domingo, 10 de marzo de 2013

Tres palabras desafían al poeta, se enfrenta a ellas con mucha cobardía, pero no sirve de mucho, todo queda en un sueño sin sueños.

Ahora, justo cuando ya te has ido, comprendo lo cerca que has estado de mí. Estoy de luto. La noche es madrugada inhóspita, la luna se encoge sin esperanza en la oscuridad. Todo gruñe, ladra, golpea. Los helicópteros de la policía, los borrachos ahí abajo, las estrellas muriendo milenios atrás pero titilando todavía sobre mí. Todo baila una danza macabra. Todo mi mundo te echa de menos. Tu cara, tu cuerpo, tus labios, tus ojos fulminantes, tus oquedades, incluso la crueldad de tus silencios y tus líneas de fuga.

Sí, aprovechamos nuestra oportunidad, hicimos explotar nuestro universo durante dos eternidades, pero el precio ha sido demasiado elevado, siento que nunca podré olvidar tus confidencias a media voz, la forma en que el perfume de tu cuerpo me atravesaba cuando empezabas a desnudarte, como gemías quedamente cuando te envolvía con mi cuerpo.

Recuerdo como te comía el coño, como pasaba mi lengua por tus labios y luego te besaba, tus flujos tenían un sabor delicioso cuando se mezclaban con tu saliva; te devoraba enfebrecido, ansioso, borracho, pero todavía capaz de ajustar palpitaciones y movimientos. Tu coño era perfecto, primero lo asediaba, acercándome lentamente, hasta que no podías más, me tirabas del pelo y me atrapabas entre tus piernas, era entonces cuando mi lengua te penetraba con dureza, cuando formaba un mar de saliva alrededor de tu clítoris. Pero sabía que eso no era suficiente, y mi pulgar se deslizaba por detrás y te sodomizaba con suavidad; no era necesario verbalizar, las respuestas las daba el cuerpo, el ballet no debía de ser interrumpido. Mis dedos eran poemas que te follaban, te inundaban, te completaban. Pero mi polla también quería algo de protagonismo, y entraba con dureza, lenta y profundamente, hasta que mis cojones golpeaban tu carne.

Golpes certeros, palabras más o menos inspiradas, todo se sumaba para buscar el orgasmo, para llegar a ese algo inaprensible que nos obligaba a abandonar la cornisa ficticia, a entrar de nuevo en el juego y resistir un poco más. Coreografía perfecta, respiraciones agitadas, entrando cada uno en el cuerpo del otro, desplazándonos por los límites más perturbadores, pero también más intrínsecamente placenteros. Sin pausas, solo tú y yo, no quedaban más victimas a nuestro alrededor. Sometimiento y dominación, liturgias atávicas olvidadas, intercambio de roles, sin ira o miedo, buscando que tu carne borrase la existencia de la mía, que todo se redujera a tu mirada penetrándome.

Pero todo eso sucedió hace ya demasiado tiempo -¿horas, semanas, meses?-, ahora estoy aquí, frente a esta pantalla aséptica, escribiendo -que en cierta forma es como llorar o gritar-, presa de un ataque de furia racional, pero también de melancolía. Escribo pensándote. Agonizando por lo que ha dejado de ser, invocándote desnudo, aterido, desde esta ciudad vulgar y sucia del extrarradio. Te escribo loco, borracho, homicida, con mis manos eyaculando tu recuerdo, ¿escuchas el eco que provoca al caer al suelo? No entiendo como has conseguido doblegar con tanta suavidad tu desvarío, como has podido arrebatarme ese pedazo de cariño que me habías regalado. ¿No lo entiendes todavía? Te quiero, mi querida y jodida puta, te necesito, te deseo. Aun subyaces en mí, con toda tu potencial trascendencia. Existíamos juntos. Ven. Bésame. Abrázame de nuevo. Vuelve con tus palabras. Trae de nuevo a mi vida tu soledad.

No envío el mail. Es demasiado impúdico. Absurdo. Incluso deshonesto. La quiero, ¿y? la poesía solo es real junto a la calidez de un abrazo. Estamos tan entusiasmados con las palabras que no nos percatamos que solo son pantallas, excusas; no importa el contexto o el escenario, si alguien te ama luchará contra sus miedos, no por una cuestión de carácter, sino por la inevitable manifestación de belleza química y locura estúpida que siempre provoca algo, aunque solo sea un mínimo gesto. Gestos. Lo demás son entelequias, fantasías, juegos sentimentales de segunda fila de personas que no saben o no quieren sentir, como predicadores que ensayan su proclama en una iglesia vacía.

Se escuchan sirenas, quizás sea una ambulancia, o la policía, Madrid es una ciudad domesticada, entregada de rodillas, llena de victimas. Cierro los ojos derrotado e intento dormir. Es demasiado tarde para todo lo demás.

Would? by Alice in Chains on Grooveshark

20 comentarios:

  1. Sigo convencida. La gente no vale para nada.

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    1. Ten cuidado, a lo mejor estás escupiendo al cielo ;)

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  2. Estás jodido hermano, la peor de las maldiciones es saber escribir como lo haces. No llegaremos nunca a la escencia del amor, porque esa mierda está detrás de los espejos.

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    1. De los espejos rotos encima…xD
      Bueno, mientras uno escribe el mundo parece menos inhóspito, como diría una musa, habrá que continuar con la maldición.
      Un abrazo genio.

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  3. Y yo me pregunto...

    ¿Cuáles son esas tres palabras, Rorschach?

    Un beso.

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    1. El título viene por una escena de “Antes del amanecer” interesante película que no me canso de recomendar por aquí, échale un vistazo, la escena de la que hablo aparece hacia la mitad de la película ;)
      Besos.

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  4. Lenta y profundamente... me ha dado un ataque de risa absurda, poeta.
    Las palabras son bellas, las tuyas más, pero tiene que haber algo más, esos gestos de los que hablas. El amor platónico está bien, pero si es amor de verdad exige caricias, sexo, la piel exige algo más que palabras.
    Ojalá seas feliz, poeta, y la risa pase de irónica a alegre, ojalá.
    Precioso, con un fondo triste, pero precioso.
    Un beso jodido poeta. Te espero para la mascletà.

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    1. Ja, ja. Ya sabes, al escribir se cruzas, ideas, palabras y conversaciones de forma rara a veces…xD
      Nah, si feliz soy, vivo a salta de mata, me siento solo a veces, pero en el fondo no vivo mal. Todos nos creamos nuestro propio infierno, luego te levantas, hoy hace un sol esplendido en Madrid, te vas a un parque –que por aquí hay muchos-, y es más fácil aguantar el tipo.
      Ah, pero ya sabes el trato, cuando puedas recibir llamadas por la noche voy a verte, ala, dicho aquí en público y todo…xD
      Besos musa.

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  5. Te leo mientras tomo el primer café del domingo y me entristece un poco terminar un texto en el que el protagonista parece bloqueado para salir corriendo, vencer sus miedos y luchar por el que ha sido y es el amor de su vida... el amor es lucha. Al final, siempre se arrepiente uno más, de lo que no hizo. La vida es una vez... vale la pena llenarse de ella, empaparse, calarse hasta los huesos. Vivir, vivir, vivir.
    Vale, filosofía de andar por casa. Pero esta es la mía. Ojalá el prota de esta historia piense un poco en ello.
    Suena de fondo mientras leo, Julia Stone en uno de sus discos en solitario (Angus and Julia Stone). Escucho en bucle esta canción, me encantan estos chicos... te gusta?
    http://www.youtube.com/watch?v=qvjx3lr6OAg
    Besos

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    1. Oh, pero tienes razón, son al final ese tipo de filosofías las que se acercan más al concepto de felicidad. Lo demás son payasadas consumistas o bucles de agonía existencial que no suelen llevar a nada. Es curioso porque creía que el texto me había llevado en otra dirección: es ella quien no se atreve, o realmente nunca le ha querido –que al final da igual, provoca la misma situación desangelada de soledad y desafección-, y que él, al darse cuenta, no se rinde, simplemente no envía el mail porque se da cuenta que no merece la pena luchar por algo que ya no existe. Pero bueno, cualquier interpretación es buena, el texto es vuestro.
      No los he escuchado demasiado, pero ahora me los pongo en el Spotify y en próximos comentarios te doy mi opinión ;)
      Besos de domingo.

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  6. Mi querido poeta...
    a veces no podemos decir "te quiero" porque ya no toca, porque sería incorrecto...

    Un besito al sol

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    1. Oh, pero me gustaba más el mail personal que me has enviado, como lo he visto en el móvil estaba alucinando pensando “vaya, hacía tiempo que no me escribían algo tan intenso” xD
      Sí, curiosamente ahora hace sol, es agradable, ya sabes, trinos de pájaros, gente paseando, parejas besándose con pasión en el parque… mierda, sí, por eso he vuelto a casa…xD
      Besos bella dama.

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    2. Ya sabe, poeta, que hay cosas que no se pueden decir en público.

      Besos, querido.

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  7. " la poesía solo es real junto a la calidez de un abrazo"

    Y las palabras el último intento de alcanzar lo perdido.

    Un abrazo

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    1. Puede ser, un vano intento de sublimar la frustración, maravilloso para el público, pero creo que Dante hubiera cambiado toda su gloría por poseer a Beatriz. Lo demás son paparruchas.
      Besos.

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  8. Aquí, Dios está llorando.

    Abrazo Rorschach

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  9. ¿último post?

    No digas idoteces¡¡¡

    ( bueno, perdón, di las que quieras)

    Para eso estas aquí, y existes, abrazo.

    Animo, no cierres el chiringito, besos.

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  10. Es difícil comprender por que una de las partes del juego se va...
    Genial intensidad

    Besos abisales

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  11. Hijo, tienes una lengua que da gusto.

    Besoss.

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  12. ¡Oye! Lo de la lengua... Me refería a cómo narras de bien, ¿eh?

    Más besos.

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