Sherrilyn Kenyon - Disfruta De La Noche   Entretenido (3)
  24. Charles Bukowski - Factotum    Entretenido (3)
  25. Pilar Cámara - Rouge    Entretenido (3)
  26. Nacho Vegas - Política De Hechos Consumados     Entretenido (3)
  27. Sergi Pàmies - Canciones De Amor Y De Lluvia      Malo (1)
  28. Adriana Bañares - Ánima Esquiva     Mediocre (2)
  29. Adriana Bañares - La Niña De Las Naranjas      Mediocre (2)
  30. Adriana Bañares - Engaño Progresivo     Mediocre (2)
  31. Albert Camus - Los Justos    Mediocre (2)
  32. Anne Sexton - Vive O Muere   Excelente (4)
  33. Lorenzo Silva - La Flaqueza Del Bolchevique      Entretenido (3)
  34. Lorenzo Silva - El Urinario        Entretenido (3)
  35. Sylvia Plath - Antología Poética      Entretenido (3)
  36. Lucía Etxebarria - Amor, Curiosidad, Prozac Y Dudas     Entretenido (3)
  37. Charles Bukowski - La Gente Parece Flores Al Fin    Entretenido (3)
  38. Amélie Nothomb - Cosmética Del Enemigo    Entretenido (3)
  39. Aleix Saló - Euro Pesadilla - Alguien Se Ha Comido A La Clase Media   Entretenido (3)
  40. Aleix Saló - Simiocracia     Entretenido (3)
  41. Irvine Welsh - Skagboys    Mediocre (2)
  42. Nuria Roca - Para Ana (De Tu Muerto)     Malo (1)
  43. Amélie Nothomb - Antichrista    Entretenido (3)
  44. Nicolas Courcier - La Leyenda Del Final Fantasy VII      Entretenido (3)
  45. Nuria Roca - Los Caracoles No Saben Que Son Caracoles      Malo (1)
  46. Joe Matt - Peepshow     Excelente (4)
  47. La Chica Metáfora - Desimagínate   Mediocre (2)
  48. Kiko Moras - No Se Lo Digas A Mama   Mediocre (2)
  49. Charles Bukowski - 30 Años De Entrevistas: Ellos Quieren Algo Crudo   Entretenido (3)
  50. Batania Neorrabioso - La Poesía Ha Vuelto Y Yo No Tengo La Culpa   Excelente (4)
  51. Jacobo Rivero - Conversación Con Pablo Iglesias     Mediocre (2) 
  52. Natalia Castro - La Intermitencia De Los Faros     Entretenido (3)
  53. Carlos Salcedo Odklas - Malos Tiempos     Excelente (4)
  54. Meri Pas Blanquer - Eróticos Desvaríos    Malo (1)
  55. Gabriel Noguera - Los Fracasos Tempranos   Entretenido (3)
  56. Prostíbulo Poético - Libro Rojo      Mediocre (2)
  57. Ajo - Micropoemas 4   Mediocre (2)
  58. Barbara Butragueño - Incendiario    Entretenido (3)
  59. Allen Ginsberg - Kaddish    Entretenido (3)
  60. Lev Nikoláivich Tolstói - Ana Karénina   Entretenido (3)
  61. Karmelo C. Iribarren - Seguro Que Esta Historia Te Suena      Entretenido (3)
  62. Carlos Salem - #Follamantes      Entretenido (3)
  63. Karmelo C. Iribarren - Diario De K        Mediocre (2)
  64. Charles Bukowski - La Noche Desquiciada De Pasos       Mediocre (2)
  65. Angélica Liddell - Actos de resistencia contra la muerte      Entretenido (3)
  66. Angélica Liddell - El Centro Del Mundo      Entretenido (3)
  67. Juan Corredor - Charles Bukowski / Retrato De Un Solitario     Malo (1)
  68. Aleix Saló - Hijos De Los 80 - La Generación Burbuja    Malo (1)
  69. Quim Monzó - Mil Cretinos   Mediocre (2) 
  70. Andre Agassi - Open/Memorias    Excelente (4)
  71. Chuck Palahniuk - Rant La Vida De Un Asesino     Entretenido (3)
  72. Jordi Vicente - Carlos Cubeiro - ¿Hablas conmigo?    Entretenido (3)
  73. Ken Kesey - Alguien Voló Sobre El Nido Del Cuco         Excelente (4)
  74. Patty De Frutos - LovEvolution    Mediocre (2)
  75. Michel Houellebecq - Ampliación Del Campo De Batalla   Entretenido (3)
  76. Chuck Palahniuk - Fantasmas     Entretenido (3)



Clasificación:
Malo (1) Mediocre (2) Entretenido (3) Excelente (4) Obra Maestra (5)